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Eu encontrei o bilhete sobre a mesa. Foi a última vez que eu vi o seu rosto. Você estava acabando de fechar a porta. Ainda vi, em câmara lenta de dor, seu pé descalço se despedindo do chão que era nosso. Sentei no sofá, mundo menor, muito menor, que o planeta B-612 do Pequeno Príncipe. (O loirinho tinha ao menos uma rosa). Os relógios brincavam de piruetas. Nem sei quantos dias ao certo fiquei ali sentado. Quando dei por mim, passava Mary Poppins na TV. Só uma colher cheia de açúcar ajuda o remédio a descer de uma maneira mais gostosa. Levantei para o trabalho de campo naquele velho novo lar. Logo eu que odeio antropologia, relativizando um espaço de memórias doloridas. Um vulto constante de você ainda transitava entre os cômodos. O seu cheiro ainda faz curva nos cantos e esquinas da casa. Um papel de chiclete na penteadeira de um ano juntos. O esmalte café e o outro pra fazer francesinha na mesinha de centro. Esqueceu de novo a calcinha pendurada no box – úmida ainda, e, passado esse tempo indefinido, já meio que ensaia um espetáculo de mofo. Essa casa precisa de um calendário. O copo da mania de água com açúcar, na pia da cozinha, é estuprado por formigas miudinhas que agora eu posso matar. Ah, o doce barulho do grito agudo e invisível das formigas afogadas pela torneira. Nunca mais torresmo com brigadeiro, limonada com groselha, jaca com marshmallow, fritas com doce de leite, esses agridocismos doidos seus. Só uma colher cheia de açúcar, sem sal nem pimenta, por gentileza, para engolir suas manias de Mary Poppins do Méier. Controle remoto como cetro de um só e único rei absolutista. Adeus a todos os dramalhões, filmes mocinha, Meg Ryan, brigas as quais nunca entendi porque a culpa era minha. Chega de seus cabelos entupindo o ralo do banheiro. Liberdade. Abolição. Lei áurea de você eternamente. Os dias passam, passaram. A vida passa, passará. Eu, por enquanto, passo. Mas, na verdade, não sei até quando passarei sem você.
.Eu encontrei o bilhete sobre a mesa. Foi a última vez que eu vi o seu rosto. Você estava acabando de fechar a porta. Ainda vi, em câmara lenta de dor, seu pé descalço se despedindo do chão que era nosso. Sentei no sofá, mundo menor, muito menor, que o planeta B-612 do Pequeno Príncipe. (O loirinho tinha ao menos uma rosa). Os relógios brincavam de piruetas. Nem sei quantos dias ao certo fiquei ali sentado. Quando dei por mim, passava Mary Poppins na TV. Só uma colher cheia de açúcar ajuda o remédio a descer de uma maneira mais gostosa. Levantei para o trabalho de campo naquele velho novo lar. Logo eu que odeio antropologia, relativizando um espaço de memórias doloridas. Um vulto constante de você ainda transitava entre os cômodos. O seu cheiro ainda faz curva nos cantos e esquinas da casa. Um papel de chiclete na penteadeira de um ano juntos. O esmalte café e o outro pra fazer francesinha na mesinha de centro. Esqueceu de novo a calcinha pendurada no box – úmida ainda, e, passado esse tempo indefinido, já meio que ensaia um espetáculo de mofo. Essa casa precisa de um calendário. O copo da mania de água com açúcar, na pia da cozinha, é estuprado por formigas miudinhas que agora eu posso matar. Ah, o doce barulho do grito agudo e invisível das formigas afogadas pela torneira. Nunca mais torresmo com brigadeiro, limonada com groselha, jaca com marshmallow, fritas com doce de leite, esses agridocismos doidos seus. Só uma colher cheia de açúcar, sem sal nem pimenta, por gentileza, para engolir suas manias de Mary Poppins do Méier. Controle remoto como cetro de um só e único rei absolutista. Adeus a todos os dramalhões, filmes mocinha, Meg Ryan, brigas as quais nunca entendi porque a culpa era minha. Chega de seus cabelos entupindo o ralo do banheiro. Liberdade. Abolição. Lei áurea de você eternamente. Os dias passam, passaram. A vida passa, passará. Eu, por enquanto, passo. Mas, na verdade, não sei até quando passarei sem você.
Remo Saraiva
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