Blog do Bolha

Visão de Mundo

2012-01-27T16:09:00.004-02:00

embrulho meus olhos
e dou de presente

Diogo Aloni

Textualidade - Modos de usar

2012-01-24T15:16:00.004-02:00

Nesta quinta-feira, 26, no MAM-RJ, evento com os amigos de Bolha Dimitri BR (Diahum), Ismar Tirelli Neto, Marília Garcia, Ricardo Domeneck e Victor Heringer. Não percam!

Começar

2012-01-20T15:23:00.006-02:00

Hoje, estamos os dois tão próximos

mas amanhã, quando as paisagens deste dia

estiverem-se perdendo atrás de nossos ombros

eu terei nelas deixado inumeráveis diamantes

— você terá deixado um fardo

e, depois de amanhã, quando eu passar pelo Sahel

e encontrar tueregues que me deem um gole de água

— você terá um oásis

A vida se transformará na distância entre dois pontos

E quando houver quem possa desses pontos

nos dar as coordenadas, ficará simples compor uma equação

em que o resultado sempre será igual a zero

Danilo Diógenes

Danilo Diógenes está preparando seu livro, do qual este é um trecho. Já publicou outras vezes no Blog do Bolha e tem um poema publicado na edição #30 do Plástico Bolha, que acaba de sair.

primícias

2012-01-19T12:06:00.007-02:00

ó mulata, chacoalhacadeira

raba bem brasileira!

- vai matando homem

com esse caldo quente

que é conto -

e nossos sexos

em perfeita simbiose

e vendo os homens

beijar essa pele saborosa

é que sinto essa

lascívia monstruosa

e percebo com quantos

panos pretos se cose

a roupa do luto

e nesse vai e vem infinito

percebo a podridão:

o homem no grito,

à beira do gozo,

trata a mulher como um

produto, mas o gozo

esplêndido e derradeiro

não está no membro

masculino, mas sim no

caldo cristalino que o

homem jamais saberá

se foi verdadeiro

Anelise Freitas

Anelise Freitas é autora do livro Vaca contemplativa em terreno baldio, publicado por Aquela editora (Juiz de Fora, 2011), que tem o mesmo título de seu blog. Além disso, participa da organização do evento Eco - Performances Poéticas, desenvolve projetos na internet como o Beleza Gorda e o Xerecas no Phoder, e ainda arruma tempo para ser mãe, poeta e diva em Juiz de Fora e arredores.

Quântica

2012-01-17T14:26:00.007-02:00

você caminha na calçada:
a cidade improvisa um jazz
com seu corpo

goza a catarse dos teus cadarços livres
você pula um cocô de cachorro
com a plasticidade de um Nijinski

e quase não toca os pés no chão
nem de força, nem de suavidade:
é pura juventude

o tempo brinca de esconde-esconde
nos intervalos de seus saltos
no terreno entre teus seios
o desequilíbrio do mundo se ajusta
e eu perco o juízo das coisas

as ruas fazem um solo de silêncio e luz
a noite escorrega na tua camisa
o movimento, não conseguimos medir

sem alterar

Taiyo Omura

Plástico Bolha no Jardim Botânico

2012-01-16T11:35:00.005-02:00

O PB sendo servido na Casa do Acervo do Espaço Tom Jobim.

CHUVA DE ESTRELAS EM NOITES SEM SONO

2012-01-12T12:10:00.003-02:00

sobre o lençol de algodão preto
a caspa flocos, em pó, em nada
como fruto maduro recém caído do pé
abandonara o couro, por certo cabeludo
formando outras constelações
de outras galáxias, por pouco tempo
deixando de existir tão logo eram formadas
a alguns movimentos do corpo seminu

Marcel Fernandes

Marcel Fernandes é nosso leitor e colaborador de Antonina, PR. Escreve no blog fatopalavra.blogspot.com.

Ano novo, edição nova: Plástico Bolha #30

2012-01-04T17:12:00.011-02:00

Trinta edições é para comemorar!

Acaba de chegar da gráfica a edição #30 do jornal Plástico Bolha. De volta com tudo em 2012, teremos 4 edições ao longo do ano, trazendo o melhor da poesia e da prosa, entrevistas, dicas de sites, ilustrações, textos teóricos e resenhas musicais . Aqui as ideias correm soltas e você também pode colaborar. Participe!

Veja quem está nesta edição:

Natália Eme, Angelo Abu, Heinz Langer, Ingrid Bittar
Isabella Pacheco, M. Nazaré Laroca, Pedro Rocha, Alice Sant’Anna
Juliana Bernardo, João Lima, Anelise Freitas, Hugo Pascottini
Leonardo dos Santos Dias, Augusto Guimaraens Cavalcanti
Rafael H. Silveira, Ana B., Fernando Brum, Danilo Diógenes
Mauro Ferreira, Naiara Barrozo, Santuza Cambraia Naves
Laura Erber, Flávia Muniz, Érica Magni, Breno Coelho, Bráulio Coelho
Rodrigo Cabral, Mayara Almeida, Henrique Fagundes Carvalho
Sil Eli San, Felizpe Inferreira, Camila da Vinci, Miriam Sutter
Matheus Pinheiro, Eduardo Pascottini, Vania Osorio
Chacal, Nicolas Behr, Lucas Viriato, Camila Silveira

Em breve, no site e em um ponto de distribuição perto de você!
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clichê

2011-12-27T18:17:00.002-02:00

e é verdade que não há som quando há você -

nada além do canto sussurrado que nos embala

enquanto sinto a vida passar sob meus quadris

e o mundo luzir diante dos meus olhos

e sim, talvez não haja melhor trago

do que o que lentamente tiro da sua boca

mesmo quando não há cigarro,

apenas um estranho aroma de conforto

e pode ser que ao ecoar versos

seus lábios tremam no meu ouvido:

mas não mais que o terremoto

do meu peito contra o seu peito

do meu corpo contra o seu corpo

do meu sempre contra o seu tudo

do meu ser sua contra o seu ser também

Larissa Andrioli

Larissa Andrioli é poeta, pesquisadora do erotismo, organizadora do Eco - Performances Poéticas, editora doGeleia Geral e acaba de publicar seu primeiro livro "No silêncio de um show de rock", pela Aquela Editora.

Exposição "Vênus Terra" na TAC

2011-12-16T00:43:00.002-02:00

Exposição de arte com a participação do amigo de bolha Domingos Guimaraens.

Novos livros da coleção Ciranda da Poesia

2011-12-15T23:00:00.000-02:00

Foto-bolha: novo pano de fundo de nosso twitter!

2011-12-15T13:56:00.002-02:00

Aos quinhentos anos do Brasil

2011-12-07T14:07:00.007-02:00

Indigência,

Indigestão,

Má Gestão.

Gente

indigentes?

Leonardo de Paula Campos

Leonardo de Paula Campos é nosso colaborador de Cataguases, MG.

Amanhã: lançamento de Impublicáveis de Ana B.

2011-12-05T19:33:00.003-02:00

É amanhã, na Livraria Ponte de Tábuas, o lançamento do livro "Impublicáveis" nossa amiga de bolha Ana B., pela Editora Móbile. Todos lá!

É hoje: CEP VINTE MIL no Humaitá!

2011-11-30T13:13:00.000-02:00

CEP 20.000

QUARTA - 30 / 11 / 2011

20:30 - 5 reais

20:30: CINE CEP 20.000

Luca Argel (poemas animados)

20:50 - Microfone Aberto.

21:00 - Farani Cinco Três

21:25 - Fiona O'Leary Sloan

21:30 - André Perim em “Batucopéia”

21:45 - Anelise Freitas e Larissa Andrioli (ECO/JF)

21:55 - Rafael Sperling em Festa na Usina Nuclear

22:00 - Max Sette canta Nelson Gonçalves

22:20 - Beach Combers

22:45 - Microfone Aberto

23:00 – Fim.

www.cepvintemil.wordpress.com

QUARTA QUATORZE DE DEZEMBRO - CEP DE NATAL.

buraco negro

2011-11-23T12:17:00.003-02:00

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f.f.

Vim, Escrevi, Venci... Breno Cesar e seu prêmio!

2011-11-22T12:00:00.004-02:00

Breno Cesar de Oliveira Góes, vencedor do segundo lugar da categoria Poesia com o excelente poema Cobra, e o seu prêmio! Participe você também do próximo Prêmio Paulo Britto de Poesia e Prosa.

Oficina

2011-11-16T16:33:00.004-02:00

Duas vezes por semana

grandes mestres têm encontro

onde vinte afoitos anônimos aguardam

a abertura de arquivos

Todos, unidos e munidos de

martelos, chaves

notas, sílabas e acentos

amores

dolores

aventuras

e esperanças

(e um passaporte diplomático)

observam

no canto – sempre, é claro, à esquerda

Luis, Gregório, Augusto, Carlos e Manel

sempre os mesmos

a contar nos dedos Alexandrinos

Fim da festa,

Parnasianas ficam com gregos

Modernas com norte-americanos

E, senhoras e senhores,

o mundo ganha rápido às pressas,

um poeta.

Diogo Dupree

Diogo Dupree ficou em primeiro lugar na categoria Poesia do 3º Prêmio Paulo Britto de Prosa e Poesia, organizado pelo PET-Let da PUC-Rio.

Lançamento do novo livro de Eduardo Jardim

2011-11-16T10:26:00.003-02:00

É na próxima terça-feira, 22 de novembro, o lançamento do livro "Hannah Arendt - pensadora da crise e de um novo início", de Eduardo Jardim.

Último desejo

2011-11-16T00:07:00.002-02:00

Há pouco mais de duas semanas, Aurora recebeu e-mail das irmãs, em que reconhecem o imenso valor psicológico de sua dedicação no decorrer dos anos, desistindo assim da parte que lhes cabe no apartamento. A voz grave e forte, lia a mensagem alto, para as paredes, como se fosse um político em campanha. E se alguém ouvisse? O que é que iam pensar dela? A mãe esticada, ainda quente, olhos encovados, no quarto ao lado. Aurora estudava a mensagem impressa. Entendia-se melhor com papéis do que com a tela de computador. As irmãs não haviam chegado, ocupadas com as respectivas famílias. Ela é que teve de enfrentar sozinha a situação. O principal da herança lhe fora concedido. A divisão entre as três se daria apenas quanto ao dinheiro aplicado no banco. No passado, chegou a pensar que o pai fosse capaz de perder no jogo o segundo andar da cobertura. Morreu antes. Já refletiu muito sobre isso e concluiu ter sido melhor. Do contrário, a mãe não suportaria, terminando por se matar ainda mais cedo. Sim. Porque só pode ser suicídio, uma lenta agonia, o que ela resolveu fazer consigo, desde que tiveram de demitir o motorista, a governanta, deixar de receber em jantares, e nunca mais degustar um Veuve Clicquot. Pelo menos, foi possível conservar a cobertura. A mãe não teria morrido dignamente num apartamento menor e Aurora... Bem, como poderia agora receber as visitas de pêsames e hospedar as irmãs, sobrinhos, os cunhados que são uns queridos? Tudo isso sem um sofá para quatro lugares num living que não comportasse três ambientes? Não daria certo. Além do mais, apesar do trânsito crescente na avenida ou do excesso de turistas estrangeiros acompanhados de moças brasileiras... Apesar disso, convenhamos, ela e a mãe moravam bem. Indevassáveis. Com vista para o mar. Sentiam-se seguras com as comunidades recém-pacificadas a algumas quadras. Mas nada disso interessa agora.

O importante é que tinha achado linda, a mãe morta. A primeira providência foi escolher o vestido com o qual seria enterrada. Optou por um tom beterraba. Que valorizasse a cor da pele. E um modelo com acabamento de laço no pescoço. Que escondesse o colo magro. Delicadamente aplicou a maquiagem. Mas elogios, esperava recebê-los por conta da peruca, perfeitamente apropriada, segundo suas próprias palavras: Minhas irmãs não estão habituadas e achariam a coisa mais diferente eu vestir mamãe pela última vez. Sendo que a notícia desse ato, tão nobre, tão puro, das irmãs em relação ao apartamento, superara todas as expectativas. O e-mail ela imprimiu, leu e relê agora não muito certa se as irmãs viriam. Deixou as malas arrumadas, no chão, ao pé da cama: Vou sair por algumas semanas. Com parte do dinheiro que está no banco. Será que vão achar um absurdo eu passear em pleno luto? Só eu sei o quanto mereço descansar depois do que tenho vivido e de tudo o que fiz por elas e por mamãe.

E pensar que ainda ontem, como todos os dias, a mãe tomara a sopa que ela mesma serviu conforme todas as noites. Recostou seu corpo nos travesseiros e, nessa posição que julgou a melhor, foi instigante, entre uma colherada e outra, observá-la. Os olhos da mãe percorreram o quarto e, dando-se por satisfeita, levantou timidamente uma das mãos. Até sorriu. Nessa posição, doente, manteve-se boa parte da segunda metade da vida. Aurora se lembra de que uma vez, após a morte do pai, a mãe começou com umas ânsias de vômito, umas queimações no estômago. Foi mais ou menos à época em que fizeram as contas, desesperadas, chegaram a considerar a possibilidade de procurar emprego, coisa que nenhuma das duas esteve acostumada. Sentiu-se bastante triste, ela se lembra, mas foi necessário recorrer aos cunhados e aceitar sua ajuda para que mantivessem ao menos a diarista duas vezes por semana. Passou a cozinhar para a mãe. Passaram a viver sem testemunhas. Preciso sair uns dias, espairecer. E o dinheiro de que posso dispor é exatamente a conta daquele pacote para Buenos Aires em baixa temporada: Ah, o outono em Buenos Aires! Uma das irmãs vai reformar a casa porque dá preferência a essas coisas. A outra vai guardar na poupança. Tem medo de o marido largá-la a qualquer momento! Eis o que diriam aos filhos em pensamento, olhando-os com satisfação vingativa: O quê? Dividir com vocês o dinheiro? Como não ceder à tentação de gastá-lo ou simplesmente guardá-lo, como se fosse uma recompensa pelos sacrifícios da maternidade?

Ontem à noite, depois da sopa, Aurora endireitou a mãe na cama, verificou a dobra do lençol sob seus braços e notou que ela mordeu com as mãos o cobertor de lã. Infelizmente aquela era hora de tomar banho e teve de deixá-la. Mais tarde, distraiu-se organizando a maleta de remédios, que guarda trancada na gaveta da cômoda em seu quarto. Remédios, aliás, não faltam na casa. Desde que a mãe adoeceu, um dos cunhados, o clínico, vem cuidando dela com a dedicação de um filho. Isto do ponto de vista médico. Porque o cuidado de todos os dias, aquele imenso trabalho inerente aos males crônicos, este ficou a cargo da filha-enfermeira. Modéstia parte! O cunhado receita uma série de medicamentos, segundo ele, de última geração e que – diz com aquele seu jeito empostado de doutor: “proporcionam o bem-estar do paciente”. Ela achava meio sem sentido o bem-estar para morrer. Precavida como sempre, mantinha na tal maleta analgésicos tradicionais, antitérmicos e até mesmo anti-gases. Mamãe deu para ter dores terríveis após a sopa. Só podem ser os gases, ela apostava. Ontem à noite, distraída, esqueceu-se de retornar ao quarto da mãe. Debruçada sobre as caixas de remédios, todas de uma semelhança insuportável, adormeceu sem concluir a tarefa.

Vou me recostar um pouco antes do velório. Estou cada vez mais curvada de tanto dar banho, a sopa, trocar fralda. Creio que assim seja feita a vontade de Deus. Não tenho do que reclamar. Fiquei sozinha para realizar os mínimos desejos de mamãe. Havia um remédio que o cunhado-clínico naturalmente não aprovara, mas que era um santo elixir para as azias da mãe, o picolé de abacaxi. Um bálsamo, o picolé tinha a vantagem de acalmá-la durante horas. Até uma soneca ela tirava após as lambidas de todas as tardes especialmente na última semana. Não digo que o quadro tenha piorado muito neste período. Mas a verdade é que a mãe caiu em silêncio. Como assim? Perguntou a vizinha de cobertura, quando conversavam através da mureta, enquanto esta tomava sol e Aurora observava o movimento, o corre-corre de seus netos atrás de um bichinho de estimação por entre as folhagens que cercam a piscina. Como assim? Não, mamãe não entrou em coma. Apenas fica me observando, os meus cuidados.

E foi na manhã seguinte a tal conversa com a vizinha, sem ninguém por perto como era de costume e sem saber ao certo o quanto de morte dispunha o corpo da mãe, que Aurora entrou no quarto doente. A filha estava um pouco mais descansada. Por um lado, conseguira dormir melhor aquela noite. Por outro, a cabeça completamente aérea. Tinha nos ouvidos ainda o vinil de Dolores Duran da noite passada. No momento em que se curvou finalmente para ver, a mãe se debatia, ofegante. Tentou suspender a cabeça, ensaiou algum movimento com os lábios como se fosse revelar um segredo. Aurora inclinou-se para ouvir. Parecia finalmente a despedida. Mamãe, o que quer afinal? Então as maçãs cadavéricas de seu rosto azulado momentaneamente inflaram e, até meio coradas, junto com o nariz adunco e os olhos fundos: Se me ama tanto, como sei que ama... Se é tão boa filha, como sempre foi... Não faria mal se preparasse hoje, em vez da maldita sopa, um coelho ao vinho, como nos bons tempos. Hein?

Não teve como pensar. Ocorreu-lhe imediatamente a cena do coelho de estimação dos netos da vizinha de cobertura. Num salto, alcançou o terraço, noutro a mureta, avançou sobre o apartamento ao lado, até agora não sabe como. Se acaso a tivessem pego... Aurora se considerava valente o necessário. E na verdade foi. Capturou o animal enquanto ele saboreava morangos rasteiros em um vaso comprido que margeava o muro. O ar ficou rarefeito embora fossem apenas oito os andares do edifício. Talvez por isso ou qualquer pretexto, o coelho não ofereceu resistência. Talvez. Ou porque lhe fora conveniente se abrigar das perseguições desenfreadas das crianças travessas nos braços de Aurora. Com o coelho espremido nas mãos, ela desceu à cozinha de seu apartamento. Mas a dificuldade maior estava por vir. Preparar a receita. Primeiro foi ao quarto avisar a mãe que esperasse, o banquete chegaria a tempo. Perguntava-se como liquidar o bicho. Não poderia usar a coleção de armas do pai. Um descalabro, além do estrondo que despertaria a atenção. Naturalmente passou pelo estômago a idéia do tanque. Alguns segundos submersos seriam suficientes e assim foi feito. Um, dois... quatro, cinco...oito...dez... dezesseis... Aurora segurava firme com uma das mãos a cabeça do coelho debaixo d’água; com a outra apalpava o peito, e não conseguia mais parar de contar...vinte... e dois... e três... Ela ainda tem diante dos olhos os traços sarcásticos do animal. Durante esta etapa do preparo, encarava-o, e depois, já sobre a pia, aquelas pupilas transpareceram a morte. Uma baba espessa e restos de morangos saíram da boca. Melhor do que tudo isso, porém, foi levá-lo de bandeja à mãe. Assado, ao vinho, conforme desejara. Alguns não entenderiam, se a vissem. Esse foi o último desejo. Tão bem satisfeito, que a mãe se contentou em continuar tomando a maldita sopa pelos dias que lhe restaram.

Beatriz Castanheira

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Beatriz Castanheira ficou em segundo lugar na categoria Prosa do 3º Prêmio Paulo Britto de Prosa e Poesia, organizado pelo PET-Let da PUC-Rio.

Cobra

2011-11-15T21:59:00.004-02:00

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.............................................Y
............................................Tu
........................................és cobra
.....................................encouraçada.
.......................................Só és dobra,
...........................................Nada sobra,
..............................................És selada:
................................................Trancafiada
..................................................No teu claustro
....................................................Sem parede
..................................................Que se mede
...............................................Só no rastro
.............................................Da sua crosta.
..........................................Toda costas,
........................................Nada frente,
.....................................És serpente
....................................Intraçável.
......................................Não dolente,
.........................................Não doente,
...........................................Só um ente
............................................Impermeável.
..............................................-Inefável?-
.................................................Que não para
...................................................Ou se refuta,
.....................................................Tu que és clara,
........................................................Tu que és rara,
.........................................................Tu que és tara
..........................................................Absoluta.
........................................................Nada glosa
.....................................................Toda mote
.................................................Que me mata
...............................................E me resgata
..............................................Sinuosa
............................................Dá-me
..........................................o bote
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Breno Cesar de Oliveira Góes

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Breno Cesar de Oliveira Góes ficou em segundo lugar na categoria Poesia do 3º Prêmio Paulo Britto de Prosa e Poesia, organizado pelo PET-Let da PUC-Rio.

Mesa-redonda Zohar: a alma da cabala

2011-11-13T18:28:00.001-02:00

A alcoviteira

2011-11-13T12:53:00.002-02:00

Avistei a estância. As luzes estavam apagadas. Eu havia caminhado muito para chegar até lá. A estrada, intricada, acabara. Agora, faltava pouco. Bastava eu andar por uma trilha que serpenteava até a varanda. Tirei os sapatos, como haviam me dito. Meus pés, descalços, pisaram sobre as folhas que pareciam me impulsionar até o meu destino. Toda a dificuldade que antes me fizera pensar em recuar, agora se esvaecia.

Uma luz foi acesa dentro da casa. Devia ser ela. Provavelmente ouvira meus passos. Já tinham me avisado que seria assim. E me falaram mais. Caso a luz fosse apagada, era para eu recuar. Contudo, se outras luzes acendessem, eu poderia prosseguir. No silêncio crepuscular, as batidas de meu coração tamboreavam meus ouvidos. Enquanto meus olhos, presos ao cenário à frente, esperavam por um sinal.

Outra luz acendeu. Depois outra. E mais outra. Era para eu seguir em frente. Andei até sentir meus pés tocarem a madeira do piso da varanda. Então, a porta foi aberta e ela apareceu. Era uma mulher de mais idade. Magra. Alta. Pele alva. Cabelos e olhos negros. Aqueles eram volumosos; estes, penetrantes. Apenas com um gesto, ela me convidou para entrar. Eu segui sua indicação.

Dentro da casa, havia livros que cobriam todas as paredes, do chão ao teto. Também já tinham me avisado sobre isso. Eu só não imaginara que fossem tantos. Dava para ver, mesmo nos cômodos apagados, a sombra das obras nas estantes. Os livros, de cores e tamanhos diferentes, decoravam as paredes da casa.

- Sou compulsiva por histórias, como você já deve saber.

Sim, eu sabia. E era por isso que eu estava ali. Sua sabedoria a fizera conhecer as pessoas como ninguém. E, sendo assim, sabia, melhor do que outrem, escolher os pares. Eu era mais uma alma solitária à procura de uma companhia. O preço? Ela possuiria a minha história. E isso, depois, eu não poderia reclamar.

- Com certeza você já conhece as regras. Trouxe as folhas em branco?

Sim, eu as levara. As mil e uma páginas virgens. Entreguei a ela aquele bloco como quem selava um contrato. Faltava só a sua pergunta.

- O que busca nesse ser que tanto quer conhecer? Ele é ele? Ou ele é ela? Disso, eu preciso saber.

Amor. Somente amor era o que eu esperava. Queria ser amada por um homem.

- Volte para casa. Antes do adeus da lua, ele irá aparecer.

E assim eu voltei pelo mesmo caminho que agora não me parecia tão custoso. Já em casa, coloquei o meu melhor vestido. Branco. De cambraia bordada. E deitei-me com a janela aberta. O céu, aos poucos, foi coberto por uma cortina de nuvens cinza que rapidamente esconderam a luz do luar. Somente os raios brilhavam naquela escuridão. Levantei-me para fechar as janelas da casa, antes que a chuva começasse. Foi então que ouvi umas batidas à porta. Quando a abri, um homem me pediu para que eu lhe desse abrigo durante aquela noite, já que não conseguiria chegar ao seu destino com a tempestade que se formava.

- Por favor, entre.

Peguei alguns gravetos para acender a lareira. Ambos precisávamos de fogo para aquecer o nosso frio. E ele, gentilmente, ofereceu-se para a tarefa enquanto eu fui preparar um café.

Depois daquela noite, perdi as contas de quantos cafés preparei para nós dois. E de quantas lareiras o homem acendeu. Ele gostava de observar a madeira queimar, enquanto relembrava o dia em que nos conhecemos. Mencionava o destino como responsável pelo nosso encontro. Não desconfiava da armação. Quando pedia minha opinião, eu me calava. Justificava a minha atitude dizendo que gostava de ouvir suas versões. E ele continuava devaneando sobre o nosso encontro. Enquanto eu, taciturna, guardava o segredo daquela que o trouxera para mim. Fazia parte do contrato ele nunca saber da mulher que o fez me amar.

A cada dia, seu sentimento, por mim, tornava-se maior. Ao passo que eu sentia um vazio. Eu não o amava. No início, eu até me divertia com suas histórias, porém, depois, elas foram me cansando. Pareciam sempre iguais.

Sendo assim, eu resolvi voltar à casa da mulher. As luzes acenderam e ela, novamente, recebeu-me. Contei sobre a minha insatisfação. Supliquei-lhe que desfizesse o meu contrato. Só que isso era impossível. Não havia volta. Implorei, então, que ela atendesse a outro desejo, em que outro homem surgisse para que eu o amasse. Ela me preveniu que aquele seria o meu último pedido. E, sem mais avisos, cedeu à minha solicitação. Fez um novo contrato. E eu lhe entreguei mais mil e uma folhas em branco.

Já no caminho de volta, eu corri, envolvida em uma aura de ansiedade, para chegar logo a casa e colocar o meu vestido branco de cambraia. Já imaginava a tempestade se formando e o segundo homem batendo à minha porta. Mas o que eu faria com o primeiro? Imbuída em meus pensamentos, tropecei em um tronco atravessado na estrada. E torci o meu tornozelo. Um homem apareceu para me socorrer. Carregou-me em seus braços até a minha casa. Eu mal conseguia piscar de tão encantada com sua beleza. Mal conseguia respirar de tão embriagada com seu cheiro. Com certeza ele era o segundo e ele percebera o meu interesse.

Durante os dias seguintes, meus pensamentos eram todos sobre o segundo homem. Não conseguia realizar minhas tarefas. Pouco comia. Mal ouvia o que o primeiro tinha a dizer. Mal o olhava. Sonhava com o segundo quando estava dormindo; e, também, acordada. Alguns dias depois, logo após o primeiro sair de casa para trabalhar, o segundo apareceu. Queria saber se eu havia melhorado. Minha alma se encheu de alegria. Em meu rosto, um sorriso apaixonado surgiu. Ele percebera o meu interesse e o retribuiu. O encontro não foi como eu sonhara - nem dormindo, nem acordada -, mas eu não me importei. Continuei desejando aquele homem, o segundo. Só que ele não apareceu mais. Nada de notícias suas. E eu sofri. Durante dias e noites, afundei-me em prantos.

O primeiro homem deixou de trabalhar para cuidar de mim. Estava preocupado com meu martírio. Até que um dia, a verdade brotou em minhas palavras, eu disse a ele que amava outro. Pedi, inclusive, que partisse de forma que me deixasse livre para o segundo. E ele se foi. Seguiu com seu corpo languido o desejo da mulher que amava.

Assim, talvez, o outro me visitasse mais. Talvez até aceitasse morar comigo. Ocupar o lugar do primeiro. Eu poderia tratá-lo como um rei. Fazer sua comida, lavar suas roupas, engraxar seus sapatos. Esses eram meus novos desejos que acabaram se tornando realidade. O segundo homem reapareceu e passou a viver comigo.

Muitas foram as noites em que ele chegou à minha casa com o cheiro de outra mulher. Eu sofri calada e aceitei as condições cruéis. Tudo em nome do meu amor. Até que um dia, ele também se foi. Não atendeu ao meu pedido para que ficasse. Percebi que ele não me amava, portanto, não me ouvira.

Com dificuldades, voltei à casa da mulher. E, mais uma vez, eu vi as luzes acenderem. Joguei-me em seus braços e implorei que me ajudasse. Ela me disse que não tinha mais o que fazer, além de que sentia muito pelo meu sofrimento. Lembrou-me que havia realizado o que eu pedira. E me deixou sozinha na varanda. Eu não queria voltar para casa. Não tinha forças. Deitei-me no chão e adormeci. Acordei com a mulher em frente a mim. Ela segurava uma vassoura.

- Se quer ficar aqui, vai ter que trabalhar. Em troca, dou-lhe casa e leitura.

Os anos foram passando. Algumas pessoas apareceram com outros pedidos. Selaram seus contratos de desejos. Enquanto eu arrumava a casa, tirava o pó dos livros e os lia.

Um dia, ouvi uma voz me chamar. Era a mulher. Estava fraca. Pediu-me para subir. Para ir até o seu quarto. Recinto, até então, proibido para mim. Quando lá entrei, vi as folhas que tantas pessoas trouxeram. Só que não estavam em branco. Estavam escritas. Cheias de histórias. A mulher pediu que eu me aproximasse.

- Está chegando a minha hora. Eu preciso de alguém que continue o meu trabalho e eu só tenho você.

Assim que ela se foi, eu fiquei na companhia das suas narrativas. Li todas. E reli algumas, as que eu mais gostava. Durante as minhas noites solitárias, passei a preencher as páginas em branco da minha imaginação com uma história:

Eu ouvia passos amassando as folhas do lado de fora. Eu ia até a janela. Percebia um homem se aproximar. Eu descia pelas escadas usando meu vestido de cambraia, todo branco. Acendia as luzes, uma a uma. Quando eu chegava à varanda, lá estava ele. Nossos olhares, cruzados, mal piscavam. Ele não esperava por alguém tão nova. Eu não esperava por um homem. Ele parecia confuso e falava primeiro. Procuro pela alcoviteira, ela está? Eu abria um enorme sorriso. Ele sorria também. Meus olhos liam seus desejos. Ele sonhava com uma mulher dotada de sabedoria. Eu o convidava a entrar. Pegava as folhas, as mil e uma, de sua mão. E as lançava ao vento. As folhas voavam, subiam cada vez mais alto. Lá embaixo, eu ficava a espreitá-las, até perdê-las de vista. Depois, nós dois entrávamos.

Nesse momento de minha criação, eu dormia. E sonhava. A cada noite, uma continuação diferente para a minha história. Mas sempre com ele. Até que um dia, eu sonhei e não acordei mais. Eu ouvi passos sobre as folhas do lado de fora. Fui até a janela. Percebi alguém se aproximar. Desci pelas escadas. Acendi as luzes. Uma a uma. Cheguei à varanda. Não havia ninguém. Só folhas. Muitas. Que dançavam com o vento. Eu passei entre elas. E um caminho se abriu à minha frente. Imaginei, lá no fim, encontrar o homem dos meus sonhos. Aquele que iria me amar e ser amado por mim. Segui em frente, com pés descalços. E com meu vestido de cambraia. Amarelado.

Cacau Vilardo

Maria Claudia de Andrade Cardoso Vilardo ficou em terceiro lugar na categoria Prosa do 3º Prêmio Paulo Britto de Prosa e Poesia, organizado pelo PET-Let da PUC-Rio.

Tradição

2011-11-12T21:09:00.002-02:00

Luzes em Neon
Sob a Tóquio high-tech
jaz um haicai

Tomás Duque Estrada Rosati

Tomás Duque Estrada Rosati ficou em terceiro lugar na categoria Poesia do 3º Prêmio Paulo Britto de Prosa e Poesia, organizado pelo PET-Let da PUC-Rio.

Feira do Livro e Cultura de Lagoa Vermelha, RS

2011-11-09T22:08:00.002-02:00

Começa amanhã o FELICA 2011

2011-11-08T12:58:00.003-02:00

Conheçam os vencedores do 3º Prêmio Paulo Britto de Prosa e Poesia

2011-10-26T12:37:00.007-02:00

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Ontem foram revelados os vencedores do Prêmio Paulo Britto. O Plástico Bolha vem divulgar com prontidão os contemplados:

1º LUGAR CATEGORIA PROSA

Texto: E se? Autora: Dori

1º LUGAR CATEGORIA POESIA

Texto: Oficina Autor: Diogo Simões

2º LUGAR CATEGORIA PROSA

Texto: Último Desejo Autora: Maria Beatriz de Faria Castanheira Ribeiro

2º LUGAR CATEGORIA POESIA

Texto: Cobra Autor: Breno Cesar de Oliveira Góes

3º LUGAR CATEGORIA PROSA

Texto: A alcoviteira Autora: Maria Claudia de Andrade Cardoso Vilardo

3º LUGAR CATEGORIA POESIA

Texto: Tradição Autor: Tomás Duque Estarda Rosati
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Lançamento do Livro Esquadrão de Branco

2011-10-18T11:47:00.005-02:00

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Lançamento do livro de Anna Luisa Braga na Lapa. Um thriller que pode ser muito divertido.
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Lançamento do livro de Pedro Bastos

2011-10-11T09:54:00.001-03:00

Literatura, arte e pensamento contemporâneo

2011-10-10T23:17:00.001-03:00

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Lançamento de Ravel

2011-10-07T13:04:00.005-03:00

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Lançamento do livro Ravel Contos delicados, de Luciano Prado da Silva. Não percam!
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Vergonha

2011-10-05T17:02:00.009-03:00

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Uma estrela, duas piruetas e três cambalhotas
Cai objeto da mão, levanta o vestido
A cara no chão, a observar sapatos e sandálias
O peito na areia
O braço vermelho
Joelhos hoje vermelhos
......................amanhã amarelos
A raiva do ferro que enganchou o pé.

O funcionário do Parque, a correr com a maletinha
Oferece ajuda, mas
"Não, brigada,
Tá tudo bem
Tchau..."

A face mais rubra que os ferimentos.
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Iris Duarte
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Atenas

2011-10-04T15:31:00.004-03:00

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Não falo francês, não xingo em alemão, não passei um fim-de-semana em Havana, não nasci com parentes no México, não tenho o tango, não tenho o flamenco, não sou uma estátua na Rússia, não comi uma romena, não passei o inverno na Virgínia, não tenho saudades da Varsóvia, não pernoitei em Dublin, não almocei em Kingston, não sofri um acidente no Paquistão, não peguei um ônibus na Arábia, não desenhei a China, não chovi nas ilhas Maldivas, não pisei no vulcão Vesúvio, não acendi uma vela em Mônaco, não tive uma crise de riso em Bogotá, não construí uma casa em Florença, não pintei uma tela em Veneza, não velejei na baía de Aramã, não voei nos céus de Rabat, não conheço ninguém nascido na Hungria, não peguei um trem em Moçambique, não entrei num elevador em Barcelona, não discuti em Ruanda, não fumei um cigarro em Estocolmo, não hasteei uma bandeira no Monte Sinai, não peguei um resfriado em Montreal, não meditei em Nova Deli, não sei falar tibetano, não voei de balão em Melbourne, não roubei relíquias do Cairo, não sei o esporte favorito dos Sul-Coreanos, não tenho a menor ideia de que língua falam no Sumatra, não sei qual a cor do Mar Vermelho, não bebi água do Oceano Indico, não sei onde te perdi, mas te encontrei no Rio de Janeiro
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Fernando Brum
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Fernando Brum estreou na última edição do jornal Plástico Bolha com o poema Acaso e também já publicou Negros Olhos aqui no Blog do Bolha.
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A menina que usava brincos

2011-09-24T18:45:00.004-03:00

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Ela não vivia mais de brincos. Não, vivia. Mas não eram mais fixos. Agora eles eram retirados e postos de volta. Não tinham mais posto! Haviam perdido o privilégio do travesseiro. Do cheiro da cama. Dormiam deitados na mesinha, brilhando, brilhantes, à espera incansável da manhã. Do banho. Da roupa. E então retornavam ao local, agora, de passeio. Haviam de passear. Todos os dias. Até quando fossem trocados, acomodados no veludo macio e na escuridão sem previsão de término. Mesmo se por um período curto, substituídos por um modismo qualquer. Ou por anos. Para aí, quem sabe, só saírem para festas.

E talvez fossem muito mais felizes assim, observando dali de cima somente os sorrisos, mesmo que mentirosos, dos dias supostamnete alegres.
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Isabella Pacheco
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Isabella Pacheco é tradutora, revisora e faz parte da equipe do jornal Plástico Bolha.
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Um arroto

2011-09-02T22:42:00.001-03:00

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À falta do que dizer...
Um arroto. O vibrar de acordes. A melodia de um odor sol.
Quisera eu morrer de tédio. Ver-me livre desta preguiça suicida!
Mas a morte não é função dos fracos.
E eu fico. Inerte em espaço neutro.
Julgo tolice a morte banal. Arroto e vivo.
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Fabiano Mixo e Miguel Coral
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Plástico Bolha no Festival de Tiradentes

2011-08-19T09:25:00.004-03:00

Neste final de semana, o Plástico Bolha participará do XIV Festival de Cultura e Gastronomia de Tiradentes, oferecendo ao grande público um cardápio da mais saborosa literatura contemporânea! Para isso, reunimos um grupo dos mais atuantes artistas vinculados ao movimento literário Plástico Bolha que embarcarão para dois dias de interações poética pela cidade. Em apresentações no palco da Praça Largo das Forras serão lidos os textos mais emblemáticos desta nova geração de escritores. Além disso, apresentaremos alguns quadros clássicos do jornal como o Banho de Língua (poemas sobrepostos em diversas línguas – como sânscrito, francês e italiano – se misturando em uníssono); o Mínima Lírica (com a leitura de micro-poemas, em um ping-pong, como em jogo de tênis) e o Poema Projétil (no qual poetas lançam “gaivota líricas” para a platéia). Para complementar está festa toda, a sempre presente distribuição gratuita de exemplares do jornal Plástico Bolha, que preparou uma Edição Especial Tiradentes, especialmente para o evento, dando destaque aos textos de escritores da região. É de dar água na boca!

Data: 20 e 21 de agosto

Local: Praça Largo das Forras e Largo do Chef

Horário: Sábado 20/08 (12h e 16h) e Domingo 21/08 (12h)

Editora LACRE estreia com "Íntimo"

2011-08-09T02:59:00.009-03:00

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Lançamento do livro Íntimo, de Cecilia Saldanha da Gama e também da nova Editora LACRE, selo com foco em novos autores e publicações literárias e científicas. Nosso desejo de sucesso para a nova editora!

Na boca do povo

2011-08-06T13:34:00.001-03:00

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Dizem que Teresa tem medo
Mais até do que precisa.
Às vezes, nem parece
Porque a moça se esforça

Dizem que Marisa sai cedo
E o marido nem se coça
Já percebeu a farsa
Mas sabe bem que merece

Teresa tem um gato persa
Marisa gosta de tocar gaita
Teresa diz que não é dessas
Marisa finge que acredita

Dizem que, aos dezoito, Teresa ainda penteava bonecas
Vivia trancada em casa
E sonhava acordada com a chegada da cegonha

Dizem que Marisa, aos treze, fumava maconha
Usava cueca por baixo da saia
E fazia cara quando a mãe saía maquiada

Dizem que o gato de Teresa
Anda miando Muddy Waters
E que, entre enigmática e satisfeita
Marisa ri de achar graça
E que agora prefere as músicas
Em que ela suga mais que assopra
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Eduardo Pascottini
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Ou Hamuretsu

2011-07-28T13:23:00.005-03:00

O Plástico Bola convida todos vocês à peça da CIA do Ator Invisível ou Hamuretsu. Uma interpretação de Hamlet com forte influencia do teatro Kabuki e artes marciais.

Somente hoje no X-Tudo Cultural Carioca as 19h no teatro Sesi, Av. Graça Aranha numero 1.

A entrada é franca então é bacana chegar um pouco mais cedo para garantir seu ingresso.

Eterna

2011-07-22T22:12:00.004-03:00

Não sei de onde vêm,
és tão antiga e, no entanto, tão contemporânea.
Fitando o tempo e os homens.
Só a vejo no horizonte sem fim,
Vindo, vindo... balançando seus belos adornos brancos, enlourecidos
no brilho do sol, és mágica.
Se deixando pentear pelo velho e generoso vento terral
fica mais bela, aos meus olhos.
És bela e de majestosa exuberância, sem o vento também.
E quero ousar-te, pois o tempo em mim é limitado.
Eu sei e não nego.
Permita-me ser mais um a te contemplar,
se deixando dominar por mim, bem suave.
Desabrocha-me de vez
nas tuas entranhas magistrais,
mesmo sem saber no que vai acontecer.
Me ouso, me abuso sem pudor no teu tubo sem fim,
envolvendo-me,
no possível fim sem fim, não acabe de vez, não entendo.
Pois assim me entristece.
Respiro fundo e tomo força,
porque, a verei de novo,
mesmo com as mil e uma formas, serás bela assim mesmo.
Continuarei fiel a ti, és de verdadeira vontade,
sempre que meus olhos me permitirem vê-la,
deixando cada vontade sendo alimentada no eterno mais.
Oh, vontade sem fim!
Perpétua vontade de tê-la!
Não há igual!
Seja serena comigo, seja onda!

Leonardo dos Santos Dias
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eumaranhado

2011-07-20T05:58:00.006-03:00

eu
amrnaho emraahanr eueamrnaho
frrrgllr mraanhao eeiaua mraanhao frrrgllr eeiaua
eu
amrnaho emraahanr tueamrnahas
frrrgllr mraanhao eeiaua mraanhao frrrgllr eeiaua
eu
amrnaho emraahanr eleelaeamrnaha
frrrgllr mraanhao eeiaua mraanhao frrrgllr eeiaua
eu
amrnaho emraahanr nóseamrnahaoms
frrrgllr mraanhao eeiaua mraanhao frrrgllr eeiaua
eu
amrnaho emraahanr vóseamrnahahanis
frrrgllr mraanhao eeiaua mraanhao frrrgllr eeiaua
eu
amrnaho emraahanr eleselaseamrnaham
frrrgllr mraanhao eeiaua mraanhao frrrgllr eeiaua
eu

Wilmar Silva

Wilmar Silva é poeta, performer, editor, curador, artista visual e sonoro e amigo do Plástico Bolha.
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Região abissal, de Roberto Borati

2011-07-14T11:53:00.002-03:00

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Lançamento do livro do nosso amigo de bolha Roberto Borati, hoje!
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Avenue de La Motte-Picquet

2011-07-13T11:39:00.007-03:00

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Avenue de La Motte-Picquet
caminhávamos, eu e você,
numa noite de inverno de volta pra casa.

Uma flor entre os arbustos, uma lembrança
nomes e luzes mais quentes e novos:
caminhávamos lindamente até Grenelle
como nunca, como nuvens, como noivos.

Deine Wärme, deine Hände, dein Tee
deine flimmernden Augen, deine Nähe
waren für mich dort sofort ein Zuhause.

Nos sentamos no banco do ponto,
pouco antes de estar tudo fechado
e era bom, era simples e pronto
mesmo que comida de supermercado.

Avenue de La Motte-Picquet
Nous marchions, tu et je,
dans une nuit d’hiver de volta pra casa.

Rafael H. Silveira

Rafael H. Silveira já publicou no jornal Plástico Bolha e acaba de nos enviar esse poema direto da Alemanha.
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Lançamento: Arranjos de pássaros e flores

2011-07-11T00:09:00.006-03:00

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Lançamento do nosso amigo de bolha Wilmar Silva no Café Book de Belo Horizonte, na próxima terça-feira. Apareçam!
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Melado gostoso

2011-07-09T20:44:00.003-03:00

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Um tanto
de jorro dentro
outro tanto
jorra fora.

Cada pica, um
pau dentro, cada
dentro, em
toda hora.

Cada coito, um
desejo, cada desejo
uma outra tora.

Anelise F.

Anelise Freitas escreve no blog Vaca Contemplatica em Terreno Baldio, participa da organização do evento Eco - Performances Poéticas, desenvolve projetos na internet como o Beleza Gorda e o Xerecas no Phoder e ainda arruma tempo pare ser mãe, poeta e diva em Juiz de Fora e arredores.

Eco Performances Poéticas

2011-07-06T13:10:00.008-03:00

Já vamos para mais da metade de 2011 e o Eco Performances Poéticas prepara mais uma edição, cumprindo com o compromisso de tirar a poesia do gabinete e arrastá-la para o palco do Mezcla toda primeira quinta-feira do mês.

A edição de julho traz dois estreantes no elenco do Eco: Maria Diva Boechat, que participa pela primeira vez do evento, acompanhada das poesias de seu recém-lançado livro Cerâmicas e Tarcízio Dalpra Jr., mais conhecido por seu trabalho com teatro, mas que pretende mostrar que dramaturgos também fazem bons versos. Já o terceiro elemento dessa edição volta ao elenco principal depois de mais de um ano: o editor do Jornal Plástico Bolha Lucas Viriato, também conhecido como "o carioca mais mineiro que já pisou no Eco".

Além dos poetas convidados, o Eco conta também com o clássico Microfone Aberto. Traga seu texto, faça inscrição no intervalo e fique à vontade para ter seus três minutos de fama.

Tudo isso no dia 07 de julho, quinta-feira, no Espaço Mezcla (Rua Benjamin Constant, 720, Centro. JF), sempre ao som da afinada e afiada discotecagem de Pedro Paiva.

Não se esqueça que começamos pontualmente às 20 horas. E a entrada é grátis. Espalhe e compareça!

Álcool

2011-07-05T13:00:00.000-03:00

Eu danço
Eu descanso
Eu escrevo linhas trôpegas sem rumo
Eu sou o antigo futuro

Eu, balanço sem nó,
Vôo, rodopio e estremeço
Caio,
E ainda ouso balançar de novo.

Mariana Xavier

Procurando o mantra da noite

2011-07-04T18:00:00.002-03:00

O que espera essa noite de mim conhecerei

Digno de estranhar-me pelo elemento obscuro

No jantar das pessoas vegetando fora da inteligência;

Dessa vida tenho tudo diante dos meus pés, vejo mais

Ainda sobre o espírito absoluto e o corpo mutável.

Dilacerado desejo ardente nos vitrais do templo reinante

Nessa rua cosmopolita. Procuro agora ditoso e seriamente

Maluco por límpidas atenções febris! Febris! Esta é a palavra

Cortante! Dilacerante vertendo o vinho tinto do crepúsculo

Medonho de mui prazer.

Mais calmo entender sob a sombra do querer-te Amor saltitante;

Pouca emanação doce do homem bruto pelo dobrar de

Raiva, vendo sem sequer ter prometido o que jamais iria cumprir!

Não ponha pra fora escorraçando um cão servil e desastroso

Como qualquer vadio que acaba presenciando a asneira

Suicida dessa era mórbida - burra burra burra burra !........

Vadio e tudo o que quiseres proferir da patética boca;

Vadio sondando a tolice que tanto acabamos por voltar,

Para onde nunca sairemos, ou com certeza, nunca ilesos.

Densidade por densidade simplificando todo o nosso caminhar

Solitário, bobos que somos apaixonantes - e peça noturna

Trágica conhecemos bem, e continuamos a nos deitar com

Vossa graça. E a senhora diz:

Já são dez da manhã vagabundo!

André Siqueira

do fim e do início, do dez e do onze

2011-07-04T13:00:00.002-03:00

se cheguei aqui, não sei por onde comecei. o centro da cidade não me leva a lugar nenhum: passar por ele é mero acaso. é como que topando com joaninhas. pode ser sorte, pode ser azar. à margem, à margem, à margem? talvez a margem do la plata, e só. as orillas do cortázar não andaram comigo, tão pouco vieram pra casa. de lá, observei as meninas de 35 passando, passando, passando como o vento. não quis muita conversa, hesitei, olhei para os lados e, quando ninguém mais me fitava, virei para elas e gritei “me mandem um postal falso dessa cidade arrependida”. o depois ninguém quer saber. os olhares estão comigo e camuflados entre letras tortas de uma mente fugidia. e parece que só olhares: buenos aires não tem voz, não tem música, não tem ruído. e eu grito, eu grito, eu grito. uma cidade quase destruída por sua loucura. não é américa, não é milão: é orilla, orilla, orilla. buenos aires, mi terra querida, gardel te predestinou um futuro trágico, melancólico e doído. e troco tudo isso por um miles davis tranquilizante, mas cheio de sobressaltos. so what? minha paradinha foi, sim, estratégica. queria tanto falar. mas o jazz sem voz é sempre mais agradável. jazz, vinho e fumaça: a combinação ainda não está perfeita. procuro o doce e o amargo da cerveja. troco um, pelo outro e vou trocando de acordo com a música que toca. caminho pelas ruas transladadas da cidade não-proviciana que me oferece bugigangas, camelôs e flores, muitas flores. visto as quinquilharias e penduricalhos como se eu fosse um museu de tudo e carrego a cidade aconchegada em bolsos vazios e olhares cheios. procuro clarissa pelas ruas arborizadas e a vejo no calçadão da florida, claro, calma e feliz. buenos aires é isso, um pequeno buquê de flores barato: de vida curta sem ser pequena.

Renata Gomes

MARIA

2011-06-30T13:00:00.019-03:00

Maria acordou sorrindo, sonhou com um tempo onde não havia nada, nem mesmo ela e se sentiu bem. Maria é estranha, mas se sente viva quando tudo parece morto. Maria, Maria! - chama sua irmã – Corre pra cá! Vem ver a festa! Mas ela não vai. Maria não gosta de festas. Maria não gosta de nada, nem de sonhar.

Maria é assim: morta e viva e triste e bela. Semi-perfeita em seu nome curto e beleza dura. Maria é tão blasé que nem sei como ela pode ter uma história. Na verdade ela não tem uma história, ela não tem nada, só uma descrição. Maria não faz nada, não ama ninguém, não estuda, nada aprende. Maria apenas está ali, Maria é como um rosto do outro lado da rua, você nem vê, nem mesmo sabe que ela está ali, mas lá está ela com sua vida e morte e beleza e tristeza. Maria é assim, como um flamingo pegando carona numa kombi cheia, caso você a veja apenas ri.

Maria é um eco, uma resposta vazia e mecânica que grita e grita e grita e acaba. Assim, sem início nem meio nem fim. Maria não pode ter uma história, Maria não aparece na tela nem vai ao cinema nem sabe de nada. Maria é grão de poeira que a gente sopra do dedo, é um dente-de-leão recém-soprado. Maria é o fim da picada.

Mariana D Casals

Café, Tabaco e Cadonda

2011-06-30T00:25:00.010-03:00

Um gole de café amargo
Virginal cigarro entre os dedos
Afago
.
Atrito, a pólvora acende
Consome, o palito se rende
Entre os dentes
Tragada
.
Inspiro fumaça
Expiro neblina
Que a dança disfarça
.
Dissimulado prazer
Café e Tabaco
Carol quero você
Não te acho...
.
Vitor Granado

Espaço Plástico B. no CEP 20.000

2011-06-26T13:00:00.005-03:00

Espaço Cultural Sérgio Porto

29 de Junho, 20:30h

Programação:

20:30 – Cinecurta CEP 20.000:
“CANTE UM FUNK PARA UM FILME”
de Emílio Domingues e Marcus V. Faustini

21:00 – Microfone Aberto: 2 minutos pra ser feliz!

21:30 – Farani Cinco Três (performance)

21:50 – Ju & Juju (performance)

22:00 – Espaço Plástico B.: Ana B. & Greco B. (poesia e música)

22:10 – Löis Lancaster e conviados: E. E. Cummings (poesia)

22:20 – Alice Caymmi e Rafael Rocha (música)

(R$ 5,00)

Os Azuis: Lançamento do primeiro cd

2011-06-24T20:00:00.004-03:00

Show da Banda Os Azuis no Teatro Odisseia dia primeiro de Junho as 22 horas. Confiram!

Cidade aTravessa

2011-06-22T15:40:00.005-03:00

Evento que contará com a participação do nosso amigo do bolha Paulo Henriques Britto. Também o lançamento do livro Promessas Provisórias de Lucas Nicolato.
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Da Janela do Sobrado

2011-06-22T13:00:00.006-03:00

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– Ah, mas eu casava com qualquer um – diz a Joana –, porque todos eles são bonitos!
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– Pois é – Regina concorda, e acrescenta: – Os que não têm beleza no rosto, a beleza vai no corpo.
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Essa conversa, meu amigo, segue embalada. Joana rasga elogios aos rapazes, Regina os estica do outro lado. Eu da janela do sobrado tudo ouço: rádio de pilha ligado no jogo do Fluminense pra disfarçar a espionagem. Parecem duas meninas novas, com menos de dezesseis, não fosse uma ter vinte e lá vão tantos e a outra passar dos quarenta. A mais velha é a Joana, ou a mais experiente, como dizem os cavalheiros.
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Pois bem, com seus quarenta – ou quase tantos –, Joana não perde o desejo. Não pode ver um homem logo sonha com o malandro a seu lado, na cama, ou em cima dela, ou no portão, de costas, saindo pra trabalhar; afinal, que importa que ele volte tarde da noite, com cheiro de bar e marca de unha de outra mulher? Ela quer casar, isso é que é. Ela quer casar e sonha isso toda vez que pousa a cabeça no travesseiro. Assiste à novela só pra matar a saudade de como se beija. A cada cena picante, fica com água na boca. E, por mais que os moços desdenhem, está longe de ser feia; tem o cabelo vermelho, felpudo, e, pra deixá-lo apresentável, passa horas na casa das amigas cabeleireiras: todas entusiastas, “mais ou menos profissionais”, dizem. Um cabelo bem bonito por um preço camarada.
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Isso é que é.
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Joana tem pernas grossas; cada coxa, meu amigo, vai pra mais de uma régua – dessas comuns, de se levar pro colégio –, os peitos são bem projetados: um dia, seguramente, foram bons de ter nas mãos; e pra esse fim ainda valem, mesmo que esteja perdida a robustez da juventude.

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Isso, camarada, não tenho medo de contar, se um dia Joana ler essas linhas, tome isso de elogio.

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Agora penso por mim, que pensar por outros não tem vez: um dia quisesse o divino que eu fosse o querer de Joana. Porque os rapazes sem camisa miram no longe das janelas as meninas bem de vida que namoram marinheiros. Ah, o divino abençoasse; eu partiria sem medo, de corpo e de alma – mais de corpo nesse caso – e perderia a castidade que o destino me impõe feito grilhão nos pés de escravo, e se o amigo acha que a metáfora padece de anacronismo, pense nisso como algema no punho de preso. Isso sim é que é!
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Elas, lá em baixo, assistem ao desfile dos rapazes pela rua esburacada.
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ESTOU AQUI, dá vontade de gritar. Mas gritar mesmo eu não grito.
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Sou fraco.
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Mas não grito.
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Elas olham cá pra cima e eu aceno com um sorriso.
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O mundo, Joana, é mesmo infinito!
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Eduardo Gaspar
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Estio do tempo

2011-06-21T18:51:00.002-03:00

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É semana que vem o lançamento do livro de Pedro Duarte, com a participação do professor Eduardo Jardim. Apareçam!

O emoldurador

2011-06-21T13:00:00.007-03:00

O trabalho:

Dar moldura a um quadro.

O que significa fazê-lo.

Dar moldura não é mero

Ofício de marceneiro,

É significar o quadro

Perante o nada.

Aqui neste quadrante

Há a arte.

Após a madeira, o nada

(que a arte tentou enquadrar)

Uma paisagem, um rosto

Um momento pretenso a parar.

E que para isso se desloca,

E o coloca preso à parede

Para que toda realidade possa andar.

Dois dedos de madeira

Para o limite

Da realidade que passa

(e ainda se tornará arte)

Para o quadrado que marca a ausência,

Dada a moldura.

O pintor que em seu ofício

Pára um instante, que

Nunca pára, mas

Já é ausente, e

Por isso pintado.

Significado pela falta,

Referendada a moldura.

A moldura que não sabe

O pintor até ali

- só sabe o quadro.

O pintor que não acessa o todo

- só percebe o instante.

E o poema

- que não sabe o emoldurador –

Mas o emoldura mesmo assim.

Afinal nem o agora nos basta.

E no mais, a ausência dirá por mim.

Flávio Morgado

Destino poético

2011-06-20T14:51:00.006-03:00

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Destino poético:
medir um caminho sem fim,
enquanto a música silencia,
a luz crepuscular se eterniza por segundos
e o pensamento toma seu devido lugar;
o vazio e a coisa.

Entre o sabor do acaso
e a certeza do saber,
há um som que só pode ser ouvido
no absoluto silêncio:
a meditação do corpo.

Sabor é saber sem esforço;
é ser a própria estrada na qual se caminha.
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Dorly Neto
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O passar das horas

2011-06-17T13:19:00.004-03:00

Os ossos tremem na beleza

Da noite que surge

A natureza

As roupas encharcadas

A água que urge

Do céu aos nadas

Meu cigarro acabou

Meu dinheiro acabou

Meu cabelo acabou

Ao longe um som ecoa

A hora que ruge

Meu tempo que voa

Luiz Lianza

Isabé

2011-06-16T10:24:00.004-03:00

Mordeu as maçã
Fumou os baseado
Queimou os sutiã
Libertou os escravo

Lucas Viriato

Inauguração do Espaço Oito e Meio

2011-06-14T15:24:00.004-03:00

E também o lançamento do livro de Rafael Sperling e do segundo número da Revista Minotauro. Hoje!

Verbalizando o amor

2011-06-14T13:00:00.000-03:00

Que com cada letra eu possa escrever mil palavras de amor para ti.

Que com todas as palavras eu possa dizer que te amo.

Que em cada verso eu te proclame minha poesia

E que em cada poesia tu te transformes em melodia.

Pois em cada pensamento te tenho dentro de mim,

Em cada olhar contenho enlevo por ti,

Em cada sentimento em que te desejo

Encontro-te em todas as delicadezas afáveis,

Que em todo lugar te anseio veementemente

Que em toda direção que eu siga te tenho em meu coração

Que em toda a imagem que se forme tu te tornes uma imagem que me conduz ao paraíso

E que em toda essa alvorada me governe a esta imensa paixão.

Enfim, em que toda essa imensidão,

Eu encontre meu vocábulo:

Amar-te sem definição.

José Ricardo Costa Miranda Filho

Armadura

2011-06-13T13:00:00.000-03:00

Chego partida em cacos
e me deparo
com a maresia do seu corpo
numa falsa cara de descaso
de quem não gosta das rachaduras
mas sempre vem e me cola
me ergue, me reestrutura

Stefanie Vilas Boas

Homens

2011-06-12T13:00:00.002-03:00

Pastam bois, mansamente.
Pastam, simplesmente por serem bois.
Homens, por serem homens,
arrastam-se sempre querendo mais.
Cavam, cavam suas covas
garimpando ouros de morte,
peneirando riquezas falsas,
alicerçando o caos
de suas vidas.

Voam pássaros.
Cantam; humildes, encantam
suados homens que
repousam sobre seus túmulos.

Caem das árvores
frutas que não foram
colhidas. Adubam o solo,
são esmagadas pelos pés
dos homens, que acabarão feito elas.

Hernany Tafuri

Hernany Tafuri é poeta de Juiz de Fora, MG, e autor do livro Vertigens do Tempo, onde se encontra o poema acima.

A Obscena Senhora B.

2011-06-11T13:00:00.002-03:00

Sua vinda mudara os hábitos da casa. Por exemplo, todos passaram a recolher-se mais cedo, alegando um cansaço antes desconhecido (alegação justa, dado que duro era o trabalho nas minas). No entanto, foi apenas depois da sua chegada que eles passaram a queixar-se de sono e a ir deitar-se nem bem começada a noite.

Breve a casa respira silêncio e ela dirige-se, felina, até um dos quartos. Uma fresta de luz se insinua e expande, dando passagem ao seu vulto. Ansiosamente aguardada, ela caminha lenta até a cama onde um deles a espera. Sua mão – alva, nívea, lépida - toca aquele que, em prontidão, a espera. Sonâmbula, beija-lhe a testa e o faz sentir que sim, que valeram os esforços de um dia de trabalho árduo, apenas para aquela rápida carícia, momento do indizível. Arremate: a respiração se faz suspiro e ele sabe, redimido das penas do dia, que poderá adormecer aliviado.

Silenciosa como entrara, ela sai. Em seus quartos, a aguardam os outros seis homenzinhos.

Henrique Fagundes Carvalho

Habemos Twitter

2011-06-10T18:23:00.005-03:00

Piu-piu

Faz o passarinho na janela

Piu-piu

Faz o passarinho no telhado

Piu-piu

Faz o passarinho na cabeça do homem de ressaca pela manhã

Piu-piu

Não para o passarinho

É o Plástico Bolha que não para de piar

Siga-nos em http://twitter.com/#!/OPlasticoBolha

POR QUE NÃO VIVER AO VIVO?

2011-06-10T13:00:00.005-03:00

De repente tudo se tornou tão previsível.

Acordarei e repetirei o ritual diário

Não farei nada de novo

Mas pode ser que eu conquiste um novo público.

O cenário não mudou

Mas reparo uma mudança:

Os atores não são os mesmos.

Ah! mas são os mesmos personagens!

Aquele ali eu já conheço

Aquela? Já interpretei muitas vezes

A cena se repete sempre

A emoção mais expressiva que observo?

Uma “Tensão Pré-Flash”

E que exigência a câmera nos faz!

Tão felizes, tão magros, tão agradáveis

E cada vez mais distantes de nós mesmos

Em que cabeça vejo os cabelos do comercial de Shampoo?

Fios lindos e saudáveis

E, voando no mesmo vento que os balança,

Uma consciência remota

Ria de si mesmo

Mas não chore na frente dos outros.

Não te reveles a qualquer um!

E a ti, quando te revelarás?

Perdemos quem somos.

Olhei meu rosto no espelho

Ornado de lápis, blush e batom

E me perguntei quem eu queria representar

Com aquele retrato que acabara de pintar

Fiquei aborrecida com a questão

Lavei o rosto.

E mesmo com a face limpa

Não reconheci quem eu era

Eu era uma tela em branco esperando qualquer cor?

Onde estariam os rascunhos e estudos que antecederam aquele final?

Era como se eles tivessem se perdido

Agora a minha verdade era aquele personagem

Do qual não era de minha autoria sua história

Mas que eu sabia de cor cada falso ato seu

Por que não viver ao vivo?

Falta coragem de assumir o errático

Então, simplesmente perguntamos:

- Se a suavidade existe, por que toda essa aspereza em viver?

E esquecemos que sentir é seco e sem anestesia

Camila Da Vinci

Um poema de Edson Pielechovski

2011-06-09T13:00:00.001-03:00

Caminho

(entre casas e ruas)

o poder da tua leitura

cega flores; livros; passarinhos

Olho

no último andar

(sonho em ser dono de um bar)

anonimato? democracia? memória?

Edson Pielechovski

Lixo, luxo e leitores extraordinários

2011-06-08T13:00:00.003-03:00

Notícias sobre leitores inusitados, em meios considerados inusitados, atravessam, com certa freqüência, os noticiários televisivos dos canais brasileiros. Elas trazem exemplos de pessoas que, distantes dos bancos escolares, fisgados pelo anzol das letras, recolheram livros, nas condições mais precárias em que se pode pensar, e formaram bibliotecas. Está aí o surpreendente!

Neste cenário, a última notícia diz respeito ao catador de lixo, José Carlos da Silva Bahia Lopes, conhecido como Zumbi, de 35 anos, trabalhador em um dos maiores aterros sanitários do mundo. Localizado no Jardim Gramacho, bairro periférico de Duque de Caxias, o lixão é o local onde foi filmado o documentário Lixo Extraordinário, indicado ao oscar (se o leitor quiser saber mais, pode procurar ele mesmo e ler, pois há muito disponível, inclusive na internet) paisagem também de Estamira, do ano de 2004, de Marcos Prado, outro documentário premiado.

Noticiou a imprensa: o catador de lixo está montando uma biblioteca com os livros que encontra entre materiais diversos, tais como, latas, plásticos e garrafas, rodeados de moscas e urubus, estes atraídos pelo odor fétido do material ali depositado.

Na trilha em que segue este texto, os leitores, do lado de cá do saber, já fizeram a ligação com filósofos e poetas como Benjamim e Baudelaire, catando no lixo deste personagem real, imagens daquele que coleciona “tudo o que a grande cidade jogou fora, tudo o que ela perdeu, tudo o que ela desprezou, tudo o que ela espezinhou”, catando pedaços de conhecimento.

Do lado de lá, no catar do lixo, Zumbi (lembremos da carga histórica desse nome!) também já catou pensamentos como os de Niestzche e Maquiavel! E já acumulou mais de dez mil títulos, entre eles, dicionários, manuais de informática, livros de noções de Direito Penal, obras de ficção como O Código da Vinci e outros. Há também os escritores brasileiros renomados, como Drummond _ O Avesso das Coisas e Contos de Aprendiz; Clarice Lispector, A Hora da Estrela; Machado de Assis, com o Dom Casmurro... e muito mais.

Bem, em meio ao luxo da leitura, ato de poucos, e ao lixo, produção de todos, o caminho que desejo tomar nos leva a formular algumas perguntas: por que um leitor se forma em meio ao lixão, não descartando o descartável em outros contextos? E por que, em grande parte das escolas e universidades, um enorme contingente de estudantes descarta o saber disponível, desestimulado de ler? O que há no saber escolarizado que funciona como uma droga inibidora da vontade para a leitura e, por conseqüência, para uma adequada construção do conhecimento?

Do lado de cá do nosso conhecimento, para responder a isso, seria necessário recorrer a teorias, pesquisas, a todo um aparato acadêmico, com citações, referências; discussões em simpósios, congressos nacionais e internacionais, seminários, encontros, mesas-redondas, debates, palestras...

Do lado de lá do conhecimento do leitor formado no lixão, ele responde, na singeleza da pergunta: “se você não lê, de onde vem o seu saber?”

E como Rita Lee, que “não quer luxo, nem lixo, quer só saúde pra gozar no final”, estamos nós, os professores, e queremos só saúde para o final... do ano letivo. Mas como, se, em meio às fórmulas mágicas e quadradas dos planejamentos educacionais, o que temos é nosso fracasso, diante dos leitores catadores que escrevem os anais da desordem?

Valéria Pereira

Valéria Pereira é doutora em estudos literários pela PUC-RIO.

As Tintas de Juraíma

2011-06-07T17:58:00.000-03:00

Quando Juraíma nasceu,
as folhas eram pingos de sol,
as árvores eram pedras verdes
e o azul se inventava nas praias.
Em três dias Juraíma conheceu a terra vasta
e a noite guardada nos oceanos.
Ensinou o vento a correr,
tatuou estrelas nas costas de Deus.
Preguiçosa, sentou na beira de um rio.
Bebeu água, deitou, dormiu.
Então, os homens nasceram.
Fizeram palavras, fizeram cidades.

Hoje, repetem antigos gestos.
Quando repousam, Juraíma brinca com seus rostos:
Pinta-os de tempo, num desenho sutil e infinito.
Os homens despertam e nada percebem,
enquanto ela ri, baixinho, na beira do rio.

Paloma Espínola

Paloma Espínola, além de poeta também é cantora e já publicou diversos textos no Plástico Bolha, entre eles O que tem de ser tem muita força.

A Crase

2011-06-06T16:30:00.006-03:00

Levei meu texto para esse escritor ler. Afundei naquele sofá que me deu uma sensação de desequilíbrio. Escritor novo é foda. Ainda mais com essas novas tecnologias. País que ninguém lê. Pirataria. Filmes 3d. Ele me olhou como se eu fosse um passa fome. Não que eu não seja, mas jogar assim na cara é foda, né? Depois mudou a posição das pernas, tirou os óculos e disse: você só fala do teu bairro. E eu: é... Eu só falo do meu bairro. E pensei que nunca viajei de avião e queria viajar de avião. E que não conheço ricos depressivos ou policiais em crise. Ele me disse: gostei do teu livro, você escreve bem. “Eu escrevo bem”, pensei. Mas tem que melhorar o português, o texto está cheio de erros, sobretudo a crase, falou num muxoxo. Ele estava preocupado com a crase.

Delano Valentim

Delano Valentim estreou no blog do Plástico Bolha com o texto Sujeito-Homem. Além disso, È autor do livro Todo Mundo é Jhow! Diretor do filme Hoje É Dia de Baile e cantor de rap lançando a mixtape Gringada.

Quando a alma castiga o corpo

2011-05-27T18:06:00.002-03:00

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Permaneça em suspenso
A promessa de amor
O quadro sem cor
O abraço tenso

Sem graça a despedida
Dois amantes sem freio
Sem conta ou qualquer outro meio
Além da estrada perdida

O lar em chamas
Sob a tempestade
Um pedido de socorro porque amas

Não encontrarás nenhuma piedade
Nessas viciadas damas
Apenas uma estranha obviedade

Descobrirás tarde demais o inútil soneto torto
Melhor é viver fora do alcance de Deus e do Diabo
Não há ritmo ou rimas
Para acompanhar um coração louco
E antes que todas as mulheres te abram as pernas
Também descobrirás que há inimigos entre amigos
Que nada é fixo ou medido
Que tua herança será uma má reputação.
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Anderson Pires da Silva
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Anderson Pires da Silva já publicou diversos textos aqui no Blog do Bolha.

POEMA DO HOTEL M.

2011-05-27T09:03:00.001-03:00

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Ressaca no mar/ branco/ 18 graus no Rio/ surpresas ao descer do ônibus/

nublado/ pombos/ areia vazia/ ondas grandes/

pessoas pequenas lá longe & caminhando/ ooohmn/ cháááá/ a espuma é amarela, suja como areia amarela/ quebra-mar/ mar vazio/ peixes solitários dando lições aos filhotes/

cabelos pro lado por causa do vento/ se movimentando/ a água deve estar fria/ trabalho/ o mundo inteiro em casa/ o mar revolto/ lá vem chuva/ acordar pra trabalhar/ marina

Paulo Vitor Grossi
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Paulo Vitor Grossi já publicou diversos textos no jornal Plástico Bolha e tem um texto na Antologia de prosa Plástico Bolha.

Bénédicte vê o mar

2011-05-26T11:04:00.002-03:00

Bénédicte vê o mar, o novo livro da nossa amiga-de-bolha Laura Erber, foi lançado nestas comarcas virtuais: desenhos desentranhados de noites nórdicas e um poema que conta a história dessa rapariga, seus dias no porão sob o encanto de uma musa carrancuda (a única que ela conhece). O livro pode ser acessado gratuitamente no site: www.editoradacasa.com.br. Aproveite!

É o CEP de Maio!

2011-05-23T12:25:00.008-03:00

ESPAÇO CULTURAL SÉRGIO PORTO

Rua Humaitá, 163 (fundos)

QUARTA-FEIRA, 25 de maio

20:30, 5 reais

PROGRAMAÇÃO:

CINECURTA CEP:

Pretinho Babylon, de Emílio Domingos e Cavi Borges

PERFORMANCE:

Gabriel Fomm e Ângela Câmara

POESIA:

Romã Neptune, André Pessoa, Gregório Duvivier,

Ismar Tirelli Neto, Leonardo Marona, Fred Coelho

e a participação dos poetas da oficina Farani Cinco Três!

ESPECIAL DE JUIZ DE FORA:

Eco Performances Poéticas - a missão!

com: André Capilé, Anelise Freitas, Larissa Andrioli, Laura Assis,

Lucas Viriato, Luiz Fernando Priamo, Tiago Rattes de Andrade,

Thais Thomaz (fotos) e Pedro Paiva (som)

(ecopoetico.blogspot.com)

MÚSICA:

Dimitri BR: voz e cavaquinho

(diahum.blogspot.com)

Os Siderais

Show da banda DeLírios Tropicais

(myspace.com/deliriostropicais)

Blog do CEP: cepvintemil.wordpress.com

Site do Plástico Bolha: jornalplasticobolha.com.br

O Cerne Marginal

2011-05-19T10:27:00.004-03:00

A poesia marginal é o centro

As trovas não mais classicam

As trevas encobrem o abandonado

As ruas percorrem o implícito

Devaneios de amor

Se que sofrem, sofram

Quem grita, urra

Sou amalgamo, amargo

Tragédia obscura

Tantos foram os ditos

Tão poucos os momentos

Lixo tristonho despido

Cores e luzes, o sustento

Devaneios de, quase, amor

São minhas, quase, glândulas

Que implicam em meus, quase, remédios

Minhas drogas

Ah que droga!

Neste calor deveria ser político ou economista

Não pobre e fudido

Um poeta

L.A. Lianza

Com a sua Permissão

2011-05-15T14:30:00.004-03:00

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Havia tanto a se dizer
Que nem pude escrever

Debaixo do céu rosa
De nuvens densas

O som do chuveiro
E de uma goteira incessante

Foi de tanto olhar
Que a pedra se virou

Passa um avião que
Corta o céu

Verticalmente

Em direção à Marte
Para fazer um depósito bancário
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Rafael Sperling
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Rafael Sperling é poeta, escreve no blog Somesentido e irá lançar, em breve, seu primeiro livro pela editora Oito e meio.

A ciclovia

2011-05-11T10:10:00.009-03:00

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— Meu caro, você conhece o terror que tenho de motos e carros.
(e dos pedestres)

Um passante de
bicicleta
se destaca no horizonte.
Sua intenção é atingir a ciclovia perfeita.
Ele reclama:
— “A pista da ciclovia é inútil, ela termina, ela desemboca na rua”.

O ciclista sabe que precisa
passar pelos carros para atingir a
ciclovia.

O ciclista sabe que precisa
passar pelas motos para sair da
ciclovia.

Ele pedala altaneiro
por alguns minutos respira a sensação
enfim esse espaço.

O espaço da ciclovia se confunde com a calçada.
O pedestre flana.
O pedestre invade a
ciclovia.
Na superioridade de sua preferência
sua prioridade absoluta facilita o acidente [alguém adverte].

Manoel me disse que o carro deve manter a distancia de dois .............................................................................metros da
bicicleta.
Qual a distância que o pedestre deve manter da
bicicleta?

O pedestre vive seu estado de exceção.
O pedestre turista vive seu estado de imposição.
— Ele tem Razão! Isso não é uma razão, diz Michel.
—
[Outro dia Marília esbarrou com Deguy de bicicleta]

João quer pedalar continuamente mesmo não sendo um atleta.
Sem interrupções, de ponto a ponto, da esquina até Ipanema, até a .......................................................................................... Lagoa.

As pernas retraídas
esticam-se continuadamente.
Se esforçam formando
ondulações.

Elásticas
as pernas
na bicicleta
ondulam.

[Marília depois me contou]

Deguy saiu da
ciclovia
chegou na avenida de
bicicleta.

Naquele momento interrompido em que
caía.
Ridículo na lama.
Quando o poeta se estatelava no
chão.

Masé Lemos

Masé Lemos é professora de Teoria da Literatura na UERJ. Em 2007, publicou Redor pela 7Letras. Este é seu primeiro poema no Plástico Bolha.

Meu cartão vermelho

2011-05-09T21:22:00.000-03:00

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Carlos Minc posa com o Plástico Bolha

2011-05-09T08:06:00.000-03:00

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Carlos Minc e o Plástico Bolha na Marcha da Maconha 2011.
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Casa dos desejos

2011-05-08T19:22:00.003-03:00

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Na sua casa não havia tapetes. Foi isso que lembrou quando os pés sentiram o macio. Naquela outra casa não se admitiam tapetes nem pelúcia, porque a mais nova era cheia das alergias e, mesmo depois de curada, agora tinha o caçula, e “Deus me livre outra vez”, era o que se dizia.

Naquela outra casa também não se acordava de calafrio porque na Barra da Tijuca não faz frio como na Zona Sul, e isso era outra coisa que ela havia descoberto. Ainda era tempo de se acostumar à mudança. Por enquanto ainda acordava com a surpresa de estar em outro lugar, como quando se viajava e, ainda de olhos fechados, dá para lembrar que não se está em casa. Mas ela estava naquela idade de se prever e sabia que era questão de tempo até lembrar, um dia, quem sabe na hora do almoço, dos anos passados no outro lar. A partir daquele dia, as tardes seriam vazias.

O problema em desejar certas coisas por muito tempo é que, quando a gente as tem, sente falta de desejá-las. Talvez não tivesse tanta graça assim dormir às três e acordar ao meio dia, nem ver TV em paz, nem cantar sossegada, sem choro de criança, sem “atende a porta” ou “traz o telefone”.

Na casa nova não tinha café na cama, não tinha beijo do pirralho. Não só sentiria falta de desejar o que agora a aprisionava, como passaria a desejar, com força, todas as outras coisas que já não tinha.

O caminho do tapete até o espelho era dos menores possíveis, mas era um caminho enorme, arrastado. Ela sabia que, naquela mania de se prever, acabava sempre antecipando tudo e, por isso mesmo, tentou adiar ao máximo a hora de se ver refletida.

De fato, chegando ao espelho, viu uma velha prematura exibindo sua solidão nos olhos cansados. Fez que ia correr, mas voltou. Parou quase de perfil, os olhos ainda alcançando o reflexo. Era uma velha sozinha. Num choque, correu ao telefone. Na pressa, discou um número a mais, agendando uma visita que, lhe foi dito – e era óbvio – não precisava ser agendada.

Logo que chegou, soube que a casa ainda lhe pertencia – ou que ela ainda pertencia à casa – quando percebeu que não estranhava cheiro nenhum. Pediu um abraço, ganhou um outro, um “alô” da cozinheira gorda. Cada vez mais gorda, para mostrar que o tempo passava. Atravessou a sala sem tapete, o triplo da sua, afundou no sofá e ali ficou para sempre, por alguns minutos. Prestes a criar raízes e virar parte do assento, tomou outro choque e foi parar no corredor. Ele era tão minimamente enorme e arrastado como o caminho do tapete ao espelho. Isso porque ela teria, e o sabia, que se encarar ao final.

E, como não poderia não ser, lá estava, pendurada na parede, a menina de olhos viris, a franja mal cortada, um tênis de cada cor e um vestido azul de festa. Dessa vez, não fez que ia correr e nem pensou em ligar, porque ninguém atenderia. Mas, agora sim, ficou em pé, descobrindo que era, ali, tão livre para desejar ser velha quanto seria, lá, para desejar ser moça.

Mariana de Almeida Moura Milani
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Mariana de Almeida Moura Milani ficou em primeiro lugar na categoria "prosa" do Prêmio Paulo Britto, organizado pelo PET do departamento de Letras da PUC-Rio.
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CHUCRUTE&BRONZE

2011-05-08T13:16:00.005-03:00

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Sábado, como é de costume a cada 15 dias, fui a Feira do Troca. Sempre na Praça XV, a feira ocorre embaixo do viaduto da perimetral, para ser mais exato. O lugar não é dos mais convidativos na minha opinião, mas o cheiro das velharias, das raridades e do bom preço me agrada demais. Nesse dia, apesar de não ser de costume, não queria me demorar, estava cansado e não queria ficar procurando coisas novas, nem pechinchar. Uma das minhas raras visitas com objetivo. Fui comprar uma agulha nova para minha vitrola, que alguém havia me feito o favor de quebrar (morar com os pais tem seus pontos baixos). Assim que saí da barca, fui a passos largos em direção às barracas de discos e logo na primeira encontrei o que havia ido buscar. Com a minha agulha novinha em folha na mão, decidi voltar a passos também largos para as barcas, mas fui tão rápido que nem me lembrei de que aos sábados as barcas funcionam com intervalos de meia hora. Pensei em ir até o ponto de ônibus, mas minha preguiça “sabatomatutina” me impedira. Pensei, então, em dar uma volta pela feira até a chegada da barca para voltar para casa. Passei pelas barracas de quadrinhos, nada de novo. Nas barracas de DVDs, os preços continuavam altos e os vendedores irredutíveis. Cambada de mal-amados que vão morrer abraçados aos filmes! Já assisti à maioria, mas queria alguns para minha coleção, por isso os invejo e não é inveja boa, se que é existe esse negócio de inveja boa. Perto da escadaria, como sempre, estavam os “vendedores” de celular. Dizem que com eles você consegue comprar os aparelhos mais modernos a preço de banana. Mas, nem quando meu último celular “morreu”, eu cheguei perto daqueles caras. Meu amigo que me levou à feira pela primeira vez, um dia resolveu fazer barganha com eles, achando que faria um ótimo negócio. Enquanto negociava, se arrependeu, ou, em outras palavras: num arroubo moralista percebeu que os aparelhos eram roubados e resolveu não participar da receptação, digo... “negociação”. Quando entrou no carro, percebeu que havia perdido seu celular. O dele mesmo, que havia levado cogitando uma troca. Resolveu, então, voltar e comprar “qualquer coisa” para não ficar incomunicável. Voltou apenas para que lhe fosse oferecido o seu próprio celular. Ai! Como eu amo essa feira! Tem dessas coisas, mas é só não dar mole. Mais perigoso do que ser furtado, só o caldo de cana da barraca central. Bebeu, Morreu e Arsênico da Moenda são os apelidos do líquido (não merece ser chamado de caldo de cana) vendido nessa barraca, logo, acho que não preciso falar muito sobre a qualidade e os efeitos (que seu humilde cronista já sentiu) provocados por ele.

Já perto da hora de partir, me dirigia à estação das barcas, olhando os produtos expostos nas barracas. Acho sempre muito engraçado como a maioria delas tem sempre as mesmas coisas à venda. É possível até utilizar alguns produtos como ponto de encontro. O enorme catálogo cultural de capa dura estampada por um palhaço de sorriso singelo e o vestido florido de grávida expostos logo no início da feira são ótimos pontos de encontro. Cansei de dizer “Me encontra no palhaço!” e “Te vejo embaixo do vestido!”. Fez ou outra alguém ouvia por alto e franzia a testa, o que era muito engraçado. Resolvi dar uma olhada em uma barraca que sempre me chamou a atenção, mas, não sei por qual motivo, nunca havia chegado perto. Ela é bem parecida com as outras, um pouco mais organizada talvez, chamava atenção pela enorme bandeira Dixie hasteada num enorme mastro improvisado ao lado. Quando cheguei mais perto, percebi que havia todo tipo de material relacionado a guerras. Cantis, facas, capacetes e até fardas. “Tudo original e usado em combate!”. Era assim que um senhor que parecia ser o dono da barraca, com uma energia, ironicamente belicosa descrevia alguns itens para um rapaz. Achei aquilo muito interessante, o cheiro de história que dali exalava era forte. Como um bom adorador de coisa velha, resolvi levar algo de lembrança, nada caro. Olhei para um mural pendurado do meu lado e vi vários patches bordados, daqueles que você passa a ferro e eles colam na sua roupa. Enquanto meus olhos curiosos corriam o enorme quadro de feltro, o rapaz esticou um braço, passando na frente do meu rosto para pegar uma bandeira do mural. Eu, absorto com a minha difícil escolha diante de tantas opções, tomei um susto. Mas, meu susto maior foi ver que o patch que o rapaz estava segurando era todo preto com as letras SS, em branco, no meio. Pois é, era o símbolo da Schutzstaffel, uma espécie de polícia nazista. Olhei em volta e, numa epifania muda e em preto e branco, vi que ninguém parecia constrangido.Olhei de novo para o mural à procura de uma suástica. Queria ver a seriedade da coisa. Não vi nenhuma, mas fiquei com a sensação de que elas “aparecem” se você souber como pedir. Fiquei também com uma pergunta na cabeça: “Quem usaria um símbolo daqueles?”. Sei que em São Paulo há alguns grupos neonazistas e que de vez em quando fazem uma besteira digna de noticiário, mas, aqui no Rio, não esperava uma coisa dessas. Acho que por estas bandas, não fizeram nada digno de noticiário. Ainda. Me senti ingênuo e com medo. Medo dos nazistas bronzeados da Praça XV.

João Arthur da Silva Souza
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João Arthur da Silva Souza ficou em segundo lugar na categoria "prosa" do Prêmio Paulo Britto, organizado pelo PET do departamento de Letras da PUC-Rio.

DOMINGO

2011-05-07T11:51:00.004-03:00

Acordou que nem um desesperado. Sentiu uma sensação estranha e em meio a uma gritaria que ouvia na rua, não queria saber de nenhuma outra coisa a não ser achar sua mãe. Desde pequeno, o maior trauma de sua vida era estar longe de casa. Na escola, espancado pelos colegas e maltratado pelas professoras, não podia esperar a hora da saída. Ele era cheio de traumas. Mas nesse dia, as coisas não pareciam estar claras em sua cabeça. Assim que se levantou, começou a procurar sua mãe. Ela não estava em nenhum lugar da casa. Era estranho, pois ela não costumava sair cedo. Eram sete e meia da manhã.

Sem pensar duas vezes, pegou a lista telefônica e começou a ligar para todos os membros da família. Era domingo, sete e quarenta e cinco da manhã. Ninguém atendia. Não conseguia imaginar o que estava acontecendo. A mãe tinha oitenta e três anos, mal andava. Onde teria ido? Os dois viviam sozinhos desde que o pai os abandonara há cinquenta e cinco anos, idade dele. Rodava e andava de um lado para o outro. Olhava-se no espelho. O rosto pálido e o pouco cabelo todo bagunçado refletiam o estado de angústia. Sair para a rua não era a solução. Não tinha motivo para aquilo estar acontecendo.

Oito e cinquenta e quatro. O vento parecia aumentar e as janelas tinham de ser fechadas. Não tinha força para tal. Não conseguia pronunciar uma só palavra. A situação começou a ficar tensa quando entrou na cozinha e viu que não tinha nada. Abriu a geladeira e encontrou potes vencidos de geleia. Nem água tinha. Não entendia nada. A cada passo que dava, ouvia o ranger do chão. Era o único som presente. Andando adunco e torto, resolveu parar. Queria gritar e entender o que estava acontecendo. Nove e treze. O tempo não passava. Tinha de esperar até as dez para ir perguntar a alguém o que estava acontecendo. As lojinhas só abriam nessa hora.

Nove e quarenta. Subiu as escadas e voltou para o quarto. Viu que havia um bilhete perto de sua cabeceira. Estranho não ter o visto antes. Dizia: Não esquecer de levar. Ao lado, uma caixa vazia. O telefone começou a tocar, mas não teve tempo de chegar e atender. Cai na secretária eletrônica. Dizia na mensagem: Chegarei um pouco atrasado, mas fique tranquila que o negócio está quase fechado. A voz era desconhecida.

Dez e quatro. Era hora de ir perguntar às pessoas na rua quem poderia ter visto sua mãe. Quando pretendia descer as escadas, ouviu um barulho de chave. Um homem alto, elegante e perfumado entrava juntamente com umas três senhoras que aparentavam ter uns sessenta anos. O senhor chamava pelo nome de minha mãe. Ele também a procurava. No momento em que eu ia descer para falar com ele e dizer que também não sabia onde ela poderia estar, uma das senhoras o cutucou e disse:

- Ela não está em casa?

- É, pelo visto não.

- Estranho não é? Logo hoje?

- Ah! Então é por isso. Há alguns meses, ela vai cedinho para o cemitério e fica lá até a hora do almoço. Dessa vez ela até deixou um bilhete para se lembrar de levar as bolinhas de gude. Pretendia enterrá-las junto.

- Nossa!

- Mas não se preocupem! Já ela chega e fechamos o negócio.

O corretor estava ansioso pela venda da casa. Ninguém mais havia topado pagar um preço tão bom por uma casa velha e caindo aos pedaços.

Marcelo Cassar Magdalena
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Marcelo Cassar Magdalena ficou em terceiro lugar na categoria "prosa" do Prêmio Paulo Britto, organizado pelo PET do departamento de Letras da PUC-Rio.

POTÊNCIA DE FÊNIX

2011-05-06T11:12:00.003-03:00

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O palito de fósforo contém
o fogo estacionário dos incêndios;
com o vento, em seu harém,
amansa-os, empresta-lhes, reacende-os.

O poema e a ferrugem
não são nem bem, nem mal.
Não penetram sem que se sujem
no nauta, no pavio, no mar, na cal.

Um verso que se domina
pode-se ver do erro
da régua da indisciplina
do carvão da neve do ferro.

O fato mais comezinho
é que poesia dorme:
cedo acorda e vai passarinho,
águia, embora (ou) conforme.

Escrever é falar sem manto,
começo no ponto final?
Segue-se, apesar do entretanto,
mirando-se, estátua de sal.

Escreve-se porque não se escuta
a fala, tão pouco loquaz.
Tampouco se espera que a luta
acabe. E acaba-se em paz.

Acento, o silêncio e seu ensaio,
fogo se desfia;
Pássaro adentro. Pensai-o
Poesia.
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Marcelo Moraes Caetano
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Marcelo Moraes Caetano ficou em primeiro lugar na categoria "poesia" do Prêmio Paulo Britto, organizado pelo PET do departamento de Letras da PUC-Rio.
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CATARATA

2011-05-06T11:00:00.002-03:00

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da minha janela
o que vejo é muro
com grade ainda
tecendo uma divisão
o que enxergo são os limites das plantas
verdes escuras, senão
e suas sombras projetadas
numa parede branca
– mais cinza que essa que então –
desenhando molduras
mais duras que a grade a janela
moldaram em nãos
o sol, qualquer traço de luz
só me chega refletido
: sou beirada num muro de solidão
e as cortinas brancas
leves, que voam a qualquer brisa
só transparecem a mentira que são
tentam confundir-me a liberdade
como que se eu pudesse de fato
ter vontade
não tendo nem ainda
visão

eu recortada em verticais
entre / meadaentre / cortada
longe dos limites da razão
vejo as plantas que caem,
final de vida despencam
e proibidas que são
de me fazer ver mais além
saem do meu campo de visão
que não entra mais nada
mais ninguém

não sou cega porque não me dizem
enquanto não dizem não sou nem o quê
só percebo que resisto nas marcas da chuva,
na ferrugem do metal,
na visão do imundo,
talvez nas palavras que desejo,
mas daqui nada vejo
nada é o mundo
nada mesmo
e sendo só beira
toda vez que o vento entra
só me entra na alma poeira
e nesse muro branco, é essa a minha deixa: eu sigo a vida lá fora
nas suas rachaduras, pela sua sujeira.
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Sofia Vaz Rabinowitz
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Sofia Vaz Rabinowitz ficou em segundo lugar na categoria "poesia" do Prêmio Paulo Britto, organizado pelo PET do departamento de Letras da PUC-Rio.

A POESIA EM CRISE

2011-05-06T10:26:00.003-03:00

Cesse tudo que a musa canta
Que outro valor mais alto se levanta.
Camões

All art is quite useless.
Oscar wilde

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Tive uma idéia para um poema
Um poema que há de por em questão
Tudo aquilo que se pensa e já se pensou
Sobre o mundo
E sobre a poesia
E sobre a arte em geral.

Tive uma idéia para um poema
Só falta escrevê-lo
Um poema que falará de uma coisa só
E falando dela falará de tudo.
Um poema que não falará de poesia
E por isso mesmo dirá mais do que qualquer outro poderia.

Tive uma idéia para um poema
Só falta escrevê-lo.

Vou fazer um poema sem disfarce
E sacudir a dura estrutura do mundo
Com graça e seriedade.

Com meu poema transcenderei tudo e todos
Trocarei esta minha forma efêmera
Pela imortalidade das idéias.

Meu poema me levará aonde nenhum homem
Nenhuma mulher
Jamais sonhou em ir.

Tive uma idéia para um poema
Só falta escrevê-lo.

Não quero mais saber do lirismo
Nem do modernismo
Nem do pós-modernismo
Nem do pós-pós-coisanenhuma.
Quero que minha poesia suma
Como algodão-doce na boca.

Minha poesia será leve como uma pluma
E terá a força de impossíveis tanques de guerra
E de cima deles, lá do alto, de braços abertos
Gritarei:
Abram-me todas as portas porque hei de passar!
Minha senha?
..............T.S. Eliot!

Mas não passo.
Sequer conheço a porta que quero abrir.
Estou perdido nos destroços, nas ruínas
Dessa cidade irreal.
Não tenho para onde ir.
(Tinha uma pedra...
mas uma pedra aonde,
Se não há nem caminho?)

Este meu poema,
A verdade é que este poema
Não vale coisa alguma.

Luíza Provedel
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Luíza Provedel ficou em terceiro lugar na categoria "poesia" do Prêmio Paulo Britto, organizado pelo PET do departamento de Letras da PUC-Rio.

ESSE TAL ASSUNTO DE AMOR

2011-05-05T16:01:00.006-03:00

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o amor no sossego
cuida do que há no peito
não foge
não rasga
não queima
coisa de quem se demora
nas urgências da vida.
O amor nunca vai embora.
Embala
Contenta
Retifica
O amor pratica mudo
O que dentro da alma grita.
.
Flávia Muniz

Flávia Muniz quer ver verdejar! É autora de três livros e vocalista da banda Luisa mandou um beijo. Este poema está no seu segundo livro VILAREJO (pergaminho do fogo).

Deveres Humanos

2011-05-05T11:33:00.009-03:00

Efetuar a engenharia reversa dos dicionários
repatriar os primeiros sentidos de mundos impossíveis
sepultar as sílabas decompostas
dos tempos mortos nos abecedários

Promover a desordem analfabética dos conceitos
fazer das palavras etiquetas sem cola
para pregar nas coisas paradas e móveis
por reverência a todas as formas de queda.

Reinaldo Ramos

Reinaldo Ramos é carioca, poeta e professor de Filosofia no ensino médio da rede pública. Já estudou Cinema, fez mestrado em Bioquímica Médica e foi premiado em um concurso nacional promovido pela Academia Brasileira de Letras em parceria com o Jornal “Folha dirigida” em 2008, com uma redação sobre os cem anos da morte de Machado de Assis. Reinaldo também escreve no blog http://fronstispicioconflagrado.blogspot.com e, em breve, lançará seu primeiro livro de poemas.

Entrelinhas, de Manoela Ferrari

2011-05-05T10:39:00.000-03:00

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poema sem título, de Knorr:

2011-05-04T17:20:00.002-03:00

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toda palavra é cara.
não pelo valor da sua metáfora,
mas pela sua breve existência.
a palavra é perene quando líquida
e corre solta
molhando a casca do ouvido.
toda palavra é cara
porque não se vende
e nem se inibe entre vírgulas.
a palavra fala,
a escrita é decifrada.

no momento em que são ditas
cifrão da dúvida
valorizam o relâmpago da frase.
a palavra é cara
porque hiberna,
e se renova a cada página.

Knorr
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Knorr participou do Eco Performances Poéticas de Abril.
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Tédio

2011-05-04T17:15:00.002-03:00

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Escuta
nada importa
lá quero eu saber
o que pensas da minha poesia
sou eu, nada mais
Não me vejo sob luz
brinco de gente
apenas
Não vês?
tens medo

Dos teus olhos
escorrem suores desbotados
no tempo em que citas Rosa
Rosa é pique-esconde
nele não há sei não sei
Nada importa
se sou menina
escondo-me em silêncios
.
Raphaela Ramos
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Raphaela Ramos participou do Eco Performances Poéticas de Abril.
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No colo da madrugada

2011-05-04T17:10:00.003-03:00

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Embriagadas
as costas longas
rabiscadas de traços
pirotécnicos

estourando

perfumados
no céu exibido.

E eu
Solene
lambendo vestígios de luz

Sou a cidade desperta.

Juliana Stanzani
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Juliana Stanzani participou do Eco Performances Poéticas de Abril.
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Eco Performances Poéticas: amanhã em JF!

2011-05-04T17:07:00.000-03:00

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as coisas

2011-05-03T09:10:00.001-03:00

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As coisas nem sempre são
como desejamos.
Algumas podem ser abraçadas
pressentidas, guardadas
sob um sono vigilante.
Mas as coisas geralmente são livres
e súbitas.

A maioria se esconde em invólucros
caixas bolsos gavetas cofres palma de mão.
Mas também no pensamento
no canto do olho, na curva
de uns lábios.
As coisas aliás
nascem e algumas tombam das árvores.
Às vezes são pássaros
às vezes, orvalho.

Muitas são perigosas, trafegam
pelas ruas, rasgam o escuro da noite
te cravam um olhar
um revólver, te matam.
Mas há as coisas
que são silenciosas
e te entendem: como as mãos
de uma enfermeira ou colo de mãe.
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João Lima
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João Lima é autor da casa. Em breve, lançará seu primeiro livro de poemas.
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The Rolling Stones

2011-05-02T09:03:00.000-03:00

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Para os jovens maldosos
Dinheiro e títulos desnecessários
Para atravessarmos os salões
Já bebemos com bandidos
Brindamos com juízes
Fumamos com meretrizes
Expulsos a tiros pelos puritanos
Quebre a rima
Quebre alguma norma
Quebre a ordem
Mas não quebre a perna do bom amigo
Mesmo que isso seja necessário
Porque vivemos em um mundo injusto
Desde a era paleolítica
Eu cobri minha mulher de diamantes
Ela me cobriu de ouro
Mas será que no fim
Ainda morreremos à procura de vida.
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Anderson Pires da Silva
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Anderson Pires da Silva é autor do livro "Mário e Oswald: uma história privada do modernismo".

MENTE EM BRANCO

2011-05-01T09:00:00.008-03:00

O interlocutor do diálogo diz:

– Por favor, comece isso!

Os outros dizem:

– Que é que você está pensando?

– Nada, estava com a mente em branco.

– E antes?

– Nada, também estava com ela em branco.

– E como chegou a isso?

– Branco?

– Sim, seus pensamentos anteriores. O que lhe indagava?

– Bom... pensei em como as pessoas se fantasiam.

– Continue.

– Suas formas de fantasia. A fantasia amorosa, a festiva, moral, a fantasia em torno da morte, ideológica, ídolos, justos... máscaras, idas a lugares enfeitados e fantasias para suas idas a restaurantes ou reuniões em família, por exemplo.

– Tantas situações. Não se desgastou?

– Sim, e daí tudo foi ficando em branco. E quando pensei onde mora nossa hipocrisia...

– A velha e humana hipocrisia, o seu elo perdido.

– Me clareou o cérebro o fato de ser um homo sapiens demais. Os pensamentos se foram, como num suicídio. Já está ficando em banco de novo...

– Que pena. Quanto mais pensamos, mais nos afastamos das questões básicas; os defeitos primordiais do caráter ainda continuam.

– Quanta regressão aos primeiros de nós... Hahahah!

– Somos mesmo ridículos falando assim.

– Sim.

Paulo Vitor Grossi

Para Carlos e Adélia

2011-04-30T11:03:00.000-03:00

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Quando eu nasci
Não veio anjo ou demônio
Tampouco parteira, benzadeira
Padre, pai de santo ou sinfonias
Uma enfermeira, um ou alguns instrumentadores cirúrgicos,
Obstetra, e um tapa do pediatra
Apresentaram-me o mundo.
Dum gole de ar, irreconhecível
Para a vida vim
Um vasto mundo
Na maternidade Praça XV para o mundo
De um enlace adolescente
Vasto mundo
Fruto do acaso
Não tinha caderneta de poupança
Nem muitas festas
[Um casamento encobria a barriga já saliente pós debute]
Criada assim,
Entre tios e avós
Nenhum anjo ou demônio
Apresentou-se
Vá, Munique
Porque assim te chamaram
[sem rima
Nome de cidade importante.
ou solução]
Neste vasto mundo vá
Nem que seja pra ser gauche na vida.
.
Muca Velasco
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Sujeito-Homem

2011-04-29T19:40:00.002-03:00

O PM desceu do carro dizendo: eu vou perguntar só uma vez e não adianta mentir porque se eu encontrar vai ser pior, vamos lá, tem flagrante? Não, não tenho flagrante, o cara respondeu. O PM olhou desconfiado e disse: usou droga? Usei, ele falou tranquilamente. O PM mais uma vez: cheirou pó ou fumou maconha? E o cara: fumei maconha. Não cheirou pó? O PM insistiu. Não, não cheirei pó. O PM concluiu: isso é sujeito-homem! Vai lá, se adianta! E o cara continuou descendo a ladeira que dava para uma ruazinha do morro.

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Delano Valentim
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Delano Valentim é autor do livro Os Moleques da Penha, diretor do filme Hoje É Dia de Baile e cantor de rap lançando a mixtape Gringada. Fundador, cantor e letrista das bandas Nova Resistência, Mammatchaully e Desbunde.

Oração Corpórea

2011-04-29T14:48:00.001-03:00

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São os acordes da respiração
O som dos corpos em choque
Pra turbulência do beijo é um toque
No envolvimento lingua, pulsação

Tá no cheiro da carne, da boca
Nossos pelos entrelaçados
Na nuca o gemido abafado
Na sede o suor é uma gota

Na seiva do orgasmo o sorriso
Exaltado nos dentes travados
De um fez se dois corpos pesados
Largados no mar do indeciso

Nossa mãe nossa menina
Nos acolha em teu ventre estrelado
Nos retire este tempo gelado
Nos defenda da lingua ferina
.
Vitor Granado
.

Ciúme:

2011-04-29T12:31:00.001-03:00

.
mosquito zumbindo no ouvido
quando tudo que se quer é dormir.
.
Romã Neptune
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