Pronome pessoal

Eu aqui

Tu aí

Ele lá

Nós dois naquele cantinho

Vós lendo este poema

E eles?

Juliana Margarete

A marcha de Alberto

Alberto Silveira Braga, almirante quatro estrelas reformado, abria caminho com duas sacolas de compras entre o Gandhi, a Marilyn Monroe e o Saci Pererê. Corpos suados bailavam entre confetes e serpentinas, enquanto uma colorida bola de praia era estapeada pra lá e cá sobre o mar de cabeças. Um palhaço de circo passava em pernas-de-pau, uma fadinha purpurinada balançava um bambolê e homens travestidos de noivas, baianas e quengas tocavam instrumentos. Nem Lewis Carroll imaginaria tamanha lógica do absurdo materializada no mundo real; a vitória inquestionável da insanidade coletiva. Afinal, não se tratava de um pesadelo, nem muito menos o velho Braga estava alucinando ou ficando gagá. Era, sim, o carnaval do Rio de Janeiro. Período em que a cidade obtinha o alvará da vagabundagem para cinco dias de ininterrupta embriaguez, galhofa e sem-vergonhice.

O teu cabelo não nega mulata

Porque és mulata na cor

Mas como a cor não pega mulata

Mulata eu quero o teu amor

A marchinha resgatou na memória do almirante os bailes de gala do Teatro Municipal, ele e os amigos de escola naval vestindo fraques elegantes, as mulheres brilhando em fantasias de Cleópatra. Tempos de alegrias comedidas, sem drogas ou libertinagem. Mera fase de transição até a vida adulta, com uma esposa decorosa, obediente e, sobretudo, comprometida a criar futuros gênios da medicina, advocacia ou política. Doutores e senadores. Seus rebentos. “Os Braga, estes sim... cidadãos exemplares, modelo de estirpe, não há uma semente ruim entre eles, todos ajuizados e bem-sucedidos.”, diriam os colegas de farda, de Clube Naval, e, posteriormente, de seus seletos círculos de gabinete. Acreditou que tudo fluiria no automático quando casou-se com Marieta, e a sensação de dever cumprido o permitiu desfrutar dos anos seguintes, comandando corvetas pelo Rio Negro e São Francisco, escalando o mastro até a gávea para contemplar o horizonte.

Hoje, a simples troca de uma lâmpada lhe exigia um esforço sobre-humano.

O tempo, de fato, era uma amante inescrupulosa, dessas que nos tiram tudo e arruínam nossa vida. Sortudo havia sido o Heraldo, morto nos anos do “milagre” do Médici, muito antes de experimentar os dissabores dessa rotina sem apetite sexual, escrava da diabete, hipertensão e colesterol galopante.

Tens um sabor bem do Brasil

Tens a alma cor de anil

Mulata mulatinha meu amor

Fui nomeado teu tenente interventor

Alberto sempre fora entusiasta da boa e velha ironia, mas essa, que o destino miserável lhe imputava, era demais até pra ele. Aquela mesma marchinha, criada por uma geração que sonhava com um Brasil progressista, agora era entoada por esses baitolas, larápios e imbecis, que deviam estar atrás das grades por perturbação da ordem pública. Como haviam se enganado! Anos e anos desperdiçados tentando limpar a merda desse país, para que, cedo ou tarde, os bueiros todos se abrissem e a podridão se instalasse como musgos sobre a terra. Que esgoto a céu aberto! Sentiu o rosto em chamas, uma fúria que lhe varria as vísceras, e bendisse sua sorte por não ter trazido o trinta e oito. Se tivesse, certamente esvaziaria o tambor para pôr fim àquele ultraje.

À sua frente, um sheik árabe com cara de nórdico chacoalhava o esqueleto com cerveja na mão. Alberto se deu conta de que o rapaz lembrava muito o Henrique: mesmo tipo franzino, cabelo loiro, olhar de palerma. Deu uma trombada violenta no moleque, que foi ao chão levando outros dois junto com ele, como num jogo de dominó.

- Qualé coroa!?

- Calma ai, meu senhor!

- É carnaval...

Seguiu em frente com um sorriso de canto de boca, num lampejo de satisfação ao interromper, mesmo que por um minuto, a farra daqueles pulhas. Já estava puto da vida por ter tido que sair na rua. Desde a morte de Marieta, adotara como prática fazer um estoque de comida e bebida antes dessa ode à estupidez chamada carnaval. Ficava trancafiado os cinco dias, distraindo-se com seus livros e telejornais, apenas ouvindo, a uma distancia segura, rumores da algazarra. Sempre dava certo e ele conseguia evitar o estresse, mas esse ano calculara mal a quantidade de vinho do porto, religioso acepipe antes de cada refeição. Não conseguia engolir uma garfada sequer sem antes entornar duas doses de Porto Quevedo. Ainda assim, decididamente, não tinha valido a pena pisar fora de casa.

Entrou e sobre a mesa da sala estava uma carta. Porteiro filho da puta! Já tinha advertido o Antônio, seu filho mais velho, que essa história do porteiro ter uma chave do apartamento era não apenas desnecessária, mas também imprudente. Embora ele nunca viajasse, nem mesmo dormisse fora de casa, os porteiros conheciam sua rotina e poderiam entrar quando ele não estivesse, pegar uma cerveja aqui, um gole do uísque ali, um bombom de licor acolá... Talvez aí estivesse a explicação porque seu Porto Quevedo acabara tão depressa dessa vez. Estranho, muito estranho... 

Aproximou-se da mesa e viu a palavra escrita no envelope: “Perdão”.

Paralisou. Sentiu como se mergulhasse num oceano em tempestade. Em segundos, um suor gelado, opressivo, escorria em gotículas por seu corpo, o coração palpitando como rufos de tambor.

Não foi a palavra em si que provocou aquela aterrorizante reação involuntária, mas sim a letra, a inconfundível letra de Henrique.

Hesitou por longos minutos. Caminhou com dificuldade até a cozinha, as pernas tremendo descontroladamente, e preparou uma dose cavalar de Jack Daniels. Agora, o vinho do porto simplesmente não daria conta. Raciocinava aos solavancos quando rasgou o envelope e começou a ler a carta. Não a terminou. No meio, deixou cair o copo de uísque, que se espatifou no assoalho.

Encarou o vazio por meia hora, neurônios em descompasso, até que o som da marchinha viesse resgata-lo das profundezas. Andou feito um zumbi até a cômoda da sala, tirou o trinta e oito da gaveta e saiu à varanda.

O bloco estava parado bem em frente ao seu prédio, oculto sob a copa das árvores.

Ó jardineira porque estás tão triste

Mas o que foi que te aconteceu

Foi a camélia que caiu do galho

Deu dois suspiros e depois morreu

Engatilhou e disparou um tiro em cada direção, conscientemente, numa insanidade ordenada. Voltou para dentro, alheio aos gritos de desespero, e sentou-se na cadeira com o revolver no colo. O olhar, perdido no porta-retratos, buscou viajar no tempo. A foto: ele, de farda branca e quepe da Marinha, Marieta num vestido austero de dona de casa, Antônio com oito anos e o pequeno Henrique, com quatro, camisa do Botafogo, shorts e meião, o único que não olhava para a câmera, encarando de cenho franzido algo que apenas ele enxergava. Mais atrás, atracada na base naval de Aratu, via-se a Fragata Niterói, que Alberto estava prestes a comandar pela baía de Todos-os-Santos.

O porteiro e a polícia irromperiam porta adentro pouco depois, levando o velho almirante Braga para uma viagem sem volta.

No carnaval seguinte, o bloco da Rua do Catete levou dois mil foliões às ruas. Ninguém se lembrava do velho militar aposentado que morava no prédio da esquina, sujeito rabugento que vira e mexe arrumava briga com vizinhos e comerciantes. Nem ao menos se lembravam da história que dera cabo de sua vivência por ali e que na época inundara os jornais e tabloides sensacionalistas: o almirante descarregara um revolver da varanda, matando dois jovens fantasiados de Raul Seixas e Bob Marley, que acompanhavam o cortejo. Condenado a dez anos de prisão, foi negado o regime semiaberto, apesar das limitações da idade. A pena, contudo, foi encurtada pelo próprio almirante, habituado a comandar seu destino como se fossem navios de guerra, graças a uma navalha surrupiada para dentro do presídio pelo filho de um colega de farda. Um corte limpo na garganta e pronto, o fim da marcha do velho almirante Braga.

Ah sim, o surto na varanda supostamente se dera após a descoberta do suicídio de seu filho esquizofrênico. Mas disso também ninguém se lembrava, uma vez que a Terra já completava uma volta em torno do sol e os deuses da “embriaguez, galhofa e sem-vergonhice” nos traziam um novo carnaval.

Bruno Flores

Passadas

Se a cada passo,

Um passo eu avanço,

E no avanço do passo,

Sempre aprendo,

Um novo passo.

Aprendendo um novo passo,

Passo passeando,

Passo passando meu passo,

Não.

Meu novo passo,

Que aprendi no avanço,

Do meu passo a passo.

João Carini

Em turnê

TORRES

o baixista

tem

presença

de

palco

mas

não sabe

tocar

(...)

LOPES

o baterista

é

motivo

de

confusão

quando

resolve beber

antes

do

show

(...)

MAGALDI

o guitarrista

traçou a

linha

do

tempo

em

cada uma

de

suas

tatuagens

(...)

GOMES

o vocalista

quer

um

espelho

de corpo inteiro

no camarim

só pra ele

Fabio Ramos

manchas

ler no solavanco das sílabas

o sinônimo ausente

o vento

o tempo

o esquecimento

poema é manchar a página com silêncios

Salvador Passos

Visitante

I

o olhar da pedra sobre mim

cansa

e

o sorriso da planta afloreia

o sol tá mais baixo agora

e

o silêncio silencia minha voz

o ar quente abafado transmuta

lentamente a direção

e

o correr da criança

encanta muito mais

o voo rasante do pássaro

prenuncia alguma coisa

que não sei o que é

e

a estrada de terra (chão batido)

traz direção ao sertanejo

que ainda sonha com a vida melhor

a tarde vai caindo vagarosamente

na intensão de uma bela noite

trazendo um pouco de suspiro

pois amanhã é um outro dia...

II

o olhar sinaliza a intensão

percorrendo minutos de distâncias

que não haja uma única forma

de substituir...

não há como reverter

nenhuma situação

e

a desistência é ainda é o único

caminho a ser seguido...

a vida é assim e pronto!

a vida é deste jeito e pronto!

a perspectiva de melhora se foi

junto com a seca do último mês,

a esperança de tudo passou

mediante a falta de água,

por aqui, a fome luta com a sede

pra ver quem ganha

e

é uma competição diária,

a cada dia que o sol renasce

renasce no sertanejo a tortura

e

o desespero,

a cada dia que o sol renasce

renasce no sertanejo a decepção

e

a intranquilidade,

mas todos tem uma única convicção

(talvez essa seja plena)

que tudo ainda está por piorar

cada vez mais...      

Anderson Bee

O poeta

Tendo ido dormir tarde, acorda cedo....

Reles espectador, não ator da vida...

Exila-se em silencioso degredo

Só pra procurar a poesia perdida.

Cercado apenas de solidão e medo

Mantém sua rotina tão repetida

Como o mais imperscrutável segredo

Até mesmo das pessoas mais queridas!

Então resolve publicar seus versos

Talvez pensando que sua arte bendita

Faça eco em algum lugar do universo.

Recebe seu soldo em duro desdém.

Porém lá no fundo da sua alma aflita

Sabe que a poesia é sua... e de mais ninguém!

Felipe Macedo

Máscara

Cara, mas ? -

Qual é a sua máscara?

máscara

mais cara

cara

nem sei qual é a minha máscara

cara a cara

a mais cara

?

?

? trago um cigarro

entreguo à quem pergunta

trago eu

-

-

máscara é caro

prefiro ser eu

máscara

e se ela te for cara?

cara, então, mascara.

mas porque seria bom

não ser eu?

?

?

-

-

as más

caras

se cobrem

e o outro mascarado

finge que não

percebeu

qual é cara?

sou cara bom

não mascaro o meu eu

se eu usar minha máscara cara

será daquele que não se rendeu

qual é a SUA máscara?

Hoje?

a de um cara que não cresceu

tem a de um sujeito que esqueceu

a do que sabe tudo

a do que não entendeu

a do sortudo

a do semi-Deus

e sem?

máscara?

Aí sou apenas

?

?

_

_

Eu.

o cara que se perdeu.

Legenda

        ? traga

        - Solta fumaça

Fernanda Medeiros

Onde encontrar o PB #37

O Plástico Bolha 37, brinde à poesia agora - à exposição Poesia Agora, à poesia de agora, à poesia do agora - está rodando o Brasil.

Além de Tiradentes, Juiz de Fora, Belo Horizonte e vários pontos no Sul de Minas Gerais, chegamos aos pontos listados abaixo, no Rio de Janeiro:

UFRJ - Campus Praia Vermelha (Escola de Comunicação,

Livraria Universo, Contabilidade, Psicologia); Campus Centro (Instituto de

Filosofia e Ciências Sociais)

UNIRIO - Campus Praia Vermelha (Faculdade de Letras)

Real Gabinete Português de Leitura

Biblioteca do Planetário

Biblioteca Vinicius de Moraes

Biblioteca municipal de botafogo

Livraria da Travessa Botafogo

Fundição Progresso

Fundação Calouste Gulbenkian

Letra Viva Livraria

Pop - Polo de Pensamento Contemporâneo

Cavídeo

Papel aos pedaços

Cinema Estação NET Botafogo

Espaço Move

Casa da Gávea

Bar do Pires

Caso você tenha buscado em algum desses pontos o Plástico Bolha #37 e não o tenha encontrado, informe-nos através do e-mail: contato@jornalplasticobolha.com.br

Ô de casa

uma légua

e meia

de

pernada

vindo

de

acolá

com destino

ao além

(...)

na estrada

de terra

quando

passa

um

carro

sobe aquela

poeira

do

chão

é o olho

que

arde

a

garganta

que

fecha

se

não for

incomodar

água

do

filtro

de barro

na

caneca

de alumínio

aqui moço

(beba)

Fabio Ramos

O Suvaco do Bispo ou o Bispo do Suvaco — (samba por Nanico e Chacal)

Nesta terça-feira de carnaval, enquanto as cinzas não baixam, comemoremos nos embalos do Suvaco do Cristo! Viva quem é maluco o ano inteiro! Viva o Bispo do Rosário! Viva Chacal! Viva a poesia! Viva o Carnaval!

"te mando o samba que fizemos pro suvaco do cristo."

— Chacal, Ricardo

Minha nação suvaquense

Bora pintar e bordar

Dentro deste samba quente

Vamos homenagear o rei dos reis

Arthur Bispo do Rosário

No seu mundo imaginário

o universo recriou

Nos seus panôs e bricolages

Num duelo

Bispo deixa no chinelo

o Duchamp ou Andy Warhol

É o ano inteiro... Fevereiro

O samba ferve nos terreiros

E Bispo só em sua cela

Dá luz ao seu interior

E faz do lixo, do resto, do quase nada

Uma nave engalanada

Com ela subir aos céus

Bispo bordou

os seus mantos e estandartes

Com os fios da pura arte

Num hospício aterrador

Qual a cor do seu semblante? Azul

Veio de Japaratuba pro sul

Embarcou na nau errante

Ouviu vozes sussurrantes

Foi fazer seu inventário

De bichos, coisas e nomes

Em transe bordou!

paula beto chico rita

flávia zeca gil joão

neco léo luiz maria

rosa helena julião

prato prego pão e peixe

rede roda azul botão

galocha colher caneca

tico tico gavião

Sem choque ou internação

Pro Bispo ficar legal

Bispo é força nessa luta

antimanicomial

Chacal

 +

O carnaval

do Plástico Bolha

é o carnaval do Chacal

é o carnaval dos malucos

o carnaval antimanicomial

o carnaval do Suvaco

carnaval mais legal

Lucas Viriato

Poema de Matheus José Mineiro

[ . . . ]

um poema que oxigena o sangue

nascido do trabalho de parto das plantas

sedativo entorpecente alucinógeno

proteína que se nutre a cada dia

cilindro de oxigênio

no meio da massoterapia

e das lâminas da serralheria.

um labrador me espreita ao lado da cama                        

como um drone com fome focaliza o fêmur                                                                      

rosna

e só me aguarda despertar.

procuro um poema

que equilibre o fluxo energético do corpo

acupuntura erva medicinal                            

                        acasalamento de libélulas

                                                  e pessoas

poema que a nado borboleta atravesse a cachoeira

e o cano da escopeta                                                              

pois os maxilares dos hipopótamos e rinocerontes                                                            

estão sempre escancarados e voltados

para nossas tíbias e vértebras.

Matheus José Mineiro

Mocinha

Após viúvos anos, Ieda anda afoita. É que o viço irrompeu seu ventre e empurrou fora o azedume do tempo. Expedito, que bate ponto na padaria e vive a cercar as meninas do posto, é quem está por trás de tanta euforia. Foi ele que desprendeu a renda que cobria a caixinha afetuosa de minha mulher. E o romance corre como o escapar dos dias.

Nem tudo, no entanto, vai bem, visto que há pouco o rapaz queixou-se de algo constrangedor para Ieda. A meu ver, uma reclamação incabível. Ela compreende, já sabia que o namorado era pouco provido, só esperava a ocasião em que ele diria, como fez, sentir-se desamparado dentro de tanta frouxidão. Contrário de mim.

Eu me ajustava com perícia à vasta vulva de Ieda. Fui eu que a fiz grande assim, nunca protestei. Aliás gostava era por demais de flanar lá dentro. Entrava integral e de lá saía só quando os dois estávamos derreados. O efeito de tanto gozo foi um fluxo de criaturinhas, que por um tempo conteve nossa disposição.

Já se deslocaram alguns anos daquele dia. Eu caminhava certo na direção do quarto, querendo a generosidade de Ieda quando um aperto sanguíneo confundiu meus sentidos e cegou minha vista até última e gutural exclamação. Tornei-me imaterial.

Ieda foi submissa à minha ausência por um honesto período, antes de seu facho chamejar outra vez. E esse fogo era possível ver em seu olho buliçoso. Ela gostava do amor, e o primeiro a perceber que aquela alma queria reza foi Expedito. O rapaz, apesar de desfavorecido, considerando as dimensões de Ieda, era animado, um desajuste pequeno não a inquietou.

No dia seguinte à queixa, Ieda decidiu adaptar-se ao par, custasse qualquer recurso. Procurou D. Alda Raizeira, que cometia garrafadas de todo tipo na região. A mulher entendeu o caso e aviou uma gloriosa lavagem pra uso corrente. Ieda agora se asseia diariamente com chá de casca de aroeira, pra ficar mocinha.

Nossos filhos ouviram boatos sobre a mãe estar com uma doença nas partes. Ela cuidou de tranquilizá-los, disse que os filhos-de-candinha da cidade adoram falar mal, e que aquela infusão fazia um bem enorme à circulação, sendo esse o motivo de seus banhos íntimos inclusive. No fundo, pouco se importou com o desassossego dos outros, queria mesmo era enredar-se no corpo novo do namorado, o qual por um tempo parou de reclamar porque a artimanha funcionava como um encanto.

Além de mim, ninguém havia conhecido antes o desejo de Ieda. Era um poço de fundura injusta para Expedito. Quando a aroeira já não cumpria a função, ele voltou a reclamar do préstimo de Ieda, que já não sabia como prosseguir afeiçoada a quem não conseguia mais agradar. Ela insistiu, pois assim é o amor desajustado, deixa uma das partes resistente a agravos, pronta para admitir sem desprezo múltiplas cusparadas da boca que venera. Me impressiona essa necessidade de ser feliz à força de qualquer artifício.

Semanas mais tarde, Ieda soube de uma cirurgia que deixava qualquer mulher novinha. A matéria de jornal explicava sobre traumas sofridos durante o parto, dizia coisas sobre o útero. Isso fazia muito sentido pra ela, que dera à luz seis filhos. Claro, só podia ser uma mulher traumatizada. Com uma cirurgia assim já resolveria dois problemas de uma vez, o trauma e a lassidão.

Cuidou para que a intervenção fosse marcada na capital. Tudo correria dentro dos conformes, em um único dia, sem espertar a curiosidade da vizinhança. Para os filhos, seria uma viagem rápida de comerciante.

Ieda passou de resguardo uma quarentena. Em grande expectativa. Expedito ficou dias sem aparecer, sabia o tempo exato em que ela seria liberada, e no fim desse período assomou a porta do quarto, impaciente, com a mão no pintainho, de olho comprido no regaço da velha; um moleque a cobiçar brinquedo novo. Ieda sentiu-se dulcineia, mesmo sabendo que o motivo da alegria estava rejuvenescido no meio de suas pernas.

O indivíduo se sentou na cama, amarrando-a em abraços entulhados, entre beijos ligeiros descalçou os sapatos e arrancou a roupa, depois estirou-se todo a fim de tomar o prometido, puxando o tronco de Ieda pra si, instante mesmo em que assoprei uma posição no ouvido dela, e ela escanchou-se como uma cavaleira, com a experiência que não tinha aos dezoito puxou macio sobre as pernas o tecido da camisola e quando já estava pronta o madraço enterrou sem comiseração. Ieda sentiu o tranco, mas a despeito disso, não rogou brandura, segurou as mãos do rapaz e, sem rédeas, pôs-se a galope.

Os dois se enviesaram na cama, pareciam medir forças. Num descontrole carnal, ela fez o que induzi e arqueou o corpo atirando-se pra trás. Ouviu-se então um barulho alto de madeira se partindo. Alarmado, sem cor nem volume, Expedito jogou de lado a mulher e quis escapar. Os dois encarnados de susto. Ele cambaleou, despenhando-se aos pés de Ieda. Segurava entre as mãos o pau pequeno, quebrado e cruento. O silvo do socorro soou na rua distante, mas isso cuidei também para que tardasse.

Aleksandro da Costa

Sem título

Como escritor, aprende-se:

A abordar um editor

A abordar um agente literário.

Como escritor, viaja-se

A fim de divulgar seu trabalho.

Livre da agenda

Aquela que o prende

Lê e vive. 

Não pensa em títulos:

Escreve.

Hugo Pernet

Epílogo I

Todos  estão  mortos  cavalos  estão  mortos  todos  os cavalos  estão  mortos não  é  um  título  é uma constatação de  que algo  está acontecendo  de  que  algo  está  por  acontecer   de que  todos os   cavalos  estão mortos e não  há  nada a ser feito senão a  constatação de  que  tudo está   acontecendo  neste  segundo neste  milésimo  de segundo neste  milésimo de milésimo  de  segundo  o que está  morto  está  morto e um cavalo  morto é um cavalo  atemporal tal  qual  o  nome  do   morto  vivo  sobre  o   limbo  da  lomba   sem valor para  o desenrolarda  história  mesmo  que esta tenha visto tanto  quanto o seu  líder  o seu pseudo  líder e ainda que  neste  segundo neste  milésimo de segundo  um  cavalo  atravesse  a  Avenida Rio Branco com suas duras patas sobre  o  cimento quente das ruas num Rio  seco de  verão  e  todos os olhos o  mirem  e  alguém o  fotografe  e alguém  o classifique  como  espécie rara  e faça um  poema então acreditarei que vai  sair no jornal  com certeza vai sair  no jornal  é melhor gravar o  que ele diz vai  que  escapa alguma coisa e  cavalo qual  é  o  teu  nome  eu   pergunto  cavalo como  tu  sobrevives eu  pergunto  cavalo  cavalo onde estão os outros  eu pergunto os  outros já não estão os outros  já  se foram há anos nós os cavalos fomos ameaçados  suplantados engolidos e  incorporados pela foto pelo esporte pelo carro pelo comercial de cigarros pelo  policial deslocado e  pelo título  mesmo que esse não  seja um título mas  sim  uma constatação de que  todos os cavalos  estão mortos e por ventura nós as  éguas ainda ilustramos o  exemplo da letra c sobre o quadro negro necessário  até  que  as   littles  crianças  da  sua  espécie  sejam  enfim   alfabetizadas  e  adestradas e podadas segundo as leis do estado e da ferradura e do cabresto  ou até mesmo que surja  uma outra  palavra dessas mais bonitas  e  concisas  como casa caqui   coitado  curvelo  crustáceo camelo cavaco canteiro casado  cruzeiro calado chaveiro cimento cemente centido ceção cessão cei não diz a  criança  olhando  as flores  sobre a janela  enquanto a professora  estressada  pergunta esticando o braço e essa essa ela diz  c com a ba  bavalo professora.

Felipe Andrade