Conversa com o NEAd, Yasmin Barros na PUC-Rio

Escrever sem escrever: literatura e apropriação no século XXI

A Estante do Poeta: Paulo Sabino conversa com Antônio Cícero, no Centro do Rio

Em meu coração

Não fales muito. Uma palavra basta

Murmurada, em segredo, ao pé do ouvido.

Nada, nada de voz, - nem um suspiro,

Nem um arfar mais forte.

Junqueira Freire

Enterneço-me apenas em recordar-te!

Eu que pensara — em um triste padecer, —

Nunca mais sentir o coração bater...

Mas, felizmente, só até encontrar-te!

Longe de ti, meu espírito se parte...

Perto, no entanto, sinto-me renascer.

Tu és o arquétipo de meu viver,

E a mais sacra e angelical obra de arte!

Porém, de que vale um amor que não fala?!

Próximo a ti tal sentimento se cala,

Como se nem fosses nada para mim...

Mas, na verdade, em minha vida, és tudo!

E se contigo por fora eu fico mudo,

Ressoam por dentro palavras sem fim.

Renan Tempest

Juscelino Kubitschek: profeta do desenvolvimento, em BH

Olhares cruzados entre o Brasil e a França

Arraiá do Anchieta, próxima sexta!

U

Dobro minhas
Mãos em seu corpo.
O pensamento é um sonho cheio de sede e
Há crianças em seu olhar, ouvindo
Uma promessa. A noite é irreversível.
Jamais vamos nosdescobrir e
Molhar o rosto. Somos uma ficção imortal.
As roupas no chão se olham como taças de vinho
Uma delas quebrada. O quarto
É um tecido levíssimo que nos veste sem número
Aqui cabem as casas, os cafés
Os cardumes, caminhos de ida
As tiras metálicas do céu noturno de onde
Serenavam cenas do futuro. A lua é nova
É necessário aguçar-se à
Sensível cicatriz na escuridão
Ao regresso da hora em que riscamos um
As vértebras do outro
E as gargantas colheram, desde cedo
Esquadrinhar o incalculável
Do amor, o movimento, o universo
Desembestado bumerangue sem
Oeste. Dobro meu
Corpo em seu corpo. Acende figuras de água
No côncavo das costas, inventa
Gostos, óleos, línguas
Emaranha com arte artérias
Inocência e impiedade. No peito há um bicho
Que bate duplamente
Enquanto vincos dessa entrega alteiam seu
Carrasco descoberto.

Daniel Gil

O personagem neurótico de Woody Allen

poema náutico

Eu nunca percebi que estava sedado
até, sedento de vida,
enforcar-me nas cordas que ancoravam
um veleiro estacionado.

Rizei o tempo e o frio.
Ora sou deles amigo, com algum temor de traição
inato a quem deseja, mas não ama.

Não sinto o gosto da chuva
apenas o leve temor de morte pneumônica
que, por oculta circunstância,
o trovejo reverberado n’alma aviva.

Escapai, pássaros, para suas ilhas e segundas-feiras sem nome!
Bicai suas presas, forjai sua liberdade, emergida soberana
ao menor tom de ameaça.

O vento permanece soprando para a pedra
e para os cabelos do homem
Não é mensageiro de nada
senão de uma brisa seca que antevê
a rotação das temporadas.

Clidevar Araujo

Flora do Cerrado, poema de Antonio Miranda

Pequis, araticuns,

cajuís.

Veredas da solidão,

arbustos tortuosos, retorcidos,

ungidos sob o sol estival.

Árvores secas, queimadas,

renascidas, tortas,

carcomidas,

entre capins resvalantes

nos interflúvios,

nas encostas pedregosas.

Pedras lunares,

cristais

e flores matinais

entre nasceres e morreres

contumazes.

Tem o araçá agridoce e arbustivo,

tem o bacupari de polpa

sobre caroços tungidos,

escondidos

em cascas coriáceas.

E tem a curriola esverdeada

dos pássaros famintos

e o jatobá das farinhas

preparado com açúcar mascavo.

Tem a mangaba, murici,

mama-cadela, lobeira, gabiroba.

E as palmeiras jerivá,

babaçu, macaúba, guariroba,

emplumando a paisagem

no cerradão do tropeiro

e do peão.

E o peão sabe:

onde tem buriti tem água,

tem vida, brotação.

E haja espaço

e vez para louvar

as orquídeas e as bromélias:

o Cyrthopodium eugenii

cilíndrico obeso bulboso

nos afloramentos alcalinos;

os gravatás de todos os nomes

armados e serrilhados

nas árvores

e nos inselbergues ensolarados.

Testemunhos seculares

de endemismos.

E,

guardião dos campos úmidos

restabelecidos,

o papalantus sobranceiro,

de roseta capilar,

esferoidal,

demarcando distâncias.

As nuvens plúmbeas

querendo afogar a terra,

errantes, suspensas

como cogumelos alucinados,

como coágulos espessos.

Nuvens tingidas de vermelho,

nos horizontes abertos, teatrais,

descortinantes e desconcertantes.

Nuvens orquestrais, plasmadas

contra o azul absoluto, total,

onipresente.

Nuvens movediças, baixas,

volumosas, assim gráceis

ou frágeis, ou densas

e pretensas.

Cupinzeiros,

espinhos e folhas urticantes,

raízes tuberosas,

seivas e entranhas flagrantes

e fragrantes,

colinas ondulantes,

rochosas.

O cerrado é campo aberto

é grota é mata ciliar

é cipó é maritaca e é tucano

quando não é siriema

e tatu e coruja e guará

nas vertentes nas encostas

nos varjões.

Nasce e renasce em ciclos

estelares,

nas constelações decíduas

de folhagens intermitentes,

metamorfoses,

mutações.

A natureza aqui é árdua

e serena,

impassível, fossilizada,

sem beirada.

É fátua

é pródiga, profícua

infalível, implacável

— valham todos os adjetivos!

Antonio Miranda

Ilustração de Álvaro Nunes

Antonio Miranda é um baluarte da auto-organização da poesia brasileira e latino-americana. Quem quiser conhecer um pouco mais o seu belo e importante trabalho basta clicar em: http://www.antoniomiranda.com.br/  Este poema aqui publicado foi extraído do livro "CANTO BRASÍLIA" (Brasília: Thesaurus, 2000).

Abertura de exposição de Marina Rheingantz

Triste Ironia

Nas longas agonias, que ela oculta

Nos sorrisos forçados da tristeza...

Carmen Freire

Um eu te amo dito sem amar

É um sorriso audaz sem alegria,

É uma noite clara como o dia,

É dormir sem mais nunca despertar!

No fim, é não ter sonhos a sonhar,

Sentir a luz do sol mórbida e fria,

Viver sem vida e sem qualquer magia

Que nos permita pelos céus voar!

É fácil confundir... sim, é plausível,

Um coração gelado e outro sensível,

Pela linha tênue entre o sublime e o ínfimo...

O Belo pode aparentar horrível,

E o Feio deslumbrador e aprazível;

Só é real aquilo de mais íntimo!

Renan Tempest

A revolução dos buchos

Ela gritava do segundo andar
Para mais um homem que a deixava
Pelo portão da frente
“Eu não preciso de respeito! Muito menos de amor!
Eu preciso de silêncio!
Um terreno para meus ossos cavarem até o útero da terra
Encontrar o esconderijo dos fracos e inocentes
E por tão inocentes amam e odeiam
Não perdoam
Não nascem
Explodem
Saem pelos vulcões e viram cinzas
Viram noticiário e atraem turistas
Poeira refletida
Excessos! Excessos! Excessos!
Somos todos desajustados
Trocamos de mulheres, de homens
Procuramos amigos melhores
Não nos ajustamos com o velho, com o novo, nem com o próximo
A sede mata, a água também
Somos vírus mutantes
Matando, morrendo, mudando e matando
De novo e de novo
Ajustes e desajustes”
O homem não olhou para trás
Ela viu metade da minha cabeça
E você, o que está olhando?
Vim ver o show
Ah! Você é aquele louco que vomita sozinho toda noite!
Quem disse que estou sozinho?
Todo mundo aqui sabe que você é desagradável!
Mais uma vez ela estava certa,
Errada estava a Bíblia
O homem dobrou a esquina
Como todos os outros que saíam
Do segundo andar, pelo portão
E quem ficava com a agonia sonora
Que descia pelos fios de luz por trás da parede
Até o interruptor do quarto
Era o desagradável que vomitava sozinho toda noite
E sempre que algumas coisas se repetiam
Eu pensava brevemente:
“Algumas pessoas sabem o que querem,
Outras apenas querem
Sem saber”

Ramon Carlos

Ramon Carlos (Santa Catarina, 1986). Escreve no site: www.estrAbismo.net. Sua carreira literária resume-se a dois contos publicados em uma antologia, além de materiais diversos em revistas como: Mallarmargens, InComunidade, LiteraLivre, Subversa, Philos, Escambau, Bacanal, Ruído Manifesto, Literatura & Fechadura e Jornal Plástico Bolha.

manual para cachoeiras

acostumar os pés

palmilhar as pedras

                                   com cuidado

muito cuidado

atentar para aranhas

(acima de tudo evitar

escorregar e bater a cabeça:

é muito inconveniente

morrer no rolê)

entrar de frente

recebendo a peito

rosto e boca abertos

as águas geladas

e só então te virares:

deixar a correnteza

lavar da tua pele

das tuas mãos

o amor extinto

que trazes ainda

entranhado em

tuas ranhuras

feito sangue seco

(nós, que amamos

demais

sempre trazemos

sangue seco

–– além do fresco ––

nas mãos)

Thássio Ferreira