1.
não sentir medo
nem andar com pessoas
que sentem medo
2.
não subir a serra
para respirar ar puro
lutar por ar puro
na cidade em que você mora
3.
não invejar
o voo dos pássaros
o sono das plantas
a luz do sol
brilhar no escuro
do apartamento André Dahmer
quando acabo a leitura
me demoro na foto da capa
ela está
bonita
com o braço apoiado
de modo a ser cortado
pela moldura
ela está bonita e eu
abro
o livro ao meio
tentando realçar o efeito
inclino a capa e agora
a sombra da brochura
corta metade do braço fora
o retrato dessa perspectiva o afina
à semelhança da atrofia
típica de um braço mórbido
e me agrada poder ser bonita assim
de batom vestido relógio
mas gosto mais ainda pois penso que ela me ensina
a trabalhar na escrita um palco
retirar as memórias
de seus cubículos
fazer das lembranças
um espetáculo
Paula Reis Vianna
Nos museus, por todo o mundo afora,
nas sessões de antiguidades há sempre
a série sem fim (caixa de pandora)
de cumbucas ancestrais. Ele cumpre
a tradição, criança não demora:
nada de interessante nessas coisas,
naquelas cumbucas… Já nessa hora
eu só queria ver os tais sarcófagos.
Mas ao chegar em casa, hoje, jantei
com uma cumbuca de porcelana.
E, enfim, depois de uma eternidade, pensei:
Que coisas fabulosas são as cumbucas
ancestrais. Eu, você, os próprios neandertais
Comemos nas mesmas cumbucas, dos mesmos materiais. Vicente Valle
ali
avenida primeiro de março
estropiado entre buzinas
e gritos de todas as gentes
que largo mão do sol
para recomeçar a Terra
Ismar Tirelli Neto
Querida, Zilka, já não sei se vale,
ao teu talento, nada equivale.
Me apaixonei pelos teus lindos versos.
Quero vestir o teu mui belo xale.
Quero declamar a ti todo o meu
amor, mas sem que nada encavale.
Que você venha se casar comigo,
no contrato sagrado assinale.
E se um dia sentires enorme raiva,
me mate, esvazie, e logo me empale.
E se mesmo no Fim do Mundo Todo,
você ainda quiser que eu pedale,
é só sorrir pra mim, e eu pensarei:
“É a mulher da minha vida. Dá-lhe!”
Sou eu, o homem mais feliz do planeta —
Vicente Ruiz de Gamboa do Valle!
Meu caro Hafiz, achei tão belos
os teus gazais — gazéis? gazelos? —
achados numa antologia
que resolvi também fazê-los,
quer dizer, pelo menos um.
Porém a musa aos meus apelos
se fez de muda, e em pouco tempo
fiquei arrancando os cabelos.
Mais tarde, respirei bem fundo,
consultei mais alguns modelos
e pensei, após devorar
um pacote de caramelos:
“Vou conseguir, ou não me chamo
Zilka do Amaral Vasconcelos!”
que se faça essa reforma
meu deus que me importa
e se tanto te importa vai
faz aí tuas revoluções
aproveita e faz também por mim
as minhas malas que eu não consigo
que tô de ressaca enfia por mim
minhas coisas nas caixas
faz teus votos de cassação
ou castidade que pra mim
dá no mesmo eu não ligo
vai muda o nome no contrato
um nome é só o que se gasta
da tinta da caneta: um mililitro
um papel não muda muito
a vida a casa
vamos e venhamos
quanto mais você quer
apagar meus rastros
mais você confirma
que eu existo
pode brigar sozinho pelos
pratos pelos impostos
sonegados ninguém
vai me vaiar anyways
quando eu sair pela porta
da frente com uma mão atrás
e outra fumando
eu só fico
impressionada com uma coisa:
tudo se ajeita a vida segue
com golpe ou sem golpe
com ou sem sete de setembro
jajá estaremos acostumadíssimos
que horror
já saber se a vida segue
sem você isso eu
não sei
mas hoje não vou protestar
vou dormir Adelaide Ivánova
missão ingrata te arriscar
um poema esta hora da manhã.
veja, pessoas feito nós tem uma
certa predisposição a acabar
enroladas entrelaçadas ou cegas
quando chega o fim da noite.
puta classezinha
de enfermos e o mundo
nos ruminando sem trégua
seus dentes de alumínio
afiado palitar teu diastema
com nossas costelas
guardar as vísceras
para lugares mais obscuros.
que bom que sorte
somos como cáries, meu amor
somos como parasitas
abrindo buracos em bocas dóceis
bocas de fumo e dicionários.
veja, é necessário confundir
as línguas por favor entenda
não é que eu acompanhe
religiosamente o MasterChef
mas
neste dia que foi decretado
como o nosso — talvez
valha a pena mesmo
se juntar às terças onde
o sol não possa nos castigar
jantar os cacos
shimejis e torradas.
Kiki
dois parafusos e um marcapasso dois corações um pai uma mãe e um irmão quatro namorados uma costela a mais pavor de piolho nunca fui a disney nem comi hóstia mesmo tendo feito primeira comunhão tenho pavor Maria Santos
tudo será um limite
escrever com uma ou duas mãos
poder engolir somente pela boca
não poder ver uma tamareira nascer
e dar tâmaras
as palavras terem sentidos
andar e não andar
dormir e não dormir
nascer, ter um filho,
dar-lhe um nome Ana Estaregui
não conheço uma mulher que não tenha
amado seu travesseiro
que entregue aos instintos
rezou ao tocar seus seios
ao se enfiar os dedos
gemendo em quase silêncio
com medo de ser vista por deus e excitá-lo
Luna Vitrolira
Há várias questões na poesia dele que você percebe que foram colhidas com o tempo, pelo contato humano com gente que enriquece. Agora, tem que ter saco e ele tinha. Ele detectava uma faísca e ia atrás dela.
Não me leias se buscasflamante novidadeou sopro de Camões.Aquilo que reveloe o mais que segue ocultoem vítreos alçapõessão notícias humanas,simples estar-no-mundo,e brincos de palavra,um não-estar-estando,mas que tal jeito urdidoso jogo e a confissãoque nem ditongo eu mesmo
o vivido e o inventado.
Luisa Issa
Um sol duro.
Um pequeno menino brincando na piscina antes da ceia.
A água clara, a piscina rasa e o pai
do menino
(aqueles dois prédios cercando a piscina, trazendo uma sombra desagradável, que cortava a vida ao meio).
Minha cachorra caindo desesperadamente do décimo
terceiro
andar.
Minha avó assistindo tv na sala.
O porteiro que não soube avisar
os parentes chegando com suas tortas, perguntas
e
outras consolações preparadas.
O menino na piscina, a cachorra caindo.
O pai,
Não adules o poema. Aceita-ocomo ele aceitará sua forma definitiva e concentradano espaço.Chega mais perto e contempla as palavras.Cada umatem mil faces secretas sob a face neutrae te pergunta, sem interesse pela resposta,pobre ou terrível que lhe deres:Trouxeste a chave?
O poeta municipaldiscute com o poeta estadualqual deles é capaz de bater o poeta federal.Enquanto isso o poeta federaltira ouro do nariz.
A última categoria, Tentativa de Exploração e de Interpretação do Estar-no-mundo, se encarrega, segundo o próprio autor, de uma visão, ou tentativa de, da existência (DRUMMOND, 1962). Essa categoria é composta por poemas que propõem uma reflexão em cima do ato de se estar no mundo e o sentido da vida e do ser humano. Textos Cantiga de Enganar, Rola Mundo e Tristeza no Céu se debruçam sobre a existência com forte angústia e melancolia. Vide o fragmento de Composição:
Onde vivemos é água. O sono, úmido,em urnas desoladas. Já se entornam,fungidas, na corrente, as coisas carasque eram pura delícia, hoje carvão.O mais é barro, sem esperança de escultura.
Partindo, em diversos momentos, de um ponto de vista subjetivo, o autor se propôs a se debruçar sobre as diversas formas de existência. Evidencia-se novamente o eu inquieto de Drummond, que permeia toda sua poesia. Trata-se, portanto, de uma sessão dedicada a indagar-se sobre o existir e sobre a vida, seja ele presente, em dissolução (como no poema A Um Hotel em Demolição) ou em transformação (visto na produção Resíduo). Exemplifica-se no poema Cerâmica:
Os cacos da vida, colados, formam uma estranha xícara.
Sem uso,
Ela nos espia do aparador.
Luisa Issa
