Até amanhã

amanhã tu vai. leva junto

teu romantismo frank booth

e dedo mindinho a única parte

em que sobra amor. queria aninha ficando

comigo e narrar melhor o vácuo nas garras

do namorado. problema é que aninha não curte

ser aninha. vai pra máquina do tempo ouvir

algum hit dos anos oitenta filme de terror em

dose dupla na apresentação do zé. queria comer

uma palavra sobre os exércitos do crack mas estou

pouco musical num mês tão engarrafado. os amigos

viajam por meses namoradas por milênios cachorros

pelos segundos em que o rabo não cansa tivesse eu

o fôlego dos psicopatas. os pastores dizem ô drummond

meu filho sai desse corpo que não te pertence que os poemas

desse moleque gabriel graças a jesus também não. minha parte

consciente fica ofendida e quer briga mas drummond

que é morto forte e rei não me dá bola. porra carlos.

fim de semana tu vai. com um facão debaixo do braço

e uma máscara de halloween pra dar susto em todo mundo

que todo mundo te incomoda demais. olha beleza sim

mas depois não me venha pedir receita de microondas

ou aquele disco emprestado. vai mesmo embora que deus

proteja. se for pra fazer o seppuku faz direito não faz

esguelha com os comprometidos anota o telefone de casa

não morde ninguém se te chamarem aceita tá com calma

que recusa pode ir sem sangue por favor tua memória

é mesmo uma bosta.

Gabriel Resende dos Santos

Abraço a Praça

O jornal Plástico Bolha esteve presente no Abraço a Praça, que aconteceu no dia 21 de março, na praça XV de Novembro, no bairro de Marechal Hermes, Rio de Janeiro, em homenagem ao Dia Internacional da Poesia. Diversos autores do Brasil todo puderam enviar seus versos para a festividade e, literalmente, abraçaram a praça em nome da poesia e da conservação dos espaços públicos.

Veja mais fotos do evento aqui.

Obrigado ao pessoal do Poeme-se e à Su Noguchi! Parabéns pelo evento!!

Viver

Viver

é discutir o indiscutível

inadequado e lírico

inexata exatidão

rajada de impossível.

É se entrevar

manipular estorvos

e conquistar montanhas

passo a passo

tropeçar

e do tropeço refazer o espaço.

Viver é se afogar

e em fogo renascer

no berço brando do amor

e desse amor

tantas vezes morrer

quantas for dado.

Dada Amorim

Águas furtadas, exposição de Laura Erber

Ajude o Arranco de Varsóvia

O grupo Arranco de Varsóvia pede ajuda via crowndfunding para lançar seu CD. O Arranco apresenta: Andrea Dutra, Cacala Carvalho e Elisa Queirós — grande amiga do Plástico Bolha! —  nos vocais e Paulo Malaguti Pauleira no vocal, piano e arranjos. Ajude o grupo através do link: http://catarse.me/pt/arranco

Os escritores sempre se enganam

Quando nasce um escritor? Seria no sentido literal da palavra, quando ele é expulso do útero de sua mãe e grita o mundo a plenos pulmões? Ou seria o contrário? O escritor nasce quando dá a luz a sua cria, sua criação, cuidadosamente organizada em folhas de madeira de reflorestamento prensadas e impressas com a ordem do caos de palavras que ele encontrou? Afinal, o escritor é cria ou criatura? É uma antítese de dois? Uma aberração contra a ordem natural do universo?

Faço perguntas, mas a verdade é que eu sei a verdade. Sempre considerei essas ponderações de suma importância, embora nunca tenha perdido a noite pensado sobre isso. A verdade foi iluminada na minha cara, me atingindo como uma bala bem no meio dos olhos. Eu me questionei: Como pude não ter visto isso antes? O qual cego pude ser ao fechar os olhos só porque estava escuro?

A catarse veio enquanto eu lia. Era um livro pequeno, sujo, já velho, de título interessante e o mais importante, de segunda (ou terceira) mão. É bem sabido que os livros adquirem a sabedoria daqueles que o leem e sugam a daqueles que o escrevem. Pois bem, assim como a felicidade, a revelação vem de súbito, matando de susto os de coração frágeis. Quando me dei conta, havia resolvido um problema que desde muito me assaltava. Eu finalmente entendi o momento em que um escritor nasce.

É claro que minha experiência deve ser levada em conta, foi só quando percebi o que estava fazendo que o mistério foi resolvido. Vejam bem, abram os olhos e os ouvidos, fechem a boca e escutem: Os escritores sempre se enganam. Nunca veem o mundo com os olhos, mas antes com a mente. Criam situações e coordenam toda a história em suas cabeças de vento. As pessoas deixam de ser o que são e viram personagens cheias de nuances que não passam de farsas. Os lugares admitem novas interpretações e significados. Nem mesmo o voo de uma borboleta passa ileso pelos escritores (ah, eles adoram voos de borboleta, tão efêmeros e etc.)

Então veio o medo. Olhei o espelho e vi aquele moço, tinha os olhos nervosos, tinha a boca querendo mudar de lugar, e tinha um brilho cansado, meio capenga, sem rumo. Era um escritor. Eu finalmente me reconheci como um, e a primeira vista, não gostei muito do que vi.

Além de escritor, eu também tenho a ousadia de colocar as palavras no mundo e esperar que cada um se vire com elas. Pai irresponsável, eu sei. Nem todo escritor tem a coragem (seria burrice?) de infectar o mundo com sua esquizofrenia nervosa. A maioria simplesmente morre de implosão, os outros, como eu, de explosão.

Admito que o principal motivo que leva um escritor a de fato escrever, é a vaidade. Ela embriaga o ego com palmas e afagos. É a que adrenalina atingi os atletas, é o hormônio que sobe à cabeça no clímax sexual, é pura biologia.

Escrever, afinal de contas, é aceitar o animalesco. Se fantasiar de carnaval e viver quarta feira de cinzas.

Thiago Amorim

Vala

uma carne apodreceu escondida

na vala, cova úmida, onde

olhudos e frios

os sapos fodem

carcaça inflada

encalhada na terra

como desgraça e espera

das feridas abertas.

não há boca que denuncie

a cena. Grite o som

dos furos que

espalham a morte

falta socorro a justiça do

cheiro que suja a mata

a pele faz a casa dos ascos

queima e molha

orgânico

decompõe a mesa bandida

história sem saída, humana

perdida.

Hanna Halm

Lançamento do livro "Arquivos pessoais"

Daqui a pouco acontecerá o lançamento do livro Arquivos Pessoais — reflexões multidisciplinares e experiências de pesquisa (FVG, 2014), organizado por Isabela Travancas, Joëlle Rouchou e Luciana Heymann, a partir das 19h, na Livraria da Travessa de Ipanema. 

Desencontros

A uma certa garota

Ó Tempo! Sábio Deus que me atordoas e mutilas!

Por que, Senhor dos Senhores, agora conheci a ela?!

Depois do alvo luar da noite que não perfila

Na aurora dos teus anjos o meu coração ao dela...

Por que Tempo?! Deus com sua etérea magia

Me abandonaste e no meu peito fizeste bater

Um Amor que ela nunca corresponderia

E nem na infinita eternidade há de corresponder?!

Por que a mim corres tão lentamente devagar?!

Por que, nesta angústia de sonho febril,

Há de no meu sangue fazer-se apaixonar

Um amor que para mim é tão triste e vil?!

Por que a mim negaste até o último suspiro?!

Por que na vida me mantiveste a viver?!

Se por ela o meu sonhar não mais miro

E por ela hei de existir no meu morrer!

Guilherme Ottoni

O incrível álbum de Picolina, a pulga viajante.

Lançamento do livro O incrível álbum de Picolina, a pulga viajante (Peirópolis, 2014), de Laura Erber e Maria Cristaldi. Dia 23 de março, às 16h, na Livraria da Travessa de Ipanema. Imperdível!!

Mas ainda há música

Durante uma semana rimos na mesma cama. Dormimos na mesma cama. Durante uma semana ele me fez acreditar que era o francês mais nordestino que eu conhecia com sua leveza de alma. No vento dos seus cabelos. No verde dos seus olhos. Com os momentos em preto e branco. Durante uma semana ficamos acordados na mesma cama e ele me disse ser filho de um pássaro quando enterrei os dedos nos cabelos dele como se fosse encontrar peixes. A torre Eiffel. O rio Sena. Labirintos. Durante uma semana tivemos tempo para cachaça e vinho e amigos e música alta. O girassol secou. Os grãos, todos, viraram pães e massas e tortas. Durante uma semana ele foi uma caixinha de ferro antiga de uma feira de antiguidade qualquer que guardei segredos e poemas e fósseis e marcas. Durante uma semana ele foi um encaixe perfeito na minha cama com seus amores formando e sua paisagem humana delirante. Não sei quantas semanas depois ele é como um barulho que vai sumindo ao longe e não se sabe precisar o momento exato em que se deixa de escutá-lo. Mas ainda há música.

Franck Santos

Franck Santos é leitor-colaborador do jornal Plástico Bolha da cidade de São Luís - MA. 

De borracha

1

vagabundos nós:

classe meia boca, que

mediana

nunca foi atrapalhada

(nem atrapalhou)

vagabundo eles

de morar em favela são culpados

2

se a bala de borracha machuca

a morte,

que é de aço,

fere

3

na multidão insana

das palavras (ões)

alguns por cento doem

4

os suspeitos

morrem subindo a ladeira

5

agora, de vez,

o cala boca voltou

no morro

ele nunca calou

Ibrhaim Domingos

Um poema de Martha Lopes

uma casca de ferida 

tampa morta da dor 

agarra um fio de pele 

uma hora esconde

outra hora exibe

o que pulsa por baixo e por dentro de mim 

nessa dança mórbida 

de compasso de pele pendurada

o corpo sua uma gota

não de suor, mas de sangue

que escorre peito abaixo 

e me desenha caminhos 

rubros e imprevisíveis 

perdida nesses traçados 

descubro-me corajosa: 

com a força de um suspiro

e de um dedo indicador 

arranco a casca da ferida 

em um segundo acabo 

com tudo aquilo que baila  

a dor de uma valsa podre

e assim, renovada

invento outra levada 

para passos de cicatriz.  

Martha Lopes

Martha Lopes é leitora-colaborado do jornal Plástico Bolha da cidade de São Paulo - SP.

Hoje é o dia nacional da poesia!

Hoje é o dia nacional da poesia, vamos comemorar e encher a cara de letrinhas!!

Mande seu texto para o jornal Plástico Bolha através do link: Envie seus textos. 

Amizade

A minha amizade não exige

estarmos mais ou menos juntos,

ou bem longe ou mais perto.

E ao meu ou ao teu lado,

em idéias bem próximos,

nem um inteiro sorriso aberto.

Ou falar que estamos ótimos,

muito menos me dizer "certo".

A minha amizade não pede tanto,

quer o teu muito do muito pouco,

as com certezas das andanças.

Só espero as boas e más notícias,

e um colorido prato de lembranças.

Eu farei o mesmo num e-mail,

um arroba.com sem cobranças,

e pensarei que o importante

é que existamos um para o outro

nas viagens das caminhanças.

E assim vou, caro amigo,

rabiscando, andando, navegando.

Sei que andas no teu do sempre,

menos em terra e sorrindo voando,

planando sobre tais estranhas terras.

Eu sei, vejo, sou convencido e vidente.

Aceites minhas íntimas confidências:

quão bom seria se os múltiplos amores

fossem concertados na mesma afinação,

regidos pelas amizades sem exigências!

Os dicionários emagreceriam em leves,

seriam esquecidas tantas pejorativas ditas!

Não seriam mais lidas, entendes, percebes?

As tristezas, decepções, adeuses e partidas.

Em caso que não recebas meu e-mail,

confies e jamais penses e consideres mal,

recordas-te da minha repetida premissa.

Que a nossa amizade ri de um final.

José Américo

José Américo é leitor-colaborador do Plástico Bolha da cidade de Visconde de Mauá. 

Espadas

Badaladas ecoam nas paredes frias da pequena cidade de ladeiras. Velhas gordas com as cabeças cobertas por véus de renda preta se debruçam nas janelas. Homens e mulheres num mutismo absoluto arrastam seus sapatos nas calçadas, circundando a praça. Aos poucos, a banda triste se aproxima. Um homem quase nu, lanhado, pregado numa cruz é carregado no meio da rua por homens de capas roxas. As velhas, de lenço preto, estão por toda a parte, nas janelas, nas ruas, misturadas à multidão. Tenho medo. O que estão fazendo? Minha mãe me enche de respostas que não consigo entender, mas aceito-as. Por que não tiram o homem dali? O som metálico da matraca estala nos ouvidos e ecoa no silêncio. Sussurros. Cheiro acre de gente e velas. Quero ir embora. Tenho medo da jovem loura, bonita, de manto roxo e a espada cravada no peito.

Devo ter olhado muitas vezes para aquela imagem antes que eu pudesse formular pela primeira vez a pergunta.

– Mãe, o que é isso? Quem é essa mulher? Por que tem uma espada fincada no peito?

– É a nossa mãe do céu e a espada simboliza a dor que ela sente pela morte do filho que foi crucificado.

Ela contava sempre a mesma história, que me fascinava, num misto de piedade e medo. Mas o que me fazia repetir a mesma pergunta mil vezes, hoje sei, era entender por que as pessoas não tiravam a espada da mulher. Por que aquela adoração pelo sofrimento alheio? Foi assim que aprendi a temer a Deus. Minha noção de religião foi construída sobre as bases da igreja católica apostólica romana mineira. 


Hoje entendo quem teve a idéia de simbolizar assim a dor. É, definitivamente, como sinto meu peito hoje – cravado por uma espada que ninguém tira. Por que não consigo arrancá-la? Exibem a santa com a espada para ensinar a sermos condescendentes com a dor. A santa e eu hoje somos a mesma pessoa. As espadas estão atravessadas no meu tórax e não sei como tirá-las. Não me ensinaram isso. A dor é para ser contemplada com resignação e respeito, aprendi.

Estou no centro do meu quarto, vestida com a mortalha roxa, com as lágrimas petrificadas no rosto e as espadas atravessadas. Doo inteira e não tenho força para mais nada, a não ser recolher-me ao meu imobilismo. Transformei-me na mulher horripilante de cera, com as espadas no peito e estou com medo de mim. Há uma procissão de velhas nesse quarto agora. Ouço seus passos arrastados, ouço as ladainhas, mas não enxergo ninguém. Não há rostos. Novamente não há rostos, mas sinto a presença das carpideiras chorando. (expiando os meus ou seus próprios pecados?) As beatas andam em círculo em volta de mim, da mulher dor, da Senhora das Dores. Por que essas loucas não arrancam minhas espadas e tratam das minhas feridas? Que prazer há nelas em adorar meu sofrimento? Hoje entendo a imagem horripilante da santa com a adaga cravada no peito e sua expressão resignada. Ela estava ali, sim, era para nos rogar uma praga: “Espere que um dia você também terá as suas espadas”.


Me lembrei da menina passeando com a mãe no Jardim Botânico. Ao avistar de longe a noiva tirando fotos, saiu correndo fascinada, gritando: “Mamãe, a Cinderela! Mamãe, a Cinderela!” Mas a noiva, tão ocupada com a sua própria fantasia, não teve nem um olhar para a menina. A criança ainda não sabe, mas a mulher atravessada pelas espadas é o futuro da Cinderela. Mas isso ninguém conta.

Júnia Azevedo

Díade (ou Lacaniana II)

Seria a realidade intocável

inalcançável?

O sentir dos olhos, cheiros, tatos

são letrinhas como eu e você

se misturam e dançam pensamento

formando poças de palavras

de legível sentimento

Como posso dizer que é real

sem decifrar as estrelas

sem ver os símbolos das nuvens?

sentir é ler escrituras

 (nas entranhas, xilogravuras)

Nessa díade

um e outro em comunhão

frio e calor luz e escuridão

desejo e objeto

nossa realidade

está no alfabeto

Fernando Del Mando Lucchesi

Arte visual de Gringo Carioca

Gringo Carioca.

Gringo Carioca tem outras artes no blog do Plástico Bolha, e participou do Desafio Poético da edição #28 do jornal. 

Virado à Paulista

Eu desejei me perder nas suas curvas

E saciar-me com tua beleza

Os seus céus cor de prata, cegam minha visão ensolarada.

Parado no farol, só vejo a alegria dessa vida corrida

Tuas praças, parques, bares tudo vibra

As pessoas que aqui moram tem por tí, amor sem fim

Tua comida, tua bebida, tuas melodias

Alimentam a imaginação de quem passa

E é a praia dos que se aventuram por tuas ideias.

És tu São Paulo, terra de música, de poesia e alegria

Chorinho e cerveja na mesa do bar

Flauta e violão pro teu povo cantar.

Marina Stela

Um texto de Carolina Leta

silêncio.

no teatro, em tempo de espetáculo, logo abaixo à superfície, nos dias. lhe sou serviente: me deixo calar. não tenho interesse em falar e a ânsia me acomete cada vez menos. os diálogos que tive pela pele, através dos gestos, ali, pelo externo da retina me botaram cara a cara com o que existe, com um indizível acolhedor que fazia pregar por adoção. as palavras são nomes vazios, hordas de letrinhas tapeando no céu da boca de cada um. estão ali obviezando. já não tivemos o suficiente? intrusas de festa, estávamos seguindo bem sem elas: a passos sensíveis, em caminhos de percepção, vagando no sentir de um outro. outros. em misturas intermitentes. lavagens de água e vento.

uma palma da mão de temperatura morna alça vôo à testa ou à face corada e o mundo inteiro reside ali. tudo em volta é estátua ou movimento passageiro, paisagem distante. um corpo deitado no chão e uma música em bom tom me deixam de estômago cheio. você não existe, as paredes não existem, toda minha vida se esvai entre cada corda do fado. E toda uma beleza, uma força tão cinza e emocionada que entra por  mim, transforma sangue, veia, orgãos em matéria da mesma qualidade: faz de tudo miséria transparente. um choque em série de calmaria triste e frenesi palpitante, quem chegou? o espanto segue contínuo: como é bonito! queria viver disso, de sensação sem peso, cabeça inativa: o instante, aquele único, me parece traduzir toda a cultura, sociedade, sentimentos, sensações, horrores, loucuras, prensados em segundos. eles fecham meus olhos e de repente estou azul. logo depois branca. se deixar colorir é dos primeiros estágios assim que se para de vomitar palavras. engulo-as; faço delas resto de mim.

se te dirijo a palavra é porque os sentidos encolheram.

mas se te enxergo, perceba, meus olhos me jogam nua à você.

Carolina Leta

Ricardo Sternberg lança novo livro

Autor de The invention of Honey, Map of Dreams e Bamboo Church, e entrevistado da última edição do jornal Plástico Bolha, Ricardo Sternberg lança o livro Some Dance (McGill - Queens University Press, 2014), na cidade de Toronto - Canadá. 

Ponto de cruz

choro

a erosão

do tempo

traçado

em ravinas

sei do que é

deserto:

o caminho

do homem

a vida é trama

dedicada à seca

entrelaçam-se 

desmandos

desenganos

desenredos

no horizonte

de esperas

o sertão bordado

de mandacarus

escrevo meu rumo

no ponto de  cruz

Jorge Ventura

Lançamento de Rosália Milsztajn pela Patuá

Um poema de Adridous

Haverá um tempo de linhas imprecisas

onde não importa a princípio e a saída

e tudo se arranjará tão bem

como num embrulho de quereres

amplo e desorganizadamente eficaz.

O outro será descomplicado como você

qualquer outro será o seu amor

como num bloco de carnaval

sem interrupções

sem marasmos

apenas essenciais estripulias

Adridous