CONFIRA A LISTA DOS POETAS QUE ESTÃO NA EXPOSIÇÃO POESIA AGORA, EM SÃO PAULO

Adiron Marcos

Adriane Garcia

Adriano Scandolara

Afonso Henriques Neto

Alan Kramer

Alan Salgueiro

Alberto Lins Caldas

Ale Safra

Alexandre Bruno Tinelli

Alexandre Dacosta

Alexandre Faria

Alexandre Guarnieri

Alice Ruiz

Alice Sant'Anna

Alice Souto

Allan da Rosa

Allan Jones

Álvaro Faleiros

Alvaro Posselt

Alzira Umbelino

Amador Ribeiro Neto

Amanda Bruno

Ana Beatriz F. Batista

Ana Chiara

Ana Costa Ribeiro

Ana Elisa Ribeiro

Ana Estaregui

Ana Guadalupe

Ana Martins Marques

Ana Rüsche

Ana Salek

Anderson Pires da Silva

Andityas Soares de Moura

Andre Argolo

André Capilé

André Monteiro

André Vinícius Pessôa

Andreia Carvalho Gavita

Andreia Martins

Andrew Oliveira

Anelise Freitas

Angela Melim

Angélica Freitas

Anna Zêpa

Annita Costa Malufe

Antonio Cicero

Armando Freitas Filho

arrudA

Augusto Guimaraens Cavalcanti

Augusto Seixas

Banks Back Spin

Barbara Hansen

Beatriz Bajo

Beatriz Bastos

Beatriz de Brito

Beatriz Provasi

Bianka de Andrade Silva

Binho

Brasigóis Felício por Adalberto Queiroz

Braulio Coelho

Breno Coelho

Breno Góes

Bruna Beber

Bruna Piantino

Bruno Baptista

Bruno Black

Bruno Brum

Caco Ishak

Caco Pontes

Caio Carmacho

Cairo Trindade

Camila do Valle

Carla Diacov

Carlos Andreas

Carlos Júnio

Carlos Pittella

Carlos Tamm

Cássia Janeiro

Catarina Lins

CavaloDADA

Chacal

Charles Marlon

Chiara di Axox

Clara de Góes

Claudia Roquette-Pinto

Cláudia Schapira

Claudio Daniel

Claudio Willer

Claufe Rodrigues

Clauky Boom

Cléber A. dos Santos

Dado Amaral

Daniel Granato

Daniel Minchoni

Daniel Perroni Ratto

Daniel Viana

Daniel Zarvos

Danilo Diógenes

Danilo Lovisi

Danilo Rangel

Delmo Montenegro

Dênis Rubra

Dércio Braúna

Dheyne de Souza

Diana Sandes

Diego Grando

Diego Moraes

Dija Darkdija

Dimitri BR

Dimme Roots

DoisAs

Domingos Guimaraens

Eber Inácio

Edimilson de Almeida Pereira

Eduardo Lacerda

Eduardo Leão Teixeira Quentel

Eduardo Sterzi

Efraim Amazonas

Eliakin Rufino

Elisa Andrade Buzzo

Eliza Morenno

Elizabeth Manja

Emerson Alcalde

Enrique Carretero

Érica Zíngano

Eucanaã Ferraz

Eugênio Lima

Fábio Brazza

Fabio Riggi

Fabrícia Valle

Fabrício Corsaletti

Felipe Rezende

Fernanda Tatagiba

Fernando Andrade

Fernando Brum

Fernando Paiva

Ferreira Gullar

Flavio Castro

Fred Spada

Frederico Barbosa

Gab Marcondes

Gabriel Gorini

Gabriel Kieling

Gabriel Pardal

Gabriel Resende Santos

Gabriel Riva

Gabrielle Astier

Germana Zanettini

Gizza Machado - BigG

Glauco Mattoso

Gregório Duvivier

Gringo Carioca

Guilherme Costa

Guilherme Gontijo Flores

Guilherme Ottoni

Guilherme Preger

Gustavo Petter

Henrique Fagundes Carvalho

Henrique Rodrigues

Henrique Santos

Henry Pablo

Heyk Pimenta

Homero Gomes

Iago Passos

Ianê Mello

Idjahure Kadiwel

Igor Soares Veiga

Iracema Macedo

Ismar Tirelli Neto

Izabela Orlandi

Jessé Andarilho

João Inada

João Lima

João Meireles

João Moura Fernandes

João Pedro Fagerlande

Jonatas Onofre

Jordano Souza

José Geraldo Neres

Jota Maia

Jovino Machado

Jozias Benedicto

Júlia de Carvalho Hansen

Julia Mendes

Juliana Bernardo

Juliana Hollanda

Jussara Salazar

Jussara Santos

Justo D'Ávila

Kaio Bruno Dias

Karline Batista

Katyuscia Carvalho

Kelson Oliveira

Knorr

Larissa Andrioli

Lau Siqueira

Laura Assis

Laura Erber

Laura Liuzzi

Leandro Jardim

Leo Vincey

Leonardo Chioda

Leonardo Ferrari

Leonardo Gandolfi

Leonardo Marona

Leonardo Mathias

Letícia Brito

Letícia Féres

Letícia Simões

Liana Vasconcelos

Lilian Aquino

Linaldo Guedes

Lorena Martins

LOZ

Lu Menezes

Luca Argel

Lucas Bronzatto

Lucas C. Lisboa

Lucas Guimaraens

Lucas Matos

Lucas Viriato

Luciana Marinho

Luis Maffei

Luisa Noronha

Luiz Coelho

Luiz da Franca

Luiz Felipe Leprevost

Luiz Fernandes Priamo

Luiz Fernando Pinto

Luiz Otávio Oliani

Luiza Romão

Lulina

Lurdiana Araújo

Lux

Maíra de Melo

Maíra Ferreira

Mano Melo

Manuelle Rosa

Mar Becker

Marcel Fernandes

Marcela Sperandio

Marcelino Freire

Marcello Sorrentino

Marcelo Montenegro

Marcelo Moraes Caetano

Marcio Muniz

Marcio Rufino

Márcio Simões

Marco Vasques

Marcos Bassini

Marcos Fabrício Lopes da Silva

Marcos Messerschmidt

Marcos Siscar

Marcus Groza

Maria Isabel Iorio

Mariana Botelho

Mariana Felix

Mariana Paiva

Mariana Teixeira

Mariana Valle

Mariano Marovatto

Marilena Moraes

Marília Garcia

Marília Kubota

Marina Laurentiis

Marina Mara

Marina V. Medeiros

Mário Alex Rosa

Marisa Sevilha Rodrigues

Matheus José Mineiro

Matilde Campilho

Mercedes Lorenzo

Michel Melamed

Monique Nix

Mylle Silva

Ney Ferraz Paiva

Nicolas Behr

Nícollas Ranieri

Nino Ferreira

Nora Fortunato

Nydia Bonetti

Omar Salomão

Ondjaki

Oscar Calixto

Osiris Roriz

Osmar Filho

Otávio Campos

Oziel Soares de Albuquerque

Paloma Roríz

Pat Lau

Patrícia Lino

Paulo Cezar Santos Ventura

Paulo Henriques Britto

Paulo Kauim

Paulo Lisérgico

Paulo Roberto

Paulo Soares

Pedro Craveiro

Pedro Lago

Pedro Rabello

Pedro Rocha

Pedro Stkls

Pedro Tostes

Petrônio Souza Gonçalves

Prisca Agustoni

Priscila Merizzio

Rafael de Oliveira Fernandes

Rafael Magalhaes

Ramon Nunes Mello

Raphaela Ramos

Raquel Naveira

Raquel Nobre Guerra

Regina Azevedo

Regina Mello

Renato Augusto Farias de Carvalho

Renato Gomez

Renato Mosci

Renato Silva

Renato Torres

Reza Lima

Ricardo Aleixo

Ricardo Domeneck

Ricardo Miranda Filho

Ricardo Silvestrin

Roberta Estrela D'Alva

Roberta Lahmeyer

Rodrigo Bodão

Rodrigo Leite Pinto

Rodrigo Mebs

Rosália Milsztajn

Rubens Jardim

Sandra Fonseca

Santiago Perlingeiro

Seiji Nomura

Sergio Barcellos

Sergio Cohn

Sergio Gag

Sérgio Luz

Sergio Salles Oigres

Shala Andirá

Simone Andrade Neves

Simone Teodoro

Sinhá

Solange Casotti

Solange Firmino

Solange Valeriano Pinto

Soraia Arnoni

Stefanni Marion

Sueli Rios

Susanna Busato

Suzana Rosa

Tainá Rei

Tânia Diniz

Tassiana Frank

Tavinho Paes

Thiago Camelo

Thiago Cervan

Thiago Diniz

Thiago Gallego

Thiago Lobão

Thiago Mourão

Thiago Saldanha

Thiago Soeiro

Tiago Rattes de Andrade

Ulisses Tavares

Valciãn Calixto

Valeska de Aguirre

Vânia Osório

Vasco Cavalcante

Victor H Azevedo

Victor Heringer

Victor Rodrigues

Vinícius H. Masutti

Vitor Paiva

Viviane Mosé

Vivien Kogut

Vlado Lima

Walacy Neto

Wender Montenegro

Wilmar Silva de Andrade

Yasmin Nariyoshi

Yassu Noguchi

Yolanda Soares

Ziul Serip

Zuza Zapata

Gentrificação

Viver na comunidade do Vidigal é privilégio de poucos

Do dia para noite é um vai e vem de pessoas

Nossa bela comunidade tornou-se ponto turístico

Todos querem conhecer o Arvrão, hotéis, a trilha e a bela vista

Com todo esse assédio e com a super valorização

Nós moradores continuamos com o pé no chão

Sentimos na pele a super valorização

Contas de luz alucinantes, que cobram do bolso do pobre as dividas de uma nação

São muitos os que sofrem com a opressão

A comunidade esta pensando em voltar a usar lampião

Vidigal não é mais lugar de pobre é lugar de gente nobre

As contas sufocam a população exercendo uma pressão

De 20, 50, 80, foi para 280

Há pessoas que foram sorteadas

Com contas premiadas de 3.450

A comunidade tem gritado, mas ninguém tem escutado

Escutamos explicações malucas de pessoas confusas

Não venha me dizer que as pessoas tem pago triplicado

Porque tinham gatos.

Na verdade gato eu não tenho, tenho um gênio de cão

Fico revoltada e sinto muita indignação

Tenho todas as contas antigas e todas estão em dia

Será que a comunidade do Vidigal se tornou acesa?

Como os holofotes de uma realeza?

Talvez esse seja o motivo dessa super faturação

A mente do pobre vive acesa e consegue enxergar com muita clareza

Escutamos muitas ofensas

De uma sociedade que não tem consciência

Somos chamados de porcos e de favelados                                                                       

Mas não comemos as lavagens da sociedade.

Denise Soares

Poema de Danilo Diógenes

Pra Barbara Matias

Trinta cópias

da mesma palavra e ainda não sei

a maneira certa de escrevê-la.

Seria mais fácil

se não fosse o seu nome.

Seria mais fácil

se fosse uma flor

e eu tivesse que dar um nome pra ela.

O seu devia servir.

Ou o nome de uma estrela

que eu encontrasse num livro de astronomia.

Trinta vezes escrevi seu nome nessa folha

e as letras dele ainda me confundem... Sou pequeno diante de cada

uma

delas.

Sou o personagem que fica ao lado do Frank Castle

quando ele explode a cabeça de um bandido e o sangue se espalha

por todo canto.

Mas eu vou acabar

com isso agora mesmo.

Vou transformar essa folha

numa bola.

Uma bonita

e reluzente

bola de papel.

Estreito de Bering

Abra as gavetas da mente

Liberando o fluxo

Seja uma pedra rolante

Não fique perplexo

Pense na Ásia gigante

Tal como uma festa

Da solidão continente

Você já se basta

Daniel Wainer

Poema de José Juva

osso que recobre a pele

os sumérios sumiram

com as pérolas

e a telepatia

de alta velocidade

as canções

da invasão alienígena

e os desenhos do projeto

por um teletransporte

público

a mente sonha

com tartarugas

e fogueiras anciãs

polegares

coçando os olhos

da floresta

biografias das folhas

perdidas nas ventanias.

José Juva

Abertura da exposição Poesia Agora

Às 19 horas de hoje, dia 22 de junho, será inaugurada, no Museu da Língua Portuguesa (Estação da Luz, São Paulo), a exposição Poesia Agora. Todos os leitores, colaboradores e amigos do Plástico Bolha estão convidados. Vamos celebrar a poesia (agora)!

Abertura da exposição "Poesia Agora", no Museu da Língua Portuguesa, em São Paulo

É na próxima segunda-feira, dia 22 de junho de 2015, às 19h, a abertura da exposição Poesia Agora, uma criação do jornal Plástico Bolha em conjunto com o Museu da Língua Portuguesa, levando a poesia contemporânea para o centro da cena! Com curadoria de Lucas Viriato e coordenação artística de Domingos Guimaraens e Yassu Noguchi, a exposição estará em cartaz até o dia 27 de setembro, com uma programação especial e gratuita prevista para 8 sábados

A exposição Poesia Agora tem como principal objetivo explorar o cenário poético atual, apresentando ao público um pouco da obra de quase 500 poetas vivos, de todos os estados do Brasil e até do exterior. Além disso, ainda há o convite para o visitante também experimentar as palavras e tornar-se também um criador.

Venha ver, ler, inspirar-se e entrar na poesia, agora!

Planificação do mar

                                                                              A Georg Trakl

Ofusco-me no Vento em letras de ferrugem

Enquanto a tarde passa em verdes nuvens ocas,

Impressas à Canção das Náiades nas tocas

Do ocaso entre o carmim celeste e uma penugem

De Sono redentor. Na maré surda mugem

Os Cacos da unidade: espaços entre a

De marfim onde um barco esguio se desloca

Em tridentes de pó. Sobre o marulho surgem

Bocas de espuma, véus salgados nas madeixas

De minério solar vestindo um Fogo morto

Que ondeia azul no cais. Em taciturno horto

Marítimo, no branco, olvidada na areia

Vespertina, a sonora e reticente Ceia

De Íris, e nada mais sustenta alguma queixa.

Heitor de Lima

Exposição Casa 70

É com muita felicidade que o Plástico Bolha vem convidar vocês para uma exposição coletiva da qual nossos autores e colaboradores Fernando Brum e Piti Tomé vão participar. Será na Casa 70, que fica na Gávea, dia 20 de junho, das 16 às 22 horas, e reunirá uma turma fera! A exposição será dia 20/06 anotem aí!! Quem se interessar, basta enviar um e-mail com o nome confirmando a presença no endereço que está na imagem em anexo.

Palíndromos tardios

Pedimos, para a coluna Desafios Poéticos da edição 35 do PB, palíndromos. O tempo passou, a edição 35 rodou, a 36 tomou as ruas - e não é que até agora chegam alguns? Atrasados demais para o impresso, mas atuais para o Blog, seguem os criativos palíndromos tardios de Frederico Bohland Neto.

Diálogo do Povo:

— Ele é senador?

— É sim.

— Mísero, dane-se ele.

Palíndromo do Vulcão:

Ata-me, aceso pó, a lava.

És Etna, e sem o fogo - fome.

Se antes é a vala, o pó seca e mata.

O velório:

Sal e vermes somava.

— Já vai?

— Lava...

— Era bom (sem ar)

— Oh!!!

— Caladas.

Na cova a dor vil...

— Ela dá uma saudade.

— Da duas...

Amuada, lê livro da avó. Cansada, lá chora.

— Mesmo bar?

— É - avaliava.

— Já vamos.

Sem revê-las.

Telegrama:

Tioná, rumo trôpego, foge Porto Murano, IT.

Reprovação:

Ada rufa tese: Toda Doença é Acne.

O dado: Tese ta furada.

Frederico Bohland Neto

Plástico Bolha e o Museu da Língua Portuguesa

Exatamente no mesmo dia 21 de março de 2006, tivemos duas boas notícias para a nossa literatura: a inauguração do Museu da Língua  Portuguesa, em São Paulo, e o lançamento do jornal Plástico Bolha, no Rio de Janeiro. Agora, praticamente uma década depois, esses projetos se cruzam para explodir em poesia. Ou seja, vem coisa boa por aí: aguarde!

O vento lá fora, sábado, na Cidade das Artes!

Haicai Combat - o Micro Slam

Os poetas Marcos Bassini e Yassu Noguchi, que estão na edição #36 do Plástico Bolha, apresentam hoje uma edição do Haicai Combat, slam de poemas curtos, às 20 horas, no prédio do Fórum de Ciência e Cultura, durante o evento Arte de Segunda, promovido pela UFRJ.

O link do evento:

https://www.facebook.com/events/1413014315688444/

Pedido de ânsias

Foi numa balsa de crânios de pato
Que atravessei o rio de Roraima
Procurando uma flor
Que perto duma árvore espinhosa caíra.

Precisava voltar ao túnel subterrâneo
E apresentar a flor ao mago,
Que com conjuros, lapsos, e traças de ferro
ia encobrir, desmedir e reintegrar
um
estame
de açafrão
à medida do contratempo.

Quando voltei, abstrato
Eu supliquei
Mago meu,
Mas por que contrair o tempo?

Porque as lambadas planetárias estão todas erradas!
Replicou furioso.

Observei o relógio ossudo
Que cada segundo salpicava sangue à parede nua,
E entendi que Roraima
Minha aurora, rima amena
Era só um lírio, caído no rio
Num atardecer
Que eu nunca teria tido
Atravessado em uma balsa.


Naomi Garcia Pasmanick

Palíndromos! –- matéria na revista O Globo

Matéria da Revista O Globo que cita o nosso último desafio poético de palíndromos.

Plástico #36 nas ruas!

O Plástico Bolha 36 já está ganhando as ruas! Em breve, você e o jornal terão o prazer de se encontrarem. Até lá, confira a lista de autores cujos textos se espraiam pelas 16 páginas do nosso bom e velho jornal:

Miriam Sutter

Alice Sant’Anna

Gregório Duvivier

Mauro Ferreira

Paloma Roriz Espínola

Nicole O'Hara

Ricardo Sergio Albuquerque

Augusto Seixas

Vinicius Varela

Yassu Noguchi

Vidi Descaves

Idjahure Kadiwel

Frederico Barbosa

Guilherme Costa

Zé McGill

Pedro Zylbersztajn

Raïssa Degoes

Angelo Abu

Cacau Vilardo

Carlos Meijueiro

Eucanaã Ferraz

Thiago Gallego

Adiron Marcos

Daniel Granato

Marcela Sperandio Rosa

Luiza Provedel

Guilherme Ottoni

Marcos Bassini

Yasmin Nariyoshi

Alexandre Bruno Tinelli

Catarina Lins

Renato Augusto Farias de Carvalho

Marcio Rufino

Santiago Perlingeiro

Novo livro de Santuza Cambraia Naves

É com muita alegria que anunciamos o lançamento do livro "A Canção Brasileira", um lançamento póstumo, da nossa grande amiga e apoiadora Santuza Cambraia Naves.

"A Canção Brasileira", organizado por Frederico Coelho, Juliana Jabor, Júlio Naves Ribeiro, Paulo Henriques Britto e Tatiana Bacal, reúne onze artigos produzidos por Santuza ao longo da sua carreira. Tomados em conjunto, os textos acompanham por cem anos a história da música brasileira.

Editora Zahar

200 páginas

Preço livro impresso: R$ 59,90

Preço livro digital: R$ 34,90

Plástico Bolha #36 — Poesia Agora

O Plástico Bolha está de volta! 

Na edição #36: poemas, contos, desafio poético e muito mais.

 Poetas novos e consagrados reunidos em torno de um novo mantra: Poesia Agora.

Em breve, perto de você.

Lançamento do livro “Versos para uma flor morta”, de Guilherme Ottoni

Ode à loucura

Ver tua mãe aturdida em pranto ao chão,

Com seus olhos vazios, encharcados

Pela álgida e triste constatação

De ter aquele seu filhinho amado

Entre estilhaços que lhe cortarão...

Com os pulsos em sangue e decepados,

Pois agora tem pensamentos vãos,

No hospício neste momento internado...

Não me consoles nem me digas nada!

Tu não hás de compreender como é

Ter a noite infinda em plena alvorada!

Morte: descendo da cabeça ao pé!

Ter o sangue escorrendo pela espada

E a psicose inumando minha fé!

Guilherme Ottoni

Lembrando, lançamento do livro “Versos para uma flor morta”, de Guilherme Ottoni, hoje, dia 15, na Livraria Argumento (Rua Dias Ferreira, 417, Leblon), às 19 horas.

Esperamos todos lá!

Alicerces, poema de Bernardo Cordeiro

Por alicerces de um mundo caído

Não existe Atlas que sustente

Este mundo tão triste e chato

Existe apenas uma esperança

Digo-lhe que a vida mudou

Não para melhor e nem para pior

Apenas teve sentido,teve vida

Que mora em um amor

Mais uma vez lhe digo

Amar é algo tão difícil que

Ridiculariza qualquer filósofo

Imprestável ao conhecimento

Alicerces de um mundo caído

Não serão sustentados por algo

Amor será seu sustento mundo

Por alicerces de um mundo caído...

Bernardo Cordeiro

Poema de Felipe Andrade

Não olhe para o poeta

com esses olhos

de quem se olha no espelho

observando sempre

  a mesma boca pequena

  o mesmo nariz afunilado

  o mesmo queixo alongado

  e a cara redonda.

Olhe para o poeta

com o mínimo de olhos

de quem se olha nos olhos.

E quem sabe

nos olhos do poeta

verá a tua

verdadeira

dimensão.

Felipe Andrade

Lançamento de "Versos para uma flor morta", de Guilherme Ottoni

O plástico Bolha vem anunciar o lançamento do livro de estreia de Guilherme Ottoni, um desses poetas que de vez em quando aparecem no jornal como breves e fascinantes flashes divinos. “Versos para uma flor morta” é uma obra de fôlego e dedicação desse jovem autor que não teme a tradição e abusa de recursos métricos e formais, atualizando as influências múltiplas que destilou ao longo da vida e condensando-as em um romantismo inconfundível. Sentimentalismo, sofrimento, amor: o livro traz poemas de alguém que trilha seu caminho na literatura como quem se agarra a uma tábua de salvação.

Sexta feira, dia 15, na Livraria Argumento (Rua Dias Ferreira, 417, Leblon), às 19 horas.

Esperamos todos lá!

Miriam Sutter e Affonso Romano de Sant'Anna na Reinauguração do Anfiteatro Junito Brandão

O Plástico Bolha divulga a reinauguração do Anfiteatro Professor Junito de Souza  Brandão (PUC-Rio), que será amanhã, terça-feira, dia 12 de maio, às 17 horas. Haverá, em celebração, um encontro com participação do escritor Affonso Romano de Sant'anna e da professora Miriam Sutter Medeiros, autora da coluna Oráculo do Plástico Bolha e integrante do Departamento de Letras da PUC-Rio.

3º Movimento - Nua na Voluntários da Pátria, amada Brasil

para Francisco Tito Yupanqui

Hoje saí de casa de camisola. Uma camisola razoavelmente publicável, confundível com vestido, de um preto comportado, mas com a qual sei que dormi, o que sonhei vestida dela, a coisa mais distraída que faço, a coisa mais desastrada que faço, a coisa mais infinitamente desejável que faço, dormir. Saí com a banana por terminar, pra comprar pó de café que acabou, ando escrevendo até os pássaros adiantados das 4 da manhã e isso só com café mesmo, que geralmente revezo com vinho pra amenizar os sobrenados e ajudar minha cidade a guardar sua ordem nenhuma. Meu Deus, quanto tempo faz que não corto as unhas dos pés. Saí pelo café e já voltando, a cica da banana não sai mesmo, me lembrei de um livro fundamental, todos os dias tenho um estalo de um livro fundamental, nunca terei tempo de ler todos os livros que considero fundamentais às minhas plantas dos pés que se mantenham calejadas e me conservem de pé diante do vermelho dos sinais. Peguei o metrô e fui até a Travessa de Botafogo. De camisola. Botafogo é logo ali, quase uma extensão da minha casa, eu geralmente caminho sobre o alívio de braços que me estreitam em Botafogo, minha identidade não se desloca em Botafogo. Eu esqueci que estava. Eu esqueci que estava de camisola fora do meu bairro, mesmo em Botafogo, verão, uma água de coco de carrinho, máquina de costura, a gente não é nada, pensei, por mim e pelas pessoas que me viam caminhar nua fora do meu bairro, e sorri por mim e pelas pessoas que me sorriam sem qualquer domínio sobre o desfecho de seus sorrisos, bocas se fechando trêmulas, o fim do sorriso sem dar-se por ele é a maior distância possível entre dois habitantes. Já lavei as mãos, a cica não tem jeito. Eu sorria de volta, mas não era verdade. Aproveitei pra comprar uma canjica, pilhas palito e adaptador de tomada que somem todas as tardes pelos cantos abstrusos do meu apartamento, e claro que não me dei por satisfeita com 1 só livro fundamental. Agora eu era nua na calçada com o peso da história que os escritores inventam para não morrerem sob meus punhos, sob a história que invento para não morrer. A camisola não cumpria qualquer papel de indumentária, não conversava por mim, não protegia minha pele nem a carne, meu pulmão, minha garganta, a camisola era só o vento que ela fazia entre as minhas pernas. Não tinha me dado conta da diferença que faz um túnel entre uma casa e o objetivo, no tanto que pode interferir no despojamento de um habitante. Entendi que a cara de qual o problema dos rapazes do bar vizinho em Copacabana por onde passo todos os dias, e todos os dias com a roupa que estiver mais perto, é por causa do costume que já têm em me ver de qualquer jeito. Eu nunca durmo de roupa e era como se não tivesse excepcionalmente dormido dessa vez, meu corpo estava ali completamente nu em plena Voluntários da Pátria, amada Brasil. Temo um dia sair com a roupa nenhuma com que durmo em Copacabana. Seria a mesma coisa que estar de camisola em Botafogo. Minha casa é Copacabana, eu não ligo em Copacabana, tudo me é familiar em Copacabana, carrego tudo na mão, é carteira é chave é celular, não há estrangeiros em Copacabana, os estrangeiros de Copacabana são meus vizinhos, vizinho é uma palavra mais forte que qualquer outra denominação pra gente desconhecida, minha vizinhança é o que sopesa o templo do meu calendário, e Botafogo apesar de bairro vizinho à minha vizinhança não é a minha casa, não é bonito igual, não dá pra sair de camisola, não tem cavalos de madeira em tamanho natural, não tem camelos, nem camelôs que se prezem, não descobriram o teclado no meio da rua, não se vê resgate de princesas velhas que nunca existiram, os rapazes não estão acostumados com o vento que a camisola faz entre minhas pernas em Botafogo, e eu nunca fui boa em desviar de bueiros que ventam pra cima, eu não sou mulher pra Botafogo. Quanto mais me sentia uma estrangeira naquele bairro, mais arrumava função pra ver se o tempo dedicado a ele me fazia sentir como se fosse meu, algum bálsamo da minha terra, Copacabana!, alguma calamidade de maresia pelos orifícios. Costumo me sentir em casa em Botafogo mas é porque geralmente estou de roupa de sair, em Botafogo. Ir a Botafogo é sair. Copacabana não. Me pergunto se foi o que aconteceu comigo ou com Botafogo. A cidade já não é do morador faz tempo, pensei sem meus botões, a carteira a chave o celular na sacolinha de plástico das pilhas palito. A cidade do habitante é o bairro do habitante quando não a rua dele, a casa, o quarto dele, o banheiro, a privada dele, a cidade do habitante é o vaso sanitário do habitante, o chuveiro, as gavetas, a cama, o travesseiro mais tardar. O poste do habitante é a luminária de mesa dele, o abajur de cabeceira do habitante, a luz fria da cozinha, a luz quente do computador, da cafeteira dele, do forno, do ferro de passar, da vela de sete dias, do fogo soprado pelas bocas do fogão do habitante, do isqueiro, do celular, da luz insolente do vizinho que entra pela janela mais tardar. O corpo do habitante é o único vestíbulo unívoco do habitante. Não era nada disso que eu ia falar.

Querido Rio de Janeiro,

estou apavorada com a gentrificação de Botafogo. O Estação agora é NET, tem japonês com neon azul na Arnaldo Quintela, um Zona Sul, uma Travessa, nenhuma locadora, 5 bares por quarteirão, comprei laranja e não deu troco, couve já faz tempo, uma penca de apartamentos a mais de 1 milhão vazios, não deu vazão para vender na planta, tantas opções que os corretores tinham, mas eu juro que ainda compro tapioca milho e churros na entrada do metrô, e canjica na saída do metrô, que daqui a pouco, aos moldes madrileños, vai virar Metrô Vivo Botafogo. Viva Botafogo, viva o Soho Botafogo, viva o Rio de Janeiro Manhatã, mãe ateia, quê que te deu que eu não tava aqui pra ver?, que santo anda baixando nesse povoado?, você se lembra do rapaz do abacaxi?, vê se não esquece o troco da pipoca, vê se não esquece o cinema baratinho, vê se não esquece de me cumprimentar da próxima vez.

Luana Carvalho

Chamas, de Salvador Passos

no alto dos mastros do marasmo
o câncer já prenunciado
morre
e o cântico entoado
pelas ruas
é raivoso & revoltado

nada de lirismo

no ar
o cântico alucinado
o cancro poético de tudo
como um vírus
espalha
o pânico ensimesmado
proclamando a mais grave pandemia
epidemia de epifanias
vírus nocivo
as bases do sistema destruídas
por uma simples utopia
o surto
a catarse
o escarro
o vômito fétido
o exorcismo do liberalismo panfletário
aristocrático
protozoários autoritários
a elite dos mamíferos
mamando nas tetas do sistema
e o poeta a ler poemas como Nero
lançando fogo sobre as certezas de uma outra Roma
a romaria dos economistas desesperados
e seu aroma ardendo nas fogueiras

Salvador Passos

Medula, de Alex Moura

o movimento
a raiz
o laço
que
dá
lastro
é forte

a solução
a agulha
sempre
uma
esperança
medula

código genético
seis semanas
célula-tronco
emana
transgênico
transgênero
tudo é vida
e tem gente
que
ainda
duvida

o olho
falha
o farol
fala
a solução
fragmentos
o lastro
decepção
mil pedaços

teste
de farmácia
de laboratório
a menina virgem
não é mais
tá no sangue
no dna
nasceu
pra dar

Alex Moura

Cidade real maravilhosa, de Marco Alexandre de Oliveira

O Rio de Janeiro é realmente uma “cidade maravilhosa”, como diz a canção, “cheia de encantos mil". O que encanta, no entanto, não são apenas as suas inúmeras belezas, nem os seus inesquecíveis 450 anos de história, mas os seus incríveis contrastes, que revelam as incomensuráveis contradições desse “coração” do Brasil.

Por um lado o mar, por outro as montanhas. Por um lado a Zona Sul, por outro a Zona Norte. Por um lado o morro, por outro o asfalto. Assim, entre a natureza e a cidade, o cosmopolita e o provinciano, a pobreza e a riqueza, o Rio de Janeiro representa um entre-lugar, por ser um lugar de várias diferenças,e múltiplas realidades.

Entre gente boa e gente ruim, os cariocas também apresentam os seus contrastes marcantes, e as suas contradições significantes. Por um lado, se os cariocas são “bonitos”, “bacanas”, “sacanas”, “dourados”, “modernos”, “espertos” e “diretos”, como canta a gaúcha Adriana Calcanhotto, por outro lado, os cariocas são igualmente feios, chatos, corretos, escuros, antiquados, ingênuos e indiretos, como se pode observar[1].  Então, se alguns cariocas “nascem bambas”, outros nascem sem ginga. Se uns “nascem craques”, outros nascem pernas-de-pau. Uns “tem sotaque”, outros não falam carioquês. Uns “são alegres”, outros são tristes. Uns “são atentos”, outros são negligentes. Umas “são tão sexys”, outras são bem barangas. Uns “são tão claros”, outros são bem sombrios. Assim, os cariocas podem ser tão finos quanto grossos, tão chiques quanto cafonas, tão tranquilos quanto nervosos, tão generosos quanto mesquinhos e/outão malandros quanto manés, sem que essas características contrastantes, ou até contraditórias, sejam descaracterizadas.

Como estereótipos, as impressões podem ser tão verdadeiras quanto falsas. Até as constatações podem aparecer, às vezes, impressionantes. Por exemplo, o Rio de Janeiro já foi apontado como “a cidade mais simpática do mundo”, segundo uma pesquisa realizada pela revista New Scientist, que também classificou a cidade como “uma das mais violentas do mundo, notória por sua taxa alta de criminalidade e seus incontáveis males sociais”[2]. Ao mesmo tempo, parece que sobra antipatia e falta solidariedade na cidade, onde o povo contraditoriamente (ou não) se une pela paz.

A justaposição dessas realidades tão contrastantes caracterizaria o Rio de Janeiro como uma cidade “surreal”, na concepção do francês André Breton, que escreveu que “o maravilhoso participa obscuramente de uma classe de revelação geral, de que só nos chega o detalhe”, como, por exemplo, as “ruínas” antigas ou os “manequins” modernos, ou qualquer outro “símbolo” que “comove a sensibilidade humana por um tempo”[3].  Seja entre o efêmero e o eterno, seja entre a vida e a morte, o maravilhoso então surge dos contrastes e/ou das contradições, assim como em “quadros que nos fazem sorrir” enquanto pintam a “inquietação humana”, segundo Breton. Deste modo, a “cidade maravilhosa” que se (auto)retrata como “cartão postal” tropical, local de uma das sete maravilhas do mundo moderno, revela a imagem contemporânea de um ícone medieval, que abraça toda a baía e ilumina o mundo mundano com o seu coração sagrado, e sangrando.

Na realidade, o Rio de Janeiro é uma cidade “maravilhosa”, e se o tropicalista Gilberto Gil cantou que o “Rio de Janeiro continua lindo”, o surrealista Breton antes escreveu que “o maravilhoso é sempre belo, qualquer maravilhoso é belo, só mesmo o maravilhoso é belo[4].  Mas o Rio de Janeiro não é uma cidade surreal, apesar de ser linda e maravilhosa. Pelo contrário, é uma cidade real em suas diversas realidades. Assim, dir-se-ia que o Rio de Janeiro é uma cidade real maravilhosa.

Para o cubano Alejo Carpentier, que concebeu a estética do “real maravilhoso”latino-americano em contraste com a do “surrealismo” europeu, invocada na “descrença”, o maravilhoso “surge de uma inesperada alteração da realidade (o milagre), de uma revelação privilegiada da realidade, de uma iluminação incomum ou que favorece singularmente as inadvertidas riquezas da realidade, de uma ampliação das escalas e categorias da realidade”[5].  Proveniente de um certo“estado limite”, a “sensação” do maravilhoso é, antes de tudo (ou nada), fundada em uma “fé” na realidade do maravilhoso: é o maravilhoso do real e não da imaginação, do concreto e não do abstrato, da história e não da ficção. E se Carpentier presenciou esse fenômeno no Haiti, ele também percebeu que é, de fato,“patrimônio da América inteira”.

Enquanto os baianos Gilberto Gil e Caetano Veloso contam como o “Haiti é aqui”, no Brasil, o “real maravilhoso” encontra-se realizado no Rio de Janeiro, patrimônio cultural da humanidade, onde tanto os passos e as canções do samba, quanto as alegorias e as fantasias do Carnaval, não perderam o seu “caráter mágico ou invocatório”, mas ainda guardam “um profundo sentido ritual”, criando-se em torno deles “todo um processo iniciático,” como Carpentier diria[6].  Sem lembrar dos jogos de futebol, das novelas das nove, das noites de boemia e das missas de domingo.

Assim, repetir-se-ia que o Rio de Janeiro, onde a história se (con)funde com o mito para revelar uma realidade maravilhosa, pela “virgindade da paisagem” deflorada pelos homens, pela “formação”dessa cidade grande onde não há um grande rio, pela “ontologia” de ser a Cidade de São Sebastião, santo católico sincretizado orixá iorubá, pela “presença fáustica” dos índios desalojados e dos negros descriminados, pela “revelação” que consiste em sua constante dissimulação, pelas “fecundas mestiçagens” que ainda proporciona, está“muito longe de ter esgotado seu caudal de mitologias”[7].

Para concluir, uma pergunta de Carpentier poderia ser reformulada na seguinte questão: Mas o que é a história do Rio de Janeiro senão “uma crônica do real maravilhoso?” Há de se declarar que o Rio de Janeiro, este entre-lugar único e diferente, esta metrópole pré-pós-moderna, ex-capital da nação que era tanto império quanto colônia, é realmente uma cidade maravilhosa, cheia de contrastes mil. Uma cidade maravilhosa, contradição do Brasil....

Marco Alexandre de Oliveira

[1] Adriana Calcanhotto, "Cariocas", A fábrica do poema (1994). http://www.adrianacalcanhotto.com/sec_musicas_letra.php?id=14

[2]http://brasil.estadao.com.br/noticias/geral,rio-e-a-cidade-mais-simpatica-do-mundo-diz-revista,20030618p7948; http://www.newscientist.com/article/mg17824005.600-the-word-simpatico.html

[3]André Breton, "Manifesto do Surrealismo" (1924). http://www.culturabrasil.org/breton.htm

[4]Gilberto Gil, "Aquele abraço", Gilberto Gil(1969). http://www.gilbertogil.com.br/sec_disco_interno.php?id=4;

André Breton, "Manifesto do Surrealismo" (1924). http://www.culturabrasil.org/breton.htm

[5]Alejo Carpentier, "De lo real maravilloso americano" (1967). http://www.literatura.us/alejo/deloreal.html

[6]Caetano Veloso e Gilberto Gil, "Haiti", Tropicália2 (1973). http://www.gilbertogil.com.br/sec_disco_interno.php?id=32;

Alejo Carpentier, "De lo real maravilloso americano" (1967). http://www.literatura.us/alejo/deloreal.html

[7]Alejo Carpentier, "De lo real maravilloso americano" (1967). http://www.literatura.us/alejo/deloreal.html

Marco Alexandre de Oliveira é professor adjunto do Departamento de Letras da PUC-Rio, onde ensina cursos de Literatura e Cultura Americana e de Língua Inglesa. É também o nome real do Gringo Carioca, poeta e autor do livro Reflexos e reflexões (Oito e meio, 2014). 

DESAFIO POÉTICO DAS VOGAIS

Na edição número 24 do Plástico Bolha, em que o desafio era não utilizar a letra A, textos incríveis chegaram a nós - embora muitos tenham reclamado da dificuldade para driblar a abundante letra. Dessa vez, decidimos expandir a proposta: quatro desafios de uma vez! Intimamos nossos incansáveis leitores a escreverem e enviarem poemas sem E, I, O ou U. Não queremos ninguém deixando de enviar por colapso de indecisão: se você não consegue evitar o E, tente fugir do I, e assim por diante. Envie seu desafio poético para jornalplasticobolha@gmail.com

Alguns. e a vida, poema de Sarah Israel

se passa assim

assim vemos e às vezes

nem

enxergamos

como muda

e continuamos a.

Respostas. e livros

são para nosso combustível

queimar

funcionar

são como nosso ar

e mais ar só por rimar.

Leituras. e canetas

servem para eternizar

como foto-

         grafia

desse modo te desenho

ao meu lado

para um sempre

com as mesmas letras

e mais. Ilusão.

            Aves.

            Asas.

Sem engenho

eu

uso a tinta das veias.

Sarah Israel

Lançamento: "Escuta", de Eucanaã Ferraz

Mil pássaros, poema de Yasmin Barros

Saí da faculdade

nesta quinta-feira chuvosa.

Tomei não o primeiro ônibus que vi,

pois este foi embora antes que eu o alcançasse.

Confesso que no caminho,

imersa no mundo dos smartphones

(qualquer hora acabamos afogados)

não dei muita atenção ao engarrafamento,

que até parecia pior do que realmente foi.

Sentei-me à janela, mas

— que erro o meu —

sentei-me do lado errado.

De onde estava, não podia

ver a praia.

Erguendo os olhos, porém,

já cansada do celular,

pude avistar um senhor.

Ofereci a ele o meu lugar

e após o sorriso que acompanhou o seu

"não, querida, muito obrigada",

decidi por virar-me à janela.

A claridade me incomodou,

o que não pareceu fazer sentido

considerando que tão cinza estava o céu.

Mas talvez fosse um holofote

para me fazer ver

o estranho fenômeno que me leva a este poema.

Havia aves.

Não uma ou duas.

Centenas.

Não cento e duas.

Milhares.

(É sempre assim o céu de Ipanema?)

Fiquei não sei quanto tempo olhando

apreciando

admirando.

(Será que eles sabem como são livres?)

(Será que eles sabem quantos de nós gostariam de um par

de asas, não de braços,

porque os braços não nos permitem voar?)

Peguei o celular e tirei uma foto

de péssima qualidade

— nem sei bem por que o fiz.

Acho que achei que justo seria

não guardar só pra mim

este momento de poesia.

Pensei que todos no ônibus notariam a foto que tirei

e os que ainda não tinham visto

(seria possível não ver tantos pássaros negros no céu?)

logo perceberiam

e se perderiam naquela visão

da forma como eu me perdi.

As pessoas, porém,

pareciam não notar

— tão imersas no mundo dos smartphones —

(um dia ainda vão se afogar).

De repente a Vieira Souto

não era seus prédios,

não era seu valor

(na verdade nunca foi),

não era nem mesmo sua praia.

De repente a Vieira Souto

era milhares de manchas negras

no céu acizentado

desta quinta-feira chuvosa.

De repente eu só queria

saber para onde iam

saber por que eram tantos

saber por que nunca na vida eu vira algo assim.

Mas, sem sequer responder minhas perguntas,

o ônibus virou à esquina.

Agora eram as árvores

e eu já não via mais o céu.

Via a vitrine de mil lojas

mil vestidos

mil blusas

mil sapatos

mas nada era tão belo quanto os meus

mil pássaros.

Para onde iam?

Por que eram tantos?

Por que nunca em minha vida

eu vira  algo assim?

Desci na praça e

— que alívio! —

havia aves.

Não uma ou duas.

Centenas.

Não cento e duas.

Milhares.

Mas ninguém as via.

Não me importava que não me vissem

— talvez até tropeçassem em mim —

mas não havia problema, desde que vissem

mil pássaros.

Mas não viam mil pássaros.

Caminhei, caminhei,

e quase caí na calçada.

Não vi a pedra no meio do caminho

porque o chão não era belo como o céu.

O chão não tinha mil pássaros.

Obrigada a olhar para a frente

disse adeus aos meus mil pássaros.

Passei então pela entrada do metrô

na certeza de que o subterrâneo

não me mostraria mil pássaros.

Sentei-me à janela, mas

— que acerto o meu —

sentei-me do lado certo.

De onde eu estava, não podia

ver a praia.

Mas pude ver mil pássaros.

Seriam eles mais belos do que a praia?

Penso agora que os pássaros parecem as palavras neste papel

coincidentemente escritas com caneta preta,

porém em uma folha não tão cinza quanto o céu

desta quinta-feira chuvosa.

O único problema é que

em vez do ar puro e livre

recebem o ar abafado do metrô apertado.

Em vez do meu olhar admirado

recebem o olhar desaprovador das que incomodo com meu papel.

Desculpem, senhoras,

as palavras não esperam.

As palavras são como os pássaros, senhoras.

Se não as escrevesse,

voariam para um lugar

que eu não sei onde é

e eu nunca mais as veria.

Porém, já vai chegando minha hora de parar.

Parece que este poema é tão longo quanto a distância

de Ipanema à minha casa.

Parece que este poema tem tantas palavras

quanto havia de pássaros no céu.

Yasmin Barros

Liberdade provisória, de João Miguel Maio

Meu verso é livre como um condenado em regime de prisão domiciliar

Carrega um aparelhinho preso no tornozelo

Que apita quando ele se afasta tantos metros de casa

Mas os vizinhos nunca o ouviram apitar

Porque meu verso é obediente

E só abre a porta para pegar o jornal

Cumpre pena atolado no sofá

Meu verso é livre como um cão medroso que pensa em fugir,

Mas só pensa, porque ele ama a liberdade,

Mas também ama a coleira

Então ele fareja e explora e dá meia-volta

No limite onde a corda termina e começa a rima

Meu verso é livre como uma vítima de sequestro com Síndrome de Estocolmo

Ele já está aqui há tanto tempo

E se aconchega na forma do cativeiro

E conhece todos os sons que vêm de fora

E já não sabe mais se prefere ficar

Ou se ainda cultiva alguma vontade de ir embora

Meu verso, livre, tem muitos braços

E por isso permanece algemado

Deus hindu desastrado

Ele os estica na tentativa

De alcançar tudo o tempo todo

O vaso, a vela, o livro

A planta, a lâmpada, a câmera

E ele quebra as coisas.

Pronto, aí está: quebrou o vaso

Meu verso é livre como um adulto de castigo

João Miguel Maio

Escuro, poema de Matheus Felipo

escuro

há de se tocar o disco inteiro no escuro

preste atenção

cada letra tem um significado

a entende-se bem melhor no escuro

escuro

há de se ter somente a música

palpável superfície nenhuma

Matheus Felipo