Janeiro

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Estilhaços de nostalgia
caem sobre seu peito.
Nostalgia de uma pátria
que nem o viu nascer
e a sutil esperança que o faz padecer.
Bondosos urinam compaixão
em cima dos seus caídos ombros.
Nada o consola,
Ensaia um inútil protesto.
Leu, na mão de Deus,
o última manifesto.
O décimo-primeiro mandamento:
"todo homem deve esconder
o próprio sofrimento".

Esboça uma tímida risada,
insana, desusada.
Manhã tórrida, abafada
espelho do dia anterior.
Ele se olha,
exata cópia de outras tantas vidas,
sem fundamentos, cáusticas, consumidas.

O peso da eternidade
enverga as suas costas.
Todas as suas interrogações
continuam sem respostas.
Ele faz um grande esforço
para reencontrar a lucidez exaurida
arrancada, sofrida.
Calor inumano.
Banho de suor em todo o corpo
ácidos sais afloram
dos obturados poros.
Lamentos.
Agudas vozes o encantam,
lhe oferecem repouso em sombria caverna.
Recusa.
Estende o braço para que seja alcançado
por outra mão, pia.
Nada encontra.
A cabeça vazia
diante de si o abismo,
a anarquia.

E. Bezerra de Melo