BLIND DATE — de Marilena Moraes

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Blind date
Blue eyes boy
Blond blue girl
Blue Angel bar
Brown big car

BUT
No baby blues

SO
No baby doll
No bubble bath
No blues under the blue
No bellinis
No Bora Bora, no Big Apple

Just broken heart.
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Marilena Moraes
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ESTREIA DO PLÁSTICO BOLHA NO CEP!!!

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A POESIA PROPRIAMENTE DITA

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ESPAÇO CULTURAL SÉRGIO PORTO

QUARTA – DIA 30 DE JUNHO

20:30 – 5 REAIS

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FLASH BACK 70

UMA SELEÇÃO INESQUECÍVEL

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20:30 – vídeo: O BEIJOQUEIRO de CARLOS NADER

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21:00: relançamento do livro

“MUITO PRAZER” de CHACAL

ANA KUTNER e PAULO JOSÉ falam ANA CRISTINA CÉSAR

MASÉ LEMOS – poemas seus e de LUIS OLAVO FONTES

MARIANO MAROVATTO – poemas seus e de CACASO

CRISTINA FLORES e CHACAL – poemas do MUITO PRAZER

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AUGUSTO GUIMARAENS por AUGUSTO GUIMARAENS

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21:30: a estreia do PLÁSTICO BOLHA no CEP

uma homenagem a JAMES JOYCE.

com

ANDRÉ CAPILÉ lendo passagem de Stephen Dedalus

MARIANO MAROVATTO lendo passagem de Leopold Bloom

ISABEL WILKER lendo passagem de Molly Bloom

e a banda CAFÉ IRLANDA.

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É nessa quarta-feira a estreia do Espaço Plástico Bolha no CEP20000! Para começar por cima, decidimos aproveitar o Bloomsday, que foi no último dia 16, e fazer uma comemoração tardia e uma homenagem a James Joyce. André Capilé, que organiza a Eco Performances Poéticas de Juiz de Fora, fará sua primeira leitura no CEP com uma passagem do personagem Stephen Dedalus, o artista quando jovem. Mariano Marovatto, prata da casa, encarnará Leopold Bloom, o personagem fictício sobre o qual mais se sabe na literatura. Isabel Wilker, poeta e atriz, que está em cartaz com a peça Cinema, em São Paulo, aceitou o desafio de encarar uma parte do monólogo de Molly Bloom e seus sims! Tudo isso ao som de muita música irlandesa com a banda Café Irlanda, que tem a participação do nosso autor, Henrique Meirelles.

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PLÁSTICO BOLHA + CEP = Venham conferir no que vai dar!

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Mais que aquático — de Luiz Fernando Priamo

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Vivemos a era de aquários

anunciada por um musical gringo,

crescem peixes que beijam o vidro

e saltam em busca de um outro lado.

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As possibilidades remotas

importam mais do que a morte.

Anúncios de ofertas, ofícios e sorte

apagam a vida do outro lado que sufoca.

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Por mais oxigenada que seja a meta,

as guelras não suportam esse jogo.

Para não ser mais um, um estorvo,

é preciso negar o que nos cega.

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Luiz Fernando Priamo

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O amante arrependido

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Oh, mui bela, tu
que me enamoras!
Para atentares não o romper
dar-to-ia, se por outra
não se rasgassem
do meu peito as fibras.
Rouba ela, pois,
meu ar e tu
novo fôlego me dás.
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Bruno Papito Nascimento
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Fahrenheit 451: Quando o cinema de Truffaut encontra a literatura de Ray Bradbury

(por Felipe Aguiar Chimicatti)

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Sua mão,
com um cérebro próprio, com consciência
e curiosidade em cada dedo trêmulo,
tinha se tornado ladra.
Montag sabia que isso era loucura, suicídio,
mas era também um começo.

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A primeira edição de Fahrenheit 451 apareceu no mercado de livros de ficção científica, antes de 1955, com o título de Fire man. É só partir de 1953 que o nome foi enfim trocado, simbolizando – como apontado logo no título da ficha catalográfica -, a temperatura na qual o papel do livro pega fogo e queima. Seu autor, Ray Bradbury, foi radicado no campo da ficção científica, e é este o livro que o lançou efetivamente no cenário, embora já tivesse escrito ficções anteriores.
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O romance se passa em uma sociedade futurista onde os bombeiros são chamados para queimarem livros, objetos proibidos pelo Estado. O protagonista Guy Montag exerce essa profissão há 10 anos, quando conhece uma menina de 17, Clarisse, que começa a lhe questionar a validade do que faz, a despeito do pensamento de todos que lhe cercam. Basta algum tempo e a jovem some junto com a família; Montag ainda presencia uma cena em que uma velha é queimada pelos próprios bombeiros junto a sua biblioteca. Toda a conjuntura leva Montag a assumir a leitura para si mesmo, a roubar livros, pouco a pouco, enquanto executa-os em seu próprio ofício.
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Há uma explícita relação entre 1984, de George Orwell, e Fahrenheit 451: Ambas as obras são compostas por enredos conspiratórios em que um indivíduo se vê despregar da multidão social e perceber o esquema manipulador que o envolve; uma já anunciada alegoria crítica ao esquema bipolar pós-segunda guerra mundial aonde imperavam a guerra fria e seu esquema de aparências. Há ainda de se pronunciar a respeito do escritor inglês Aldous Huxley e de sua obra Admirável Mundo Novo, também integrante deste gênero ligado a "romances de censura", mesmo ainda que tenha sido escrita antes da segunda Grande Guerra. Enquanto Fahrenheit 451 teve sua primeira versão lançada em 1953, Orwell teve sua obra vista pelo publico em 1949 e Admirável mundo Novo ainda antes, em 1932. É particular da narração de Bradbury, entretanto, uma maior força na entrega ao gênero ficção-científica do que no caso de Orwell. Enquanto 1984 usa a estrutura futurista para compor o cenário da sociedade controlada, e, fatalmente, endossar sua pontual crítica, Bradbury o faz mais preso ao ímpeto do fascínio pelo gênero: Ler Fahrenheit 451 não é de perto intenso quanto 1984.
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Mas é no filme de 1966 do cineasta francês François Truffaut que o enredo ganha permanente imagem, projeta-se para fora do livro. Mesmo não seguindo rigorosamente a trama de Bradbury, o roteiro criado consegue dar conta da idéia principal: Algo na ordem de um livro tratando sobre uma sociedade que queima livros a fim de mostrar quão essenciais eles são e quão agressiva é a censura. Truffaut faz isso por imagens, deixando as folhas de papel se queimar vigorosamente em slow motion, pagina por pagina, criando fascínio e repulsa: a forma atraente do papel se queimando em oposição ao estúpido ato de fazê-lo.
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Por fim Montag integra a sociedade secreta de estudiosos que, ao invés de portarem os livros, são eles mesmos as próprias obras. A fim de fugir da censura, os estudiosos se empenham em decorar seu exemplar, exercendo o papel de transmiti-lo até a morte. As imagens dessa sociedade idílica que fica nos rumos dos trilhos enferrujados dos obsoletos trens, de alguma maneira, superam a descrição de Bradbury, dão o tônus que o livro não consegue criar, muito por ser uma ficção científica dos anos 50 percebida por leitores do século XXI: O futuro do passado. E Truffaut recria o ambiente ficcional ao seu modo, sem a obsessão americana pela tecnologia, mas atento à mensagem interna da realidade desdobrada pelos absurdos fascinantes que a ficção se propõe a criar.
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Fahrenheit é, portanto, um bom livro a ser lido e percebido hoje: carrega intensa carga crítica e faz refletir sobre os processos em que estamos envoltos, talvez bastante avessos aos processos que imaginávamos que estaríamos há 50 anos atrás. Entretanto, assistir em seguida ao filme de Truffaut confere mais imagens à narrativa, talvez perdida nas lacunas das mais de cinco décadas que separamos nós do lançamento.
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No posfácio da versão brasileira da editora Globo, com a primeira impressão em 2003, Bradbury confessa que a única forma que encontrou de escrever o livro foi recorrendo a maquinas de datilografar movida a fichas: ao se inserir uma moeda, o cronômetro e seu barulho relógio contavam o tempo restante. Logo, um romance contra o tempo e de alguma maneira para ele. É o que Fahrenheit nos dá, uma denúncia de como correu o tempo há algum tempo atrás.
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“Finalmente localizei o lugar exato, a sala de datilografia no porão da biblioteca da Universidade da California em Los Angeles. Ali, enfileiradas havia vinte ou mais velhas maquinas de escrever Remington ou Underwood, que eram alugadas a dez centavos por meia hora. Você enfiava a moeda, o relógio tiquetaquiava feito louco, e você datilografava furiosamente para terminar antes que se esgotasse a meia hora. (...) Terminei a primeira versão em cerca de nove dias . Com 25 mil palavras, era metade do romance que acabaria se tornando”. (Trecho do posfácio)

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ODE AO ARTISTA (Adeus a Saramago)

Artista! Oh, curioso, faminto de mundo! Eterno insatisfeito. Rebelde contra o destino fatal das possibilidades transitórias e limitadas do humano.

És um louco que se recusa a ser esmagado pelo cotidiano enfadonho e teima em rasgar o tecido da realidade. Mergulhador fáustico que só se contenta quando atinge as profundezas abissais daquela extasiante perda dionisíaca de si mesmo.

Antítese ambulante, por que insistes em domar a realidade? Por que crias aquela outra “realidade”, para além dos sentidos, tão verdadeira quanto teus sonhos? O mundo real não te basta?

Paradoxo invencível, como haveremos de definir-te?

Talvez o epíteto de “teimoso incorrigível” lhe caiba, por ora. Prometeu desvairado, que mesmo sob a ameaça (terrível) de grilhões, abutres e dores lacerantes, ousa descortinar e gritar a grandeza gloriosa da raça humana.

Serás tu ainda aquele mágico primordial, feiticeiro, pajé, xamã; sacerdote que conduzia a tribo primitiva por um mundo (sur-)real ainda inexplorado?

Bendito sejas tu, primeiro caçador a se disfarçar, assumindo a aparência de um animal para escrever o ritual da caça. Bendito sejas tu, primeiro homem da idade da pedra, a assinalar um instrumento com uma marca, com um ornamento, com um símbolo. Bendito sejas tu, místico primevo, que, entre sacrifícios e rituais de encantamento, deslumbrado e fascinado, ousou dar sentido a tudo que o cercava, ordenando o caos.

Artista! Mesmo que não possamos mais evocar (ou invocar) o (Sara)mago daquela primitiva sociedade tribal (será?), ainda assim tu és o porta voz de toda a coletividade pois, quando crias, és servidor.

Abandona, em êxtase, o teu ego para ser eco de uma experiência maior. Apropria-te da máscara coletiva que traz à lume aquele inconsciente comum a todos nós e dá voz a toda uma raça. A raça humana.

Artista: eis aí seu munus publico, sua missão social.

Talvez a única definição que me resta é aquela que repousa no famigerado vocábulo grego pharmakon. Palavra ambígua que encerra um invencível paradoxo, exatamente como tu artista, que te negas, peremptoriamente, a deixar-te abarcar por invólucros, rótulos ou definições (que só fazem limitar, dar um fim...).

PHARMAKON!

Simultaneamente antídoto e veneno. Eis aí toda a equivocidade do humano. É nessa corda bamba, entre causa da doença e cura, entre droga benéfica ou maléfica, que certamente te encontrarei, eterno equilibrista que cambaleias entre o real e a ficção.

Artista! És Fausto; és bode expiatório. Vítima sacrificial, salvador e perdição; médico e portador da moléstia (humana, demasiadamente humana...) do desejo de transcender.

Faze teu ritual medicinal; que sejas, agora e sempre, o nosso remédio contra uma vida medíocre.

Vai, incorrigível romântico! Estanca a ferida do átimo que foge e escreve nela a tua obra imorredoura! Concede importância ao comum. Torna desconhecido o familiar. Confere mistério ao corriqueiro. Dá sentido ao absurdo.

Alquimista tresloucado! Transforma o físico em metafísico e assim (só assim!), rouba a centelha mágica e nos conceda, diante de tudo que é mortal, aquela singela parcela do infinito... aquela que nos cabe por direito.

Vittorio di Salerno

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Vittorio di Salerno é aluno do curso de Artes Cênicas da PUC-Rio

Morre o escritor português José Saramago — uma mensagem de Cleonice Berardinelli

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Em seu Diário, no dia 3 de Dezembro de 1935, escreveu Miguel Torga: “Morreu Fernando Pessoa. Mal acabei de ler a notícia no jornal, fechei a porta do consultório e meti-me pelos montes a cabo. Fui chorar com os pinheiros e com as fragas a morte do nosso maior poeta de hoje...” Hoje, agora há pouco, neste dia 18 de junho de 2010, chega-me pelo telefone a notícia de que morreu Saramago. Não tenho pinheiros nem fragas para meter-me entre eles e ir chorar minha profunda tristeza, mas posso, pelo menos, dizer que estou chorando a morte do maior ficcionista de Portugal, um dos meus mais queridos amigos...
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Cleonice Berardinelli
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Mensagem da nossa Mestra Cleonice Berardinelli, leitora e amiga pessoal do romancista, que, em nome do Departamento de Letras da PUC-Rio, manifestou o sentimento de todos pelo falecimento do escritor português, Prêmio Nobel de Literatura, José Saramago.
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Livros Vivos: evento na Biblioteca Nacional

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(de um outono chato) — de Tiago Ramos

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Os dias passam
andam quadras
viram meses
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anos
festas casamentos
nascimentos
gêmeos siameses
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e num dia qualquer
(de um outono chato)
você retorna
insensato
.
sua palavra me vem novamente
Na hora no instante
insistente
.
eu bobo louco
insolente
me derrubo de novo
nos seus pés
solenemente
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Tiago Ramos
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Tiago Ramos é nosso leitor de Maringá, PR.
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Poema — de João Lima

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A face impressa na folha.
As pálpebras dormentes
a saliva o pelo a ruga
infiltram o poema.

Palavras devoradas
na sórdida mesa com restos
de madrugada fria
unhas e fios de cabelo.

O lápis risca a raiz
a cal o caminho mais
curto até o raio de sol
incrustado na gelosia.

O que é meu está guardado:
coração sujo encouraçado
relógio tictaqueando insuspeito
no fundo de uma gaveta.
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João Lima
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Lançamento do e-book "O eu se escreve"

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Lançamento do e-book organizado pela pesquisadora Daniela Versiani (FAPERJ) que conta com a participão de vários doutorandos do Programa de Pós-Graduação em Letras da PUC-Rio, como nossa amiga de bolha Laura Erber.

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O sonho de milhões — de Adriana Kairos

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Pela manhã, o sol morninho pediu licença a cortina da sala. Curioso, entrou pra espiar. A cortina bailarina de rendinha branca dançava ao som da brisa faceira que entrava pela frestinha da janela. Durante todo o dia só se ouvia os sons da casa: o relógio da cozinha e o seu tic tac, a boa e velha geladeira com o seu motor pestanejando num liga e desliga constante.

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À noitinha o sol se despediu, cumprimentou a lua, que também quis entrar pra ver aquela casa tão bonitinha, com suas coisinhas todas no lugar e um gostoso aroma de pinho. Então de repente, como um general forte e imponente a porta se abriu, titilando o molho de chaves sentinelas. Chegou o dono da casa! Ele entrou e nem reparou que a lua o visitava. É que estava cansado. Arrastava o corpo como se um caminhão estivesse em suas costas, mas estava feliz, estava em casa. Respirou fundo e reconheceu o seu canto.
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Ligou o som e espalhou música por toda parte. Escancarou as janelas pra noite entrar sem cerimônias e a cortina bailou ainda mais. Assoviava quando entrou no banheiro. Banhou-se em chuva quentinha com pedrinhas cheirosas de espuma. Enroladinho saiu de lá. Abriu uma gaveta amiga, de onde tirou uma malha com um cheirinho bom de sol, e a vestiu como a um abraço.

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Foi a cozinha e fez um pouco mais de barulho; esquentou algo pra comer. Satisfeito resolveu fechar a casa outra vez, mas agora percebera a lua e a convidou pra ficar. Amanhã tinha que voltar ao batente antes de ver o sol entrar pela janela da sala.

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Pulou na cama quentinha, tão fofa quanto uma nuvem. Aconchegou nas cobertas como quem se aconchega aos braços da mãe. Mas esqueceu a janela do quarto aberta e um vento traiçoeiro açoitou seus trapos fazendo-o acordar debaixo de uma marquise da Avenida Presidente Vargas.

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Adriana Kairos
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16 de Junho: Bloomsday no Moreira Salles!

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Outros orientes — um poema de João Inada

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Sou mais um bebadossóbrio,
carrego o intragável sabor disso,
imediatamente estendido em
dobras, envolto por espelhos,
ferindo a contradição que
refui.
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Sendo outros que não plural eu,
outros ser-em-si com singulares três sous
plurigêneros, ou quase
nóselemim,
o dele ele no meio
embernado.
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Devir a ser-me-ei
um só nó de nós teu meu antes mesmo de
— estar
oculto no de si me,
meu nariz acenando
a deus.
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João Inada
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João Inada já publicou um poema no Blog do Bolha e também estará em nossas páginas impressas na próxima edição.
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FOTO-BOLHA: Leitor de Plástico Bolha em JF!

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Victor Hugo lendo o Plástico Bolha na Eco - Performances Poéticas, de Juiz de Fora - MG, em foto de Thaiz Thomaz.
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Jogatina — um poema de Thiago Diniz

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Quando mulecote mandava bem no War
Hoje se o assunto é Damas eu sou Pro
Esse é meu Perfil falo pouco mas não mudo
Cara a Cara não iludo nem me Ludo
Pronto pro Combate acompanhado ou só
Perspicaz com a mão domino o Dominó
Imagem e Ação se fundem com beleza
Se Gamão ou não o importante é a destreza
Não preciso ser Detetive pra ter a clareza
Que no Jogo da Vida as cartas estão na mesa
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Thiago Diniz
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Lançamento de "Órfãos de Haximu", no Rio

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Intimidades — exposição de fotografias

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Noruega — um poema de Rafael Mantovani

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na Noruega é assim:
o sono chega de trenó,
desembarca em pernas curtas,
traz uma mochila, diz que vai morar comigo.

ele tem o rosto de um cachorro
e um rastro escuro na barriga —
todos os nomes de lugar
escritos numa única lista.
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Rafael Mantovani
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Batom, escova de dente e revolver

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Los Angeles é a maior cidade dos Estados Unidos em extensão com mais de mil quilômetros quadrados e uma população em torno de oito milhões de habitantes, grande parte dessa gente alucinada por cinema e Bete Pacheco orgulhosamente fazia parte do time das apaixonadas, mas não era uma fã qualquer. Salvadorenha bonita de boca carnuda, cabelos curtos e corpo perfeito, Bete se mudou para L.A. nos anos oitenta e com apenas vinte anos após um rápido namoro com Pepe Escobar, um conterrâneo que trabalhava como chofer numa mansão em Beverly Hills, arrumou emprego de babá na casa de um lendário diretor de tevê. Tinha um jeito irresistível de sorrir cerrando levemente os olhos enquanto levava a mão à boca escondendo uma charmosa covinha no queixo que encantava qualquer um. Isso aconteceu durante a entrevista na fabulosa mansão do tal diretor de tevê, após quinze minutos de conversa foi contratada e apesar de ser uma pessoa puxada pro sério, bastava alguns instantes em sua companhia para deixar qualquer um ansiando por mais tempo ao seu lado. Adorava discussões sobre cinema e sobre o modo de vida americano, seus contrastes de cultura credo e cor. Não tardou para descobrir que seu patrão era um gorila, grosso insensível e destrambelhado. Don Dantzig com seu estilo autoritário tinha fama de sádico destruidor de talentos e não havia um ator dirigido por ele que não tenha sofrido humilhações e vexames no set de filmagem, mas sem nenhuma explicação o carrasco judeu caiu de amores pela desenvolta diva de El Salvador apaixonada pelo cinema e pela cultura americana. Morena alta e muito bonita, Bete era dona de uma disposição para trabalhar típica dos imigrantes que abordam a America e topam qualquer coisa para conseguir seu sustento na terra prometida, encaram qualquer trampo de merda como se o destino do mundo dependesse daquilo, se agarrando ao menor compromisso como se fosse a ultima salvação. Possuía cultura pra dar e vender podia esticar uma conversa apaixonada sobre cinema por horas a fio e suas opiniões eram sempre abalizadas, na maioria das vezes recheadas de fatos que a maioria das pessoas desconhecia. Nas reuniões entre amigos contava para uma platéia admirada que enquanto filmava “Apocalipse Now” nas Filipinas, Brando se envolvera com uma nativa cujo pai fora inspiração para que ele desenvolvesse seu personagem, o sombrio e enigmático coronel Walter E. Kurtz, que o ator Martin Sheen sofreu um enfarte durante as filmagens e que Laurence Fishburne mentiu a idade para participar do filme, ele tinha então apenas 14 anos. Vaidosa e obcecada com sua higiene pessoal Bete sempre levava consigo na bolsa além da escova de dente e batom um revolver de brinquedo para se defender. Havia sido assaltada certa vez em uma madrugada quando descia do ônibus em Los Feliz e desde esse dia nunca deixava a casa sem esses apetrechos além de um spray de pimenta para se defender. Bilíngüe, lia tudo sobre cinema, adorava Chaplin e Elia Kazam, de Palma e Scorcese, entre seus atores preferidos gostava de mencionar Marlon Brando e Sean Penn, mas quem mexia profundamente com seu espírito era Mel Gibson. Para Bete não havia lugar pra mais ninguém em seu coração, ela pertencia a Mel e a ninguém mais, aqueles olhos azuis, o corpo malhado e o semblante austero lhe caiam bem e para Bete inspiravam um romance insano ao mesmo tempo em que a confortava. No hotelzinho da Avenida Figueroa no centro de Los Angeles, perto de Little Tokyo, tradicional bairro japonês onde morava, para Bete todo mundo era artista. O mastodonte ucraniano da recepção era chamado de Arnold desde o primeiro dia em que ela botou os olhos no cara e cismou que ele era uma copia fiel do Exterminador do Futuro, o faxineiro franzino de olhos azuis e dentes mal cuidados para ela era igual a James Dean, uma das arrumadeiras se parecia com Natalie Wood e a do turno da noite, Liz Taylor. O crioulo chefe de cozinha lembrava Denzel Washington, o guarda noturno Wesley Snipes, e a telefonista bocuda de pernas finas, Julia Roberts. Bete chamava a todos pelos seus nomes “artísticos” e a galera parecia gostar daquilo porque nunca houve reclamação. Passou a escrever roteiros e sonhava em entregar sua ultima criação, uma historia com o estranho titulo de “Os olhos corajosos de um católico beberrão” para o diretor de Coração Valente. Numa tarde de domingo Bete leva o maior susto de sua vida, quando buscava seu carro no estacionamento do Beverly Center enxerga Mel Gibson em carne e osso deixando o local pilotando uma Porsche prateada e decide segui-lo. Algumas quadras adiante o ator para no El Torito de Beverly Hills e deixa as chaves com o manobrista, Bete faz o mesmo. Àquela hora do dia o lugar estava deserto, depois de meia dúzia de margueritas e alguns shots de tequila ele deixa o restaurante mexicano e, chapado, toma o rumo de Malibu, só que na hora agá para desespero da proprietária Mel entra numa casa parecida com a sua e desaba no sofá da sala depois de esvaziar uma garrafa de tequila. Bete ficou por ali mais um tempo e quando viu o ator meio cambaleante entrar no carro da policia foi pra casa arrasada pensando que seu ídolo não merecia aquilo. No dia em que Mel Gibson finalmente iria ganhar sua estrela na Calçada da Fama, Bete acordou cedo, desassossegada não conseguiu se concentrar em nada desde a manhã até à hora em que tomou o ônibus para a Hollywood Boulevard no fim da tarde e quando chegou ao Teatro Chinês já tinha uma pequena multidão de fãs esperando o ídolo australiano. Mel chegou cercado por um time de seguranças, recitou alguns lugares-comuns no discurso de agradecimento e antes que a multidão pudesse soletrar “A paixão de Cristo”, já tinha ido embora. A tarde caiu triste como um samba de Ataulfo Alves e Bete foi envolvida pela melancolia da noite que se aproximava, o céu cinza e poluído despachou uma garoa fina para contar àqueles mortais que o show havia acabado que era hora de tomar o rumo de casa e retomar a sua aborrecida rotina diária. Seu ídolo já havia sido adulado o suficiente e agora se dirigia a algum restaurante elegante na Sunset Plaza para festejar com amigos e familiares. Na volta pra casa Bete foi assaltada por um ladrãozinho rastaqüera que ao ver um carro de policia passar se desesperou e sem querer apertou o gatilho do Smith Wesson enferrujado. Bete morreu no local, ao cair na sarjeta sua bolsa se abriu despejando na calçada o batom vermelho sangue, uma escova de dente e o revolver de água.

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Sergio Mello

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Eco - Performances Poéticas completa 2 anos

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O feriado bate à porta, mas a poesia não tem folga.
Dia 03 de junho, o Eco - Performances Poéticas completa dois anos
e traz para os palcos da cidade um elenco gringo:

Alice Sant'anna,
Lucas Viriato
e Os Sete Novos
[Augusto de Guimaraens Cavalcanti +

Domingos Guimaraens + Mariano Marovatto]

Além dos poetas cariocas, Pedro Paiva na discotecagem
e o clássico, esperadíssimo e insubstituível
MICROFONE ABERTO
(traga suas poesias!)

É na quinta, 03/06, 20h, no Mezcla.
ENTRADA FRANCA

EM JUIZ DE FORA!

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Um novo poema de Bruno de Abreu

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com você eu poderia
rasgar ao vento
trajetórias de calendário
sem uma dificuldade
mórbida de apostilas
em espiral e listas
telefônicas
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Bruno de Abreu
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80 anos de Alguma Poesia - Hoje no IMS

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Édipo — um texto de Cacau Vilardo

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Eu costumava ir para o sítio dos meus avós em Vassouras. Lá, havia muitos garotos da minha idade e, mal eu chegava, eles já batiam palmas na frente do portão para pedir consentimento para irmos brincar. Jogávamos bola, fazíamos competição de cuspe à distância, subíamos em árvores, comíamos jabuticaba na propriedade da vizinha... e, às cinco da tarde, parávamos o que estivéssemos fazendo para ir à beira da estrada de terra esperar o coxo passar.
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O coxo era um velho cego que possuía pés tortos e andava apoiado sobre uma bengala. Seus pés se arrastavam pelo saibro da estrada, deixando um rastro largo até o seu simples casebre que ficava em frente ao sítio dos meus avós. Por covardia, eu nunca havia me aproximado dele. Diziam que, no passado, ele cometera crimes horríveis, vetados para os ouvidos de menores, razão pela qual minha solta imaginação me levava a cenas dos piores filmes de terror. O velho homem ignorava os que ousavam se aproximar dele e lhe dizer idiotices. Às vezes, parava e, junto com seus passos tortos, parava a minha respiração e a dos moleques de Vassouras. Uma nuvem de silêncio nos envolvia. O coxo virava em nossa direção e, pelos seus olhos cegos, ele nos enxergava. Era apavorante perceber as cicatrizes profundas que lhe desenhavam a face.
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Eu sentia um frio em minha barriga que ia subindo e sufocava a minha garganta. Minhas imóveis pernas tremiam diante da imobilidade do coxo. E, quando ele se mexia novamente, para voltar o seu caminhar arrastado, eu e os moleques nos mexíamos também, corríamos alimentados pelo medo.
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À noite, eu ia escondido para o quarto dos meus avós. Minha avó já deixava um pequeno colchão preparado para receber o covarde neto. Meus olhos se arregalavam até as pálpebras se renderem e se juntarem.
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Um dia, meu avô reuniu a mim e aos moleques e disse que estava na hora de nos contar uma história. Contou sobre um rei de pés tortos que, ao descobrir que havia assassinado o pai e se deitado com a mãe, furou seus próprios olhos e partiu para o exílio. Na mesma hora eu e os meus amigos nos olhamos com olhares falantes. O coxo! Eu quebrei o silêncio perguntando quando que aquilo havia acontecido. Meu avô riu e disse que a história era sobre um mito de mais de dois mil anos. Meu primeiro pensamento foi que o coxo possuía mais de dois mil anos, porém, meu segundo pensamento, aproximou-me da realidade, não há ninguém que viva tanto tempo. Uma dúvida começou a vagar pela minha mente, quem era aquele coxo?
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No dia seguinte, dei uma desculpa aos moleques, não estava com vontade de brincar. Fiquei olhando, do sítio do meu avô, o casebre do coxo. Imbuído de um impulso nada familiar, fui andando em direção à casa do velho. Assim que cheguei, abri a estridente porta, pisei na madeira barulhenta do chão e entrei. A porta se fechou. Levei um susto. Fui andando pela sala e vi uma foto de um bebê, ao lado, havia uma outra foto, a de duas meninas em pé e, logo depois dessa, havia uma outra, a do coxo. Aproximei-me para observá-lo melhor na foto.
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De repente, senti algo apertar o meu pescoço, era o velho que havia me imobilizado com uma corda. Comecei a chorar. O coxo apertou mais forte o meu pescoço e ordenou que eu parasse com aquele choro de menina. Em seguida, desafiou-me “Decifra- me ou te devoro”. O pavor se revelou em lágrimas atropeladas na minha face. O velho, mais uma vez, ordenou que eu cessasse aquele choro. Eu obedeci. Então, veio a pergunta enigmática “Que criatura pela manhã tem quatro pés, ao meio-dia tem dois, e à tarde tem três?”. Eu, sem conseguir raciocinar com a corda em meu pescoço, detive meu olhar sob as fotos. Elas dialogaram comigo. Foi então que percebi que o bebê da foto engatinhava com quatro apoios, as duas moças andavam com duas pernas e o velho se apoiava em uma bengala e em suas duas pernas. A minha boca soltou a resposta “O homem”.

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Senti a corda afrouxar. O velho, arrastando seus pés, andou em direção ao seu quarto. Fiquei ali esperando ele parar. Ele parou. Fiquei esperando ele se virar para mim e me enxergar através de sua cegueira. Ele se virou e me enxergou com seu olhar cego. Permanecemos em silêncio. Quando ele voltou a se mexer, eu não corri. Uma pergunta saltou pela minha boca “Qual o seu nome?”. O velho sem se virar, respondeu “ Édipo”.

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Cacau Vilardo

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AMANHÃ TEM CEP 20000, NO HUMAITÁ!

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ESPAÇO CULTURAL SÉRGIO PORTO

rua humaitá, 163 (fundos)

quarta – 26 / 05 – 20:30 – 5,00.

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MARIANO MAROVATTO

E AS MARAVILHAS CONTEMPORÂNEAS

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TEATRO DO NADA

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CRISTINA FLORES + GABRIEL FOMM

gabriel alves - guitarra e violão

gabriel damasceno - bateria e percussão

juliano pires - trombone e tuba

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CRIANÇAS INSUPORTÁVEIS vol. 2

(alice sant’anna / marília garcia / botika

domingos guimarães / dimitri)

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CHACAL

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EM LANÇAMENTO:

LAURA LIUZZI / LUCAS VIRIATO

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apoio Prefeitura Rio

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Ilustrador do Bolha ganha concurso da Folha!

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Extra, extra! Angelo Abu, ilustre ilustrador da capa do jornal Plástico Bolha acaba de tirar o primeiro lugar no concurso de caricaturas da Folha de São Paulo. Confira aqui as caricaturas vencedoras de Angelo e entre você também na campanha para que ele não troque o Bolha pela Folha!

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Seminário sobre Brasília no Moreira Salles

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CRIANÇAS INSUPORTÁVEIS - VOLUME II

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All-star — um poema por Beatriz Bastos

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Ainda calçada,
desfaço o cadarço,
lentamente.
Penso em pés
e gatos que fogem
por caminhos incógnitos.
– O hóspede italiano
e suas duas amantes
disseram que viriam
no mesmo dia?
Há no vinho qualquer esperança
senão desolação
e um ritmo que apenas,
palidamente, apreendo.
Largo a teia
jogo os cadarços
ainda não desfeitos
todas as estrelas
no chão.

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Beatriz Bastos

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Beatriz Bastos está com um de seus poemas na capa da próxima edição do jornal Plástico Bolha.

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Chá Literário: O Rio de Clarice

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Novo poema de Sebastião Ribeiro

ele batalha por ser invasivo
num continente ameaçado
sem reflexos à sua frente
numa lonjura sem sons
(onde pêlo algum meu pie)
se sustenta a espécie de mar
que não precisamos
conjeturamo-lo esticado porque
mesmo num cofo de tradições
nosso corpo é impreciso
e lhe digo não não preciso inventar
nada no lugar impresso de teu passado
fomos à praia desnecessariamente
azul algum te farás pronto
a cimentar meus pés
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Sebastião Ribeiro
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POESIA CONCRETA (funk do pedreiro)

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Eu carrego telhas
observo suas calhas
cheiro pó de amianto
sou quem talha as palavras

abalo abalos sísmicos
gotas, infiltrações
cavo suas rachaduras
dou orgias em construções

sou o símio bárbaro
de barro no bafo
os meus dentes são de ferro
a minha viga de sarrafo

taumaturgo desse mundo
construído em meu andaime
armo minas mnemônicas
sou fetiche de madame

elevo as grandes pontes
onde cruza o poema
só não sei que letra falta
para ganhar essa morena

É o funk do pedreiro
É o funk do pedreiro
meu chiclete é concreto
o meu saco de cimento

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Jorge dos Santos

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'A Música Brasileira Hoje', debate na PUC-Rio

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O poeta é um cisne

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O poeta é um cisne,
Ave imaculada
Cheia de poder e graça;
Nas noites de lua
Despe seu manto de plumas
E anda nu
Despejando sêmen e espumas.
O poeta é um cisne,
Druida vestido de branco,
Pontífice sagrado
Inspirado pela luz
Que incide no lago
Imagens distorcidas
Da realidade.
O poeta é um cisne
De celeste onipotência,
Transbordando audácia,
Seu canto amoroso
É prenúncio de morte
Para si
E para o mundo.
O poeta é um cisne,
Anjo elegante
Ligado por corrente de prata
A uma casta superior.
O poeta é um cisne,
Um nobre
Navegando
No reino infinito do espírito.
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Raquel Naveira
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É amanhã o lançamento de Mary Blaigdfield!

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Curso "Cidades por escrito" no Moreira Salles

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Cheiro de cola, um texto de Paulo Vogel

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Ei, moço! Cadê Deus? Prá lá? Dobra às direita? Obrigado, moço. Assim cheguei, seu Juiz. Quando tinha mãe, ela dizia que Deus ajudava os pobre. "Reza, meu filho, que Deus ajuda." Quando ficou doente, magrinha, tossia, tossia, eu pedi pra Deus curá ela. Rezei, rezei, mas ela morreu assim mesmo. Chorei pacas, seu Juiz. Fiquei sozinho, nunca tive mais ninguém, nem tia, nem madrinha, nem irmã. Pai? Não senhor. Só padastro. Três. Tá vendo esse lanho aqui no braço, foi o Zé da Corda, tava bebão, me cintou legal! A fivela pegou bem aqui ó, só porque eu joguei terra nele porque eu tava com raiva dele porque ele tava gritando com a minha mãe. Oito, oito anos e sozinho. Invadiru o barraco e botaram eu pra fora: "sai pivete escroto, aqui não tem lugar pra você". Fui pra rua. É tão bonita a cidade na madrugada... As luzes... O silêncio... Um carro, outro carro, a sirene da poliça... Nem é comigo. Me escondo. Primeira noite drumi no banco da praça mas era muito frio. Depois, quando achei aquela igreja grandona, me achegava na dobra da parede, junto daquela portona, deitava e me cobria com papelão de caixa. O senhor já viu o tamanho daquela portona de madeira, seu Juiz? Puta duma portona, né não? Tinha outros meninos. Meninas também. Maria de Jesus. Vê se pode!? Maria de Jesus! Lá isso é nome de menina de rua? Bonita a Maria. Dez anos. Mais velha que eu. A gente dromia junto, abraçado, pra esquentar bem. Eu gostava. A fome passava. É, fome. Pensa o quê? Cumê onde? Mendigava dia inteiro. Levava até tapa na cara, "vai trabalhar moleque". Oito anos, eu, trabaiá!? Já se viu! Desse tamanho! O Juiz acha que nós tinha de trabaiá? Desviei do assunto? Descurpa. Tava onde? Ah! Já sei. Tava na Igreja, abraçado, eu mais a Maria de Jesus. O Meu Jesus, foi assim que dei de chamá a Maria. Meu Jesus. É que ela tinha cara de menino não, é que foi ela que me potregeu dos maior. O Chico Pinto tinha inveja d'eu mais ela. Queria drumi com ela também, mas a Maria nada que nada, só deixava eu. Eu e ela. Juntinhos. Sonhando em casá, tê filho, uma casa bonita. Sonhando, sonhando... e chorando. A noite toda, baixinho, pra ninguém ouvir. Se alguém batia na gente? Não, era só causa aquela dor apertada no peito que fazia a gente chorá. No princípio era dor de saudade. Saudade da mãe, do barraco, das brincadera de esconde-esconde nas viela do morro. Depois a saudade acabou. Veio a raiva. Raiva dos bacana entrando na igreja, roupa bonita, olhando pra nós, olhar de desprezo...e empurrando: "sai pivete". Todo dia, nas horas da missa, era aquilo. As pessoa iam chegando, subindo as escadas, a gente corria e pedia, "dá um trocado moço? dá um trocado dona?". Quase ninguém dava. Gente ruim, num vê eu assim todo sujo, rasgado e magrela. Qué dizê, fingiam que não. Entravam direto, assim, empinado, óh, bem desse jeito. Iam rezar pra Deus. Pedir o quê se eles tem tudo? Eu é que num tenho nada! Nem casa, nem cama, nem mãe, nem irmão, nem comida, nem roupa, nem vó, nem brinquedo, nem bola, nem bala, nem lápis , nem caderno, nem escola. Pôrra nenhuma. Um dia veio o Dunga, lata na mão, dizendo "cheira, cheira, legal, mó barato". Cheirei. Funguei fortão, bem assim, oh. Na primeira dá nervoso. Logo custuma. Fiquei parecendo voando, meio mole, o senhor sabe como é? Sabe não? É bom, pode exprimentar, tem perigo não. Aí eu peguei da lata e passei pra Maria "cheira Meu Jesus, é bom!", mas ela cheirou não. Nunca cheirou. Qué dizê, só dessa vez agora que o senhor já sabe. Naquele domingo, as véias chegando de bolsa, e nós já muito cheirado. Deu uma corage! Gritei pro Meu Jesus: "corre comigo." Ela correu. Eu na frente. Mirei bem a véia. A bolsa da véia. E zapt! Inda bem que a alça rebentou. Corri, corri. Meu Jesus atrás dizia "pára, pára, que não vem ninguém". Mas eu não parava. O medo. A cola. A raiva. A fome. A dor. A tristeza. O choro. Saudade da mãe. Veio tudo junto. Só parei quando pensei que tava cuspindo o pulmão. Maria de Jesus sentou no mei-fio. Sentei junto. Virei a bolsa da velha de boca. Esparramou tudo. Lixo. Dinheiro nenhum. Só umas moeda. Como diabo aquela velha véve só com moeda? Tanta corrida pra nada. E nem podia voltar pra Igreja. Dormir onde? Comecei a chorar. Meu Jesus mandou eu calar a boca. Mulher já mandou o Juiz calar a boca? Já!? E o Juiz calou? Eu também. Ela disse: "Sei d'um lugar. Vamo.” Era um prédio em cunstrução, bandonado. Um monte de pivetes. Ela foi na frente, preguntando "quem é o chefe?" Contou porque nós chegou ali, "só tinha moeda" e coisa e tal, "vocês fica ali naquele canto, mas só hoje, amanhã fora!". Meu Jesus falou "tá bom" e eu também disse de pensamento. Naquela noite nós choramo muito, muito, mas bem, bem baixinho que foi pra não dá mole. Dia seguinte a fome acordou a gente cedo. Saimo pra rua, tudo ainda fechado. Um botequim abriu. Ficamo na porta olhando o dono lavar o chão. Aproveitamo da água com sabão, lavamo perna, braço, rosto, barriga, costa - eu lavei a costa dela, ela lavou a minha. A gente ria. O portuga também. Aí ele preguntou assim: "Os putos queirem c’fé? É só esperaire a máquina isquentaire. O pão chega já já. Sentem cá." A gente sentou. Tomamo café. Com leite. Com açúcar. Com pão. Com manteiga. Ah! Como tava bão seu Juiz! "Que Deus lhe ajude", a gente disse. Por que é que a gente sempre diz "Deus lhe ajude"? E por que ninguém diz pra gente? Será que é por isso que nós não tem felicidade como todo mundo? É, talvez, né seu Juiz? As lojas foram abrindo. As pessoas andando pela calçada. Vi o ovo bonito na sacola da dona e lembrei que devia de tá perto da Páscoa. Perguntei pra Maria de Jesus quando é que ia de ser a Páscoa. "O Padre falou que é domingo." Que domingo? "Ora que domingo? Domingo, ora!" Meu Jesus sabia era nada. "Vamo preguntá." Preguntá pra quem, se a gente nem começa falá eles já dizem "tem trocado não”! "Então a gente pregunta pro portuga do botequim." "Então os putos não sabem? É domingo agora." Voltamos pra igreja. A turma falou que o padre dono da Igreja deu uns tapa no Zé Piche pra ele confessar, contar quem foi que roubou a bolsa da velha mas ele não disse nada. De noite, Meu Jesus contou pra turma que ia ser Páscoa no domingo. Todo mundo ficou alegre. Alegre de quê? Alegre, seu Juiz, porque Páscoa é coisa de criança, tem chocolate as pampa, tem aqueles ovão lindão. Eu gosto pra burro de chocolate! O Juiz, gosta? É fissurado que nem eu é!? Mas daí o Cabeça falou assim: "e quem é que vai dar ovo pra gente, pôrra"? Ficamo tudo calado e fumo saindo cada um pro seu canto de parede, triste, porque todo mundo sabia que ninguém ia dar ovo de Páscoa pra gente porque ninguém ia lembrar nem que nós existia. Aí o Cabeça deu aquela idéia da galera ir lá pro altar na missa do domingo de Páscoa. Ele falou assim: "A gente lá, eles não tem jeito de não vê nós. Aí eles vão saber que a gente existe." Eu ri. Achei engraçado aquela coisa dum bando de pivete, tudo mulatim, sujim, lá naquele lugar cheio de santo, de ouro, bem na frente do Deus, do padre besta e daqueles ricão com as barriga cheia de chocolate. O Meu Jesus também riu. O Zito é que deu de arregá: "olha, sei não, o padre filho de uma égua pega a gente, dá porrada, entrega nós tudo pros ôme, mais porrada, depois FEBEM". "Ele num tem cu", disse a Maria, bem alto e fazendo assim oh! com os dedo. Aí o Zito falou: "Tá bão, eu topo, mas tem que ser todo mundo doidão." Concordamo. Mas precisava dinheiro pra comprar cola. Pedimo pra caramba. Eu dei mais de vinte golpe do chorão. Sabe qual é seu Juiz? É aquele de ficar sentado na calçada, chorando e com uma caixa vazia na mão. As mulhé falam: "Tá chorando por que menino?" Aí eu digo que roubaram os chicletes que tava vendendo, que eu vou tê de pagá, que não tenho dinheiro... Aí elas ficam com pena, aí ... Tá bom Juiz, eu vorto pro assunto. Juntamo todo o dinheiro e demo tudo pro Cabeça. Deu pra ele arrumar 3 latas. Dava pra mais, ele é que ficou com o resto do dinheiro mas ninguém foi besta de reclamá, nem eu, que ele é mais forte. No domingo, perto da hora da missa, foi uma cheiração danada, seu Juiz. Aí, o Cabeça na liderança, nós fumo entrando na Igreja, bem degavarinho, pelos lado, assim, o senhor sabe né Juiz? Fumo chegando, fumo subindo os degrau do altar, o padre lá, falando de Cristo, de salvar o mundo, de dar pros pobres. Dar pros pobres! Só se for porrada. E o padre não parava de falar. Aí o Cabeça foi até o último degrau, chegou bem perto daquela mesa grandona onde fica aquele copão bonito de ouro, arriou o calção e mostrou a bunda pra todo mundo. O Padre nem olhou. Teve umas mulhé que fez oh! meu Deus! mas ninguém se mexeu não. Aí me deu aquela vontade de ficar nu. Tirei a camisa, depois o carção. Segurei meu pinto e mostrei pra todo mundo, pensando assim, aqui pro’cês oh! Depois procurei Meu Jesus. Tava deitada no chão, rindo às pampa, aquele rostinho tão bonito que eu gosto, aí me deu aquela vontade e me abaixei, cheguei bem perto e beijei ela na boca. Meu Jesus deixou. Daí me pegaram, me puxaram, me bateram, me arrastaram, me xingaram, me cuspiram, me levaram. Eu mais os outros. Ontem nós vimo na televisão. Sacanagem, seu Juiz, não mostraram a cara da gente. Eu queria que todo mundo visse nós na televisão. Mas eles botaram aqueles quadradinhos, o senhor sabe como é!? bem em cima da nossa cara. Como é que vão saber que era eu? Agora quando eu contar ninguém vai acreditar! O senhor acredita, não é seu Juiz?

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Paulo Vogel

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Adriana Varejão, entre carnes e mares

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Poesia para o dia do trabalho ou para o mês do trabalhador

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apara nas costas um pedaço de folha
dez vezes o tamanho da sua vontade
é necessário não ser um operário comum
segure aos dentes um
tronco ecaminhe até a colônia

se fizer isso sem reclamar
há grande chance
de você ser uma formiga
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Paulo Henrique Motta
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Bilíngue: A alma encantada das ruas, na ABL!

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RIO COM GENTILEZA - Restaurção dos 56 Escritos Murais do Profeta Gentileza

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ROTEIRO DO EVENTO

Data: 6 de maio
Local: Rodoviária Novo Rio
Térreo (Setor de Embarque) e na Praça Gentileza
Horário: a partir das 10h


9h30 - “Pílulas de gentileza” - imagens de depoimentos colhidos ao vivo pelos alunos da SPECTACULU serão editados no local, em blocos, e exibidos em telão. Todo o evento será registrado pelas câmeras dos alunos da ONG sob orientação dos professores Daniel Evangelista, Coordenador do Curso de Fotografia Spectaculu e Centro de Artes Espaciais Vik Muniz; e Lílian Pieczarka, responsável pela Oficina do Olhar.

10h – Apresentação: “POR GENTILEZA” - espetáculo musical, teatral, mímico e de animação - com o Grupo Mimos. Texto de Josué Soares e Leila Carvalho. Nessa apresentação, Josué Soares e Leila Carvalho recriam ludicamente os ensinamentos do Profeta, emoldurados pelas músicas originais de Lucina e Mario Avellar.

10:45h – Participação da Escola Municipal Santo Tomás de Aquino que, sob orientação dos professores Daniele Bessa e Afonso Celso Teixeira, há mais de cinco anos desenvolve trabalhos sob a temática da Gentileza.
- Apresentação do Rap por Gentileza, com letra composta por alunos da escola;
- Apresentação de hip-hop, “Um duelo sem armas”

11h – CERIMÔNIA oficial de lançamento do projeto com entrega da primeira pilastra restaurada pelo projeto Rio com gentileza, com presença da Secretária Municipal de Cultura, Sra. Ana Luisa Soares da Silva; do Subsecretário de Patrimônio Cultural, Sr. Washington Fajardo; do Coordenador de Conservação e Projetos Especiais, Sr. Paulo Eduardo Vidal L. Ribeiro; da Gerente de Projetos da Subsecretaria de Patrimônio Cultural, Sra. Laura Di Blasi; Bia Caiado, representante da Secretaria de Cultura do Estado do RJ; Subprefeito do Centro, Thiago Barcellos; de integrantes do Conselho Municipal de Cultural; representante da Secretaria de Cultura do RJ; Zezé Motta, madrinha do projeto Rio com gentileza; filhos e netos do Profeta Gentileza; diretoria da ONS (Operadora Nacional do Sistema Elétrico), patrocionadora da restauração; e, a direção da SOCICAM.

11h30 – MENINAS DO NÓS – bloco de percussão feminino do grupo Nós do Morro, coordenado pelos músicos Wellinton Soares (ex-O Rappa) e Negueba.

A partir das 12h – Oficinas de cataventos e composição de livre poética em varal de tecido estendido no espaço interno da Rodoviária, sob orientação e acompanhamento dos professores e alunos da Spectaculu.

12h – LÍNOX & banda Organismo

12h30 Telão: exibição do curta PORR GENTILEZA, de Dado Amaral (2002) e do vídeo GENTILEZA, de Dado Amaral e Vinícius Reis (1994).

13h – MC’S JUNIOR E LEONARDO – pioneiros do funk carioca, autores do Rap das Armas e outros sucessos, e fundadores da APAFUNK – Associação dos Profissionais e Amigos do Funk.

13h45 - POETAS DO CEP 20000 – leitura do “Manifesto Gentil” - Chacal, Mano Melo, Cabelo, Pedro Rocha, Ericson Pires, Guilherme Zarvos, Justo D’Ávila, Éber Inácio, Botika

14h15 – BOATO – a banda de poetas, liderada pelo artista plástico Cabelo, volta a se encontrar exclusivamente para o show no evento Rio com Gentileza.

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Peixinhos

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Que dia triste. Sonhei que ganhava um casal de peixes. Peixes pretos escuros. Nunca tive peixes nem sonhava como cuidá-los. Mas disseram que estes peixinhos eram simples, peixes de poça, só precisavam de um pouco d’água. Coloquei-os em uma bacia transparente. E coloquei uma planta. E estava começando a admirar a pequena beleza dos peixes pretos e escuros na bacia. Não levo mais que um minuto para começar a adorá-los. E chamo alguém para ver, pensando – ter peixes! Mesmo que sejam estes peixes pretos... escuros. E num apuro, como quem quer demonstrar amor por alguém que já se sabe amado, por um exagero, ou simplesmente porque sempre tive as mãos desajeitadas, resolvi tirar um pouco da água do aquário. Afinal, eram peixes de poça. Não sei como soube que morreu, olho de peixe morto é que não tinha. O peixe preto coloriu-se todo. De vermelho, verde, azul. O peixe morto embelezou-se, do preto do dia-a-dia, agora morto, encheu-se de cores. Para que nós, os vivos, soubéssemos. E foi assim, por esta estranha lógica, que soube, entendi, que quando peixe preto e escuro se apruma e colore, se faz visto, é que morreu.

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Beatriz Bastos
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Beatriz Bastos é autora de quatro livros. Esse aqui vem do recente "Da Ilha", da Editacuja
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Exposição "Eu não sou feito de ouro", em BH!

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Projeto IRRADIAR - audiovisual interativo

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Acaso — poema de Fernando Brum

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Antes era um livro fechado
Um telefone desligado
Agora é vento na árvore
Varrendo toda a ilusão
Dos olhos acostumados

É poema perdido,
Lançado ao mar
Como a tarrafa
Que vai sem saber
Que recolhe o ouro do mar

Preocupação não há
Os peixes hão de vir
Caminham cegos
Ao seu destino quiçá
Que não sabem

E cumprem seu papel
Como os papéis do livro fechado
Na ânsia de serem lidos e entendidos
Nem que seja por uma tarrafa
Lançada sem saber
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Fernando Brum
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Fernando Brum é estudante de Desenho Industrial da Puc-Rio. Já tem um livro impresso pela CBJE, Camara Brasileira de Jovens Escritores, alem de ter duas participações em antologias, uma poética e a outra de contos, numa editora de Sao Paulo. Atualmente está preparando seu segundo livros de poesias.

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