Limerick 1

Havia um bêbado lá na Taquara

que só saía dos bares na marra

e foi jogar sinuca

mas sem taco nem cuca

baixou as calças e usou sua vara.

Luca Bigatello

Equinócio de Primavera

Os dias vão se alongando na Irlanda. A trégua dos infindáveis dias plúmbeos se faz notar em Cork. A luz do Sol reflete o suave movimento da água nos galhos. À margem do Lee, círculos de amigos e casais de namorados celebram o céu azul. Súbito, pairam sobre a relva pétalas esvoaçantes da venturosa ventania primaveril.

Em Dublin, Cian e Saoirse encontram-se diante do regato num arvoredo. Longos e fartos cílios descortinam os olhos cor-de-esmeralda da jovem irlandesa, que se despede do rapaz sardento com um beijo. A garota de cabelos cor de cobre corre pelo atalho do bosquedo, onde um esquilo passa ligeiro e aparece do outro lado de um tronco musgoso. O tram anuncia a sua chegada sonora sobre os trilhos, enquanto os passageiros a bordo escutam: Balally / Baile Amhlaoibh. A ruiva de rosto corado desce rápido pelos degraus que ressoam o toc, toc, toc do salto discreto de seus sapatos envernizados. As suas pernas cobertas com meias três quartos apressam-se, após o último toque de partida. A saia xadrez de Saoirse drapeja ao vento e por um triz não fica presa entre as portas. Em seus fones de ouvido, ela está escutando Beautiful Day. As estações vão passando, pessoas entram e saem até o destino final anunciar em inglês e gaélico irlandês: St. Stephen’s Green / Faiche Stiabhna. Todos descem. Os tons crepusculares estão se recolhendo. Partindo de Dún Laoghaire, um nativo de olhos azuis cerúleos entra no trem interurbano, carregando um Ulysses. Entre o polegar e o indicador há muitas páginas já lidas. Finalmente, o leitor sossega os dedos no marcador do livro e reinicia sua jornada dublinense. Já está quase anoitecendo, quando Cian desce ao ouvir: Dublin Pearse / Stáisiún na bPiarsach. O clima noturno está cada vez mais aprazível. Enquanto para uns os momentos de shenanigans estão apenas começando, outros se despedem da cantoria celta, sonhando com as horas de luz solar que estão por vir. Em todo caso, amanhã haverá outra noite de Whisky in the Jar. Alice Osti

Noite, um poema de Letícia Simões

saí tropeçando

fuligens.

rastro de pólvora

cola, descola

medo da sua língua

na minha — segurei.

a mão

quente

medrosas gotículas brotaram

do útero.

essa flor

é

pra você.

Letícia Simões

Um poema de Carlos Andreas

Quero um emprego, uma bolsa de estudos

No Cairo, em Bombaim ou Bogotá

Sou um Olmeca faminto nas matas do Tinguá

Se tudo der certo perto em peregrinação tonight

Vou beber cachaça em Santo Amaro ou no Kuwait

Carlos Andreas

FLOR DA IDADE

Homem que chora vira

florzinha — gritou o pai.

Joaquim abaixou a cabeça,

sentiu brotar dentro dele

uma flor de delicadeza

Acabou chorando.

Daniel Viana

Multidão

Livre para descobrir que a noite é um lago,
Televisão para assistir estrelas.

Augusto de Guimaraens Cavalcanti

Chapa Quente, um poema de Pedro Tostes

Meio dia

Quarenta graus

Sombras se protegem do sol

Pedro Tostes

Um poema de Masé Lemos

Minha bisavó materna dizia:

Quem fala o que quer

escuta o que não quer

Depois passava horas em

silêncio

Masé Lemos

palíndromo da resignação, de Heyk Pimenta

assim    missa
somos   somos
missa    assim

Heyk Pimenta

4° episódio do podcast sobre Darcy Ribeiro

Ouça agora clicando aqui!

Neste quarto e penúltimo episódio da série de podcasts "Darcy Ribeiro do Brasil: Um Documento Narrado", é explorada a relação do grande antropólogo, escritor e político com o Estado do Rio de Janeiro. Escute e aprenda mais sobre os diversos monumentos e legados deixados pela passagem de Darcy pelo estado fluminense: da criação do sambódromo (que também é um escolódromo!), passando pela idealização do monumento a Zumbi dos Palmares, até a incrível jornada educacional dos CIEPs. Ah, isso sem falar na sua casa no município de Maricá, até hoje aberta à visitação! Este episódio também conta com leitura em off do nosso editor Lucas Viriato. Ligue o som e seja transportado para esse tempo onde o concreto armado servia de base para a construção de sonhos e ideais.

Dianoia, um poema de André Vinicius Pessôa

Que revolução na terras nos acalentará? Há que se fazer o caminho. Brilhar, pois, girando. Que revolução na terra nos tonará reais? Sob a luz noturna, entre poemas, estamos nas coisas. Tocar é que são elas. Moram longe. Mover, ainda que indefinidamente, assim como as estrelas.

André Vinicius Pessôa

epilepsy is dancing, poema de Tatiana Pequeno

meu pai alegre sua mão tremendo fingindo ser maestro alguma
                                                                                      [música

para violoncelo ressoando pelo bairro acima da leve ladeira

(as janelas abertas e o voil bege claro soprando minha respiração
     [seguidamente para o alto onde vibra o pó enigmático da luz)

aprendi cedo o ponto exato que o corpo atinge antes de cair

Tatiana Pequeno

CAFÉ DA MANHÃ

— Mãe, como chama quando

a gente ouve uma música e

fica triste de felicidade?

— Saudade.

Daniel Viana

SERTRANSNEJA BALAIEIRA

Travesti que é balaieira
Roda no maracatu
e resiste com o corpo do balaio
Na flor do caju

Travesti é ser vivente
da sobrevida no sertão
enfrentar ódio indolente
é mais que aperreio, bala e facão

Foram chamar as trava da peste
Que é que há se eu vim do nordeste
eu vim de lá
eu vim de lá,

Roda balaieira
Vai rodando sem parar
Vai rodando no balaio
Na flor do maracujá

Axé maracatu elétrico
Axé meu povo nagô
Axé as trans de Aracatiaçu
Dança dança meu amor

Tertuliana Lustosa e Wescla Vasconcelos

haicai semiárido, um poema de Thais Vicente

louvável é a chuva

quando cai sobre o sertão

findando a secura

Thais Vicente

Oráculo, um poema de Alzira Umbelino

Ainda que na contramão do mundo

um sítio sacro

portal para quem se busca

sem chaves

sem reino

para os passos do herói nada de sortilégio

nenhum guia à vista

Um minotauro em seu trono

em sua glória

em sua falta

mais que labirinto mais que olimpo

fio de seda nas mãos de Ariadne

caminho de Teseu

no pergaminho do tempo

a sede de se fazer apenas humano

Alzira Umbelino

Um poema de Paula Reis Vianna

musguinhos são os cabelos da rocha

quando a onda passa e os ajeita

é um ecossistema inteiro

penteado pra direita

Paula Reis Vianna

3º episódio do podcast sobre Darcy Ribeiro

Ouça agora clicando aqui!

Já está no ar o novo episódio da série “Darcy Ribeiro – Um Documento Narrado”. Nesse capítulo, vamos explorar um pouco mais a relação entre nosso antropólogo e os Povos Originários do Brasil: da idealização do Parque do Xingu, passando pela criação da FUNAI, a expedição dos irmãos Villas-Bôas, a eleição do lendário Cacique Mário Juruna para o Congresso, chegando até a criação do atual Ministério dos Povos Indígenas. Não perca essa oportunidade de conhecer um pouco mais do Brasil profundo, tão amado por Darcy.

quinta-feira, um poema de Miguel Suzarte

quinta-feira. um quente afago que beira. a semana inteira desnudando e a quinta é o quase lá. o zíper entreaberto, as meias de arrasto prestes a rasgar.

Miguel Suzarte

Um poema de Shaina Marina

Nesta brava manhã funesta, passarinhos

decapitam sonetos a deleitar saudades dos

beijos ácidos de minha alma atormentada.

Nesta brava manhã serenata, ávidos são os passos

exauridos de pressa corrompidas, a ver

os dias putrefarem nas esquinas romperem

as ilusões mortalhadas.

Shaina Marina

AVÓ-AR

Foi-se embora com o vento.

Só levou a roupa do corpo

e flores, muitas flores.

A avó floriu em outra estação.

Daniel Viana

cardápio

o amor será servido
cuidado
ele está envenenado

Jovino Machado

Um poema de Isabel Diegues

intuo

tua boca

carnuda

dando

(doce

cena)

na maior

orgia

a língua

a alguém

enquanto

todo mundo

doido

duvida

da tua

aliteração

Isabel Diegues

FAKE NEWS, um poema de Glauber Mizumoto

A olho nu

o cristal líquido

faz dias nudes.

Sol que não.

Glauber Mizumoto

Um poema de Erica dos Santos Rodrigues

Eu seria uma mulher que fuma

Mas me faltou coragem

ou inocência

Aqueles círculos de fumaça

carregados de um prazer egoísta

Afrontando-me no rosto

de forma lascívia e terna

Ah as mulheres que fumam

Como não amá-las

inveja-las

querer tragá-las

suavemente

Erica dos Santos Rodrigues


Na foto, a atriz Joan Crawford, sucesso de Hollywood nos anos 1920.

2º episódio do podcast sobre Darcy Ribeiro

Ouça agora clicando aqui!

Foi lançado hoje o segundo episódio da série “Darcy Ribeiro – Um Documento Narrado”, contando ainda mais sobre a vida e a obra deste grande antropólogo, educador, político, escritor e pensador importante da construção da ideia de Brasil. Escute no link acima ou em qualquer outra das plataformas de áudio. Viva a Educação! E que viva Anísio Teixeira, Leonel Brizola e Darcy Ribeiro!

Um poema de Numa Ciro

passarei a tarde toda

descascando cebolas

só pra chorar sem motivo

Numa Ciro

É hoje: lançamento de “O livro do verso vivo”

É logo mais o lançamento da antologia lusófona de ecopoesia organizada por Maurício Vieira e Thássio Ferreira. Não percam!

Um poema de Knorr

uma ponte aérea

de hora em hora

entre meus olhos

e seu coração

Knorr

OUTRA QUADRILHA

João amava Teresa
que amava Raimundo
                  mundo mundo
que amava Maria
que amava Joaquim
que amava
que amava
que amava
que amava
que amava
que amava
que amava
que amava
que amava
que amava
que amava
que amava
que amava
que amava
que amava.
Joaquim suicidou-se
— amava demais.

Daniel Viana

Leia o poema original de Carlos Drummond de Andrade:

Lançamento: Vozes & Visões, de Gringo Carioca

Nosso querido Gringo Carioca esta lançando seu terceiro livro de poemas, “Vozes & Visões” (Ed. Arribaçã), nesta próxima quarta-feira, no Bar Botica, em Botafogo. Depois de “Reflexos & Reflexões” (Ed. Oito e Meio) e “Manifestos & Manifestações” (Ed. Patuá), este terceiro livro do autor vem consagrar as visões antropofágicas já consagradas desse que é o mais carioca dos estadunidenses! Esperamos você lá!

aguardar

aguardo

sem guarda chuva

nem anjo da guarda

Gringo Carioca

Evento “A Trama Tropical”, em Botafogo

A professora Ana Chiara, nossa querida colaboradora, convida para o evento “A Trama Tropical”, com André Masseno, Fred Coelho, Leonardo Davino, e Marcelo Santos, na Casa Dirce, em Botafogo. Não percam!

Beneditino, um poema de Guilherme Ottoni

Olho esta página e antevejo a ruína,

Página em branco, de mudez perversa,

Mas que antes tenha a maldição que versa,

Do que versar a maldição que ensina!

Dela desejo a inspiração divina

Para que frente à encruzilhada inversa

Ouça de Exú a irracional conversa

E cante um verso que alivie a sina!

Oh, folha em branco, Adamastor dos poetas,

Quanto de ti na imensidão do engano

Não cala as vozes tontamente inquietas?!

Certo é, escrevo, mimetizo o estoico,

E olho o papel que rabisquei sem dano

Na vala reles do soneto heroico!

Guilherme Ottoni

Pixo, um poema de Iuri Mello

O livros dos hieróglifos se abre nas sacadas altas regulares como textos cuneiformes runas, escritas disforme nomes mágicos que só é dado a ler aos iniciados culto rupestre de jovens calados marcam seus nomes no templo de asfalto Iuri Mello

do amor ao espanto

a Marilena de Moraes

O amor resiste ao redemoinho

do mais barítono dos outonos

enquanto assiste ao céu da primavera

negando a flor

parir o espanto.

Alexandre Brandão

Darcy Ribeiro do Brasil: Um Documento Narrado

Ouça agora clicando aqui!

O centenário de Darcy Ribeiro (1922-1997) motivou a criação da nova temporada dos podcasts Cultura Transviada e Saudiversidade. E o Jornal Plástico Bolha tem o maior orgulho de trazer esse projeto em primeira mão para nossos leitores. Afinal, Darcy não é um qualquer!

‘Darcy Ribeiro do Brasil – Um Documento Narrado’ é o título da série de cinco episódios que será lançada semanalmente a partir de hoje. Idealizado pelo jornalista Pedro Neves em parceria com a médica infectologista Vivian Avelino-Silva, o podcast mergulha em uma pesquisa documental sobre a vida e o legado de Darcy Ribeiro, personalidade que trilhou uma trajetória tão múltipla quanto representativa ao estudar, defender e lutar pelo Brasil e por toda a diversidade do povo brasileiro.

Este projeto/podcast foi realizado com recursos do prêmio concedido pelo edital ‘100 anos de Darcy Ribeiro’, no âmbito do projeto da Muriqui Cultural, realizado através da Lei Estadual de Incentivo à Cultura do Rio de Janeiro, com patrocínio da Secretaria de Estado de Cultura e Economia Criativa do Rio de Janeiro, Oi, apoio do Oi Futuro e coprodução da Zucca Produções.

O primeiro episódio já está disponível em todas as plataformas de áudio!

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Episódio 01: Quem foi este grande brasileiro?

Apresentação e idealização: Vivian Avelino-Silva e Pedro Neves

Roteiro e direção geral: Pedro Neves

Pesquisa: João Gustavo Melo, Pedro Neves e Vivian Avelino-Silva

Participações especial do ator Pedro Henrique Müller como Darcy Ribeiro

Participações em OFF: Athos Souza, Thaynara Firmiano, Fabiana Dapia e Ricardo Oliveira

Todas as falas de Darcy Ribeiro foram tiradas de discursos e entrevistas concedidas para Revista Manchete, Jornal do Brasil, Folha de São Paulo, O Globo, Estado de São Paulo, Veja, TV Cultura, TV Manchete e TV Globo.

A finalização dos episódios é da Baioque Conteúdo

Redes sociais e design: Thaynara Firmiano, Gabriela BNV, Giulia Franzini, Organograma Comunicação (Lucas Viriato e Bernardo Arouca)

Produção: Clímax Comunicação e Conteúdo

Realização: Instituto Saudiversidade.

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Sometimes a gente lembra

Anos depois
Tudo reacende como algo que nunca deixou de ser
Sometimes a gente lembra
Você sabe
Ontem foi o dia mais feliz das nossas vidas
Tanto tempo isso
Tanto tempo
To aqui em memória
Esperando o ônibus que me levará pra longe de você
Depois de tudo
Mas um dia você vai lembrar
Eu sei
E quando parecer opaco
A mensagem das 6 horas da manhã virá

Fabio Reis Vianna 

YOGA

estique os braços como lanças
abra os olhos dos joelhos
conte cinco respirações
na posição do coração
cobra
elefante
golfinho
cachorro
com as pernas em ângulo de noventa graus
expire nas costelas
procure sentir a carga de energia
do ponto que há entre as sobrancelhas
relaxe a relação do maxilar com a mandíbula
alivie a tensão da lombar a cada respiração
entregue seu corpo ao chãohmmm

Luiza Mussnich

LEXICOCRACIA

Não tenho palavras. Nunca as tive.
Soberanas, elas me têm. Atiram-se à minha frente
e desviam minha atenção no trânsito.
Tergiversam. Vaticinam.
Regozijam-se de meu tormento.
Espalhafatosas, subvertem minha atração
por elas com seus piripaques e faniquitos.
De madrugada, despertam-me
aos sopapos, sem pena:
Levanta! Endireita-te!
Vai fazer poema!

Noélia Ribeiro

O bom blog do Bolha retorna

PLOCT!

Salve salve, queridos leitores! Estão com saudade desse espaço, o famoso, consagrado e plural Blog do Bolha? Então… dizem por aí que estaremos de volta em breve, com equipe renovada, poemas selecionados a dedo e aquela energia de sempre. Estouramos a primeira bolha do retorno do PB lá no Twitter (@OPlasticoBolha), e o blog será o próximo passo. Aqui poderemos desenvolver textos sem limitações de espaço.

Acompanhe e participe!

Tradução do poema de Max Schhmoll - Por Marilena de Moraes

Era um dia ensolarado na floresta
Eu caminhava, distraído
Via o sol atravessar as folhas.
Os pássaros piavam, cantavam,
Lembro bem.

Recordo os dias de infância
Quando eu circulava entre essas árvores, corria e brincava

As folhas ainda úmidas das chuvas da manhã

Naquela época, o mundo me parecia muito mais agradável,
Puro, muito mais sincero e verdadeiro
Eu tinha tudo que queria
Um sol brilhante, um céu do azul mais azul

De repente, num susto, parei

Bem à minha frente,
a árvore que tanto amei
O carvalho gigante da floresta
Jazia ali, inerte sobre a terra

Como, pelos céus, uma árvore como essa pode morrer
Seus galhos, antes grossos e poderosos, agora estão secos

Quantas flores surgiram de seu humus
Quantos pequenos animais da floresta sua força alimentou
quantos pássaros, assustados por tempestades e trovões, ali se aninharam?

Naquele momento ficou claro
Em uma noite de tempestade sombria
Que esse gigante com tal poder,
Pode ser arrancado com raiz e tudo

Que chances tenho de sobreviver
Neste mundo rude
Cheio de ódio e erros?

De repente, meus pensamentos mudaram
Minhas lembranças do passado desapareceram
E comecei a pensar na morte

E então me perguntei
Estou preparado para enfrentar a morte?
Serei corajoso o bastante para morrer?

Ou, apavorado, vou chorar, soluçar
No meu último momento?

Covarde?
Não, não serei.
Não, não vou enfrentar minha última hora como o descanso
Um descanso tranquilo, há muito desejado.

Vou atraí-la,
Fazer dela convidada,
Tratá-la com delicadeza e
Talvez oferecer uma visão clara da vida

Vou me tornar seu amigo
Um amigo inesperado, inseparável
Que vai levar-me com mão forte e firme até o fim

Ela marcará minha hora precisa no cronograma da Morte
Mas espere: que nuvem negra encobre meus pensamentos e bloqueia minha mente?
O que interessam os pensamentos
Se meu destino já foi traçado?

Devo deixar a vida abraçar-me com vigor,
Pois a Morte não quer ser amiga de ninguém
Ela jamais faltou a um encontro!

Que nuvens negras cobriram meus pensamentos, que morbidez dominou minha mente
Em um dia ensolarado de primavera nesta floresta?
Continuo meu passeio, distraído, por entre os feixes de luz
Que atravessam as folhas.
Ouço os pássaros que cantam,
Os pássaros que cantam sem parar

Marilena de Moraes


O poema original pode ser lido aqui.

Um poema de Max Schhmoll

In a sunny day in a forest
As I went on carelessly strolling
Through filtered sunlight and tweeting birds
Tweeting birds I remember

The mind goes back to my childhood days
When I through this forest use to wander, running playing

The trees with it’s leaves still damp from early rains

To me in those days the whole world seemed much nicer
Pure much sincerer and true
I had all I wished for
A bright sun a sky of the bluest blue

Suddenly a shock, I came to a stop

In front of me stood
The dear beloved tree I much loved

The forest’s giant oak
It lay on earth, inert

How for the high heavens can such a tree die
So thick and powerful branches go dry

How many flowers grew from its hummus
How many little beasts of the forest by it’s strength were nursed
And how many birds by storm and thunder frightened nestled

That moment I clearly understood
In a dreary storm night
If such a giant with such a might,
Can so easily be torn from its roots

What chances have I
On this crude world
Full of hate and errors to survive

My thoughts had rapidly changed
My childhood past remembering quickly vanished

And they came to rest upon death
And so I asked myself
Am I prepared to face death?
Will I be courageous enough to die?

Or will I be hysterical, crying and  sobbing
In the last hour when I expire?

To be a coward
No I will not
No I will not I’ll face my last hour as of the rest
Long calm wanted, rest

I shall invite her
I shall make her my guest
I’ll treat her gentle and
Maybe give her a view clearly of life

I shall make her my friend
A sudden friend inseparable
That will lead me with strong and firm hand until the end

She will mark my hour exactly in the Death timetable.

But wait, what dark cloud cover my thoughts and  blocks my mind
Why bother with thoughts at all?
If my fate is ready traced

I shall let life, lusty  embrace me
For Death wants no friendship at all
Has she ever  spared one at all?

What dark clouds covered my thoughts what morbidity traced my mind
In such a sunny spring day in this forest
As I go on carelessly strolling
Through it’s filtered sunlight and tweeting birds
Tweeting birds as these.

Max Schhmoll


A tradução do poema, por Marilena de Moraes, pode ser lida aqui.

Luas sem véu

Fogo branco, a fé pelas cinzas
atravessando meu pecado
por entre as vozes ardentes que
se mantêm na fome eterna,
tantos lumes que só abrandam
à noite cheia, ante seu corpo

onde desabo, desafogo entre
seus laços num solavanco, atrás
de seus cachos, os tons num
brilho por se entregarem quietos,
deixam-me implorando,
largado nu nuns sorrisos bobos,

seus lábios que quase logo retribuem,
mas não diz, adivinhe, aquieta
meu gosto pelo risco ligeiro do eclipse,
a emancipação da minguante humana,
manancial de tesouros livres no peito,
prende-me aos restos da natureza em flama,

trajando na pele um terno estapafúrdio
ao penetrar por suas coxas
hirtas, pressionando aflito com palma
cheia o fio que queima,
arde, quero, teima, treme nas trevas
até que, dócil, doo-me

ao peso das provocações,
mas abraçado pelas estrelas
num losango triangular
de lâminas luminosas, fachos
cujo centro implode só,
pérola prata, lua de nada

Árion Lucas

O sistema

Velhas paredes
De velhos prédios
De velhas cabeças
Trabalhando em velhos sistemas.

Luiz Ricardo

Coruja (incensário)

atenta ao fogo
descamando bravo em sinuosos sopros
por sobre minha cabeça
e olhos que (quase) tudo alcançam
a brasa e o aroma de alecrim se encontram
numa saturnália grave e acesa 

Daniela Cassinelli

Um poema de Maria Carolina

história escrita à lápis
não sou eu quem me escreve
danço no papel desenhando
das letras às palavras
dos sonhos às tristezas
esperando um ponto final que me leve

Maria Carolina

Um texto de Clara Luz

fui desmontada uma vez — lembro bem, era 2006, fiz o trajeto tijuca–ilha do governador apertada entre a cômoda e a cama. me reergueram no segundo andar de uma casa rua professor veríssimo da costa. ali fui leve, colorida, movimentada. ali o tempo passou rápido, acabou abruptamente, tudo aquilo que habitava as minhas frestas me foi retirado, guardado numa caixa, e eu (outra vez desmontada) guardada noutra.

quando fui ver o sol outra vez já era 2015. fui parar numa quitinete na ilha da gigóia, meu peso se tornou outro. já não era mais remexida com frequência — agora era cuidadosamente catalogada, mais pesada, as cores mais sóbrias. vez ou outra adicionavam mais um à minha coleção. vez ou outra vinha alguém à casa, tomava um café, tirava um de mim e partia.

hoje vivo em copacabana. não fui desmontada no trajeto. a proximidade com o mar me enferrujou, não sou mais desmontável. sou cada vez mais pesada. quase não cabe mais nada em mim.

Clara Luz

Tênis

Eu sigo os seus passos onde quer que cê vá
Te aqueço no frio, estou sempre aos seus pés
Corro uma maratona com você se preciso for
Já passamos por coisas, que ó… Só o Senhor!

Nem tudo são flores, nós sabemos bem
Às vezes desfaço o laço que dou
Tropeço na rua, mas quero o seu bem
Fui feito para te trazer conforto e não dor

Só peço que olhe os caminhos que vai
E cuide de mim pelo tempo que for
Menina, você me calçou muito bem
Assino, seu tênis, com todo amor

Hellen Otaviano

O poema da missa

O que importa é amar a todos
O que importa é amar a todos
O que importa é amar ao próximo
O que importa é amar a Deus
Cantavam todos em coro,
Porém ao saírem
Comentaram,
Viram a roupa de Maria?
Ridícula, não?

Luiz Ricardo

Bate-papo com Paulo Henriques Britto e Noemi Jaffe sobre o livro "O castiçal florentino"

 

Procissão da Santa adormecida

No andor se revela a razão da velha
bruxa vir ver as flores
toda hora nesta tarde,
longe de casa, na clareira que desce

Afinal, por ali passam monstros antigos,
o réptil labiríntico que
lhe recobre as decisões,
serpente do átrio que a fere na face,

seu demônio cortado engrandece-se
das outras, vampiro
de sangue velho,
derretido a cada falso perdão repetido,

assemelhado à cara da lembrança estuprada,
sua droga no bolso estragada
pelas garras fétidas,
vil espinhento com dentes corrosivos,

predador nas tocas, canta, depois arrota,
ele a engana, engata
mas ela vomita, esgana, e,
na lâmina, a carne podre do macho à cama

Árion Lucas

Parto

Sinto-me o vínculo,

entre divindades celestes,

e sua Terra esquecida.

Sou o ser desadormecido,

E que pacientemente aguarda

Suas coléricas vontades.

De mim usufruem,

deste meio coxo e frouxo,

submisso aos seus caprichos.

Nutrem-se de minhas energias,

que me escoam pelos dedos,

e que pintam esta poesia.

Com tintas de cor do mundo.

Maria Ana Guimarães

Luto

O homem do meu tempo
é um maléfico animal bélico e irracional.
Movido por maquinações
abusa mulheres e crianças
pulsa dentro de si um coração recheado de insensibilidades.
No lugar de cérebro
Um cemitério de gárgulas à espera da carniça
do primeiro a desistir dessa guerra sangrenta pelo poder.
Abafada está a voz de Deus pelo homem bomba
que respira guerra, ingere balas e as vomita na boca de inocentes.
Somos todos rebanhos à espera da sangria.

Diego Wayne

Habitado

Não habito
meus fantasmas

           escondidos em armários
           com portas e chaves

habito o desconhecido
álibi em criminosas

cenas e me afasto
na chegada da polícia

habito o hálito inconfundível
do demônio e o histrionismo

do ator entre cenas
                habito o espaço
                das paixões
                arvoradas: assobio.

Pedro Du Bois

Poemarço em Salvador!

POEMARÇO, a festa

A literatura, talvez por estar tão atenta ao presente, pode até adivinhar o futuro. E, assim, a pessoa que faz poesia é uma anunciadora dos tempos. Na cosmologia iorubá o orixá Exu é o instaurador de agoras. A ialorixá Stella de Oxóssi disse certa vez: “Exu quer só estar se movimentando, fazendo tic, tic, tic no ouvido dos outros”.

​Se pensamos a/o poeta como quem inaugura agoras, esse tic, tic que ela/ele produz em nossos ouvidos são os chiados do nosso tempo. Poemarço existe para celebrar a poesia. Para celebrar a vida das pessoas que trabalham essa linguagem nos anunciando esperanças, delatando crimes, expondo feridas, sussurrando amor. Esse movimento de agoras é poesia e merece ser festejado.

​Entre outras coisas, a arte é uma elaboração estética das linguagens em associação com uma compreensão política do mundo. E essa primeira edição de Poemarço é virtual por atenção ao nosso tempo. Vivemos no Brasil uma pandemia. Os movimentos para sair dessa situação são mínimos. Este evento acontece como uma cena artística que deseja ofertar vida em meio a esse caos. A arte pode oferecer, quiçá, algum breve equilíbrio ao mundo. É nesse mortal mundo pandêmico que Poemarço acontecerá como um lugar de encontros e trocas de vida.

​É na poesia concreta, na poesia experimental, na poesia oral que buscamos inspiração para compor nosso evento. O poeta baiano Almandrade é o homenageado da festa. Os títulos das mesas, com poetas, tradutoras, tradutores, editoras e editores, os títulos das apresentações de poesia visual e das gravações de poemas, do sarau e da conferência de abertura são versos ou referências, e até mesmo títulos de livros dos poetas Augusto de Campos, Haroldo de Campos, Décio Pignatari, Gilberto Gil e da poeta Stela do Patrocínio.

​As poetas e os poetas que participam dessas mesas e apresentações não têm necessariamente relações estéticas com essas e esses autores. A proposta do evento é exatamente estabelecer trocas e privilegiar a diversidade.

​Poemarço se sustenta como uma festa atenta a discussões de gênero e raça e da presença e visibilidade de pessoas e de temáticas LGBTQIA+. Da festa participam mais de 40 poetas. Desse número, 75% são mulheres indígenas, brancas, e as negras são a maioria. Pensamos Poemarço como uma festa atenta a complexidade e diversidade das definições identitárias no Brasil. E que estabelece diálogos com a produção contemporânea de países de língua portuguesa, como Moçambique e Portugal. Do Brasil temos convidadas do Ceará, Rio Grande do Sul, Pernambuco, Santa Catarina, Paraíba, São Paulo, Brasília, Rio de Janeiro e Minas Gerais.

Com mesas de conversa, oficinas, videopoemas e sarau, Poemarço oferece cinco dias intensos de encontros com a palavra, nossa grande homenageada.

A festa tem apoio financeiro da Secretaria de Cultura do Estado da Bahia e da Fundação Pedro Calmon (Programa Aldir Blanc Bahia) através Lei Aldir Blanc, direcionada pela Secretaria Especial da Cultura do Ministério do Turismo, Governo Federal.

Luciany Aparecida e Mariângela Nogueira (Curadoras)

Mais em: www.poemarco.com

Um poema de Yasmin Barros

o volume das horas diz que é tarde
mas o olhar ainda traz algum alento.
o copo de cerveja acaba lento,
a cachaça na boca já não arde. 

o assunto na mesa se reduz
a fumar um e mais outro cigarro.
o silêncio sepulcral jaz no carro,
e a bebida, mais que eu, nos conduz. 

nítido desejo, pulsão de morte.
não sei se na intenção de prolongar-me,
ou de adiar o momento maldito –

atiro-me aos braços de minha sorte,
em êxtase, a ponto de afogar-me:
o impossível queda no não-dito.

Yasmin Barros

Que tempos são esses, Ignácio de Loyola Brandão?

 

Há muito o que se perguntar a um escritor da grandiosidade de Ignácio de Loyola Brandão, ainda mais com a inata curiosidade de extrair de um acadêmico ideias, vivências e percepções do mundo. No entanto, foi impossível não pensar numa pauta para esta entrevista em que a palavra tempo não se fizesse presente nas questões, ainda mais quando se percebe o quanto a pandemia da Covid-19, causa da morte de quase 140 mil brasileiros, nos obrigou a lidarmos com a urgência do tempo. Quando iremos tomar a vacina que irá nos tirar desta incômoda paralisia da vida? Quando seremos livres para nos abraçarmos e nos aproximarmos daqueles que não vemos há mais de seis meses? Em março governadores decretaram a quarentena, e a partir daí o distanciamento social foi necessário para conter o avanço do contágio do novo coronavírus.

Em Tempo. Conheço o Loyola há mais de vinte anos, quando fora meu editor na revista VOGUE. Foi preciso o tempo de uma quarentena para despertar em mim a vontade de realizar a entrevista, portanto, o tempo é o hoje!

 

Elisa – Loyola, estamos sob a ameaça de um vírus, e em função disso, tivemos que nos isolar. No entanto, isolar-se não é nenhuma novidade para um escritor, que precisa mergulhar em seu interior para dali extrair personagens, criar uma história. Dentro do atual cenário, pode-se supor que agora escrever é isolar-se duas vezes, no individual e no coletivo? 

Loyola: Neste momento, Elisa, escrever é romper a solidão, sair do cômodo confortável, e procurar saber como os outros estão vivendo, sobrevivendo, sofrendo. Saber como tudo afeta cada um, como cada um, sem nenhuma experiência nesta situação, precisa se reinventar, descobrir uma nova forma de viver, trabalhar, se defender, sobreviver. Os personagens nunca são retirados apenas de nosso interior, mas de todos a nossa volta.  Cada personagem representa uma humanidade inteira. Perplexidade total. O que é isso aí? Vai terminar? Haverá outros momentos iguais? É uma praga tipo aquelas bíblicas que assolaram a humanidade? E a ciência? Tão desenvolvida e incapaz? E aí você pode calcular o tamanho do imbróglio.

Elisa – A escrita do próximo livro será afetada por essa realidade? De que forma?

Loyola: Será. Só não sei como, porque tenho um projeto na cabeça, mas não encontro o meio para desenvolvê-lo. Estou diante do desconhecido. Há mil faces nesta questão envolvendo vida, sobrevivência e principalmente morte. Ler jornais e ouvir notícias sem parar, como venho fazendo, não é suficiente. Pre de mais. Mais o que? Mais conhecimento de filosofia, historia, psicologia, antropologia, economia, até de religião e psicoterapia. Preciso me aventurar em projeções, invenções, imaginário. Preciso conversar com mais gente, mais, mais. Mas não posso encontrá-las cara a cara, posso matar o outros ou ser morto por eles. Tudo on line. Mas o humano se perde no on line, os sentimentos se esfacelam. Lives e mais lives. Mas as lives começam a me dar a sensação de que a fantasia entra dentro dela, as pessoas  te comunicam coisas idealizadas. O que gostaria que fossem e não o que são realmente. Não está, nem será fácil reencontramos conosco, ou com o outros. Como vamos conviver daqui para a frente?

Elisa – O livro Zero, escrito em 1974, ano em que eu nasci, é um grito por liberdade ante os tempos de chumbo que o país vivia pelo regime militar. Hoje parece que o tempo não passou. Clamam pela volta da ditadura, pelo fechamento do Congresso e do Supremo Tribunal Federal. Isso significa que eu não nasci e o Zero foi censurado novamente. Que tempos são esses?

Loyola: ZERO foi um documentário feroz sobre um tempo feroz em que a vida humana e a liberdade nada significavam. Estamos lentamente mergulhando na mesma via de volta.  Reconheço uma coisa, havia certa inteligência nos militares. Nos dias de hoje estamos diante da mediocridade, da ignorância, do reacionarismo fatal, de pessoas toscas, semianalfabetas. Estamos retrocedendo, caminhando para trás. Cultura ameaçada, liberdade de expressão também. O cerco é maior a cada momento sob o comando de um homem que quer armar mais e mais o povo, um homem cuja mente é regida pelo manual de um dos mais sangrentos torturadores dos tempos ditatoriais. [Loyola se refere ao ex-chefe do DOI-CODI, o coronel Carlos Alberto Brilhante Ustra, acusado de crimes de tortura, que foi citado pelo então deputado federal, Jair Bolsonaro, quando do seu voto a favor do impeachment da ex-presidente Dilma Rousseff, uma das vítimas do torturador]. Usos, costumes, moral, hábitos, tudo tem cheiro de ranço. As queimadas não são apenas amazônicas e no Pantanal, são também nas ideias e na filosofia e na maneira de viver.

Elisa – Um grupo de amigos compôs a canção Que tempos são esses que falar de amor é quase um crime [composição de Zé de Riba e Walmir Pinto]. Loyola, falar de amor é quase um crime, um ato revolucionário ou um grito solitário?

Loyola: Falar de amor é crime, porque a fala agora é de ódio. Odeie o teu próximo. Cada vez mais. Nunca vi tanta polarização, antagonismo, inimigos criados a cada momento. Famílias divididas, dilaceradas. Como viver alimentado pelo ódio, se este nos corrói, nos envenena, nos provoca úlcera e câncer, nos destrói internamente? O ódio em vez de trazer vida, traz morte, destruição, nos envenena, nos afasta, enraivece, consome.  O ódio traz solidão e amargura e ninguém nasceu para viver solitário.

Elisa – Vamos dar uma leveza na entrevista. 2019, ano da sua posse na Academia Brasileira de Letras, (Loyola ocupa a cadeira de número 11 da ABL), aos 83 anos de idade. Houve um tempo em que acreditou que pertencer à ABL não seria um sonho possível? 

Loyola: Nunca foi sonho. Foi a partir de um determinado momento, já maduro. Nem imaginava ser candidato. De repente, me vi eleito, com a mídia proclamando: “Enfim um escritor”. Eleito por unanimidade. Lá estou. Veio a pandemia, acabaram as reuniões, nos distanciamos. Enfrento uma nova academia. Estive em duas reuniões, ainda não sei como é. Apenas sinto que temos lá imensa responsabilidade e não podemos nos afastar do mundo real.

Foto: Arquivo Pessoal

A entrevista está publicada também no blog pessoal da jornalista: https://elisamarinajornalista.wordpress.com/2020/09/21/percepcoes-atemporais-do-escritor-ignacio-de-loyola/

Elisa Marina

Conta-se o conto até a última gota

Tudo começa e termina na vida com aquele som. O som líquido, aquático e cursivo comum às palavras. Do despertar nostálgico à indefinição confusa e infinita que compõe o léxico do existir. Às vezes me pego lembrando. Espera. Não. Sempre.

Tudo começa e termina na vida com aquele som. O som doce e molhado da sua voz. Acho que ali você nasceu. Gotejava palavras lânguidas como longas lambidas da língua. Linhas não são suficientes. Eu sempre fui um. Em algum momento fomos dois. Lembro do medo e de desconfiar que pudéssemos ser três. Ai, não. Espera. Há muito perdi a conta. Mas o que é que estava contando?

Algumas palavras gotejam na minha mente. Latejam sempre. Tanto, que as vezes me pego cantando. Espera. Não. Cantando o quê? Não, não, não. Tem que contar direito! Eu sei que você começou para mim em algum momento. Me lembro que éramos dois. Não. Três, finalmente. Acontece que nunca gostei de lugares cheios, mas tudo sempre começa e termina com aquela música. Qual era mesmo? Uma que você cantava e que me fez dançar também! Não, não. Espera. Já não consigo mais contar quantos cantam. Seríamos só nós dois?

Às vezes me pego lembrando. Mas quem era você? Não me vem à mente agora. É falha a memória. Talvez depois. Não, não, não. Espera! Lembro sim de um som. Era o som áspero e atordoante das suas novas palavras. Não consigo me lembrar o que você gritava. Você jorrava no ouvido. Doía. Doeu bem forte. Doeu duro. Profundo. Ali sei, naquele momento, que éramos dois. Dali sei que só restou um. Há muito perdi a conta. Mas, afinal, o que é que estava contando mesmo?

Às vezes me pego tentando lembrar onde você começou. Bem, não importa mais. Você escasseou e eu agora terminei.

Daniela Suarez Pombo

Três Riscos, poema de Arthur Henrique Martins

risco I:
 
se tu és o penhasco,
não desejo outra queda.
 
risco II:
 
entrastes em minha casa
e contigo toda poeira da rua.
 
mas viestes com espanador em mãos.
 
risco III:
 
corpo rijo em pendulares.
de um lado a outro, tu no meio.
conservado o movimento em newton.
até que o tédio dos ângulos opostos rompeu a corda.
 
o mundo não tem braços.

Arthur Henrique Martins

Um poema de Leonardo Janeiro

o destino talvez não venha bater à porta
nenhum movimento que o anuncie
nada a que se chame instante
entre antes e além

o destino muito provável que seja isso
eterno estar aquém
à deriva sempre sem início
onde chegar não tem

Leonardo Janeiro

Série de Leituras Abertas no insta do PB

Mais um espaço a ser ocupado por vocês: às terças, postamos vídeos de leituras de poema nas redes sociais, sem prazo para acabar.

O vídeo deve ter de 1 a 10 minutos de duração, e ser filmado com o celular em pé e — atenção — sem cortes.

Para participar, envie o vídeo em anexo para contato@jornalplasticobolha.com.br, com o assunto [LEITURAS PERFORMÁTICAS] + nome de poeta. No corpo do e-mail, o @ do instagram, o poema por extenso com título, se houver, + nome do autor — se for autoral, indicar. Até 3 vídeos por pessoa! 

Publique no Insta do PB!

É isso: mantendo a nossa tradição, vamos abrir mais um espaço para publicação de poemas, desta vez, pelo Instagram! Toda segunda-feira, sem prazo para acabar, publicaremos na página @jornalplasticobolha um poema enviado por vocês, selecionado pela nossa equipe de curadores. O tema é sempre livre e o formato, também, respeitando as limitações da plataforma:

poema em [VERSO]: .doc curtinho

poema [VISUAL]: 1080 x 1080 px (quadrado), 1080 x 1350 px (retrato) ou 1080 x 608 px (paisagem)

[VIDEO]poema: até 1 minuto, seguindo as dimensões acima

Para participar, envie o seu poema em anexo para contato@jornalplasticobolha.com.br, com o assunto [CHAMADA ABERTA PERMANENTE] + nome de poeta. No corpo do e-mail, apenas o @ do instagram, se tiver. Até 3 poemas por pessoa!

Compartilhem, marquem seus poetas prediletos e sigam a #chamadaabertapb para ficar por dentro!