Ele já não chora mais

No alto da cidade perdida se encontra.

...onde os carros correm como se o tempo não existisse.

Pessoas apressadas esbarram-se por um sopro de ar

Por uma brisa que os façam respirar...

Na angustia do relógio que bate o ponteiro

E o martelo do homem que trabalha fere o prego...

a mulher suporta a sua dor de cabeça crônica.

Não escutaram a criança chorar.

Nem viram o mendigo pedir um pedaço de resto de pão velho.

Caminharam todos atrás do tempo e da vida que segue quietinha ao lado, sem pedir por favor.

Uma gota de lágrima cai do alto do prédio.

Sirenes interrompem a enfurecida rua. Em um vai e vem coordenadamente descoordenado.

O sol queima as cabeças até daqueles que usam chapéu. Que ironia, se proteger tanto.

O carro bateu.

O guarda mandou as pessoas seguirem sem dar atenção. Quantos morreram? – Perguntou a senhora com o cachorro.

E a criança engole o choro, sem atenção, ela cresceu já não é mais criança.

As janelas se fecham tentando impedir que a cidade entre.

Na cidade começa a chover, guarda chuvas abertos, ninguém pode se molhar.

A vida é dura de mais para estar molhado – disse um com pressa.

No alto o homem chora soluçante na cidade que não lhe pertence mais

Chora o homem como criança novamente.

Escuta o som dos passarinhos que avista no prédio ao lado.

E enxerga o mar distante, se refresca com o vento que supõe vir de lá.

O prédio fica pra trás, seus pés flutuam no ar.

O vento o carrega como uma dança, uma grande valsa, alegra-se em pensar como um bailarino. Um grande e famoso bailarino.

Ele agora sorri apenas.

Ele já não chora mais.

Rafael Rodrigues