quatrocentos e chuva

na rua de matacavalos tem um instituto acadêmico

onde gatos esburacados de sarna passeiam pedindo comida.

a velha senhora da cantina dá os restos do almoço

e os gatos ficam preguiçosos, sedentários, fazem vista grossa aos ratos

que correm pelo telhado das salas.

às terças, no instituto da rua de matacavalos,

o velho senhor careca leciona para jovens de cucas frescas

as fórmulas moleculares mais sem sentido que a bioquímica microscópica veio a descobrir

na ânsia do intervalo, bebem de litros de café e voltam os jovens,

arrastando os pés, comendo crac crac pacotes de amendoim japonês.

no meio do engarrafamento da rua de matavalos

subiu no ônibus que passou pelo instituto uma das alunas do velho senhor careca.

ia com seu amendoim, olhos no céu sem nuvens e algum peso nas costas,

sentou na janela sozinha e, apesar do sol da primavera,

fez chover no quatrocentos e nove gotas pesadas de saudade.

Marília Aguiar