Questio

O tempo
é um senhor
indefectível
e constante,
a perenemente
exigir renúncias,
demandar sacrifícios,
ordenar-nos
à sartreana 
condenação à liberdade.

Como escaparmos então,
ao senhorio,
à escravidão do tempo?

Eis aí um problema filosófico


Thássio G. Ferreira

Dissolução

Nesse momento você magoou alguém,
Outro te feriu.
Assim segue o mundo.
Em combate,
Contra-ataque,

Conte todos os meus segredos.
Mas não esqueça,
Eu também sei o seu.

Quem machucar mais
Será o vencedor,
Ou perdedor.

Há perda pior que o amor?


Monique Nix

Aqui II

Ela foi-se.
Não há sombra de nuvem
neste solo ressecado pelo tempo
nem ar de lua no meu coração
naturalmente congelado em tua boca.
A fuga precisa dos olhos
para a firmeza do firmamento
já que sou humano
e pequeno diante das estrelas.


Edison Veoca

Santa Teresa

Azul explosivo
verde lancinante
e o sol, onipresente,
halo
na cabeça da mulher escalpelada.


Cláudia Roquette-Pinto

workaholics

ás vezes um dos moveis
simplesmente estala

a pia pinga
a geladeira comunica seus
parcelados serviços

e no entanto os carros lá fora
se silenciam
dando caráter de grandeza
à vida inanimada que se gera aqui
dentro dos pequenos informes

enquanto o resto do mundo
dorme


Caio Carmacho

Um poema de Thiago de Freitas Peixoto

A operação policial
foi um sucesso
dizia o jornal mais vendido:
12 mortos e 4 feridos.


Thiago de Freitas Peixoto

Um poema de Clara de Góes

Entardece no Leblon
e os velhos se esquecem
pelos bancos nas calçadas.
Discutem os rumos da Copa
e da nação. Resolvem a vida
enquanto o tempo lança o arrastão.


Clara de Góes

São João da Varjota_pi

bem acima da sombra das árvores
em frente ao mercado municipal
o voo solitário das tardes de outubro
desliza pela vastidão do firmamento
pelos galhos secos espalhados pelos campos
alheios ao silêncio minguante dos cursos d'água


Adriano Lobão Aragão

Transplante, de Jovino Machado

se o meu coração não bastar
te dou meu riso e meu rim

se o meu coração não bastar
te dou meu fígado e o meu fim

Se o meu coração não bastar
te dou meu olho e o meu olhar

é pegar ou largar


Jovino Machado

A procura

O dia amanhece na minha solidão
Tento alcançar coisas que não vejo
Se estiver errado, procuro no tempo me encontrar
O tempo, as lembranças, são retratos que se apagam
Mas a  palavra ministra a nossa alma 
Guiada por um coração
Pulsante e enraizados por atitudes de quem procura ser feliz. 
Sou a boca da noite, e vou mastigar o mundo!


Mery Onírica

Sereiando, texto inédito de Indira Kupfer

 

Céu azul, dia lindo. Fiquei animada e logo quis me expor. Rapidamente peguei uma cadeira e coloquei no jardim, sentei e fiquei ali me nutrindo de toda aquela natureza. Quis apenas descansar, mas dormi e acordei com o adeus do sol se pondo. Senti meu corpo adormecido, sede e fome. Não conseguir fazer nada, há não ser deitar na minha cama. Ao despertar na manhã seguinte tive a intenção de levantar, entretanto, senti meus pés colados um no outro. Minha pele repuxava e a sensação de falta de água salgada era imensa. Ao olhar o meu corpo percebi um forte brilho, fechei os olhos por alguns segundos, e ao abrir novamente pude perceber que eram escamas.

Indira Kupfer

Química cerebral

Bom dia Lexotan
Bom dia Prozac
Bom dia Diazepam
Bom dia coquetel
Bom dia Amplictil
Bom dia Fenergan

Bom dia sossega-leão
Bom dia eletrochoque
Bom dia Piportil
Bom dia Lorax
Bom dia Lithium
Bom dia Haldol

Boa noite Rodrigo


Rodrigo de Souza Leão

Líquen e pedra

A pedra cala.
Sabe que no empenho
do líquen para aderir
se esconde um drama atroz.
Não está claro
se recusa essa vizinhança
ou bem a propicia
em uma imperceptível dança.


Néstor E. Rodriguez

burra, um poema de Anelise Freitas

burra feito porta
ainda lembro dela
vendo as siamesas:
— são irmãs?


Anelise Freitas

Café, um poema de Raquel Naveira

Dê-me café,
Quero escrever.

Uma xícara desse tônico
E terei forças renovadas,
Encontrarei a palavra perdida
Que caiu como folha
Da árvore da vida.

Dê-me café,
Quero escrever.

Sou aristocrata,
Poeta,
Basta o aroma
E cantarei a luta de amor e fé
Nesta página aberta.

Dê-me café,
Quero escrever.

Estímulo para meu cérebro,
Investigarei pensamentos,
Sentimentos,
Decretos divinos
E registrarei tudo
Com dedos ágeis sobre as teclas.

Dê-me café,
Quero escrever.

Um pouco mais
Dessa infusão das Arábias
E não terei mais sono,
Revelarei segredos,
Juntarei letras em estranhas galáxias
E mergulharei num outro universo.

Dê-me café,
Quero escrever
Até morrer.


Raquel Naveira 

Um poema de Thiago de Freitas Peixoto

Se a opinião
estiver na capa da VEJA
reveja!


Thiago de Freitas Peixoto

Um poema de Paulo D'Auria

re
visão
reli
gião
amem
nem precisa dizer
amém


Paulo D'Auria

Caderno de voltas

Você sabe tanto
do azul quanto eu


Otávio Campos

a figueira de Auroville

a figueira
finca fundo
fura o solo
faz de tudo

a figueira
filtra a luz
feito fibra
flora-teto

a figueira
fica em foco
fala muda
infinita


Lucas Viriato

Sangue Português

Fiz jus
Ao meu sangue português,
Este foi meu fado:
Deixar o passado,
Arremeter-me contra o desconhecido,
Acima da minha pequenez.

Desejei tudo:
Uma nova estrela,
Uma nova sorte,
Atribuí ao fado 
O meu cansaço
De alma forte.

Estaria morto,
Absorto em mim mesmo,
Se não tivesse partido;
Velas ao vento
Entre cruzes,
viajei em busca do meu ideal,
Bem ou  mal,
Não sei quando chegará minha hora,
Minha vez,
Mas sei que fiz jus
Ao meu sangue português.


Raquel Naveira

Um poema de Flávia Muniz Cirilo

Só eu escuto a voz do meu desejo
Somente eu ouço os ecos dos sentidos
Talvez os anjos e os hiatos da noite escura.
Meu corpo estremece inteiro em segredo
Minha alma, sedenta de acolhimento, me procura.


Flávia Muniz Cirilo

Cada osso

Quando nossos corpos fundirem-se,
cada osso se desintegrará,
o gozo irá surgir aos poucos,
até que nossas almas se toquem,
meus olhos não chorarão de prazer,
meu corpo não soluçará dor,
mas reagirá forte,
a qualquer tentativa de cura.


Carlos Cardoso

Pequena orgia em Berlim

As duas dão-me o colo subalterno

No bordel de Ártemis... e enquanto escória

Engolem seu desejo, e o amor mais terno

Imitam com a sua mão finória!

Entre drinques e velhos no moderno

Bar neon do cabaré, a Deusa, em glória,

Lhes toca de um poder que é quase eterno

Não fosse a ânsia do mundo, transitória!

Mas tal vontade a persuadir perguntas

Quando se vendem é, em realidade,

De uma pela outra - e assim se vendem juntas!

Dá-lhes mil homens - com os mil se deitam,

Que ali só elas sabem a verdade,

Só elas dão ao passo que rejeitam!

Guilherme Ottoni

A todo o tempo

as coisas vêm 

a um lume frio
zumbindo corredor fora

aos tantos cinemas
desta estação balnear

ex machina
(as coisas vêm)

infalivelmente 
aos fortes torres

descosem nuvens
em franco exílio do quadro


Ismar Tirelli Neto

Acontecimento

à altura do impossível da Marginal
Tietê
lugar acessível à ponte da Casa
Verde
travessia em direção a
Marte
naquele preciso local quando abriu o
sinal
em um meio-dia de insolúvel
dia
quando enfim abriu-se o
sol
uma ocorrência sem igual: o
tempo
se casou com o 
espaço
gerando então uma
flor


Luciana Tonelli

CHEIA

NA NOITE DE LUAR
HÁ BOLA BRANCA NO CÉU
LISTRA SOBRE O MAR


Edison Veoca

Um dia

Um dia não pertencerei mais nem à sua memória. Terei partido há muito como cheguei, em silêncio, sem trem nem plataforma e, portanto, sem lágrimas; mas a lembrança de um amor pleno no peito retida, não importa o que houver, a mim continuará a pertencer, dissipando-se apenas com o solitário e derradeiro suspiro.

Francisco Caruso

"Mais quatro peças fáceis", poemas inéditos de Paulo Henriques Britto

 

I

O tempo sempre responde

a pergunta nunca feita.

Mesmo não se sabendo de onde

veio a resposta, ela é aceita,

pois que a pergunta em questão

não foi feita por ninguém.

Ignorá-la? Não é opção.

Reclamar? Como? Com quem?

II

Ser incompleto, e só, é ser.

O ser completo é só ter sido.

E mesmo assim o que se busca

é a sensação do concluído,

acreditando (por ingênua

superstição gramatical)

que o “in” de “incompleto” implica

que a completude é o natural.

III

Tudo entender, nem tudo perdoar.

Sempre se pode perdoar mais tarde,

mas entender requer velocidade

e precisão, pra derrubar do ar

a ave em pleno voo. Já o perdão

(tal como a vingança) nunca tem pressa.

A ave pousou, pôs ovos à beça

e os chocou — sim, perdoar. Por que não?

IV

Um dia ainda vou rir de tudo isso.

Mas serei eu mesmo a rir nesse dia?

O eu novo estará rindo do antigo

ou daquilo de que hoje eu não riria?



Paulo Henriques Britto

Paulo Henriques Britto, como se não bastasse tanto, agora, também acaba de ser eleito para a cadeira de número 30 da Academia Brasileira de Letras. Parabéns, querido Paulo!

Purgatório, de Gabriel Silveira

duzentas e quarenta páginas brancas erguem-se ornadas de notas

os riscos a lápis tentam se impor na imensidão dos versos

que contêm em si

todos os demônios do inferno

o lamento das almas preenche o ambiente

e o mundo treme

sob seus pés

quebram-se os versos as folhas o tempo

e a leitura

desce

ao fim da página

e não há mais inferno

só a multidão sem rosto à espera do trem.


Gabriel Silveira

Êxtase

Aprecio
o tempo
do amor
em estado de latência.
Ser perfume
antes de exalar o aroma
Aguar a boca
antes de tocar com a língua.
Permaneço em vertigem.
Entro em êxtase
ao recordar nossos olhos
contemplando-se mutuamente.


Flávia Muniz Cirilo 

O Bitcoin furado

Vi o bonde andando, embarquei

Um enredador e sua bala de prata

Me dá um que vira dez, eu paguei

Coloquei cem, fiquei sem nada


Ẹgrium Tạdrel

Resumo de vida

encontrei um telefone
tocando no meio do nada
quando atendi, desligaram

era engano

Mr. Oculus

Negócio ódio

tinha esse negócio esse ócio esse ódio
lodaça embófia empáfia
esteroides estereótipos
glúteos e crânios
carapuças carapaças
esse negócio todo
oco
mortiço globo ocular
natimorto símio
semente chocha
essa barafunda surda
esse ócio negócio esse ódio
essa turba essa surra essa burra

e eu aqui
estudando
diplomacia


Paulo D'Auria

Ventania

Iluminar a sombra
e torcer pelo sol
até que venha a chuva,

sapatear pela escuridão
com trovões e ventania,

molhar os dedos
sentir o frio e o arrepio
que é estar.


Carlos Cardoso

Eu também quero

Eu também quero
mentir bastante
eu também
gritar céu-silêncio
eu
(impossível controlar)
quero que você sirva
ao ponto cego
se entregue à fúria
não acredito
num deus que desmancha


Marilia Kubota

Diário de campo

perdemos todo dia
visitando livros antigos


Otávio Campos

El Duende

O dia lapida
o lado mais raro
da dor.

A mulher transpira
pelos poros iridescentes
dos dias.

Há dias
em que um homem
tem o tamanho de uma flor.


Rodrigo Garcia Lopes

Aportar

Meu corpo àvido
À deriva
Na rota do desejo/deseja
Embarcar em seu porto/corpo
Na turbulência das sensações
Ancorar minha excitação


Cláudio Márcio Barbosa

Cóssegas

Corro suas mãos
por minhas risadas
que não se envergonham
ao seu olhar, 
aprenderam: namorar


Jade Prata

Deusas

poucas mulheres
já me deixaram 
com o pé
atrás, na dúvida
quanto à existência
desse tal Deus
e suas obras
divinas...

você, Raissa
sem dúvida alguma
é uma delas.


Mr. Oculus

ciúme

Flecha vazia
de além-mar
pego um barco e vou te ver?
peito vazio em flor.

Papéis rasgados,
cartões-postais que escondo
                          chegou a carta?
                                       chegou meu amor?


Beatriz Bastos

Um poema de Carlos Orfeu

rubra árvore
no parque público
acena suas mãos sinuosas
aos navios de brisa

dispersa folhas como ave
na epiderme do ar

plácidas
ásperas
como cadáveres
em tons
de
outono


Carlos Orfeu

Latente

Borda do prato 
praia da ilha

Há devir
na ínsula
à deriva


Simone de Andrade Neves

aquele que nada faz

magro forte
o asceta 
na beira
do Ganges
contorce-se
é uma seta
silente
que aponta
um norte

sabe a sorte
abjeta e rasteira
que os homens
ignoram
é uma seta
silente
maior
que a morte


Lucas Viriato

Na Faixa de Gaza

Na Faixa de Gaza
o eterno estopim do ódio se acende,
Entre israelenses e palestinos!
Na Faixa de Gaza
não há tréguas, ninguém se rende,
ante o brilho dos mísseis assassinos!


J.S. Ferreira

simples

Nuvens cheias
de chuva boa,
céu negro de canções.

Vento que gira
o mundo
no sopro do desejo
de estar junto.

Colo fértil
de futuro.
Horizonte
nos braços do amor.

Jade Prata

Passagem

O braço  pranteava o que não era papável.
A boca molhada beijava o desejo.
No rumo de casa José colheu a rosa no asfalto.
Imediatamente rosto em lágrimas
braço trôpego alcançou
seu desejo insaciadamente beijado.


Lucas Guimaraens

Manhã de tijolos

do quarto escuto
abafada pelos cobertores
a sirene

rodopia
tua voz
vermelha
rouba-me as maçãs
do rosto.


Lorena Martins

Arco-íris

O Cavalo não é olavac
O Pássaro não é orassáp
E
O Menino não é oninem
Mas o menino é um olavac
E quando vira cavalo
V
ira arassáp


Wilmar Silva

no frescor da doença

tornou-se
retardado
mentol.

Mr. Oculus

Vitrais

Não ser útero do inútil
E o sacrifício

Fechar-me no templo
A tempo de restar senão muralhas
Cobrir-me de peles e véus
Acender minha luz
E refletir na reflexão do pensamento lúcido
Minha cor no cosmos


Rosália Milsztajn 

Jenipapo

Vem cá, desculpa! Vamos esquecer tudo o que aconteceu ontem à noite. Eu não entendi o que você quis dizer e você não entendeu o que eu falei. Tudo não passou de um mal-entendido. Apaga da mente e do coração. Temos vivido lindos dias juntos, não vamos deixar que uma noite estrague tudo. Hoje é um novo dia, vamos fazer dele o melhor!

Nada de ressentimentos. Senti minha cabeça girar e logo respondi: vamos! Escolhemos ir à praia das Flores. Enquanto estendia minha canga na sombra, Paulo corria para o mar. O vento estava agradável. Deitei e, olhando as folhas verdes da amendoeira, meus olhos começaram a fechar. Aos poucos fui lembrando do que tinha acontecido na noite anterior.

Estávamos felizes pelo festival de forró. Animados, paramos na primeira barraca. Eu sempre pedia o mesmo; licor de jenipapo!

— O mesmo Betina? Não quer experimentar outro?

Mais um copo de licor, dois, três...

— Oi, Paulo! — André era um amigo local de Paulo. Fomos apresentados. André nos olhava de um jeito como se quisesse perguntar algo.

Depois de algumas rodadas, por fim, o último copo de licor. Seguimos para a próxima barraca.

— Betina quer tapioca com o quê?

— Banana com coco queimado!- Percebi que Paulo teve a intenção de perguntar: coco queimado? Mas desistiu.

— Betina, você é linda. - Agradeci com um sorriso.

Vamos! Mais um licor. Lá vem! Era o trio de forró. Seguimos felizes como se estivéssemos no carnaval. Paulo era tímido e não sabia dançar, mas bastava beber que a timidez ia embora. O trio parou na praça— Agora sim! Vem dançar Betina.— Apesar de estarmos bêbados, eu conseguia perceber as pessoas apontando em nossa direção e rindo.

Despertei às gargalhadas só em lembrar da cena. Olhei para o mar e lá estava Paulo me chamando para ir para a água. Mas tudo o que eu conseguia era rir ainda mais. De cansada voltei a deitar na tentativa de lembrar do fato principal, mas tudo o que vinha em minha memória eram “flashes". Depois de algumas horas dançando fomos até o bar do coqueiro, local em que todos vão depois que acaba a festa.

— Linda, essa é a última rodada de licor, depois vamos embora. — Paulo foi ao banheiro enquanto eu o aguardava. Foi tudo tão rápido que quando percebi uma pequena confusão já se formava. Aos gritos tentei puxar Paulo. Depois de muito consegui levá-lo a uma rua menos movimentada. Tento lembrar o motivo da confusão, mas não consigo. Só lembro que nesta rua menos movimentada nós desabamos. Não sei se pelo efeito do licor ou... Choramos. Senti as gotas rolarem pelo meu corpo.

— Betina?

— Oi! Nem percebi você voltar do mar. Está me molhando!

— São gotas de água salgada. Estava sonhando acordada?


Indira Kupfer

Um poema de Nadiá Paulo Ferreira

No teu aparecer antecipado
vieste príncipe imaculado

Cadáver apodrecido vivo
tornas-te sonho ruivo
dos meus gemidos fátuos

Corpo sem face
és puro regresso
dos meus pontos cegos


Nadiá Paulo Ferreira

A costura da passagem, texto inédito de Melina Galete

Ontem retornei ao cemitério pela primeira vez desde aquele dia, há duas semanas. Planejei a lápide, escolhi a cor. Estávamos mesmo em fase de redecoração da casa. Era um dos nossos planos para janeiro. Não me esqueci das Relíquias da Morte. E uma foto bem bonita, com o que Niterói tem de melhor. E um poema, claro. E meu nome, porque sempre fui ciumenta com ela e é importante marcar o território. Sei que lá é só o corpo, é só matéria. Agora tirei a roupa, estou no banho. Olho para baixo. Vejo o bico do meu peito direito diferente do esquerdo, moldados nos três anos e meio de amamentação. Vejo a minha barriga, disforme e com estrias, e no canto esquerdo uma elevação diferente, que não parece fazer sentido. Um pé. Na trigésima nona semana, o corpo, sempre tão pequeno fora da barriga, não cabia mais ali. Ela esticou e imprimiu no meu corpo a sua pele, marcando também o território. O corpo, tão pequeno em vida e grande na barriga, agora se desfaz atrás da lápide que eu escolhi. Sei que lá é só o corpo, é só matéria. Mas é um corpo saído deste corpo, que ainda carrega a costura da passagem.

Melina Galete

Palavras sublinhadas

somos naufragos da noite

somos a palavra sublinhada

no interior de algum livro

este laço frágil

lágrima que perpassa

o tempo entre as horas

atravessa

dilacera

somos palavras precárias

petrificadas no hiato cósmico do agora

versos malditos

no caminho já perdido das insônias

entre as pedras da cidade

há um muro de carne

que impele

implode

impera

somos o discurso mudo de mãos entrelaçadas

somos o rumor poético das palavras redescobertas

somos o furor dos passos 

Salvador Passos

Pornorganicotube

filme pornô bom de se ver 
                      era a árvore junto com o oxigênio
a natureza a se lamber.


Matheus José Mineiro

Um poema de Gyzelle Góes

o meu coração

paralisa 

nas mãos 

das palavras: 

decoram 

o estrangulamento


Gyzelle Góes

Rosa desfigurada

carícias matinais

quando não dizias

que me amavas 

com todos os gestos

o sorriso

abrias

pétala por pétala

eu que antes

em mim

habitava

agora

em ti

deságuo


Beatriz Bastos

O caçador, o encantador e o colecionador

O caçador é aquele que escolhe a sua presa e depois de usá-la abandona os despojos.

O encantador é aquele que pega a sua presa e a encanta com pequenos gestos de encantamento, como um bombom Sonho de Valsa, um botão de rosa, um vasinho de violeta, um cinema ou um teatro e assim por diante.

O colecionador é aquele que pega suas presas e vai agrupando-as tal como um harém e por vezes trocando-as por outras.

Agora, existe também o vice-versa. Quando isso acontece, as mulheres têm que tomar muito cuidado e, assim como os escoteiros, permanecerem sempre alertas.

Marina V. Medeiros

VALA DE INDIGENTE

Tenho em mim o desejo profundo de ao menos uma vez na vida morrer uma morte de mulher pagã. Mas não quero jogar-me de um prédio ou na frente de trem, meter a cabeça em forno, afogar-me com pedras esquecidas no bolso, nem suicidar-me com um tiro por amor a ninguém. Não tenho muito de Ana Kariênina em mim. Talvez de Ofélia eu tenha um pouco mais. De Ofélia, sim. Também serei enterrada como indigente. Quero morrer em meio às flores, num delírio controlado. Ao menos uma vez. Minha tristeza será tão feliz quando meu único dever for o de deitar-me na relva ao relento e esperar a morte. E na espera, talvez, viver o silêncio. E no silêncio, com certeza, sentir o tempo. Os insetos me atravessam sem devorar-me, pois eles sabem que eu já devoro a mim mesma. A cobra rasteja por entre minhas pernas, sem se perceber, a onça me usa de travesseiro. E meus cabelos se desprendem em tufos que são presentes para os pássaros. De pouquinho em pouquinho eles me convidam para dentro de seus ninhos. E eu entro. Tão linda é essa minha morte. Peço para que nunca termine. E rezo, pois as mulheres pagãs também rezam. E Deus me atende. Meu sangue é doce néctar para as abelhas e morcegos que me prolificam. Também em mim respira toda uma floresta. E quando seco, petrifico. Por toda extensão de minha pele, então, o verde vai consumindo. É o musgo que finge me preencher e me esconde do restante do mundo. E eu não sinto mais nem fome, nem frio, nem sede... não, sede sim. Eu bebo dessa sede. Mas não medo e não nada. É tempo de morrer e eu sei muito bem como fazer isso.


Giovanna Ramundo

Em fim

Cremado o amor inconsútil, ela jogou as
cinzas da Ponte J.K Voaram sobre o
lago com o vento seco de Brasília. À
tardinha, assentaram não se sabe onde.

O que é leve em algum lugar pousa.
O que pousa em algum momento pesa.


Noélia Ribeiro

+ um dia -

Terei o hábito de conversar com putas

Que doa-te meus humilhantes grãos de sal

Jamais fui Virgílio nem pertenceria

À Glória

Homérica solidão de tantos, os homens,

Brancos e límpidos de pecaminoses

Sem doenças além do ser, aquém d'si

Alguns de nós são os mesmos daqueles versos

Para Briseida

O espólio desfigurado das palavras

É só o que eu tenho para conversar.


Bruno Nöthlich

Problema geográfico

no microestado

da poesia carioca

canônicos e marginais duelam

no mesmo cep

fora da zona sul

penso:

somos todos apátridas


Gabriel Silveira

Gramática

Na paixão por tempos verbais, não sabia que

os indicativos me apontavam regências tão

difíceis. Mesmo traiçoeiros, o vós e os subjun-

tivos me divertiam. Adulta, tenho medo do

nós. Em caneta permanente, o futuro d o pre-

térito fez-se em mim dolorido. Quero Ganhar 

futuros de presente


Luiza Mussnich

Coração fogoso

Um bar de uma única mesa

É o meu coração

Um bordel gótico

De deusas lésbicas

Príncipes gays

E virgens taradas

Esse é o meu coração

Um copo de vinho

Um bêbado bebe sozinho

Esse é o meu coração

Seco,vertical,colorido

Um fundo preto definitivo

É o meu coração

Levado e saboroso

É o meu coração fogoso

Quem dele provar,jamais esquecerá

Sala parisiense

Com flores pequenas

Esse é o meu coração grego

Lareiras,fundas e macias

Poltronas,quadros com telas

Pintadas de verdes

É o meu coração

Renda branca na toalha 

De mesa

É o meu coração

De porcelana chinesa

Um verso sublinhado

Num livro aberto

Ao lado

É o meu coração

De janelas fechadas

Noite amanhecida

Sem versos

É o meu coração

Revelado o segredo

É o meu coração

Desvendando o pudor do mundo

Dentro de mim

Brota o sol.....

Por poucos segundos

De êxtase

Dispo-me do sofrimento

Da solidão que explode

Na escuridão

É o meu coração!


Mery Onírica

Memorial ao morto imaginário

Nublei os meus olhos

na alba da alma dispersa...

Imaginei-me morto.

O silêncio partido

de quem conheci vivo

e amei ensandecido

girou tardo e líquido

em minha inconsciência

de carrossel iluminado.

O mistério do desaparecido

terrenal

é intrigante e numinoso:

fica-se etéreo,

vulnerável,

à mercê da lembrança alheia.

Estar é não estar

horizontal na vertical

ou vertical na horizontal,

combustão passageira de sonho

na memória desfeita.


Diego Mendes Sousa

, a palavra que eu reúno em pequenas embarcações ,

,   o anonimato pode ser a pele macia de que se precisa   ,   ser um desconhecido e não ter compromisso com a fama pode ser ótimo   ,   quem está aí?   ,   perguntou o ciclope   ,   foi astúcia de Odisseu responder: ninguém   ,   salvou-lhe a pele definir-se assim   ,   eu visto o anonimato como uma pele que acaricia   ,   aproveito a pele do anonimato para isolar um ambiente interno que insiste em escapulir   ,   as escapulidas nem sempre são fáceis  de  administrar   ,   um dia o Pachá me perguntou se eu não ia publicar e eu   ,  com seriedade experimentei a ideia de não querer   ,   encontrei uma verdadeira intenção de esperar   , anonimamente arranco com firmeza   ,   apenas visto essa pele macia   ,   talvez como Odisseu eu esteja esperando o mar aberto para gritar para o ciclope meu nome   ,

Valéria Grassi


(Este é um trecho do livro Intermitências apenas, publicado pela editora Cambucá, e segue a diagramação proposta pela autora)

Homenagem a Mário Cesariny, amanhã!

 

Mate, texto de Raquel Naveira

Faz parte de nossa tradição tomar mate. Chimarrão é o mate cevado, sem açúcar, regado a água quente. Tereré é o refresco, bem gelado. De acordo com o clima, passa-se do chimarrão ao tereré.

Para tomar mate é necessário adquirir uma cuia, morena e matuta, uma bomba ou bombilha e a erva moída, fina ou grossa, nativa ou pura folha defumada.  Tudo fica semelhante a “um coração verde com uma artéria de prata”, conforme poema do gaúcho Aparício Silva Rillo.

O ideal é tomá-lo numa grande roda, sob um laranjal. Ajuda a fazer e solidificar amizades.

Se houver os serviços de alguém disposto a “carregar mate”, ótimo. “Carregar mate” significa segurar a chaleira, passar a cuia de uma mão para outra, de uma boca para outra, respeitando a vez de cada um, a animação da prosa e o ritmo dos sorvos. Levar a chaleira lá dentro para esquentar de novo no fogão, quando a água começar a esfriar, para não azedar o mate.

É bom que haja no céu um sol bem vermelho e uma poeira cor-de-tijolo envolvendo tudo.

Se for na hora do quiriri e algumas estrelas perfurarem a tarde com suas pontas de lata, a conversa será mais lenta.

Se alguém falar alguma frase, alguma palavra em guarani, como “che-kambá” ou” cunhataí”, dará mais sabor à erva.

Importante mesmo é que haja um clima de comunhão, de cachimbo da paz, tudo muito morno e quente.

Tomo mate toda tarde com meu amigo, antes do sol se pôr, antes de acendermos as luzes, no lusco fusco. Encho a cuia, derramo erva verde num canto, coloco galhos floridos de marcela. Gosto daquela cuia enfeitada de pedras vermelhas, preciosas como as daqueles anéis que a  gente comprava nos bolichos da estrada. Depois vem a água quente, escaldante, saindo da chaleira de louça verde esmaltada, vinda do Paraguai.  Meu amigo se anima, conta histórias, enquanto o mate amargo conforta seu coração. Quando meu amigo toma mate e eu tomo mate com ele, nós nos fazemos companhia. É como se um manso regato escorregasse aos nossos pés.

Melhor que mate, só a serenidade e a constância, no coração.


Raquel Naveira

(i) lógica

a teleologia 
hesitantemente
epistemologizando.

o relativismo
peremptoriamente
hermeneuticando.


Bianka de Andrade

As bonecas só falam "mamãe", de Eduardo Moraes

Depois de uma hora e quinze no busão, Danilo chegou em casa da escola. Largou a mochila em cima da mesa — o terror de Perla: “trazendo sujeira da rua para a mesa em que a gente come, meu filho” — e foi para o quarto depois de mais um simulado para o ENEM. Ele tinha ido muito mal e sabia que seria salvo apenas pela redação e pela química. A primeira, pelo tanto que gostava de ler e escrever, a segunda, por tudo que aprendeu com a mãe, que tinha estudado só para ensinar a ele. 

A pressa era tanta que nem reparou que no sofá, Perla estava prostrada, imóvel, mirando a televisão desligada.

Depois de duas horas de sono, o garoto acorda pelas 19h e a encontra na mesma posição, da qual não saíra desde às 14h. Ainda meio sonolento e sem notar os olhos vermelhos da mãe, Danilo deita em seu colo, sem dizer uma palavra. A mãe afaga seu cabelo, mas não consegue sustentar o momento carinhoso. Não chorou porque já estava seca, depois de ter ficado aos prantos desde as 4h da manhã, quando foi buscar uma água na cozinha de madrugada e olhou para as covardes palavras que, em resumo, diziam: “Não volto mais”. 

O garoto finalmente percebe a cara da mãe, e ela, só com o olhar, suplica o seu silêncio. Danilo, que voltou a aguçar a sua sensibilidade, abraça a mãe bem forte, que o afasta pelo simples fato de seu toque ser idêntico ao do progenitor que não mais voltaria a ver. O adolescente entende, mesmo sem saber o motivo, e se recolhe. Sai em busca do pai, que não terá nome nesta história, por não merecer e por ter escolhido riscar o seu nome da vida de Perla e Danilo. O garoto não o encontra, achando que seria mais um episódio de bebedeira e briga no bar da esquina. 

Mas desta vez a atitude, igualmente frouxa, tinha sido outra. Ele suspeita quando vê a sua gaveta do armário vazia, mas confirma quando abre a portinhola sob a imagem da Nossa Senhora de Fátima da sala e descobre que as suas economias não estavam mais ali. Faltava pouco para inteirar o valor da primeira visita de avião do menino e da mãe ao avô em Fortaleza. As notas e moedas, que eram os trocos de lanches e das contas pagas na lotérica, agora estavam na mão do homem que apenas o colocara no mundo.

E lembrou da história da professora, que o marido deixou com três crianças pequenas para ficar com a amante e nunca mais voltou. Do seu melhor amigo da sala, que o pai desprezava porque era gay. Da sua namorada, cujo pai pagava uma pensão miserável e um jantar por mês para calar a sua boca, enquanto os filhos do segundo casamento viajavam para Angra dos Reis e tinham um ótimo plano de saúde. E de outros colegas com pais que bebiam e sumiam ou bebiam e batiam, que traíam sem dó, pais ausentes, apesar de residentes na mesma casa.

O menino, quando olhava à sua volta, com tantos exemplos claros, inclusive o seu, notou que, nas histórias de abandono, eram as mães que ficavam. Quase sempre.

Danilo percebeu que, ainda nos tempos atuais, seguia muito fácil ser pai.

Pela primeira vez, aos 16 anos de idade, pensou no quanto dá trabalho pensar no cotidiano de uma criança, desde o momento em que acorda até quando vai dormir. E também perguntar o que chateia, buscar na escola, levar ao médico, dar carinho e tudo mais que envolve o dia a dia de uma criança. E que isso parecia ser um extra aos pais, e não a obrigação que era às mães.

Deve ser por isso que as bonecas só falam “mamãe”. 

Danilo notou que aos pais que tinha como referência, quando encheram o saco de ser pai, ou melhor, de ser o que se convencionou ser tarefa primordial da mãe, bastou inventar uma desculpa qualquer e seguir sua vida, por algum motivo banal dito com tom de prioridade máxima. O fim do amor, o início de outro, a carreira, a incompatibilidade da vida paterna com a vida escolhida ou o desejo de liberdade. Não importa: pais abandonaram ou foram embora esquecendo o pedaço de si que deixaram no mundo para outra pessoa cuidar. Outra pessoa não. Para a mãe cuidar. Perlas, Marias, Tânias, Adrianas, Simones, Júlias.

O menino, instantaneamente mais cascudo, conseguiu convencer sua mãe a tomar um banho, ligou para sua amiga do trabalho explicando a situação e a colocou para dormir.

Acabou seu dia tentando acreditar que ainda podia ser amado. Tentando não pensar que a culpa era dele. E recuperar a confiança. E colocar na cabeça que não deveria ficar tentando recuperar a atenção e o amor do pai. Já que o amor nunca existiu do lado de lá.

Antes de pegar no sono, sem chorar um minuto sequer, cravou uma profecia a si mesmo: se um dia concretizasse o sonho de ter um filho, não seria pai.

Danilo queria ser mãe.


Eduardo Moraes

O amargo do homem no bordel da colméia

ferrões são letais
mas abelhas sensuais
fazem pólen dance


Matheus José Mineiro

Lançamento do primeiro livro infantil de Paulo Henriques Britto, amanhã em Ipanema!

 

Paragens

lugares…

pra conhecer

sentir

amar

lugares…

pra felicidade

recordar

cantar

lugares…

pra inventar

chorar

esquecer

lugares…

pra abraçar

ser criança

voar

lugares…

pra navegar

jogar âncora

quando desejar


Jurema Rangel

Armandinho

Nas noites das sextas-feiras, 45 minutos depois da hora marcada, o sorriso engravatado surgia na esquina. Nem um minuto a mais ou a menos. Chegava sem pressa, sapato bicolor, chapéu de palha, um vape no canto da boca. À sua espera, a dama toda de branco, obrigada a reconhecer a única qualidade daquele homem. Armandinho era pontual nos seus atrasos!

Teresa Garbayo

Oração a dois Senhores

Ave Senhor de todos os senhores,

Ave Senhor em que a alma capitula!

Ave Senhor dos títulos, penhores,

Ave Senhor daquele que acumula!

Ave Senhor do brût de investidores,

Ave Senhor daquele que especula!

Ave Senhor da bolsa de valores,

Ave Senhor com que o ego confabula!

Ave Senhor da dívida e do aporte

Ave Senhor da ação que se reveza

Ave Senhor do herdeiro que tem sorte!

Ave Senhor que o juro não despreza

E ave Senhor que aqui no caixa-forte,

Tens o lucro e os ativos desta reza!

Guilherme Ottoni

DIA-DE-SEMANA

Salto do trem.
Estação Glória.
Agarro a bolsa com a mão direita.
Com mais força, a esquerda segura o livro.
Rua do Russel, coração mil beats:
podem me assaltar tudo
menos a literatura.


Laura Liuzzi

Técnica singular para inflar balões

O primeiro sai algo banana ou salsicha. Outro toma forma de um camelo, duas corcovas oblongas. Ora, sim, um zepelim um tanto tímido. Murcho como uma fruta. Disforme feito um sonho. Os meninos também acionam pistolas de água, como ensaiando a ejaculação. E atiram dardos ao centro do alvo, sempre um orifício escuro. Empinam pipas com longas caudas, seus espermatozoides no céu. “Oi”, a prima e seu sorriso, surgindo à porta. Os olhos dele são a contrapartida de dois seios completos.


Perce Polegatto

Clivagem

Canto pra renascer
na pedra
com a semente que o mar
roubou dos náufragos; canto
para repartir com a brisa
a lúdica sesmaria da palavra.

Um atlas abriu seus galhos
para acolher meus reinos:
uma geometria de farrapos;
um tigre com o sol entre as patas.

E sigo esse rio de letras
como se chão em chamas:
a poesia me despiu
para explodir com astros.


Salgado Maranhão 

Pressão e neblina

anúncio tela rede social mensagem

trabalhar até tarde sono cansaço

rede social tela mensagem anúncio

urgente urgente trabalho sono

sonhos distantes emergência preços altos

pulsão de morte solidão amigos distantes

trabalho extenuante sono sono sono

tela mensagem anúncio rede social

alguém disse um disparate

deve ser verdade tela urgente anúncio

trabalho exaustão cansaço sono

tela mensagem anúncio rede

rede rede eu me rendo


Ẹgrium Tạdrel

EU SÓ FARIA LAVA-PÉS EM PÉS DE GALINHA

negue meu nome três vezes

na quarta não tenha voz

é difícil o querer das castanheiras:

produzir a carne que se come:

brutalidade do que apenas o que é belo tem

desmente,

Cobra Cecília,

desmente!

diz que não foi a carne minha que tu comeu,

diz que não foram as minhas mãos que lavaram as tuas e,

agora

lava tua barriga

prepara teu próprio lava-pés

contenta-te com o silêncio das salas católicas

nunca poderia eu

nem por amor

nem por ódio

todos os suspiros que dou são

de amor

ou de ódio

quase tudo era imenso

afago afogo atropelo

perdizes,

eu só faria lava-pés em pés de galinha

sou feita da mesma matéria

das plantas rasteiras que queimam

isso é tudo que tenho a ver com pés

escarra na boca

tranque a porta

cata na faca o meu novo nome:

eu sou o fio da navalha


Ágatha Kreisler

Um poema de Paulo D'Auria

a palavra é exata

e vã

a palavra é sagrada

e pagã

palavra é mulher

e homem

criança

e anciã

Paulo D'Auria

1° de abril

Não sei de ontem,
ainda não tinha nascido.
Nasço todo dia de hoje,
mas ontem rebrota na memória,
pequeno cacto sobre escombros.
Querem tirar o cacto,
fantasiá-lo e dizer que é margarida.
— Não! O cacto é real,
e está aqui,
memória viva que fere hoje:

— golpe!


Jade Prata

Vers de Circonstance

I. imunidade de rebanho

A estupidez é sua própria recompensa.
Graças a ela, o mundo faz sentido,
um só, que é fácil de identificar.
E só o fácil satisfaz a quem não pensa.

Pensar é coisa trabalhosa. A ignorância
é o sumo bem dos cidadãos de bem,
é a verdadeira marca dos eleitos.
Ter sucesso é não ter que saber. Saber cansa,

e o objetivo central de qualquer existência
só pode ser não se cansar. Olhai
as vacas do campo: não lhes faz falta a ciência,

pastam em plena bem-aventurança,
sem que nenhuma antevisão do matadouro
perturbe a santa paz da ruminança.

II. Zeitgeist

Se te falta competência 
pra amar, mas queres na vida 
o condimento da paixão, 
resta uma saída. 
 
Pra quem nos duros embates 
do amor jamais subiu ao pódio, 
há um prémio de consolação 
bem fácil: o ódio. 
 
O ódio dispensa a razão 
e seus meandros sutilíssimos, 
a lógica, a estética, a ética; 
só requer o fígado. 
 
O ódio leva a emoção 
a seu mais extremo ápice 
sem amante e sem amigo: 
basta-lhe um cúmplice. 
 
Abraça com força teu ódio, 
faz dele um belo romance. 
Eis uma vera paixão 
a teu alcance. 


Paulo Henriques Britto

Divórcio

a bandeja que serve o café
e serve a cerveja
só não serve para consertar
o que não tem conserto
nem com fé, nem com jeito
nem com pé, nem com peito


Mariana Teixeira

Re-criação

Des-construir a forma
des-membrar

des-estruturar o verbo
des-ordenar a estrutura

des-mitificar

ir além do provável
e — assim — instituído o caos

re-modelar
o imponderável


Ianê Mello

Rosalina In Flor

Tem uma rosa a desabrochar
Pelas bandas de cá!
Tem espinhos,
É viçosa
Mora em Jacarepaguá.

Pinta livre,
Fala em prosa,
Gosta de perfumar
Esta Rosa lina é linda
Não a queiram arrancar.
Vai perfumar a história
Com toda a sua memória
Que sementei no lugar.
Lá na terra fértil da cidade de Deus
tem a sua plantação,
há de ter roseiral, cheiro de esperança
nas mãos de nossas crianças
Para enfeitar a nação


Valéria Barbosa

Um poema de Bruna Escaleira

às bruxas

neste mundo machofágico
toda mulher é sobrevivente


Bruna Escaleira

Sem nome

Deu vontade de chorar...
Mas não vou, não posso...
Tenho que me libertar de mim.
Tudo está na minha cabeça,
passo a crer que não existe sentimento algum em meu coração.
É simplesmente minha mente funcionando a mil por hora...
A saudade, a falta, a tristeza,
essa necessidade imensa...
Tudo eu criei...
São frutos da imaginação.
Será que devo ficar melhor e feliz agora!?
A vontade de chorar ainda não passou...
Ainda não passou...


Fernanda Otoni

abre-mundo

abre o futuro
o passado pretérito
abre língua, abre fome
abre túmulo, abre e soca 
quando, de um pro outro
— muda cena —
troca o eu-lírico


Anelise Freitas

Ciclos, um poema de Thais Vicente

Como a folha que cai da árvore
e se decompõe, desmanchando-se
para que, no lugar, outra cresça,
continuamente, até que a árvore morra,
assim somos nós: frágeis e passageiros,
vivendo para cumprir o ciclo da vida,
até que todas as árvores morram,
o planeta morra e a vida se extinga
completamente
pra algum Deus ou explosão poder criar de novo.


Thais Vicente

Forças

Centrífugas
Bocas
Transgridem no beijo
A gravidade


Rosália Milsztajn

água-forte

singrando fantasia qualquer
freme um risco
         olho azul
dardo ofegante rapto
de um lance
                   pego acaso
quanto mais faz-de-conta
vigília de bolas de gude
miramar miramar
                      lufada de cor
                      irrompe

                      — prova o Cais


Naila Rachid

Um poema de Numa Ciro

passarei a tarde toda
descascando cebolas
só pra chorar sem motivo


Numa Ciro

Carrossel

de manhã na
praia eles combinam
o que farão à noite de
noite, na festa eles
combinam de ir à
praia amanhã


Ana Salek

Um poema de Natasha Felix

logo farei 22 anos.
me recuso a ir embora antes.
até lá enterrarei um filho. isso não será triste.
não vou embora sem cruzar a fronteira
enterrar esse filho
    profundamente
    não ser triste.


Natasha Felix

Rosa Luxemburgo

passei a maior vergonha
no dia que tu viesse me buscar
usando uma camiseta
rosa-choque
tu só usa preto 
e eu sempre reclamo
digo "aff Lukas que tédio"
e eu adoro rosa-choque
a cor o nome
não sei o que deu em mim
certeza que não foi inveja
foi outra coisa mais feia
olhei pra tu e disse
"oxe que cor é essa menino?
e tu
oito anos mais novo
millennial
anos luz à frente 
dissesse
"qual o problema? só quem pode usar rosa é tu?"
e eu não soube responder
porque de fato
não há problema
algum
cores são uma invenção
e não têm dono
"pertencem à vida"
(não fui eu quem disse, foi goethe)


Adelaide Ivánova

Querida

Queria ser homem político
Sujeito herói bom lutador.
Queria ser poeta maldito
Profundo gênio sofredor.

Pronto me Safo do burro querer
És filha da terra e mãe hás de ser
Toda poesia que te queira nascer.


Marina Laurentiis

Teima, de Ana Elisa Ribeiro

Às vésperas do casamento, mandou-me um bilhete, re-

presentante máximo de sua franqueza presente e futura:

não lavo, não passo, não sei cozer nem desejo aprender,

não limpo, não seco, não espano. Baixei os olhos, verti

uns pequenos arrependimentos antecipados e me casei.

Ana Elise Ribeiro

Ungida

Vem,
Unge-me com santos óleos:
O corpo,
Os cabelo,
A pele,
O plexo solar.

Vem,
Unge-me
Com óleo bento:
A mente, 
O espírito
Sedento
De azeite quente.

Vem,
Unge-me,
De cada poro
Transpiro
Gotas de luz,
Toda pura
E poderosa.


Raquel Naveira

Para a mão que escreve

A pele soltando da mão
Parece um paço de dança
Parece doença
(embaixo da atadura
há vermes silenciosos
muito empenhados no seu trabalho,
seriíssimos decompositores)
Se for contagioso a esquerda
Escreve estrahno um pequeno desvio,
não se preocupe:
Fim de festa é sempre assim
Freezer vazio
E alguns corpos podres espalhados pela casa


Ana B.

O assassinato de Marielle Franco

como apaga um corpo depois
de correr nele um vinho de tanta
fruta gorda e suculenta
você segura nas mãos da vida
e nela há respiração timbre
a pisada de um búfalo
o fôlego vindo das raízes
o vento que bate na areia da pele,
você vê os pelos eriçados
você inclusive se arrepia
e de repente um outro sopro
morde
onde tudo sangra
como que pode
morrer às vezes
ser tão lento
como apaga um corpo depois
depois de a pele que temos
ser tão consoladora
fica um pouco mais
poderia ter dito
mas o vinho por dentro ardia
e mesmo que o corpo ficasse
o elo de ser um animal
já tinha se desfeito
o visgo inteiro vazado
a ponto de nunca mais
poder ser recolhido
como que pode
um corpo inteiro
quebrado
a gente estendendo a mão
que fica mais no vazio
a gente também um corpo
esperando seu quebrado
como pode um corpo inteiro
sumir
mesmo desmembrado
sempre pode ou deve
o desencanto ser admitido
morrer como adormecer
entre as ruínas
as bombas
perder
sopro sangue ar
barco e mãos
atracados mas
pendentes
nos filamentos do espaço
a mão última que acena
sabe porque dói
o impossível
não pode mais.


Tatiana Pequeno

Teima, de Laura Assis

Correr ao contrário
o caminho mais claro.

Ciência da escolha
em oposta direção.

Desacreditar a equação
precisa das respostas.

Insistir em tudo
que não tenha
o peso da realidade.


Laura Assis

Escuro, de Marilia Kubota

o olhar ficou frio e duro
o mar sem movimento
ondas rápidas, gaivotas sujas.

o tigre ruge
no lençol azul-marinho.
nuvens de fuligem
sobre o pergaminho enrugado:

é inverno no atlântico

a vida tomba diante
do punho fechado.


Marilia Kubota

Quadrado Vermelho

de banhar também insiste
escorrer a mão ao sexo
cegar o pássaro pela metáfora molhada
você sabe bem
apanhar um número caído
estourar a bolha sociopata:
hoje eu menstruei em desesperos homeopáticos


Carla Diacov

Espelho

Tirei as sandálias e, lentamente os meus pés tocaram aquela areia fofa e molhada. Os meus dedos sumiram em meio aos grãos. Como uma descarga elétrica, o meu corpo desligou e ligou. Certifiquei-me que estava de pé. As gotas de chuva caíram como diamantes e ao tocarem o mar transformavam-se em grandes e múltiplos aros de prata entrelaçados. Eu ainda estava de pé. Conectada àquela natureza, não consegui resistir. Caminhei delicadamente em direção ao mar. Mergulhei! Mergulhei mais fundo que pude e ao tentar voltar à superfície, algo impedia-me. Imóvel. Sem ar. Queria gritar! Berrar! Ar! Desliguei. Na tentativa de gritar pela última vez busquei forças. Acordei.

Indira Kupfer

Jogo de prefixos

Quero
unir
o inútil
ao agradável.

Os que
desejam
o útil

fiquem
também
com
o desagradável.


Bianka de Andrade

Mulher

À noite, tempestade,

amanheço nublada

à janela, manhã de inverno,

reflexos internos,

tantas minhas metades.

Espelho quebrado dá azar.

Há quem se mire

todo, inteiro de tudo?

— Não.

Eu nuca

bebo. Minto às vezes

para consolar o mundo

que anda triste.

Anoiteço toda inverno,

quente numas partes,

labareda noturna

sou, em toda parte, Mulher.


Jade Prata

Poema Imemorável, inédito de Noélia Ribeiro

caligrafia de lapsos

língua geográfica em versos voadores

química de significantes

pai e mãe anímicos

profusão de pré-histórias

poema-platô: alecrim-vinagre-tinta-sal

tentativa de reaver o contorno original


Noélia Ribeiro

Um poema de Nadiá Paulo Ferreira

Quando me abraças

mais uma vez

esse verbo amar

tantas vezes escrito

com surpresa

vem dizer algo

ultrapassando

qualquer verbo transitivo

Nadiá Paulo Ferreira

PUTA DA BABILÔNIA

sou apenas como são os passarinhos:
não tenho entendimento do silêncio
mas
sou como são todas as mulheres
também:
mais fera que gente
ainda que por filosofia,
maldição ou benção
Fera de colo
querer de besta:
amar, matar e deitar, depois
beber água
cuidar das plantas
acompanhar uma vela inteira queimar
                            pensar eventualmente na morte

porque

se o apocalipse se deu
pela Puta da Babilônia
chama-me Babilônia
chame-me Puta


Ágatha Kreisler

Um poema de Roberta Lahmeyer

pa-

la-
vras
pe-
ri-
go-
sas
de
olhos
fu-
tu-
ros


Roberta Lahmeyer

Eva, de Laura Liuzzi

Eva também é ave
palavra voo
desde cima
o cimo da pedra:
tártaro
dentista do limo
escalavra 
a pedra da palavra pedra.


Laura Liuzzi

Dama da noite, de Marilena Moraes

Naquela noite, não houve aula no curso supletivo. Os alunos comentavam, atônitos, a manchete do jornal popular que passava de mão em mão.

"Exorcismo na boate" — "Professora de dia, stripper à noite, Bernadete dos Santos, 30 anos, também conhecida como Lucimar, foi assassinada por seu aluno, José Tenreiro, inconformado ao descobrir a segunda identidade da professora do curso supletivo que frequentava. Apresentando sinais de desequilíbrio mental, Tenreiro foi preso em flagrante, tendo ainda nas mãos o punhal de prata que cravou entre os seios da bailarina/professora em meio ao show da boate Clamores."

Era o texto da notícia que um engraçadinho fizera questão de colar no quadro-negro, contando a morte trágica da professora, Bernadete de dia, de noite Lucimar.

Ar de beata, rosto lavado, poucas palavras, tinha nome de santa e cheiro de talco. Dava aulas no supletivo, num bairro de gente simples. Com os alunos, o relacionamento era apenas cordial.

Ninguém poderia imaginar que a professora pacata, de roupas discretas, saía dali direto para Copacabana, onde, às três da manhã, estrelava o show da boate Clamores.

"Sex alive" — anunciava o neon. Maquiagem pesada, óleo no corpo, Lucimar se roçava no parceiro, sem sequer olhar para o seu rosto e sem encarar a plateia de homens agitados, que gritavam palavras que ela fingia não ouvir. Uma amiga a levara para a Clamores, convencendo-a de que podia fazer bom uso do belo corpo. Se o dinheiro das aulas era pouco, as notas verdes dos turistas ajudavam bastante no orçamento.

Religião? Nunca tivera. Pudor? Há horas em que a necessidade fala mais alto. Ao fim de alguns meses, o prazer de estar no palco, nua e exposta, passou a ser a razão mais forte de sair toda noite do Méier direto para a Princesa Isabel.

Não poderia, no entanto, imaginar um aluno na plateia. Tenreiro voltou na noite seguinte e em outras tantas noites. Reconhecera a professora na mulher de roupa colante e meia arrastão que saía da boate quase de manhã, pendurada nos sete centímetros de salto, abraçada a um gringo qualquer.

Passou a segui-la, e a ideia de purificá-la, fazê-la voltar a ser apenas a professora, tornou conta dele. Limpar seu corpo, salvar sua alma foi a missão a que

se propôs.

Hoje, ele está internado no manicômio judiciário, constatado o problema mental.

A professora foi homenageada na entrega dos diplomas, mas os alunos preferiram louvar suas qualidades de dama da noite, a bailarina de pernas bem feitas, seios redondos e sexo depilado.

A comemoração, na Clamores, correu por conta da casa.

Marilena Moraes

Noite

saí tropeçando
fuligens.
rastro de pólvora
cola, descola
medo da sua língua
na minha — segurei.
a mão
quente
medrosas gotículas brotaram
do útero.
essa flor
é
para você.


Letícia Simões

Cartomante

tomar decisões
é a melhor forma
de prever o futuro


Luiza Mussnich

Mês da mulher no Plástico Bolha

No Plástico Bolha, todos os dias são dias para autores, autoras e autorxs. Mas nesse março de 2025, fizemos uma seleção especial no blog, juntando autoras parceiras do PB, com textos e poemas que mostram a marca da escrita feminina: uma pequena antologia de autoras de nossa literatura atual.

Confira, ao longo desse mês, a seleção de autoras parceiras, que selecionamos especialmente  para a celebração do mês da mulher. E não se esqueça que, independentemente do seu gênero, o Plástico Bolha está de portas abertas!

Clypeasteroida

Sob o rumor das ondas
irisadas pelo vento
uma bolacha-do-mar
oferece em seu centro
a solidão quase nua
despida pelo tempo.

Alexandre Bruno Tinelli

capítulo curto

releu Dom Casmurro:
todo patriarca é um corno


Lucas Viriato

Incoerência

A tartaruga
chegou.

O passageiro
do avião
não!


Débora Novaes de Castro

Quando chove

Em São Paulo, quando
chove,
chovem carros.

Tudo para:
pontes, viadutos, Marginais.

E a água retoma
seu curso original:
Anhangabaú, Sumaré, Pacaembu.

Ruas onde eram rios,
ex-rios, caminhos de rato, canais.
Rios sobre ruas,
Elevado, Via Dutra, Radial.

Em São Paulo, quando
chove,
chovem apocalipses
de quintal.


Frederico Barbosa

Toda escola devia ser samba, a canção

Toda escola devia ser de samba
Toda escola devia ser assim
de cantar
de trazer você pra mim
Toda escola devia ter essa ginga
trazer essa parte
que é mais vida
que é arte

Toda escola devia ser criança
ensinando adulto

Toda escola devia ser silêncio
sussurrando música

Toda escola devia ser noite
tramando dia

Toda escola devia ser samba
toda semana devia ser seu
carnaval


Paulo D'Auria

Goela

fale o que quer te venha a boca

com a certeza de quem só diz a verdade:

sou um ser sensibilíssimo, sim

até as estrelas me influenciam

passei a desconfiar mais

depois que o sino da igreja atrasou:

mas isso são só meus dentes

que se quebram sozinhos

se afiam nessa língua quase minha

em tempos de paz

guardo meu coração na goela

em tempos de guerra

guardo meu coração nas mãos

quando na goela sempre

embaixo das cordas vocais

para que não saiam sons

apenas engasgos

para que não saiam nomes

mas gemidos

aí sim

reparar no

brilho da faca

preso na minha retina

procurar na faca

justa-causa

retina minha


Ágatha Kreisler

A tempestade

Canibal, palavra latina,
à maneira de canis, animal
de fidelidade canina.

Nas Bermudas, sublime ironia,
será um vento cão e vai se chamar hurracán.

E quando o mar de lã
de repente apontar terra à vista
Então será Caliban.


Rodrigo Garcia Lopes

Hanishira e a moto amarela sobre a mesa do imperador

Hanishira ouviu o ronco do motor e isso fez com que ela saltasse da cama, de um só pulo e se pusesse em frente ao espelho do banheiro. Jogou, com as duas mãos, água gelada no rosto para ativar-se.

Era ele, tinha certeza, acabara de dobrar a primeira ladeira, virara a esquina lá em baixo. Subiu e ela o ouviria mais uma vez quando contornasse a segunda curva. Ele contornou. Estava mais perto. É ele! Sem dúvidas é ele: ele e sua moto amarela. Pensou apertando involuntariamente as pernas. Que sensação gostosa que fazia o motor da possante amarela enquanto pousava nela sua buceta! Só de pensar nisso ficou com muito desejo. O que esse cara havia feito com ela? Que tipo de feitiço era aquele?

A água fria escorreu pelo seu peito que enrijeceu. Ela tirou a calcinha e a camiseta de malha e colocou uma camisola transparente e um roupão com motivo de gueixa, queria deixar bem entendido, que estava ali para servir. 

Ouviu o motor silenciar em frente à casa. Rapidamente aplicou um blush e um rímel, apenas para ressaltar o olhar e ganhar uma cor. Ele assobiou. Isso é bom, lembrou que a campainha está com defeito. É sinal que pensou em mim, que tá ligado. Hoje, nada daquele papo tântrico, hoje eu parto pra cima dele e com sorte ele será o cara que terei coragem de falar: Vai, come a minha buceta! Abre ela todinha! Pronunciar essas coisas lhe enchia de tesão. Mas raras foram as vezes que ousou pronunciar na hora do ato sexual a palavra buceta. Só na cabeça, pensava, mas sempre usava outra nomenclatura: periquita, pão doce, preciosa, nomes assim. Talvez porque julgasse que uma mulher não deveria gostar de buceta, que pega mal. Que esse é um direito apenas dos homens. Mas ela adorava essa palavra, ficava louca. Mas até então só conseguia pensar nunca falava.

Uma amiga dizia que quando ela encontrasse a pessoa certa ela teria coragem de ser ela mesma. De se entregar. E aí você não vai ter mais vergonha de nada. Pensava todas essas coisas que lhe traziam um sorriso tímido e safado à cara enquanto atravessava o corredor em direção a porta de vidro que deixava vazar a luz do sol, ela caminhou em direção a claridade até que nada mais pudesse ser visto. Ficou cega completamente ao abrir a porta. Ele entrou, ela abriu os olhos.

— Você me disse que acordava cedo.

— Tô acordada. Tava lendo na cama.

— Tem hoje tempo pra praticar?

Tomou Hanishira nos baços e a beijou. Quando esses lábios se desgrudaram ela pôde sentir, o gosto do abacaxi com hortelã e o celular de João vibrar no bolso. Ele desligou automaticamente o que fez com que ela se sentisse muito importante.

— Quer um café?

Ofereceu ao passar pela cozinha.

— Vim te levar até a Mesa do Imperador.

Ela teve um sobressalto. Não esperava sair, esperava voltar para cama e se enroscar com ele.

— Eu devo me trocar.

— Só se você quiser.

Ela adoraria ter coragem de montar na moto daquele jeito, mas não era assim tão descolada. Correu até o quarto e teve vontade de colocar o guarda roupa abaixo. Uma saia e uma blusa surgiram como num passe de mágica, meias e a calcinha. De volta à sala. João a tomou pela mão e a conduziu até a moto. Ele sabia a pressão certa ao lhe dar a mão. Na noite do último encontro enquanto dissertava baixinho em seus ouvidos as maravilhas do sexo tântrico. Ele segurava pressionando sua mão de tal maneira que a fazia delirar. E também teve aquele momento dos pés, onde se tocaram, pé com pé. Que só em pensar já fazia Hanishira ficar totalmente molhada. Ao sentar-se na moto, a sensação do motor

ligado, vibrando. Que delícia!

Sentiu sua buceta ser pressionada levemente como se no assento tivesse ali um encaixe perfeitinho então tudo que ela pode fazer foi prender seu condutor levemente com as pernas que sofriam pequenos espasmos e Hanishira abraçava João passando a mão em seus peitos peludos. O vento na cara e a sensação de liberdade. Ela usava uma saia de malha fina. Cortaram as ladeiras como quem corta nuvens. Cruzaram as montanhas das paineiras. As montanhas do Rio e seu cabelo sobrando em seu capacete coquinho amarelo. Ao vento. E Hanishira recebendo o perfume de seu shampoo de ervas.

João era um tipo diferente, parecia um indiano, tinha aquele moreno, negro meio cinza, meio cravo, meio canela. Um indiano mesmo. Só que brasileiro. Desde a primeira vez que Hanishira depositou os olhos nele, já ficou interessada. Seu palpite era de que ali tinha uma coisa gostosa.

De vez em quando ele falava algo para ela gritado para tentar ser ouvido apesar do barulho infernal que produzia a possante como ele mesmo a havia apelidado.

— Respira, deixa o ar entrar! Lembra da primeira lição do sexo tântrico?

Ela repetia.

— Deixa o ar entrar!

— Deixa tudo entrar!

— Aí que delícia!

— Vou te comer hoje todinha.

E ela tremeu. Pela primeira vez sentiu uma pontadinha de medo, mas tratou de afastar de si a síndrome de patrulha da cidade, de que todos os homens incríveis que se aproximavam de mulheres comuns são psicopatas em potencial, ou ao menos tem potencial para ser. E para aplacar o medo apertou mais forte seus peitos contra as costas de João, afastou-se um pouco e ficou lhe roçando os bicos e o pressionando com as pernas, aproveitando aquela trepidação do motor que para ela: Não vou esconder aqui, estava há alguns meses sem trepar, poderia gozar a qualquer momento. O que seria um milagre, por que ela não era assim de gozar rápido. Isso nenhum homem podia falar dela. Sempre dera trabalho aos amantes mais dedicados. Precisava ser trabalhada para gozar. Mas aquele a quem ela agarrava pela cintura agora, já havia lhe trabalhado toda uma noite, e nem se quer a tocara. Havia lhe revelado em segredo as doze lições do sexo tântrico. Em um livro de bolso que ele sacou da pochete. Esse sabia mesmo do que gosta uma mulher. Havia estado a ponto de derreter nos braços daquele homem, só de toques nas mãos, massagens energéticas. Hoje ela sentiria o gosto dele.

Assim que chegaram à pedra do imperador, o sol estava quente. Nem mesmo os lagartos, que são atração do lugar, se atreviam a transitar pelo local.

Ele lhe ofereceu um pouco de água que trouxera em um cantil. Eles beberam e beijaram. E aquela água que a princípio gelada pareceu transformar-se em ardente. Ficaram ali pegando fogo. Ele meteu a mão pela blusa de Hanishira e colocou seus peitos pra fora, enquanto os lambia. Seus peitos eram fartos, mas de bicos pequenos que ao enrijecer quase desaparecia. João dava pequenas mordiscadas puxando os bicos para fora.

— Pode chegar alguém.

— Se chegar alguém eu arranco a tua roupa toda.

Ele já falou isso metendo a mão por debaixo da saia e puxando sua calcinha para baixo pelo fundo, riu de satisfação ao perceber que aquela bucetinha já estava bem molhadinha em ponto de bala, como dizem os mais safados. Pediu que ela colocasse as mãos no chão, só pra que ele pudesse olhar por esse ângulo.

Porque contou para ele a fantasia de se exibir? Sentia-se amedrontada e excitada pela possibilidade de realizar uma fantasia. Nunca imaginou que tivesse coragem, mas estava ali, pronta.

Ele era muito safado e ela adorava aquilo. Não estava sentindo medo ou vergonha e ela estava ali na rua. Tudo bem uma rua deserta, mas é rua. E ela estava com as mãos no chão, sua bunda para cima com um cara safado passando mão nela. Será que teria coragem de contar para alguém? Mas se não o fizesse teria valido a pena? De certo suas amigas mais íntimas teriam dificuldades até mesmo de acreditar no acontecido. E até o momento quase nada havia acontecido. Mas o que ela esperava? Sua cabeça estava quente como se tomasse doses de cachaça ao meio dia. Estava vermelha de estar naquela posição que no fundo era ridícula, mas que não tinha mais saída a partir do momento que aceitou a brincadeira, estava com a cara toda vermelha e por certo também vermelha estava sua querida companheira buceta. Que pulsava ao sol, após ter sido raspada quase que por completo logo após o término do primeiro encontro. João havia dito que raspadelas eram de sua preferência, permitiam sensações mais próximas, deixou escapar fingindo sem querer. Fazia parte, esse sabe como jogar. Ela não se arrependeu, podia sentir o sol lhe queimar e as mãos de seu motoqueiro, dedo a dedo deslizando por sua buceta e agora não parava de repetir para si: Vai, desliza na minha boceta inchada e quente.

Falava baixo, mas desejando falar para fora, enquanto se mantinha de bunda para cima abriu os olhos e deu de cara com os olhos de João. Ele estava agachado olhando para ela, o mundo de cabeça para baixo, ela o via e sentia a sua mão. Ele colocou na própria boca uma folha de louro que tirou do bolso e levou uma outra a boca de Hanishira. 

Ela percebeu que ali, ele dava um salto a mais em suas etapas da conquista. O que ele poderia querer mais? Já estava semi nua, entregue. É por isso então, ele quer magia! E teve as mãos dele dentro dela. Enquanto mastigou o louro amargo.

— Vai te libertar.

Ele sumiu da sua vista e lhe chupou forte e demorado. Antes de ajudá-la a levantar, sorriu ao perceber que ela estava muito vermelha e teve vertigem quando o sangue voltou a circular para o corpo. Ele a aparou e a carregou até a mesa, a grande mesa do Imperador. Levou a mão de Hanishira em seu pau.

— A grande pedra!

Ela não teve tempo de falar nada, Ele tapou lhe a boca e ela gostou. E pedia para ela manter os olhos abertos e ela fazia esse esforço. E se esforçou tão bem que suas pálpebras pouco se mexiam, estavam fixadas nos olhos negros de João, que agora tinha olhos e pau. Para ela, ele tinha apenas olhos e pau. Ela deitada na pedra, ele segurou suas pernas no ar e com jeitinho nem muito delicado, nem muito bruto, certeiro, meteu seu pau que entrou deslizando, encaixando em cada curva por dentro dela. Momento já sonhado por Hanishira.

Ela então não conseguindo mais conter falou em boa altura: Mete na minha buceta! E ter dado esse grito à fez jorrar para fora, como se ele despertasse nela sua verdadeira vocação. 

— Tô metendo!

E meteu. Direitinho, encaixadinho como nunca houvera sido. Ela cravou os dedos sem unhas pelo vício de comê-las, nas costas dele. E acompanhava seus movimentos como se já tivessem dançado aquela dança muitas vezes. Os olhos dele brilhavam. Ela concentrada neles e dançando em movimento continuo com o pau de João dentro dela. Teve a sensação de estarem sendo vigiados, olhos para todos os lados. Ele dizia para que ela não se preocupasse. Seus olhos fecharam e se deixaram levar. Ele era como um polvo estava dentro dela, na cintura, na bunda, no peito, estava em suas orelhas, no pescoço, pressionava levemente os dedos em movimentos circulares passeando ora em seu clitóris, ora em seu prêmio, como fez questão de apelidar na primeira vez que tocou nele ainda quando estava com bunda para o alto.

O sol quente sobre a pedra e ela com suas costas sentindo isso como uma dose extra em seu prazer. O movimento foi ficando intenso e mais ritmado, era a primeira vez que mesmo por baixo tinha liberdade de se mover. Como ele conseguiu a aquilo? Metia nela e ela mexia esfregando-se de maneira que os dois foram levados ao momento mais sonhado dos amantes, morrerem juntinhos a sua pequena morte. Ela soltou um gemido agudo e abriu os olhos num estímulo ao êxtase daquele momento e percebeu os olhos na árvore que pendia sobre a ponta da pedra, um punhado de olhos de lagartos os olhando. Uma árvore de lagartos. E foram abrindo os olhos um a um com o grito de Hanishira e se sentindo acuados mudaram de cor e saltaram sobre as costas de João e sobre as pálpebras coladas desta moça, e sobre suas pernas e braços e pisotearam o casal, numa chuva de lagartos. Os dois ficaram ali petrificados. Demorou ainda um pequeno tempo para que conseguissem levantar. Ele saiu de cima dela em silêncio. Ela colocou a roupa, mas não achou sua calcinha. Ele ligou a moto e a chamou para subir. Quando ela colou seus peitos nas costas dele, ele virou sua cabeça levemente para traz. E perguntou se estava tudo bem. Hanishira balançou a cabeça afirmativamente. Ele colocou o braço para trás e segurou-a na buceta. Deu três leves tapinhas. Hanishira sorriu.

— Isso nunca tinha me acontecido. Não tão assim.

— Você é esquisito. Adoro o medo que sinto de você, Imperador.

Ele arrancou a moto ladeira abaixo. De vez em quando entre uma curva e outra ele dava gritos.

— Lagartos filhos da puta! Eu sou seu imperador e lhes ordeno que cada um procure sua própria mulher para comer!

Hanishira ouvia essas besteiras e se apaixonava cada vez mais. Ria e sentia João escorrer de dentro dela, ia chegar em casa com a saia toda suja. O amor é sujo.

Na Jardim Botânico engarrafada, ela continuava seu ritual de roçar os peitos nas costas de seu condutor. Os dois riam de prazer.

Depois desta trepada nunca mais voltaram a praticar nenhuma das doze lições de sexo tântrico, mas enquanto juntos, mantiveram o habito de se devorarem em lugares públicos.


Luciana Bezerra