(i) lógica

a teleologia 
hesitantemente
epistemologizando.

o relativismo
peremptoriamente
hermeneuticando.


Bianka de Andrade

As bonecas só falam "mamãe", de Eduardo Moraes

Depois de uma hora e quinze no busão, Danilo chegou em casa da escola. Largou a mochila em cima da mesa — o terror de Perla: “trazendo sujeira da rua para a mesa em que a gente come, meu filho” — e foi para o quarto depois de mais um simulado para o ENEM. Ele tinha ido muito mal e sabia que seria salvo apenas pela redação e pela química. A primeira, pelo tanto que gostava de ler e escrever, a segunda, por tudo que aprendeu com a mãe, que tinha estudado só para ensinar a ele. 

A pressa era tanta que nem reparou que no sofá, Perla estava prostrada, imóvel, mirando a televisão desligada.

Depois de duas horas de sono, o garoto acorda pelas 19h e a encontra na mesma posição, da qual não saíra desde às 14h. Ainda meio sonolento e sem notar os olhos vermelhos da mãe, Danilo deita em seu colo, sem dizer uma palavra. A mãe afaga seu cabelo, mas não consegue sustentar o momento carinhoso. Não chorou porque já estava seca, depois de ter ficado aos prantos desde as 4h da manhã, quando foi buscar uma água na cozinha de madrugada e olhou para as covardes palavras que, em resumo, diziam: “Não volto mais”. 

O garoto finalmente percebe a cara da mãe, e ela, só com o olhar, suplica o seu silêncio. Danilo, que voltou a aguçar a sua sensibilidade, abraça a mãe bem forte, que o afasta pelo simples fato de seu toque ser idêntico ao do progenitor que não mais voltaria a ver. O adolescente entende, mesmo sem saber o motivo, e se recolhe. Sai em busca do pai, que não terá nome nesta história, por não merecer e por ter escolhido riscar o seu nome da vida de Perla e Danilo. O garoto não o encontra, achando que seria mais um episódio de bebedeira e briga no bar da esquina. 

Mas desta vez a atitude, igualmente frouxa, tinha sido outra. Ele suspeita quando vê a sua gaveta do armário vazia, mas confirma quando abre a portinhola sob a imagem da Nossa Senhora de Fátima da sala e descobre que as suas economias não estavam mais ali. Faltava pouco para inteirar o valor da primeira visita de avião do menino e da mãe ao avô em Fortaleza. As notas e moedas, que eram os trocos de lanches e das contas pagas na lotérica, agora estavam na mão do homem que apenas o colocara no mundo.

E lembrou da história da professora, que o marido deixou com três crianças pequenas para ficar com a amante e nunca mais voltou. Do seu melhor amigo da sala, que o pai desprezava porque era gay. Da sua namorada, cujo pai pagava uma pensão miserável e um jantar por mês para calar a sua boca, enquanto os filhos do segundo casamento viajavam para Angra dos Reis e tinham um ótimo plano de saúde. E de outros colegas com pais que bebiam e sumiam ou bebiam e batiam, que traíam sem dó, pais ausentes, apesar de residentes na mesma casa.

O menino, quando olhava à sua volta, com tantos exemplos claros, inclusive o seu, notou que, nas histórias de abandono, eram as mães que ficavam. Quase sempre.

Danilo percebeu que, ainda nos tempos atuais, seguia muito fácil ser pai.

Pela primeira vez, aos 16 anos de idade, pensou no quanto dá trabalho pensar no cotidiano de uma criança, desde o momento em que acorda até quando vai dormir. E também perguntar o que chateia, buscar na escola, levar ao médico, dar carinho e tudo mais que envolve o dia a dia de uma criança. E que isso parecia ser um extra aos pais, e não a obrigação que era às mães.

Deve ser por isso que as bonecas só falam “mamãe”. 

Danilo notou que aos pais que tinha como referência, quando encheram o saco de ser pai, ou melhor, de ser o que se convencionou ser tarefa primordial da mãe, bastou inventar uma desculpa qualquer e seguir sua vida, por algum motivo banal dito com tom de prioridade máxima. O fim do amor, o início de outro, a carreira, a incompatibilidade da vida paterna com a vida escolhida ou o desejo de liberdade. Não importa: pais abandonaram ou foram embora esquecendo o pedaço de si que deixaram no mundo para outra pessoa cuidar. Outra pessoa não. Para a mãe cuidar. Perlas, Marias, Tânias, Adrianas, Simones, Júlias.

O menino, instantaneamente mais cascudo, conseguiu convencer sua mãe a tomar um banho, ligou para sua amiga do trabalho explicando a situação e a colocou para dormir.

Acabou seu dia tentando acreditar que ainda podia ser amado. Tentando não pensar que a culpa era dele. E recuperar a confiança. E colocar na cabeça que não deveria ficar tentando recuperar a atenção e o amor do pai. Já que o amor nunca existiu do lado de lá.

Antes de pegar no sono, sem chorar um minuto sequer, cravou uma profecia a si mesmo: se um dia concretizasse o sonho de ter um filho, não seria pai.

Danilo queria ser mãe.


Eduardo Moraes

O amargo do homem no bordel da colméia

ferrões são letais
mas abelhas sensuais
fazem pólen dance


Matheus José Mineiro

Lançamento do primeiro livro infantil de Paulo Henriques Britto, amanhã em Ipanema!

 

Paragens

lugares…

pra conhecer

sentir

amar

lugares…

pra felicidade

recordar

cantar

lugares…

pra inventar

chorar

esquecer

lugares…

pra abraçar

ser criança

voar

lugares…

pra navegar

jogar âncora

quando desejar


Jurema Rangel

Armandinho

Nas noites das sextas-feiras, 45 minutos depois da hora marcada, o sorriso engravatado surgia na esquina. Nem um minuto a mais ou a menos. Chegava sem pressa, sapato bicolor, chapéu de palha, um vape no canto da boca. À sua espera, a dama toda de branco, obrigada a reconhecer a única qualidade daquele homem. Armandinho era pontual nos seus atrasos!

Teresa Garbayo

Oração a dois Senhores

Ave Senhor de todos os senhores,

Ave Senhor em que a alma capitula!

Ave Senhor dos títulos, penhores,

Ave Senhor daquele que acumula!

Ave Senhor do brût de investidores,

Ave Senhor daquele que especula!

Ave Senhor da bolsa de valores,

Ave Senhor com que o ego confabula!

Ave Senhor da dívida e do aporte

Ave Senhor da ação que se reveza

Ave Senhor do herdeiro que tem sorte!

Ave Senhor que o juro não despreza

E ave Senhor que aqui no caixa-forte,

Tens o lucro e os ativos desta reza!

Guilherme Ottoni

DIA-DE-SEMANA

Salto do trem.
Estação Glória.
Agarro a bolsa com a mão direita.
Com mais força, a esquerda segura o livro.
Rua do Russel, coração mil beats:
podem me assaltar tudo
menos a literatura.


Laura Liuzzi

Técnica singular para inflar balões

O primeiro sai algo banana ou salsicha. Outro toma forma de um camelo, duas corcovas oblongas. Ora, sim, um zepelim um tanto tímido. Murcho como uma fruta. Disforme feito um sonho. Os meninos também acionam pistolas de água, como ensaiando a ejaculação. E atiram dardos ao centro do alvo, sempre um orifício escuro. Empinam pipas com longas caudas, seus espermatozoides no céu. “Oi”, a prima e seu sorriso, surgindo à porta. Os olhos dele são a contrapartida de dois seios completos.


Perce Polegatto

Clivagem

Canto pra renascer
na pedra
com a semente que o mar
roubou dos náufragos; canto
para repartir com a brisa
a lúdica sesmaria da palavra.

Um atlas abriu seus galhos
para acolher meus reinos:
uma geometria de farrapos;
um tigre com o sol entre as patas.

E sigo esse rio de letras
como se chão em chamas:
a poesia me despiu
para explodir com astros.


Salgado Maranhão 

Pressão e neblina

anúncio tela rede social mensagem

trabalhar até tarde sono cansaço

rede social tela mensagem anúncio

urgente urgente trabalho sono

sonhos distantes emergência preços altos

pulsão de morte solidão amigos distantes

trabalho extenuante sono sono sono

tela mensagem anúncio rede social

alguém disse um disparate

deve ser verdade tela urgente anúncio

trabalho exaustão cansaço sono

tela mensagem anúncio rede

rede rede eu me rendo


Ẹgrium Tạdrel

EU SÓ FARIA LAVA-PÉS EM PÉS DE GALINHA

negue meu nome três vezes

na quarta não tenha voz

é difícil o querer das castanheiras:

produzir a carne que se come:

brutalidade do que apenas o que é belo tem

desmente,

Cobra Cecília,

desmente!

diz que não foi a carne minha que tu comeu,

diz que não foram as minhas mãos que lavaram as tuas e,

agora

lava tua barriga

prepara teu próprio lava-pés

contenta-te com o silêncio das salas católicas

nunca poderia eu

nem por amor

nem por ódio

todos os suspiros que dou são

de amor

ou de ódio

quase tudo era imenso

afago afogo atropelo

perdizes,

eu só faria lava-pés em pés de galinha

sou feita da mesma matéria

das plantas rasteiras que queimam

isso é tudo que tenho a ver com pés

escarra na boca

tranque a porta

cata na faca o meu novo nome:

eu sou o fio da navalha


Ágatha Kreisler

Um poema de Paulo D'Auria

a palavra é exata

e vã

a palavra é sagrada

e pagã

palavra é mulher

e homem

criança

e anciã

Paulo D'Auria

1° de abril

Não sei de ontem,
ainda não tinha nascido.
Nasço todo dia de hoje,
mas ontem rebrota na memória,
pequeno cacto sobre escombros.
Querem tirar o cacto,
fantasiá-lo e dizer que é margarida.
— Não! O cacto é real,
e está aqui,
memória viva que fere hoje:

— golpe!


Jade Prata

Vers de Circonstance

I. imunidade de rebanho

A estupidez é sua própria recompensa.
Graças a ela, o mundo faz sentido,
um só, que é fácil de identificar.
E só o fácil satisfaz a quem não pensa.

Pensar é coisa trabalhosa. A ignorância
é o sumo bem dos cidadãos de bem,
é a verdadeira marca dos eleitos.
Ter sucesso é não ter que saber. Saber cansa,

e o objetivo central de qualquer existência
só pode ser não se cansar. Olhai
as vacas do campo: não lhes faz falta a ciência,

pastam em plena bem-aventurança,
sem que nenhuma antevisão do matadouro
perturbe a santa paz da ruminança.

II. Zeitgeist

Se te falta competência 
pra amar, mas queres na vida 
o condimento da paixão, 
resta uma saída. 
 
Pra quem nos duros embates 
do amor jamais subiu ao pódio, 
há um prémio de consolação 
bem fácil: o ódio. 
 
O ódio dispensa a razão 
e seus meandros sutilíssimos, 
a lógica, a estética, a ética; 
só requer o fígado. 
 
O ódio leva a emoção 
a seu mais extremo ápice 
sem amante e sem amigo: 
basta-lhe um cúmplice. 
 
Abraça com força teu ódio, 
faz dele um belo romance. 
Eis uma vera paixão 
a teu alcance. 


Paulo Henriques Britto

Divórcio

a bandeja que serve o café
e serve a cerveja
só não serve para consertar
o que não tem conserto
nem com fé, nem com jeito
nem com pé, nem com peito


Mariana Teixeira

Re-criação

Des-construir a forma
des-membrar

des-estruturar o verbo
des-ordenar a estrutura

des-mitificar

ir além do provável
e — assim — instituído o caos

re-modelar
o imponderável


Ianê Mello

Rosalina In Flor

Tem uma rosa a desabrochar
Pelas bandas de cá!
Tem espinhos,
É viçosa
Mora em Jacarepaguá.

Pinta livre,
Fala em prosa,
Gosta de perfumar
Esta Rosa lina é linda
Não a queiram arrancar.
Vai perfumar a história
Com toda a sua memória
Que sementei no lugar.
Lá na terra fértil da cidade de Deus
tem a sua plantação,
há de ter roseiral, cheiro de esperança
nas mãos de nossas crianças
Para enfeitar a nação


Valéria Barbosa

Um poema de Bruna Escaleira

às bruxas

neste mundo machofágico
toda mulher é sobrevivente


Bruna Escaleira

Sem nome

Deu vontade de chorar...
Mas não vou, não posso...
Tenho que me libertar de mim.
Tudo está na minha cabeça,
passo a crer que não existe sentimento algum em meu coração.
É simplesmente minha mente funcionando a mil por hora...
A saudade, a falta, a tristeza,
essa necessidade imensa...
Tudo eu criei...
São frutos da imaginação.
Será que devo ficar melhor e feliz agora!?
A vontade de chorar ainda não passou...
Ainda não passou...


Fernanda Otoni

abre-mundo

abre o futuro
o passado pretérito
abre língua, abre fome
abre túmulo, abre e soca 
quando, de um pro outro
— muda cena —
troca o eu-lírico


Anelise Freitas

Ciclos, um poema de Thais Vicente

Como a folha que cai da árvore
e se decompõe, desmanchando-se
para que, no lugar, outra cresça,
continuamente, até que a árvore morra,
assim somos nós: frágeis e passageiros,
vivendo para cumprir o ciclo da vida,
até que todas as árvores morram,
o planeta morra e a vida se extinga
completamente
pra algum Deus ou explosão poder criar de novo.


Thais Vicente

Forças

Centrífugas
Bocas
Transgridem no beijo
A gravidade


Rosália Milsztajn

água-forte

singrando fantasia qualquer
freme um risco
         olho azul
dardo ofegante rapto
de um lance
                   pego acaso
quanto mais faz-de-conta
vigília de bolas de gude
miramar miramar
                      lufada de cor
                      irrompe

                      — prova o Cais


Naila Rachid

Um poema de Numa Ciro

passarei a tarde toda
descascando cebolas
só pra chorar sem motivo


Numa Ciro

Carrossel

de manhã na
praia eles combinam
o que farão à noite de
noite, na festa eles
combinam de ir à
praia amanhã


Ana Salek

Um poema de Natasha Felix

logo farei 22 anos.
me recuso a ir embora antes.
até lá enterrarei um filho. isso não será triste.
não vou embora sem cruzar a fronteira
enterrar esse filho
    profundamente
    não ser triste.


Natasha Felix

Rosa Luxemburgo

passei a maior vergonha
no dia que tu viesse me buscar
usando uma camiseta
rosa-choque
tu só usa preto 
e eu sempre reclamo
digo "aff Lukas que tédio"
e eu adoro rosa-choque
a cor o nome
não sei o que deu em mim
certeza que não foi inveja
foi outra coisa mais feia
olhei pra tu e disse
"oxe que cor é essa menino?
e tu
oito anos mais novo
millennial
anos luz à frente 
dissesse
"qual o problema? só quem pode usar rosa é tu?"
e eu não soube responder
porque de fato
não há problema
algum
cores são uma invenção
e não têm dono
"pertencem à vida"
(não fui eu quem disse, foi goethe)


Adelaide Ivánova

Querida

Queria ser homem político
Sujeito herói bom lutador.
Queria ser poeta maldito
Profundo gênio sofredor.

Pronto me Safo do burro querer
És filha da terra e mãe hás de ser
Toda poesia que te queira nascer.


Marina Laurentiis

Teima, de Ana Elisa Ribeiro

Às vésperas do casamento, mandou-me um bilhete, re-

presentante máximo de sua franqueza presente e futura:

não lavo, não passo, não sei cozer nem desejo aprender,

não limpo, não seco, não espano. Baixei os olhos, verti

uns pequenos arrependimentos antecipados e me casei.

Ana Elise Ribeiro

Ungida

Vem,
Unge-me com santos óleos:
O corpo,
Os cabelo,
A pele,
O plexo solar.

Vem,
Unge-me
Com óleo bento:
A mente, 
O espírito
Sedento
De azeite quente.

Vem,
Unge-me,
De cada poro
Transpiro
Gotas de luz,
Toda pura
E poderosa.


Raquel Naveira

Para a mão que escreve

A pele soltando da mão
Parece um paço de dança
Parece doença
(embaixo da atadura
há vermes silenciosos
muito empenhados no seu trabalho,
seriíssimos decompositores)
Se for contagioso a esquerda
Escreve estrahno um pequeno desvio,
não se preocupe:
Fim de festa é sempre assim
Freezer vazio
E alguns corpos podres espalhados pela casa


Ana B.

O assassinato de Marielle Franco

como apaga um corpo depois
de correr nele um vinho de tanta
fruta gorda e suculenta
você segura nas mãos da vida
e nela há respiração timbre
a pisada de um búfalo
o fôlego vindo das raízes
o vento que bate na areia da pele,
você vê os pelos eriçados
você inclusive se arrepia
e de repente um outro sopro
morde
onde tudo sangra
como que pode
morrer às vezes
ser tão lento
como apaga um corpo depois
depois de a pele que temos
ser tão consoladora
fica um pouco mais
poderia ter dito
mas o vinho por dentro ardia
e mesmo que o corpo ficasse
o elo de ser um animal
já tinha se desfeito
o visgo inteiro vazado
a ponto de nunca mais
poder ser recolhido
como que pode
um corpo inteiro
quebrado
a gente estendendo a mão
que fica mais no vazio
a gente também um corpo
esperando seu quebrado
como pode um corpo inteiro
sumir
mesmo desmembrado
sempre pode ou deve
o desencanto ser admitido
morrer como adormecer
entre as ruínas
as bombas
perder
sopro sangue ar
barco e mãos
atracados mas
pendentes
nos filamentos do espaço
a mão última que acena
sabe porque dói
o impossível
não pode mais.


Tatiana Pequeno

Teima, de Laura Assis

Correr ao contrário
o caminho mais claro.

Ciência da escolha
em oposta direção.

Desacreditar a equação
precisa das respostas.

Insistir em tudo
que não tenha
o peso da realidade.


Laura Assis

Escuro, de Marilia Kubota

o olhar ficou frio e duro
o mar sem movimento
ondas rápidas, gaivotas sujas.

o tigre ruge
no lençol azul-marinho.
nuvens de fuligem
sobre o pergaminho enrugado:

é inverno no atlântico

a vida tomba diante
do punho fechado.


Marilia Kubota

Quadrado Vermelho

de banhar também insiste
escorrer a mão ao sexo
cegar o pássaro pela metáfora molhada
você sabe bem
apanhar um número caído
estourar a bolha sociopata:
hoje eu menstruei em desesperos homeopáticos


Carla Diacov

Espelho

Tirei as sandálias e, lentamente os meus pés tocaram aquela areia fofa e molhada. Os meus dedos sumiram em meio aos grãos. Como uma descarga elétrica, o meu corpo desligou e ligou. Certifiquei-me que estava de pé. As gotas de chuva caíram como diamantes e ao tocarem o mar transformavam-se em grandes e múltiplos aros de prata entrelaçados. Eu ainda estava de pé. Conectada àquela natureza, não consegui resistir. Caminhei delicadamente em direção ao mar. Mergulhei! Mergulhei mais fundo que pude e ao tentar voltar à superfície, algo impedia-me. Imóvel. Sem ar. Queria gritar! Berrar! Ar! Desliguei. Na tentativa de gritar pela última vez busquei forças. Acordei.

Indira Kupfer

Jogo de prefixos

Quero
unir
o inútil
ao agradável.

Os que
desejam
o útil

fiquem
também
com
o desagradável.


Bianka de Andrade

Mulher

À noite, tempestade,

amanheço nublada

à janela, manhã de inverno,

reflexos internos,

tantas minhas metades.

Espelho quebrado dá azar.

Há quem se mire

todo, inteiro de tudo?

— Não.

Eu nuca

bebo. Minto às vezes

para consolar o mundo

que anda triste.

Anoiteço toda inverno,

quente numas partes,

labareda noturna

sou, em toda parte, Mulher.


Jade Prata

Poema Imemorável, inédito de Noélia Ribeiro

caligrafia de lapsos

língua geográfica em versos voadores

química de significantes

pai e mãe anímicos

profusão de pré-histórias

poema-platô: alecrim-vinagre-tinta-sal

tentativa de reaver o contorno original


Noélia Ribeiro

Um poema de Nadiá Paulo Ferreira

Quando me abraças

mais uma vez

esse verbo amar

tantas vezes escrito

com surpresa

vem dizer algo

ultrapassando

qualquer verbo transitivo

Nadiá Paulo Ferreira

PUTA DA BABILÔNIA

sou apenas como são os passarinhos:
não tenho entendimento do silêncio
mas
sou como são todas as mulheres
também:
mais fera que gente
ainda que por filosofia,
maldição ou benção
Fera de colo
querer de besta:
amar, matar e deitar, depois
beber água
cuidar das plantas
acompanhar uma vela inteira queimar
                            pensar eventualmente na morte

porque

se o apocalipse se deu
pela Puta da Babilônia
chama-me Babilônia
chame-me Puta


Ágatha Kreisler

Um poema de Roberta Lahmeyer

pa-

la-
vras
pe-
ri-
go-
sas
de
olhos
fu-
tu-
ros


Roberta Lahmeyer

Eva, de Laura Liuzzi

Eva também é ave
palavra voo
desde cima
o cimo da pedra:
tártaro
dentista do limo
escalavra 
a pedra da palavra pedra.


Laura Liuzzi

Dama da noite, de Marilena Moraes

Naquela noite, não houve aula no curso supletivo. Os alunos comentavam, atônitos, a manchete do jornal popular que passava de mão em mão.

"Exorcismo na boate" — "Professora de dia, stripper à noite, Bernadete dos Santos, 30 anos, também conhecida como Lucimar, foi assassinada por seu aluno, José Tenreiro, inconformado ao descobrir a segunda identidade da professora do curso supletivo que frequentava. Apresentando sinais de desequilíbrio mental, Tenreiro foi preso em flagrante, tendo ainda nas mãos o punhal de prata que cravou entre os seios da bailarina/professora em meio ao show da boate Clamores."

Era o texto da notícia que um engraçadinho fizera questão de colar no quadro-negro, contando a morte trágica da professora, Bernadete de dia, de noite Lucimar.

Ar de beata, rosto lavado, poucas palavras, tinha nome de santa e cheiro de talco. Dava aulas no supletivo, num bairro de gente simples. Com os alunos, o relacionamento era apenas cordial.

Ninguém poderia imaginar que a professora pacata, de roupas discretas, saía dali direto para Copacabana, onde, às três da manhã, estrelava o show da boate Clamores.

"Sex alive" — anunciava o neon. Maquiagem pesada, óleo no corpo, Lucimar se roçava no parceiro, sem sequer olhar para o seu rosto e sem encarar a plateia de homens agitados, que gritavam palavras que ela fingia não ouvir. Uma amiga a levara para a Clamores, convencendo-a de que podia fazer bom uso do belo corpo. Se o dinheiro das aulas era pouco, as notas verdes dos turistas ajudavam bastante no orçamento.

Religião? Nunca tivera. Pudor? Há horas em que a necessidade fala mais alto. Ao fim de alguns meses, o prazer de estar no palco, nua e exposta, passou a ser a razão mais forte de sair toda noite do Méier direto para a Princesa Isabel.

Não poderia, no entanto, imaginar um aluno na plateia. Tenreiro voltou na noite seguinte e em outras tantas noites. Reconhecera a professora na mulher de roupa colante e meia arrastão que saía da boate quase de manhã, pendurada nos sete centímetros de salto, abraçada a um gringo qualquer.

Passou a segui-la, e a ideia de purificá-la, fazê-la voltar a ser apenas a professora, tornou conta dele. Limpar seu corpo, salvar sua alma foi a missão a que

se propôs.

Hoje, ele está internado no manicômio judiciário, constatado o problema mental.

A professora foi homenageada na entrega dos diplomas, mas os alunos preferiram louvar suas qualidades de dama da noite, a bailarina de pernas bem feitas, seios redondos e sexo depilado.

A comemoração, na Clamores, correu por conta da casa.

Marilena Moraes

Noite

saí tropeçando
fuligens.
rastro de pólvora
cola, descola
medo da sua língua
na minha — segurei.
a mão
quente
medrosas gotículas brotaram
do útero.
essa flor
é
para você.


Letícia Simões

Cartomante

tomar decisões
é a melhor forma
de prever o futuro


Luiza Mussnich

Mês da mulher no Plástico Bolha

No Plástico Bolha, todos os dias são dias para autores, autoras e autorxs. Mas nesse março de 2025, fizemos uma seleção especial no blog, juntando autoras parceiras do PB, com textos e poemas que mostram a marca da escrita feminina: uma pequena antologia de autoras de nossa literatura atual.

Confira, ao longo desse mês, a seleção de autoras parceiras, que selecionamos especialmente  para a celebração do mês da mulher. E não se esqueça que, independentemente do seu gênero, o Plástico Bolha está de portas abertas!

Clypeasteroida

Sob o rumor das ondas
irisadas pelo vento
uma bolacha-do-mar
oferece em seu centro
a solidão quase nua
despida pelo tempo.

Alexandre Bruno Tinelli

capítulo curto

releu Dom Casmurro:
todo patriarca é um corno


Lucas Viriato

Incoerência

A tartaruga
chegou.

O passageiro
do avião
não!


Débora Novaes de Castro

Quando chove

Em São Paulo, quando
chove,
chovem carros.

Tudo para:
pontes, viadutos, Marginais.

E a água retoma
seu curso original:
Anhangabaú, Sumaré, Pacaembu.

Ruas onde eram rios,
ex-rios, caminhos de rato, canais.
Rios sobre ruas,
Elevado, Via Dutra, Radial.

Em São Paulo, quando
chove,
chovem apocalipses
de quintal.


Frederico Barbosa

Toda escola devia ser samba, a canção

Toda escola devia ser de samba
Toda escola devia ser assim
de cantar
de trazer você pra mim
Toda escola devia ter essa ginga
trazer essa parte
que é mais vida
que é arte

Toda escola devia ser criança
ensinando adulto

Toda escola devia ser silêncio
sussurrando música

Toda escola devia ser noite
tramando dia

Toda escola devia ser samba
toda semana devia ser seu
carnaval


Paulo D'Auria

Goela

fale o que quer te venha a boca

com a certeza de quem só diz a verdade:

sou um ser sensibilíssimo, sim

até as estrelas me influenciam

passei a desconfiar mais

depois que o sino da igreja atrasou:

mas isso são só meus dentes

que se quebram sozinhos

se afiam nessa língua quase minha

em tempos de paz

guardo meu coração na goela

em tempos de guerra

guardo meu coração nas mãos

quando na goela sempre

embaixo das cordas vocais

para que não saiam sons

apenas engasgos

para que não saiam nomes

mas gemidos

aí sim

reparar no

brilho da faca

preso na minha retina

procurar na faca

justa-causa

retina minha


Ágatha Kreisler

A tempestade

Canibal, palavra latina,
à maneira de canis, animal
de fidelidade canina.

Nas Bermudas, sublime ironia,
será um vento cão e vai se chamar hurracán.

E quando o mar de lã
de repente apontar terra à vista
Então será Caliban.


Rodrigo Garcia Lopes

Hanishira e a moto amarela sobre a mesa do imperador

Hanishira ouviu o ronco do motor e isso fez com que ela saltasse da cama, de um só pulo e se pusesse em frente ao espelho do banheiro. Jogou, com as duas mãos, água gelada no rosto para ativar-se.

Era ele, tinha certeza, acabara de dobrar a primeira ladeira, virara a esquina lá em baixo. Subiu e ela o ouviria mais uma vez quando contornasse a segunda curva. Ele contornou. Estava mais perto. É ele! Sem dúvidas é ele: ele e sua moto amarela. Pensou apertando involuntariamente as pernas. Que sensação gostosa que fazia o motor da possante amarela enquanto pousava nela sua buceta! Só de pensar nisso ficou com muito desejo. O que esse cara havia feito com ela? Que tipo de feitiço era aquele?

A água fria escorreu pelo seu peito que enrijeceu. Ela tirou a calcinha e a camiseta de malha e colocou uma camisola transparente e um roupão com motivo de gueixa, queria deixar bem entendido, que estava ali para servir. 

Ouviu o motor silenciar em frente à casa. Rapidamente aplicou um blush e um rímel, apenas para ressaltar o olhar e ganhar uma cor. Ele assobiou. Isso é bom, lembrou que a campainha está com defeito. É sinal que pensou em mim, que tá ligado. Hoje, nada daquele papo tântrico, hoje eu parto pra cima dele e com sorte ele será o cara que terei coragem de falar: Vai, come a minha buceta! Abre ela todinha! Pronunciar essas coisas lhe enchia de tesão. Mas raras foram as vezes que ousou pronunciar na hora do ato sexual a palavra buceta. Só na cabeça, pensava, mas sempre usava outra nomenclatura: periquita, pão doce, preciosa, nomes assim. Talvez porque julgasse que uma mulher não deveria gostar de buceta, que pega mal. Que esse é um direito apenas dos homens. Mas ela adorava essa palavra, ficava louca. Mas até então só conseguia pensar nunca falava.

Uma amiga dizia que quando ela encontrasse a pessoa certa ela teria coragem de ser ela mesma. De se entregar. E aí você não vai ter mais vergonha de nada. Pensava todas essas coisas que lhe traziam um sorriso tímido e safado à cara enquanto atravessava o corredor em direção a porta de vidro que deixava vazar a luz do sol, ela caminhou em direção a claridade até que nada mais pudesse ser visto. Ficou cega completamente ao abrir a porta. Ele entrou, ela abriu os olhos.

— Você me disse que acordava cedo.

— Tô acordada. Tava lendo na cama.

— Tem hoje tempo pra praticar?

Tomou Hanishira nos baços e a beijou. Quando esses lábios se desgrudaram ela pôde sentir, o gosto do abacaxi com hortelã e o celular de João vibrar no bolso. Ele desligou automaticamente o que fez com que ela se sentisse muito importante.

— Quer um café?

Ofereceu ao passar pela cozinha.

— Vim te levar até a Mesa do Imperador.

Ela teve um sobressalto. Não esperava sair, esperava voltar para cama e se enroscar com ele.

— Eu devo me trocar.

— Só se você quiser.

Ela adoraria ter coragem de montar na moto daquele jeito, mas não era assim tão descolada. Correu até o quarto e teve vontade de colocar o guarda roupa abaixo. Uma saia e uma blusa surgiram como num passe de mágica, meias e a calcinha. De volta à sala. João a tomou pela mão e a conduziu até a moto. Ele sabia a pressão certa ao lhe dar a mão. Na noite do último encontro enquanto dissertava baixinho em seus ouvidos as maravilhas do sexo tântrico. Ele segurava pressionando sua mão de tal maneira que a fazia delirar. E também teve aquele momento dos pés, onde se tocaram, pé com pé. Que só em pensar já fazia Hanishira ficar totalmente molhada. Ao sentar-se na moto, a sensação do motor

ligado, vibrando. Que delícia!

Sentiu sua buceta ser pressionada levemente como se no assento tivesse ali um encaixe perfeitinho então tudo que ela pode fazer foi prender seu condutor levemente com as pernas que sofriam pequenos espasmos e Hanishira abraçava João passando a mão em seus peitos peludos. O vento na cara e a sensação de liberdade. Ela usava uma saia de malha fina. Cortaram as ladeiras como quem corta nuvens. Cruzaram as montanhas das paineiras. As montanhas do Rio e seu cabelo sobrando em seu capacete coquinho amarelo. Ao vento. E Hanishira recebendo o perfume de seu shampoo de ervas.

João era um tipo diferente, parecia um indiano, tinha aquele moreno, negro meio cinza, meio cravo, meio canela. Um indiano mesmo. Só que brasileiro. Desde a primeira vez que Hanishira depositou os olhos nele, já ficou interessada. Seu palpite era de que ali tinha uma coisa gostosa.

De vez em quando ele falava algo para ela gritado para tentar ser ouvido apesar do barulho infernal que produzia a possante como ele mesmo a havia apelidado.

— Respira, deixa o ar entrar! Lembra da primeira lição do sexo tântrico?

Ela repetia.

— Deixa o ar entrar!

— Deixa tudo entrar!

— Aí que delícia!

— Vou te comer hoje todinha.

E ela tremeu. Pela primeira vez sentiu uma pontadinha de medo, mas tratou de afastar de si a síndrome de patrulha da cidade, de que todos os homens incríveis que se aproximavam de mulheres comuns são psicopatas em potencial, ou ao menos tem potencial para ser. E para aplacar o medo apertou mais forte seus peitos contra as costas de João, afastou-se um pouco e ficou lhe roçando os bicos e o pressionando com as pernas, aproveitando aquela trepidação do motor que para ela: Não vou esconder aqui, estava há alguns meses sem trepar, poderia gozar a qualquer momento. O que seria um milagre, por que ela não era assim de gozar rápido. Isso nenhum homem podia falar dela. Sempre dera trabalho aos amantes mais dedicados. Precisava ser trabalhada para gozar. Mas aquele a quem ela agarrava pela cintura agora, já havia lhe trabalhado toda uma noite, e nem se quer a tocara. Havia lhe revelado em segredo as doze lições do sexo tântrico. Em um livro de bolso que ele sacou da pochete. Esse sabia mesmo do que gosta uma mulher. Havia estado a ponto de derreter nos braços daquele homem, só de toques nas mãos, massagens energéticas. Hoje ela sentiria o gosto dele.

Assim que chegaram à pedra do imperador, o sol estava quente. Nem mesmo os lagartos, que são atração do lugar, se atreviam a transitar pelo local.

Ele lhe ofereceu um pouco de água que trouxera em um cantil. Eles beberam e beijaram. E aquela água que a princípio gelada pareceu transformar-se em ardente. Ficaram ali pegando fogo. Ele meteu a mão pela blusa de Hanishira e colocou seus peitos pra fora, enquanto os lambia. Seus peitos eram fartos, mas de bicos pequenos que ao enrijecer quase desaparecia. João dava pequenas mordiscadas puxando os bicos para fora.

— Pode chegar alguém.

— Se chegar alguém eu arranco a tua roupa toda.

Ele já falou isso metendo a mão por debaixo da saia e puxando sua calcinha para baixo pelo fundo, riu de satisfação ao perceber que aquela bucetinha já estava bem molhadinha em ponto de bala, como dizem os mais safados. Pediu que ela colocasse as mãos no chão, só pra que ele pudesse olhar por esse ângulo.

Porque contou para ele a fantasia de se exibir? Sentia-se amedrontada e excitada pela possibilidade de realizar uma fantasia. Nunca imaginou que tivesse coragem, mas estava ali, pronta.

Ele era muito safado e ela adorava aquilo. Não estava sentindo medo ou vergonha e ela estava ali na rua. Tudo bem uma rua deserta, mas é rua. E ela estava com as mãos no chão, sua bunda para cima com um cara safado passando mão nela. Será que teria coragem de contar para alguém? Mas se não o fizesse teria valido a pena? De certo suas amigas mais íntimas teriam dificuldades até mesmo de acreditar no acontecido. E até o momento quase nada havia acontecido. Mas o que ela esperava? Sua cabeça estava quente como se tomasse doses de cachaça ao meio dia. Estava vermelha de estar naquela posição que no fundo era ridícula, mas que não tinha mais saída a partir do momento que aceitou a brincadeira, estava com a cara toda vermelha e por certo também vermelha estava sua querida companheira buceta. Que pulsava ao sol, após ter sido raspada quase que por completo logo após o término do primeiro encontro. João havia dito que raspadelas eram de sua preferência, permitiam sensações mais próximas, deixou escapar fingindo sem querer. Fazia parte, esse sabe como jogar. Ela não se arrependeu, podia sentir o sol lhe queimar e as mãos de seu motoqueiro, dedo a dedo deslizando por sua buceta e agora não parava de repetir para si: Vai, desliza na minha boceta inchada e quente.

Falava baixo, mas desejando falar para fora, enquanto se mantinha de bunda para cima abriu os olhos e deu de cara com os olhos de João. Ele estava agachado olhando para ela, o mundo de cabeça para baixo, ela o via e sentia a sua mão. Ele colocou na própria boca uma folha de louro que tirou do bolso e levou uma outra a boca de Hanishira. 

Ela percebeu que ali, ele dava um salto a mais em suas etapas da conquista. O que ele poderia querer mais? Já estava semi nua, entregue. É por isso então, ele quer magia! E teve as mãos dele dentro dela. Enquanto mastigou o louro amargo.

— Vai te libertar.

Ele sumiu da sua vista e lhe chupou forte e demorado. Antes de ajudá-la a levantar, sorriu ao perceber que ela estava muito vermelha e teve vertigem quando o sangue voltou a circular para o corpo. Ele a aparou e a carregou até a mesa, a grande mesa do Imperador. Levou a mão de Hanishira em seu pau.

— A grande pedra!

Ela não teve tempo de falar nada, Ele tapou lhe a boca e ela gostou. E pedia para ela manter os olhos abertos e ela fazia esse esforço. E se esforçou tão bem que suas pálpebras pouco se mexiam, estavam fixadas nos olhos negros de João, que agora tinha olhos e pau. Para ela, ele tinha apenas olhos e pau. Ela deitada na pedra, ele segurou suas pernas no ar e com jeitinho nem muito delicado, nem muito bruto, certeiro, meteu seu pau que entrou deslizando, encaixando em cada curva por dentro dela. Momento já sonhado por Hanishira.

Ela então não conseguindo mais conter falou em boa altura: Mete na minha buceta! E ter dado esse grito à fez jorrar para fora, como se ele despertasse nela sua verdadeira vocação. 

— Tô metendo!

E meteu. Direitinho, encaixadinho como nunca houvera sido. Ela cravou os dedos sem unhas pelo vício de comê-las, nas costas dele. E acompanhava seus movimentos como se já tivessem dançado aquela dança muitas vezes. Os olhos dele brilhavam. Ela concentrada neles e dançando em movimento continuo com o pau de João dentro dela. Teve a sensação de estarem sendo vigiados, olhos para todos os lados. Ele dizia para que ela não se preocupasse. Seus olhos fecharam e se deixaram levar. Ele era como um polvo estava dentro dela, na cintura, na bunda, no peito, estava em suas orelhas, no pescoço, pressionava levemente os dedos em movimentos circulares passeando ora em seu clitóris, ora em seu prêmio, como fez questão de apelidar na primeira vez que tocou nele ainda quando estava com bunda para o alto.

O sol quente sobre a pedra e ela com suas costas sentindo isso como uma dose extra em seu prazer. O movimento foi ficando intenso e mais ritmado, era a primeira vez que mesmo por baixo tinha liberdade de se mover. Como ele conseguiu a aquilo? Metia nela e ela mexia esfregando-se de maneira que os dois foram levados ao momento mais sonhado dos amantes, morrerem juntinhos a sua pequena morte. Ela soltou um gemido agudo e abriu os olhos num estímulo ao êxtase daquele momento e percebeu os olhos na árvore que pendia sobre a ponta da pedra, um punhado de olhos de lagartos os olhando. Uma árvore de lagartos. E foram abrindo os olhos um a um com o grito de Hanishira e se sentindo acuados mudaram de cor e saltaram sobre as costas de João e sobre as pálpebras coladas desta moça, e sobre suas pernas e braços e pisotearam o casal, numa chuva de lagartos. Os dois ficaram ali petrificados. Demorou ainda um pequeno tempo para que conseguissem levantar. Ele saiu de cima dela em silêncio. Ela colocou a roupa, mas não achou sua calcinha. Ele ligou a moto e a chamou para subir. Quando ela colou seus peitos nas costas dele, ele virou sua cabeça levemente para traz. E perguntou se estava tudo bem. Hanishira balançou a cabeça afirmativamente. Ele colocou o braço para trás e segurou-a na buceta. Deu três leves tapinhas. Hanishira sorriu.

— Isso nunca tinha me acontecido. Não tão assim.

— Você é esquisito. Adoro o medo que sinto de você, Imperador.

Ele arrancou a moto ladeira abaixo. De vez em quando entre uma curva e outra ele dava gritos.

— Lagartos filhos da puta! Eu sou seu imperador e lhes ordeno que cada um procure sua própria mulher para comer!

Hanishira ouvia essas besteiras e se apaixonava cada vez mais. Ria e sentia João escorrer de dentro dela, ia chegar em casa com a saia toda suja. O amor é sujo.

Na Jardim Botânico engarrafada, ela continuava seu ritual de roçar os peitos nas costas de seu condutor. Os dois riam de prazer.

Depois desta trepada nunca mais voltaram a praticar nenhuma das doze lições de sexo tântrico, mas enquanto juntos, mantiveram o habito de se devorarem em lugares públicos.


Luciana Bezerra

Tormento

Coisas que hão de te atormentar:
as reminiscências de um passado que
remoídas foram, muitas e muitas vezes;
lembranças de uma vida que você nunca teve;
oráculos sobre os sonhos que nunca vai realizar.
São essas as coisas que, para sempre, 
irão te assombrar.


Thais Vicente

Um poema de Roberta Lahmeyer

    O céu desce
fica a dez centímetros de mim
    Acho que se eu levantar a mão
posso alcançar uma estrela
     Mas continuo imóvel
Pensando


Roberta Lahmeyer

Um poema de Iuri Mello

Eu odeio a métrica
porque o verso quebra
e eu fico na merda

uma hora penando
e a palavra não cabe 
a métrica que se dane


Iuri Mello

Angra I

teu sono
que eu levo na esportiva
esse brinquedo de me deixar a sós
interpretá-lo

como as confusas placas que vão brotando
pela Avenida Brasil

por muito tempo indo
estávamos voltando


Ismar Tirelli Neto

 

CANÇÃO DO DESESPERO

Um homem bateu em minha
porta e eu abri. Senhoras e
senhores deitados no chão,
senhoras e senhores eu não
estou só, senhoras e senhores
meu filho está com fome e eu
moro na rua.


Daniel Viana

PLÁSTICO BOLHA: CHAMADA DE TEXTOS 2025!!!

O Jornal Plástico Bolha está com Chamada Aberta para o recebimento de textos para 2025! Todos os poemas, contos, ensaios, narrativas curtas, charges, divulgação de projetos serão bem-vindos. Estamos perto de entrar em nossa terceira década de vida com a alegria de seguir de portas abertas para autores, sem distinções! Leia, divulgue, escreva, envie, comente, participe! Ploct! 

Envie seu material pelo e-mail: jornalplasticobolha@gmail.com

Adeus ao grande Cacá Diegues

Ontem, o Brasil foi surpreendido com a notícia da perda do cineasta e pensador Cacá Diegues. Em meio a tantas — e devidas — homenagens a este alagoano, ícone do cinema brasileiro, nós do Plástico Bolha nos sentimos no humilde dever de acrescentar esta nota de pesar, mas também de muita gratidão. Assim como muitos na cultura brasileira, o Jornal Plástico Bolha também teve a alegria de ser ajudado por Cacá na época de nosso financiamento coletivo. Para além do valor doado, a honra de ser apoiado por Cacá e de contar com sua confiança em nosso projeto é o que ficou de mais precioso para nós.

Fora isso, não podemos deixar de mencionar que sua filha, Isabel Leão Diegues, que hoje brilha nas edições da editora Cobogó, fez parte do time de autores/editores que fundou o Jornal Plástico Bolha, na PUC-Rio, nos idos de 2006. Nossa querida Bel participou com a publicação de seus textos, sua colaboração editorial, seus conselhos e inúmeras parcerias. Como o tempo sempre anda para frente, há poucos anos, tivemos uma nova alegria, ao passarmos a receber em nosso espaço, os textos e poemas de José (Diegues) Bial, filhote de Isabel e neto de Cacá, que hoje mantém a terceira geração desta linhagem viva e atuante nos espaços do nosso jornal.

Ao Cacá, nossa gratidão como brasileiros. À Isabel, ao José, e a toda família, o nosso sentimento e amor neste momento.

Um poema de Clara de Góes

Origami de silêncio
dobradura incomunicável
da morte _ a folha
em branco


Clara de Góes

O Céu da Língua, com Gregório Duvivier

Nosso querido parceiro e amigo, o poeta, escritor e ator, Gregório Duvivier estreia a peça O Céu da Língua, no Rio de Janeiro. Todos estão convidados para este espetáculo poético e imperdível!

O Céu da Língua

Local:
Teatro Carlos Gomes

Data/Hora:
até 23 de fev de 2025, 19:00h 

Classificação:

- Verifique Classificação -

Não é permitida a entrada após o início do espetáculo.

 

Os Ratos Embaixo da Cama de Selma

Encontrei Selma sentada no primeiro banco do Parque. Olhava fixamente para o portão, o braço sobre o encosto, os dedos com um cigarro espetado que se tragava sozinho, as pernas cruzadas, com uma sacola de compras, onde estavam suas roupas, repousando no assento. Apesar do rosto enrugado do tempo e dos abusos, seus olhos cor de mel lembravam uma beleza que ainda não havia se despedido por inteiro. Parei a sua frente, seus olhos continuaram no portão. Retornou de seus pensamentos quando o cigarro queimou seus dedos, mesmo assim, não expressou dor, havia superado a sensibilidade física desde muito tempo; arremessou o cigarro longe, puxou da sacola mais um, acendeu e não me olhou.

É de se entender porque não me olhava. Eu havia saído de casa há 2 semanas, sem despedida, sem comunicado, apenas o covarde desaparecimento. Correu os bares e muquifos por onde andávamos atrás do meu paradeiro. Me encontrou saindo do Cine Ópera, um cinema decadente no centro antigo da cidade, onde os desocupados iam para passar o tempo, praticar suas insanidades e enganar o suicídio; aliás, foi lá que nos conhecemos. Selma me seguiu até o quarto que eu estava ficando, colocou por debaixo da porta um bilhete escrito local, data e hora do encontro, “Sem reminiscências, Selma”. Quando a conheci, não era tão velha como agora, coisa de 8 ou 15 meses atrás. Se sentou ao meu lado por engano, me chamava de Herleson, os olhos a meia pálpebra, a cabeça mole caindo para os lados, o balbucio, a saliva seca nos cantos da boca... Me mantive ao seu lado conversando, chamado de Herleson. Quando nos entediamos, a levei para comer uma quentinha a 2,50 no restaurante na entrada do cinema, ela estava faminta, eu também. Em uma das colheradas, recobrou a consciência, me analisou por um instante e voltou a comer. Depois que terminamos, caminhamos em silêncio até a Praça da República. No caminho entramos em um depósito de bebidas, ela pediu duas buchudinhas e duas carteiras de cigarro e me olhou, consenti com um piscar de olhos. Sentamos em um dos bancos da praça e ficamos observando o movimento. Ainda era cedo, o trânsito ainda tumultuava, as travestis que circulavam pela praça ainda eram em pequeno número. Algumas passavam e nos davam boa noite ou pediam um gole da bebida, atendíamos a ambas solicitações. Quando aumentaram de número, eu e Selma começamos a brincar imaginando seus nomes, ela era muito boa nisso; me confessou que frequentemente tinha sonhos eróticos com travestis e que quando o realizasse, desejava que a chamasse de Cyla Summer; e também contou sobre um sonho estranho em que ela dava um seminário em um navio naufragando, sendo que ela não poderia terminar a palestra até que todos estivessem afogados, disse que isso lhe havia concedido a habilidade de respirar sob as águas. Selma tinha doutorado em Semiótica, e não importa como ela, ou eu, chegamos até ali.

Depois, novamente entediados, fomos atrás de um quarto para passar a noite. Perambulamos um bocado até encontramos um que os dois pudessem pagar, esses lugares eram abarrotados de pessoas que queriam apenas esticar as costas com a devida atenção, e assim fizemos. Nos deitamos, Selma se virou para o seu lado, eu para o meu, e adormecemos com as costas grudadas. Ao acordarmos, decidimos permanecer no Sete-Sete – esse era o nome do lugar –, dividindo as contas igualmente, nos despedimos e cada um foi cuidar da sua vida aquele dia.

Nunca me interessei em saber o que Selma fazia para conseguir dinheiro, ela também não me perturbava com o assunto, desde que ambos cumprissem com sua parte no acordo. Nosso relacionamento se resumia a companhia – nos admirávamos mutuamente – e uma fuga quase que incessante de ter que morar na rua. Talvez isso nos aproximasse. Sabíamos que a solidão, o abandono, às vezes são inevitáveis, isso não nos preocupava, talvez fossemos espécies que sabiam lidar com quase todos os tipos de adversidades – isso até mesmo nos alimentava – sem colocar em cheque nossa sanidade, mas inexplicavelmente ficávamos intimamente receosos com a chegada do momento em que nos sobrasse as calçadas e as marquises. Mesmo que não fosse uma situação inédita para ambos, a ideia nos deixava como crianças apavoradas e tínhamos vergonha de nos sentir assim. Quem sabe até merecíamos. Selma se dizia merecedora do infortúnio, que era um destino traçado a ela do qual não conseguiria fugir, não importava o que fizesse, estava jurada à rua, talvez por isso gostasse tanto de estar em bancos de praça.

Por semanas, meses, seguimos nosso acordo sem atrasos. O quarto do Sete-Sete, apesar das paredes mofadas e do banheiro alagado, era um bom lugar. Tinha um cheiro inusitado, as quintas e sextas cheirava a água sanitária, que eu passava por todo o quarto para que nos desse alguma impressão de limpeza e uma mínima noção de higiene; a partir do final da tarde de sexta às madrugadas de quinta, cheirava uma mistura de cigarro, amônia, éster, cerveja e buchudinha. Nosso lar, meu e de Selma.

A intimidade e a rotina, nos criou algum tipo de elo, passamos a nos preocupar um com o outro. Às vezes quando nos excedíamos ao ponto de prever a morte, acordávamos no dia seguinte com uma necessidade urgente de praticar exercícios. Dávamos longas caminhadas, evitávamos o cigarro, a bebida e qualquer tipo de entorpecente durante a semana, o que culminava em um final de semana desregrado e infindável. Certo dia, Selma voltou animada da rua, havia descoberto no parque aulas grátis de aeróbica para idosos, deitou a cabeça no meu peito e me aconselhou a ir, que eu precisava, que iríamos juntos. A joguei para o lado e tivemos uma briga ferrenha, a chamei de velha, era ela quem beirava os 70, eu estava no meio dos 50, ela quem precisava de muletas e filas preferenciais. Selma chorava copiosamente me chamando de covarde, de iludido, mentiroso. Nas duas semanas seguintes fomos religiosamente as aulas, eu me dedicava por uns 20 minutos, o restante buscava algum banco próximo e ficava lendo até a aula terminar; mesmo assim Selma ficava satisfeita, entendíamos o limite um do outro, assim como as implicâncias e as ilusões também.

Não demorava muito e voltávamos para nosso ciclo de sextas e quintas, e sextas às quintas. Assim como também, o tédio não demorou a nos atingir novamente. As caminhadas embriagados pelas praças diminuíram, as sessões de enlouquecimento em casa também ficaram rarefeitas. As preocupações diminuíram ao ponto de “até logo mais”. Não nos destratávamos, muito menos discutíamos, passamos a ser desdenhosos, mesquinhos, irritantes. Começamos a criar hábitos horrendos. Algumas vezes quando chegava da rua de madrugada bêbada, Selma tinha mania de mijar no meu sapato enquanto eu dormia, às vezes eu até estava acordado, abria um dos olhos e assistia a tudo, em outras até mijava propositalmente na cama. Eu respondia me excedendo cada vez mais, deixando a podridão no sanitário sem dar a descarga para que fermentasse, batendo eventualmente a bagana de cigarro em suas roupas. Não tínhamos coragem de aceitar nossas boas aventuranças, acreditávamos fazer parte de um desalinho que merece ser ejetado, e assim nos dedicamos.

Em um último suspiro, Selma apareceu um dia com um rapazote na casa dos 20 anos. Dizia que ele tinha um rosto familiar, ela aproximava seu rosto do dele, esbugalhava os olhos, e lentamente admirava cada detalhe. O chamávamos pelo apelido, Breu. Era um galego franzino de olheiras roxas sem hormônio suficiente para lhe criar pelos no rosto. Lhe servimos bebida, esquentamos os pratos, conversamos madrugada a dentro. Selma parecia feliz, nessa noite dançou.

Nos afeiçoamos ao garoto. Breu passou a morar com a gente, ia para todos os programas que eu e Selma fazíamos, como antigamente; mesmo assim eu não sabia dizer que tipo de relação era aquela. Eu sabia que Breu roubava Selma, eu não o repreendi, apenas o avisei que não me deixasse pegá-lo no flagra. Selma estava mais jovem, gargalhava à toa, cada vez mais se encantava pelo garoto. Ele, que antes dormia em cima das roupas no chão, passou a dormir com a gente na cama, entre eu e Selma, os três abraçados. Ela acordava fazendo carinhos no rapaz adormecido, brincava o colocando no colo lhe dando de comer, passou a chama-lo de molecote. Em uma noite em que eu estava me vazando por todos os orifícios, os dois saíram, não os vi chegar. Ao acordar, ainda fraco do dia anterior, vi Selma nua ao meu lado, o garoto dormia no chão sobre as roupas, também nu. Me levantei com muito esforço, arrumei as poucas roupas que tinha em minha sacola de compras e fui embora.

No reencontro do Parque, Selma disse que ficaria com o rapaz. Consenti em silêncio e perguntei onde ele estava, segundo ela, a esperava nos brinquedos do parque. Se despediu de mim ainda com o olhar fixo no portão. Esperei que ela tomasse certa distância e comecei a segui-la. Ao chegar nos brinquedos, Selma se sentou em um dos bancos e ficou observando as crianças que por lá brincavam, senti que sorria, Breu não estava lá. Selma começou a apalpar a trouxa de roupa, parecia cansada, a colocou na ponta do banco, olhou mais uma vez em volta, aconchegou a cabeça sobre a sacola e, finalmente, deitou.


Fabrício Pinheiro

Um poema de Iuri Mello

O desejo é minha maldição
desejo tudo
desejo todo
desejo tonto


Iuri Mello

Poeminha de Knorr

no dia D
na hora H
tudo ficou uma M


Knorr

POETINHA, de Daniel Viana

Tinha seis anos e recitava poesias
nas festas da escola, mas  se
escondia atrás da mãe quando
alguém desejava bom dia.


Daniel Viana

A minha heroína

“De meu padrasto lembro o gosto

Colher, isqueiro, pedra, agulha

De minha mãe o sangue exposto...

E um fluido branco que borbulha,

Na vida eu creio, na virtude,

Feitos do escárnio deste mundo

Mas como a vida nos ilude!

Ferem, mas quietam o Eu mais fundo...

Fugi de casa, fui surrada

Os dedos fortes, mas tremendo

Porque, bem, sempre fui ousada...

Uma seringa vão enchendo...

Mas tudo passa, e eu logo esqueço

E pouco a pouco o vidro aviva...

Que a morte é só um recomeço!...

Por ter o braço em carne viva,

Garoto, a dor, se é grande, some;

Encontra um canto em seu pescoço,

Sei que perdi meu próprio nome,

Onde se fura, num caroço,

Mas me arde, da época de criança,

Ali, no meio dos inchaços,

Uma sagaz perseverança...

Dobrando o cotovelo em laços,

Necessidade, e o meu vazio,

Se dá ao fluido da seringa...

São por que aos clientes só sorrio...

Bem sob o queixo, então respinga

Olha, eu nem sonho, nem escolho,

Seu sangue, como o meu, vermelho,

Mas quando canso me recolho!

Que escorra, ruim, até seu joelho!

Eu sei que me acham vagabunda,

E a perna, um tanto amolecida,

Carne passada, de segunda...

Arqueia, trôpega e sem vida...

O mal, lembranças e o abandono

Suas palavras já confusas

Se vão conforme vem o sono!

Se erguem como entre exaustas musas...

Prefiro no êxtase as flebites

O seu torpor lhe leva ao chão,

Do que me atar a meus limites!

E ela descansa o coração...

Não sou vilã... nem sou Iansã...

Vai balbuciando a tal pequena

Não sou Iansã... nem sou vilã...”

- Por isso a vida vale a pena,

E tu, ó minha fiel menina,

Cais como toda boa heroína!

Guilherme Ottoni

Sintonia

Dentro de um profundo espaço,
Busco no fundo
De um grande vazio
Sua presença,
Que guardo em silêncio.

Nesta mansa manhã de verão,
Em que alguém que
Vagava sozinha,
De repente, encontrou
Você no caminho,
Com a doçura
Suave de uma grande melodia.

Eu, que bailava sem destino
No grito silencioso
Em busca de carinho,
encontro a felicidade
De ficar ao seu lado
A fim de aprender
A sintonia do amor


Marlene Reis

Caligrafia, de Paloma Roriz

Ninguém via,
mas aqueles siris na praia
correndo, de toca em toca,
com as patas (pinças, remos, estilógrafos)
riscando a areia lisa, lousa em grânulo —
escreviam.


Paloma Roriz

Pixo, de Iuri Mello

O livro dos hieróglifos
se abre
nas sacadas altas regulares
como textos cuneiformes
runas, escrita disforme
nomes mágicos
que só é dado a ler
aos iniciados
culto rupestre de jovens calado
marcam seus nomes
no templo de asfalto


Iuri Mello

Um poema de Roberta Lahmeyer

    Quando a poesia
atravessa a matéria e ilumina
    certos subterrâneos


Roberta Lahmeyer

Para vovó, de Guilherme Ottoni

''_Vocês são_...'' - li-te, em meu primeiro verso -

Logo teu papo, qual de sapos-bois,

Tua risada, de um amor perverso,

Me advertiram: ''Um poeta põe _vós sois_!''

Posso ser o teu único reverso,

Aquele que buscou vadiar depois

De cair ao teu rigor incontroverso

Num poema onde negamos a nós dois!

Fossem outras as tuas mil certezas

E das minhas ridículas fraquezas

Sirvam a amorfa cinza do teu pó!

Mas hoje, escrevo tudo que me ulcera,

Muito apesar da tua luz severa,

Que se ora brilha, brilha aqui tão-só!


Guilherme Ottoni

E POR FALAR EM AMOR

Sebastião e Lourdes estavam casados
há exatos 27 anos. Amor? Não,
pirraça mesmo.


Daniel Viana

Poeminha de Rodrigo de Souza Leão

será que eu sou tão claro
claralho


Rodrigo de Souza Leão

Confidências Líricas

O que vou dizer
quando me perguntarem 
quanto vale a palavra proferida
por uma boca falaz e ambígua,
mesmo que seja minha  a boca?

"Não se fie no que diz a língua maldita.
Não dê valor a coisa tão vã e infeliz.
O ínfimo do infinito se fala,
mas o que se versifica
é aquilo que mais diz."


Thais Vicente

Os pais devem seguir tentando, novo texto de Eduardo Moraes

Fui acampar neste último feriado. Na barraca ao meu lado do camping tinha um pai com seu filho de 14 anos. 

A dupla era simpática, educada, gente fina. O coroa me disse que era a segunda vez dos dois naquela praia. E notei o carinho dele com o garoto. O apreço que ele tinha por ensinar coisas valiosas ao seu “filhão”, como ele o tratava.

Não fiquei prestando muita atenção no conteúdo, mas fiquei imaginando o que eu falaria pra um moleque que um dia eu possa vir a chamar de filho. Ou filhão.

Falaria pra ele deixar o celular de lado e olhar um pouco o céu. Dar um mergulho, uma corrida, jogar uma altinha, trocar ideia com alguém.

Falaria para ele que as coisas custam dinheiro, normalmente não são baratas e que o presente momento é fruto do trabalho duro.

Falaria que tudo bem ele pintar o cabelo de roxo. Azul. Verde. Laranja. Porque o tempo passa, a cor vai embora, a vida acontece, novas cores aparecem e dá sempre pra colocar algo novo na cabeça.

Falaria pra ele que a vida não é fácil, mas que pode ser mais simples.

Falaria que o amor é complicado. Porque às vezes a pessoa não te ama de volta. E às vezes mesmo que ame, o amor não é suficiente.

Falaria que sentir alguns sentimentos é doloroso. Mas que outros são gostosos demais de experimentar.

Mas que amar é bom. Sempre bom, mesmo quando parece ruim.

E tudo isso entraria por um ouvido e sairia pelo outro.

Os pais tentam. E vão (e devem) seguir tentando.

Eduardo Moraes

Ópera de pássaros

 
A objetividade de fotografia é uma falácia.
Erra quem acha que ela retrata o real.
O que há é que quando o fotógrafo diz:
— olha o passarinho!!
Uma ave de asas oblongas sai de dentro da câmera
com uma paleta de cores e um embornal de pinceizinhos.
Sobrevoa a cabeça do fotógrafo... sobrevoa a cabeça do fotógrafo
e de lá, pinta a cena.
Em suma, a fotografia é uma ópera de pássaros.


Chacal

prova real

no final das contas
se não tiver escapado
por entre os dedos
não podia ser mesmo
o que se estava
procurando

Lucas Viriato