O
gel esfria meu pescoço e
a
moça
diz
que fala comigo quando
tiver
acabado. Aquele objeto-olho
desliza
so
bre
a
pele da parte tão perto da
cabeça
que só pensa só
pode
pensar
durante
meio minuto
no
máximo
três
talvez
cinco
não
mais:
tomara
que veja um treco esquisito mas o
que será aquilo?
Nada.
Tá
tudo certo comigo.
A
não ser esse pequeno prazer
obscuro,
pulsão
de morte que mora em
mim
e que me acomete
num
simples
exame
de rotina.
Maíra Fernandes
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