Mexo nos cantos, nas quinas, nas múltiplas moradas, quíntuplos quinquênios heroicos, em busca da revisão daquele texto hagiográfico que, por fim, colocará o ponto final em seu devido lugar. Habitam nos pentagramas elevados enclausuradas moradas alquímicas e poemas-apóstolos, avizinhados das dos das quintas dos infernos. Há buracos nas entrelinhas, pequenas estrelas entre as linhas... pontos-finais no princípio do texto-precipício, abismo. Há pautas poucas, mas suficientes - exquisito enquanto tal: é bom ou ruim? Convites à posteridade, tentativa vã de fazer presente eternidade. Dizer isso é como gritar da janela feito louca: habita em mim um grito abafado, de êxtase e cólera. Todos temos complexos, mas alguns simples. Nenhum se solve, nem resolve. Et coagula. Fala-se de entranhas, desejos e da superioridade da experiência cristã. A masturbação degenera o sistema nervoso. O retorno do recalcado. Tetralogia da miséria: o inefável nos seixos dos seios da mãe terra, que o aborta. Os outros dois volumes perdi de vista ou talvez meus olhos não sejam capazes de enxergar; hagiografias são pra gente grande, e eu não sou ninguém.
Rond Assis
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