Pré-lançamento exclusivo da edição #39

A lua mandou avisar: esta noite a edição #39 do jornal Plástico Bolha será distribuída em primeira mão nos intervalos do espetáculo O Rei da Vela, na Cidade das Artes, na Barra, comemorando o último dia de apresentação da peça no Rio, e a união da poesia e do teatro! A cultura unindo a força de resistência da poesia contemporânea à anarquia e ao desbunde do grupo Oficina! 2018: a cultura está unida em prol da Primavera!

Latas de 20

Noites em claro

Memória desperta a vã tentativa

de ludibriar o tempo

Acorda a criança em mim adormecida

Pelo Diazepam da vida moderna

Filmes em preto e branco

são exibidos na minha TV sem LED

válvulas, fusíveis

imagens de íngremes degraus

esculpidos no argiloso barro cinza

desenham a escada de chão

cumeada céu adentro

Dura escalada cotidiana da gente

Que leva consigo um tanto de mim

cabeças rodilhadas n’algum pano velho

de um colorido encardido

a sustentar um equilíbrio distante

para o peso da água parca

Gente boa, gente de fé e as latas

Latas d’ água, d’ pedra, d’ vida e de tudo

Tudo aquilo que é suor, quente e salobro

Tudo que é trabalho árduo e mal remunerado

Gente boa, gente de fé, relegada às suas colinas

e seus castelos de areia fina

arrastados na primeira chuva insistente

que venha espiar-lhes o cansaço 

E eu, assistindo minha TV sem LED

Reflito que até as intempéries

parecem contribuir com as injustiças desse mundo.

Elizabeth Manja

Roda de conversa - Zona Oeste Viva!

É hoje na Sala de Leitura da Cidade das Artes! Debate e performance artística da Cia in Off.

Adeus

Para Pedro Almodóvar

Que seja com um machado.

Prefiro uma lâmina aguda
um simples martelo
num golpe de misericórdia.

Com palavras, não.
Elas ferem muito mais
penetram mais ainda
mais fundo.

Nada de desculpas
de explicações.

De um só golpe
Certeiro
definitivo.

Se não,
Saia em silêncio.

Apague a luz.

...

(Laura P.)

Personagem de Pedro Almodóvar)

Antonio Miranda

Sobre os goleiros

Medita o goleiro-engenheiro na geometria

dos gestos mais econômicos

Traves são planetas grávidos de gols,

vicejados de noite

O gol é o melhor psicanalista do atacante,

o gol redime quase tudo

É a meta representação ideal para toda cirurgia do jogo;

para o verão forçado de um gol

Antes de qualquer tempo inaugural,

já pairariam os goleiros

com suas aparências desoladas

a beijar solitariamente suas traves

Goleiro, mãe do galináceo,

guardião do marco zero

O mistério dos goleiros:

Eles também não aprenderam a voar

Augusto Guimaraens Cavalcanti

Poeta Lucas Viriato no Midrash

O poeta Lucas Viriato estará na noite de hoje, 18 de abril, no Midrash Centro Cultural, para uma exclusiva leitura de poemas e um bate-papo amigável e descontraído com o público. Esperamos vocês lá!

o nosso céu

a cama

ainda quente

nossos corpos

cansados

suados

(porém felizes)

se abraçam

e suas bochechas de pêssego

descansam

sorrindo

em meus braços

e eu,

olho pra cima

e me pergunto

se existe algum céu

mais bonito

e estrelado

que o teto do nosso quarto

Victor Hugo

Um poema de "Nihil Zine", de Nelson Neto

Será que serei brindado novamente
com o olhar dessa menina
Será que conseguirei esquecer
dos segundos em que nos fitamos

Acalento, de momento,
Proporcionado pela beleza
mais que carnal,
Divina em platonismo

sonho a preencher com sorriso
toda a roda da fortuna.
Toada de dezembro canto do silêncio
marcado por um só expectador


Nelson Neto

Plástico Bolha no Abril Gráfico da Audio Rebel

Neste fim de semana, esperamos vocês com edições do Plástico Bolha, além dos livros da OrganoGrama Livros, muita conversa, simpatia e animação na feira Abril Gráfico — Publicações e Arte Impressa, na Audio Rebel. Mais informações no flyer abaixo.

Orbison

Only the lonely knows
what happens in dreams
when pretty woman
walks away


Augusto Guimaraens Cavalcanti

Cabelos versados versos trançados

Hora de virar a página, preta

Aquela escrita lisa e rasa

Deu lugar às escrituras encrespadas, sagradas

Tua história é permeada em cada  linha de teus versos

No entrelace da tua trança

Mãos, dedos e a magia dessa dança

Mechas versos embalados

Na criança, menina, mulher

Fios da memória e a paciência de quem hoje

Sabe o lugar que se quer

Trançar palavras 

É o mesmo ritual de versar os cabelos

Elizabeth Manja

Maturidade

Eu sou um privilegiado
e nem percebia:
vivo a minha fantasia.

Tenho tanto
em tão pouco
mas não me basto
no pleno usufruto
do qu'eu queria.



Antonio Miranda

Na boca Lâminas, de Domingos Guimaraens

Como se tivéssemos na boca

Lâminas de slide

Algo comum

Maravilhoso

Porém

Diário

Lâminas que com a baba

Enquanto estrutura

De bola de sabão

Criássemos películas

Para projetar imagens

Ao invés de projetar o som

Das bocas projetoras

De toda milimitragem

Sairiam as imagens

Dos nossos sonhos

Como a do Lula livre

Abraçando o povo

Projetando da sua boca

Projecionista

O Brasil que queremos

E que ele sempre

Sonhou

Imagens cortantes

Pois não é fácil

Mudar 500 anos

De projeções de

Privilégios

Acabar com os vários andares

Dessa sala de cinema do real

Que deixam uns tão perto

E outros tão longe

Das imagens que são sonhos

Transformar a vida

Em cinema a céu aberto

Em praça pública de encontros

Para que cada boca

Possa estar equidistante

Da tela onde quer proejtar

Seu sonho

Sonho que continua em nossas bocas

Como uma lâmina de slide

Maravilhosa

Cotidiana

Se aquela boca presa

Censurada

Velada

Injustiçada

Continua projetando sonhos

Não é a nossa

Aqui livre

Que pode parar

De inundar o mundo

Com as imagens

Do Brasil que queremos

Do país

Que ele sempre sonhou

Pense numa imagem para:

A luta continua, companheiros.

Abra a boca.

Inunde com ela o mundo.

Domingos Guimaraens

À margem do douro, poema inédito de Paulo Henriques Britto

Não espero nada, e já me satisfaço

com a consciência de ainda estar em mim

e não de volta ao nada de onde vim.

Por ora, ao menos, ainda ocupo espaço,

junto a uma mesa no Cais da Ribeira;

permito-me, sem culpa, desfrutar

de pão, e queijo, e vinho, e vista, e ar,

todo o entorno da minha cadeira.

Que os dias que me restam não me tragam

apenas a miséria de contá-los

pra ao fim ver que as contas não fecham. Peço

demais? Eu, que não sou desses que tragam

a vida num só gole e no gargalo,

sem ter nem mesmo perguntado o preço.

Paulo Henriques Britto

Paulo Henriques Britto, é professor da PUC-Rio e um dos maiores tradutores e poetas atuais do Brasil. Irá lançar seu próximo livro, que está com o título provisório de "Nenhum mistério", no segundo semestre deste ano.

Lançamento do livro "A esponja dos ossos", de Maria Cecília Brandi

suor

deslizemos juntos
depois da siesta
deixando todos nossos problemas

coloque uma onda sobre mim
trago o trago da tarde
a rede do depois

o desfazer da barba
a cama larga
joelhos que se opõem

meu todo antes

Gabriele Gomes

Meu coração

Meu coração é um túmulo funéreo,

Um mausoléu desértico, esquecido,

Que bate solitário e adormecido,

Nos becos de um soturno cemitério...

Meu coração é triste, um tom cinéreo...

No escuro de meu peito empedernido,

Ele palpita lento e dolorido,

Repleto de agonia e de mistério...

Silente ele se tranca enclausurado,

Na nostalgia ingrata do passado,

Recôndito de angústia e de amargura...

E no atro descompasso da batida,

Nas curvas cadavéricas da vida,

Tornou-me solitária sepultura...

Sérgio Márcio

O vento

empurra
porque não sabe
abraçar.

Ramon Ramos

Brooklyn

Ela ia para o Brooklyn. Na América do Norte. Mais precisamente, Manhattan. Chegara havia uns poucos dias. Pegou o ônibus turístico, vermelho, para mapear a cidade e depois visitaria com mais vagar os pontos que mais lhe agradassem. Desceu num quase ponto final. Era ali, lhe informaram. Depois da praça, teria que dobrar à esquerda, caminharia mais uns tantos metros; do píer, o barco chegaria logo ao destino. Era só cruzar o Rio East. Desceu do ônibus, andava bem rápido para sobrar-lhe um tempo maior para o passeio, o almoço e ainda voltar e assistir ao show de rock no Central Park.

Ela virou à esquerda, mas de cabeça para baixo! Uma multidão de ninguéns! Uma tristeza, aliás, angústia da mais pura. Sentiu um cheiro abstrato, inexplicável, vãos e espaços, alturas descomunais, Calatrava, o prédio adotado à sua frente, filhote do World Trade Center depois daquilo tudo!

O indizível com duas piscinas com águas infinitas e um ralo, melhor, um ralão dentro delas onde escorriam infinitamente dor, corpos, memórias, gentes, muitas gentes queimadas e agora suas almas na água para alívio dos céus.

Escoamento de vidas perdidas, ou lavagem de memória, ou apagando o fogo tardiamente, ou água das bombas dos bombeiros que não deram conta do ódio, da crueldade desse mundo seco de amor! Nomes possíveis daquilo!

Não foi ao Brooklyn. Ficou um número de horas, um tempo incomensurável nessa inércia, paralisada observando, no museu ao lado, fotos das pessoas bem pequenininhas que caíam pelas janelas!

Rosália Milsztajn

O eu e eu

Nem é preciso dizer

você já sabe: eu

sou

o sujeito aqui

desse enunciado.

Estou entretanto

fora dele

e de fora

o observo

espantada.

Pra falar do eu

(que seja o meu

ou o seu –

esse que em todos fala)

substantivo-me

masculina

num passe de mágica:

traumática, sequer,

a operação gramática

em todo caso

não doeu.

Aos trancos e barrancos

entre cacos

estilhaços

seguimos lado a lado:

o eu

homem de palavra

e eu

que sempre

de um passo

o ultrapasso.

Patricia Lavelle

Um poema para Marielle Franco, de Beatriz Strattner

Com ela morreu um pouco de todas nós
Ela morreu por nós
A luta dela é nossa luta

HOJE AS MINHAS PALAVRAS SÃO NULAS. Eu não consigo parar. Não dá pra parar.
Hoje a gente percebe que não são só estatísticas.
Hoje a gente se une novamente. 1 semana depois da união de todas as mulheres no mundo. Hoje a gente se une por que MAIS UMA DE NÓS FOI MORTA. FOI OPRIMIDA, FOI REPRIMIDA.
EU sou ofendida todos os dias, NOIS somos ofendidas todos os dias.
A luta de uma é de todas
A morte de uma é por NOIS
A vida de uma é por nois é por todas é por uma é pra sempre.
Eu não sei o que fazer
Não sei o que achar
Meu mundo parou
Simplesmente parou
Meu coração entrou em transe assim como de todas a mulheres mortas vivas HOJE.
HOJE. AMANHÃ. ONTEM. Quando?
Quando?
Quando? A gente consegue não ser morta
Quando? A gente consegue viver
Quando, A gente consegue ser você?
— Eu não quero. Eu quero ser eu. Quero ser a porra de mim mesma. Sem temer
— Sem tu, temer

Beatriz Strattner


Beatriz Strattner é aluna de primeiro ano do Ensino Médio no Rio de Janeiro.

O homem da pipoca

ele nunca foi grande coisa

em matéria de brilho

e escolhe o milho não

por falta de amor próprio

mas um jeito de vingar

as olheiras

certas perdas

os barulhos da rua

e isso lhe permite a luta a luz o óleo

invadindo ao osso

como um troço que rói,

que dói quando aceita

ser ele seu próprio custo

a consumir tudo

o que já foi inox

por isso projeta na pipoca

seu resgate

e vê nos pombos

alguma forma de aceitação.

Ramon Ramos

Patricia Lavelle convida para lançamento de Bye bye Babel

WALTZ

[para Pórtia Dourado]

grafas

entre pinheiros

um punhado de palavras

pinheiros

sob branda alba

solitária

a neve baila

— Viena.

Israel Azevedo

Edição ao Vivo: com Marcelo Dolabela, Norma de Souza Lopes e Renato Negrão

O que os olhos veem

O que os olhos não veem
o coração assente
a intuição denuncia
O que os olhos não veem
os lábios asseguram
a língua prova e vicia
O que os olhos não veem
o ouvido delineia
com agilidade estupenda
O que os olhos não veem
o vento captura
e o olfato desvenda
O que os olhos não veem
encharca o corpo
enaltece o espírito
O que os olhos não veem
não está longe nem perto
não é aquilo nem isto
O que os olhos não veem
não precisa ser visto

Noélia Ribeiro

Lançamento do novo livro de Ramon Ramos