Um poema visual de Ivana Vollaro

Ivana Vollaro


Portuñol/Portunhol, 2004
Pôster a partir de offset, 40 x 60 cm
Offset poster
Publicado na Revista Artéria 9, 2007

Quem não conhece o trabalho visual da Revista Artéria, corre logo para desvendar: pois é o máximo dos máximos!

Desde el sur (pero en el Caribe de Yucatán)

mi amigo Alex
viene de Mar del Plata
pero mira el mar del Caribe
el sargazo no le atinge
su guitarra es de oro
llegó ayer
¿para quedarse?
del rock al tango
toca por el cambio
para encontrarse

Lucas Viriato

Um poema a partir do Limo — por Ana Chiara

                                                               foto de Lucas Viriato


A palavra fica imóvel
na ponta da língua
Recusa-se a pular
para o mundo
(estarei aqui enquanto
você precisar)
O corpo um alambique
transforma o sentido das coisas destilando
Inveja, ironia, reiva
em poesia de sílabas
contadas,
tão perfeitinha
que nem aparece,
querida,
o limo que se agarra
a ela.


Ana Chiara

Ana Chiara é professora da UERJ e colaboradora de longa data do Jornal Plástico Bolha. Este seu poema (inédito e exclusivo) é também uma espécie de ensaio, uma resposta poética à leitura crítica do livro "Limo", do poeta caribenho radicado em Toronto e amado no Rio, Néstor E. Rodriguez.

O servidor de mistérios, de Néstor E. Rodríguez

                                                                        foto de Lucas Viriato

Ao apanhar um pardal
me dei conta do meu próprio peso,
a rotundidade do meu peso
engolindo-me
em uma espiral de assombro.


Néstor E. Rodríguez

Um poema de Henrique Duarte Neto

é o símbolo do azar?
treze: aziago, agourento?
quiçá o riso da fortuna!


Henrique Duarte Neto

20 de julho é o Dia do Amigo e Internacional da Amizade para toda a turma do Plástico Bolha!

“Cultivo uma rosa branca
em junho como em janeiro
para o amigo sincero
cuja mão se estende franca.

E para o cruel que me arranca
o coração com que vivo
cardo nem urtiga cultivo:
Cultivo uma rosa branca.”

José Martí

Postamos aqui estas duas quadras, altivas e sinceras, do grande poeta cubano José Martí (1853–1895) em homenagem ao Dia Internacional da Amizade e a todos nossos amigos, leitores e colaboradores! Viva a educação como ferramenta de transformação, a unidade latino-americana e a luta contra todas as formas de opressão.

Chico Diaz questiona os conceitos de loucura e sanidade no libertário fluxo poético do monólogo “A lua vem da Ásia” 🌙

 

“Louco é quem me diz... e não é feliz”, já alertaram Os Mutantes na balada de 1972. Monólogo teatral protagonizado por Chico Diaz, “A lua vem da Ásia” é a lúcida balada do louco deste ator de origem mexicana que vive desde 1969 no Rio de Janeiro (RJ), cidade onde a peça está atualmente em cartaz aos sábados e domingos no Teatro Vannucci, até 31 de agosto.

“A lua vem da Ásia” é adaptação ferina do homônimo segundo romance do poeta e escritor mineiro Walter Campos de Carvalho (1º de novembro de 1916–10 de abril de 1998). Publicado originalmente em 1956, o romance “A lua vem da Ásia”, escrito em primeira pessoa — sob a ótica de um narrador fictício que imagina estar em lugares como um hotel estrelado e um campo de concentração quando se encontra em um hospício —, questiona os conceitos de loucura e sanidade. Ali, no palco do teatro, Diaz mostra o quanto de lucidez pode haver na loucura. E o quanto de insanidade pode haver na suposta normalidade do status quo, capaz de criar hospícios para enjaular todos que se posicionam “fora da ordem mundial”.

No quadrado do palco, iluminado de forma tão delicada quanto poética por Rodrigo Belay, o ator dá vida e voz a um louco-são que, com grau adicional de mordacidade (contribuição do ator ao texto de Campos de Carvalho), dispara torpedos políticos, tingindo o romance com o verniz da atualidade. Direita? Esquerda? Centro? Que caminho seguir? O narrador criado por de Campos de Carvalho segue os caminhos imprevisíveis e insondáveis da própria mente, ciente de que cada mente humana é uma ilha isolada, cercada de loucuras por todos os lados.

Adaptador do romance para o palco, Chico Diaz tem intimidade com o texto de Campos de Carvalho. O ator já encenara “A lua vem da Ásia” em 2011. A montagem ora em cartaz no Rio de Janeiro é uma segunda versão do texto trabalhado pelo ator para a cena. Em rotação pelo Brasil desde 2021, essa remontagem se afina com a quentura e a fricção de um país polarizado e em ebulição política desde 2016. Não há panfletagem em cena, mas o lucidez alucinada de Diaz sabe e aponta os caminhos a serem seguidos, com direito a uma saudação ao revolucionário marxista Che Guevara (1928–1967).

É preciso ter prévio conhecimento da obra de Campos de Carvalho para poder fruir, em toda a plenitude, essa adaptação cênica que concilia suavidade e surrealismo, tangenciando o universo do Teatro do Absurdo. A mente desgarrada do “ser insano” é a válvula de escape, o passaporte que garante amplo trânsito por um mundo sem fronteiras. Em essência poética, “A lua vem da Ásia” é uma volta ao mundo dentro da própria cabeça. E a moral da história é que a liberdade da loucura é a única possível rota de fuga que leva à sanidade mental.

Além de iluminar consciências com o tom provocativo do texto, a lira do delírio de “A lua vem da Ásia” é veículo para a exposição do talento sobressalente de Chico Diaz. Longe de qualquer traço caricatural, a máscara facial do ator realça a imensidão da imaginação do louco lúcido que encarna em cena. Nada sobra. Nada tampouco falta. Ajudado por figurinos que evocam a leveza e a liberdade que movem o suposto “doido”, Diaz é a imagem poética da precisão em cena, transitando com naturalidade entre a memória de alguns fatos e a invenção de outros fatos pela mente delirante do personagem.

Campos de Carvalho chegou a caracterizar a narrativa de “A lua vem da Ásia” como um “gigantesco grito lançado sobre a vulgar balbúrdia cotidiana”. No sanatório geral de 2025, o grito do poeta reverbera nas palavras de Chico Diaz no centro de um palco que representa o mundo livre e são da imaginação.

Mauro Ferreira

Selva, de Otávio Campos

 
Já me acostuma
silêncio
escrever seu nome
exercício
desleal você
acredita na palavra
desleal


Otávio Campos

Um poema de Anelise Freitas

explodindo
um beijo a cada verso
e desmascarando
um grito a cada sexo

então ali eu descobria
que orgasmo
é boiar
dentro do próprio
corpo


Anelise Freitas

Um poema de Rosane Preciosa

ando esquecendo nomes. não dos rios, dos mares, das montanhas, das flores, das plantas, dos animais, das constelações. ando esquecendo o nome das pessoas.

Rosane Preciosa

Trecho de "Great white shark" — Matheus Hotz

 
and as the years went by
you realized
your body could not grow
bigger your eyes could not
see further your legs
could not run faster
what kind of fish
were you?
is that the game
we're playing?


Matheus Hotz

Um poema de Knorr

há males que vêm pra bem
febre,
gostar de alguém.


Knorr

Um poema de Fred Spada

atravessar a língua,
esta grande fratura,
exige silêncio e mapas.


Fred Spada

Um pouco da sabedoria de Dercy Gonçalves! 💩

 

"A coisa melhor do mundo é comer, pra mim é melhor que trepar, melhor do que fazer bobagem, muita bobagem. Pra mim, comer... comer e dormir são as duas coisas primordiais. E cagar, também cagar é bom! Ah, cagar é ótimo!"

Citação de nossa saudosa Dercy Gonçalves, que nos deixou há exatos 17 anos, em 19 de julho de 2008.

Um poema de Marcelo Torres

Entre céu ou inferno
escolho os dois,
vou com meu livro
preferido,
unhas aparadas,
junto das parcas


Marcelo Torres

Drama — um poema de Catharina Wrede

Olhou a navalha com espanto e fez que
ia segurar o pranto mas num grito agudo
caiu na calçada dura com o vestido sujo de
lama e o rosto triste de choro cegando os olhos
com as mão trêmulas em lábios de súplicas
erguendo a cabeça pra ver o que era:
apenas o amolador de facas.


Catharina Wrede 

Arte em Neon de Keyla Sobral 😎

Keyla Sobral

Originalmente apresentada na exposição “Deslendário Amazônico: 80 anos de Paes Loureiro”, exibida no Salão Arte Pará em 2019, a escultura de néon de Keyla Sobral aborda o curso das águas e da existência humana. Pela confluência dos signos rio e fênix em incandescente sintagma, a artista articula a fugacidade do tempo e a potência revivificante da natureza em um só lance. Seu rio-fênix evoca o ator estadunidense River Phoenix, falecido de overdose nos anos 1980. Termo-ave, água-águia, “River Phoenix” é um complexo semântico de significações deslizantes como o leito de um rio. Seu significado, aberto à feitiçaria da linguagem poética, com sua polissemia distintiva, regenera-se em cada meandro de sentido, à semelhança daquela ave fabulosa que morre queimada tão somente para renascer das próprias cinzas. A alquimia produzida pela escultura de luz engendra a fusão entre homem e natureza: entre o corpo humano do ator morto, inundado de substâncias químicas, e o corpo hídrico do rio, invadido de substâncias nocivas. Traço característico da arte de Keyla Sobral, a junção entre estética e política dinamiza a malha significante de sua produção autoral, voltada, entre outros aspectos, para elementos menos evidentes da cultura amazônica.

Sinal dos tempos

Rainha Victoria não acreditaria
na tua existência, oh amor de Lesbos.
Hoje talvez seja difícil pensar
que alguma mulher mais jovem e livre
ainda não te tenha experimentado!


Henrique Duarte Neto

Um poema de Thiago Diniz

Na cidade que trafega
a paciência naufraga
Todos seguem parados


Thiago Diniz

Um poema de Henrique Duarte Neto

o que Kafka pinta
como grotesco e absurdo,
não representa hipérbole,
é apenas o lado inumano
de nossa humanidade.


Henrique Duarte Neto

CEP 20.000 no próximo dia 30 de Julho: arrependei-vos e rejubilai-vos! ✨✨✨

Um poema de Giovani Miguez

minha
razão
repousa
onde
pousa
inquietação


Giovani Miguez

Vi homens — de Marcelo Torres

Vi homens
se transformando
em animais,

fuçavam
o lixo eletrônico
sobre mesas,

em frente
a modernos
computadores


Marcelo Torres

Nostalgia do absoluto

Há fragmentos de palavras
Escondidos em todas as coisas

Pertencem a uma linguagem esquecida
Onde habitam textos completos

E não é preciso ver para entender
Porque
Certos fantasmas são essenciais


Roberta Lahmeyer

Poema de Rodas Literárias

leitura rodada
mire, veja: é a releitura
tão esperada


Rodas Literárias

Exposição "TEIA À TOA", de Barrão, no Museu Oscar Niemeyer, em Curitiba - PR ✨

 

Um poema de Thiago de Freitas Peixoto

Existencialista:
na sua viagem
a vida é passageira
ou motorista?


Thiago de Freitas Peixoto

CHAMADA: ENVIO DE POEMAS PARA O PB!

Lembramos que o Blog do Jornal Plástico Bolha está aberto ao recebimento de poemas pelo e-mail jornalplasticobolha@gmail.com. Basta enviar seu material e aguardar o nosso retorno. Às vezes, demoramos um pouco a responder, pois nosso conselho editorial trabalha por puro amor à Literatura e às Artes. 

Aqui no Blog os comentários também podem demorar a aparecer, porque são moderados pelos editores. Agradecemos a atenção, a leitura e, sempre, a escrita!

 

Acompanhe o PB aqui, no Twitter e no Instagram!

A vida do espírito — de Roberta Lahmeyer

Hora de quietude
Que existe na sombra
De todo movimento

Código secreto
Que acalma o instante


Roberta Lahmeyer

Minas — de Ana Martins Marques

Se eu encostasse
meu ouvido
no seu peito
ouviria o tumulto
do mar
o alarido estridentes
dos banhistas
cegos de sol
o baque
das ondas
quando despencam
na praia

Vem
escuta
no meu peito
o silêncio
elementar
dos metais


Ana Martins Marques

Carangueja — Espetáculo por Tereza Seiblitz no Teatro Poeirinha, em Botafogo: não perca! 🦀

Um poema de Henrique Duarte Neto

vago vaga-lume,
no lume de meus
sonhos vagos


Henrique Duarte Neto

Me, my selfie, and I — de Rodrigo Garcia Lopes

Séculos de poesia pra dar nisso: é o fim.
Cada verso, uma foto de mim mesmo.

Este sou eu, em Berlim, andando a esmo.
Neste em Dublin (ou seria Sarajevo)? Enfim,

O que tenho pra dizer é isso mesmo:
Meus versos viraram meros selfies.


Rodrigo Garcia Lopes

Versos incertos — de Rodrigo Garcia Lopes

Que eu saiba, parece.
Pelo sim, pelo não, por exemplo:
vai ver. Certeza.
Nem tudo,
ao que tudo indica, no fundo,
digamos, um dia,
e pronto.
Só que não.
Tomara.
Quem dera.
O sentido é sempre impre-
visível (invisível palavra,
sua máquina do tempo).
Sob a garoa vagarosa do agora
uma vaga vaga vaga.
Toda referência se rarefez
no raro fog dos afetos.
E por acaso, quer dizer, às vezes
ou mesmo antes,
chove uma luz verde, é claro,
que eu saiba, como sempre.


Rodrigo Garcia Lopes

Quadrilha — de Rodrigo Garcia Lopes

A poetisa pop
cutuca com vara curta

o poeta influencer tiktoker
que posta no seu feed

uma crítica decolonial
contra um poeta neobeat

que não se abate e cancela
o trovador cabra da peste

que não dá o braço a torcer
e detona no Face a poeta trash.

Ninguém tem tempo para escrever
um poema que preste.


Rodrigo Garcia Lopes

“Senhora dos afogados” realimenta no Teatro Oficina o fogo sagrado de Zé Celso 🔥🔥🔥

 
                                                         foto de Sérgio Fernandes

Na química da natureza, a água traga e apaga o fogo. Na combustão do teatro, na cena armada pela diretora Monique Gardenberg no palco-corredor do Teatro Oficina, as águas míticas de “Senhora dos afogados” trazem à tona e realimentam o fogo sagrado do dionisíaco encenador José Celso Martinez Corrêa (1937–2023), criador do Oficina e um dos mais relevantes arquitetos da cena teatral brasileira em todos os tempos.

Em cartaz no Oficina de sexta-feira à segunda-feira, na sede paulistana do teatro projetado pela modernista arquiteta Lina Bo Bardi (1914–1992), a encenação de “Senhora dos afogados” é a primeira produção do Oficina após o encantamento de Zé Celso, há dois anos, em decorrência de queimaduras sofridas em incêndio, numa trapaça da sorte que corroborou a presença do fogo como elemento de ascensão, crescimento e desaparecimento (físico) no destino do artista.

Um dos textos mais malditos da obra do dramaturgo carioca Nelson Rodrigues (1912–1980), “Senhora dos afogados” era um desejo, quase obsessão, de Zé Celso. Escrita em 1947, mas somente liberada pela censura em 1954, a tragédia mítica — assim classificada na dramaturgia desse escritor que deu contornos modernos ao teatro brasileiro em 1943 com a montagem de “Vestido de noiva” erguida sob direção do polonês Ziembinski (1908–1978) — simboliza no Oficina uma interseção entre o estilo orgiástico das encenações de Zé Celso e a arquitetura visual dos espetáculos de Monique Gardenberg, diretora que se vale de recursos audiovisuais para criar no palco imagens projetadas com forte aderência na mente do espectador.

O texto de Nelson está lá, íntegro, mas potencializado pela convergência desses estilos e referências aparentemente díspares. Na tela gigante colada numa das paredes, imagem das águas revoltas de um mar banham a montagem e refletem a agitação existencial da família Drummond, atormentada por mortes — todas relacionadas às águas do mar que levam os corpos inertes ali jogados para a eternidade — e desejos proibidos.

Não por acaso, uma canção pouco lembrada de Roberto Carlos e Erasmo Carlos (1941–2022), gravada por Wanderléa em 1969, reverbera na cena, no registro original da “Ternurinha”, e se impõe na trilha sonora pautada pela intensidade afinada com a alma das personagens. Nessa trilha, cabem tanto um fado — “Nem às paredes confesso” (1952), ouvido na voz referencial de Amália Rodrigues (1920–1999) e Anabela — quanto uma valsa dilacerada de dor, “Súplica” (1940), gravada por Orlando Silva (1915–1963) em período áureo.

Tudo se afina com o texto em que, na trágica trama familiar de Nelson Rodrigues, a ação opõe mãe (Dona Eduarda, personagem de Leona Cavalli, atriz que vive momento de consagração com a autoridade de ter sido revelada como a Ofélia de um já longínquo “Hamlet” encenado por Zé Celso) e filha (Moema, vivida por Lara Tremouroux, grande surpresa do elenco por manter a alta voltagem emocional do espetáculo nas muitas cenas protagonizadas por Moema) em jogo de amores, ódios e crimes que nem às paredes mãe, filha e demais integrantes da família confessam.

Paira na cena, com o olhar perdido e longe dos loucos, Dona Marianinha, a matriarca interpretada com maestria por Regina Braga. Dona Marianinha perdeu a sanidade por ação do filho, Misael, personagem de Marcelo Drummond, peça também importante nesse jogo de lances arriscados e passionais.

Na ação dominada por mulheres, há também o fantasma da prostituta assassinada na beira do cais, personagem de Sylvia Prado, e o luxuoso coro das vizinhas interpretadas por Cristina Mutarelli, Giulia Gam, Ligia Cortez e Michele Matalon. Com a acidez das línguas, as vizinhas simbolizam em “Senhora dos afogados” uma representação mais ferina do coro das tragédias gregas. Mas a tragédia acontece no Brasil de hipocrisias e conservadorismo.

Imersa na plenitude emocional do elenco, a encenação do texto pelo Teatro Oficina faz emergir o poder aliciante de um dramaturgo sem papas na língua e que se revela ainda e sempre poderoso na cena imagética de Monique Gardenberg, hábil ao reacender o fogo sagrado de Fênix-Zé Celso sem apagar a própria carga autoral como diretora.

Mauro Ferreira

Saltitante

poc poc poc
coaxou em meu martelo
a bucha da perereca


Vini Corrêa

A Lua Vem da Ásia, de Campos de Carvalho

 

Mercadão

João elogiava Marcela que elogiava Renato
que elogiava Bruno que elogiava Juliana
que elogiava Ronaldo
que não elogiava ninguém.
João montou uma revista, Marcela um
programa de TV a cabo,
Renato comeu Bruno, Bruno comeu um monte
de gente,
Juliana é resenhista num grande jornal,
e Ronaldo caiu num completo ostracismo
e se auto-intitula "o poeta maldito da
sua geração"


Pedro Tostes

Um poema de Cesar Kiraly

escritas com cinza
em minha testa
     ao mundo em cinzas
todo lindo


Cesar Kiraly

Paixão

Um cano d'água arrebentou
e está alagando a casa inteira.


André Giusti

Saudade

O sol
em faca
em foco
invade a casa pelo furo.
Tudo se torna visível
qualquer dor ou poeira
Corro.
Clareio nele
o poema que fiz
para as minhas avós
que nunca vi.
Será que o sol,
ou elas descendo do céu?


Edison Veoca

Rascunho, poema de Laura Assis

...e o lápis correndo agora no papel
traçando aos poucos nos seus cabelos
detalhes no plano do nosso desejo

dizendo:

ninguém predestina o desencontro,
há sempre outra página,

o epílogo.


Laura Assis

teatro — poema inédito de Lucas Viriato

quando estamos
no teatro contemporâneo
no melhor dos cenários
pelo feitiço de um período
não estamos no Rio
nem em Sampa nem em BH
não tem aqui nem acolá
quando estamos no teatro
estamos apenas

(estamos sempre
em Atenas)


Lucas Viriato

 

“Prima Facie” expõe a equação imprecisa entre cumprir a lei e fazer justiça, por Mauro Ferreira

                                                                 foto de João Caldas Filho

No centro do palco, no jogo cenográfico de cadeiras e mesas, uma cadeira se impõe, alocada bem ao alto, solene, soberana. A cadeira elevada na cena de Prima Facie representa a autoridade austera de um juiz, senhor da razão e das decisões sobre vidas alheias. É sobre a Justiça — ou melhor, sobre o desequilíbrio da balança imprecisa da Justiça — que a dramaturga e advogada australiana Suzie Miller discorre no texto que estreou em Sidney em 2019 e que, desde então, vem arrebatando plateias e conquistando láureas mundo afora, inclusive no Brasil.

A peça arrebatou plateias inglesas e norte-americanas em 2022. Em palcos nacionais, Prima Facie se tornou um dos acontecimentos teatrais de 2024, impactando o público e alçando a atriz Débora Falabella ao topo do ranking das atrizes mais premiadas do ano passado. A ponto de o espetáculo continuar em cartaz com fôlego neste ano de 2025, no momento com sessões que vêm lotando o Teatro Clara Nunes, na cidade do Rio de Janeiro (RJ), em temporada que se estenderá até o fim de julho.

Em cena, sob a direção de Yara de Novaes, Débora é Tessa, advogada implacável na defesa de homens acusados de agressões sexuais contra mulheres que Tessa, impiedosa, descredibiliza diante de um tribunal geralmente masculino com a frieza dos profissionais puro-sangue do Direito.

O turning point da dramaturgia de Prima Facie acontece quando Tessa deixa de ser a advogada calculista e invencível para virar a mulher vítima de estupro que busca justiça no tribunal, lutando para condenar o colega de trabalho que forçou uma relação sexual, usando inclusive a força física, no desenlace trágico de uma noite de bebedeira.

Quando o jogo vira e os papéis se invertem, Tessa personifica a própria “Girl on fire” do título da música de Alicia Keys, que se impõe na trilha sonora do espetáculo. É quando Tessa passa a sentir na pele e na alma machucadas os efeitos cruéis da equação imprecisa entre cumprir a lei (usando todas as brechas dessa lei para inocentar homens culpados, como ela sempre fizera com alardeado orgulho) e fazer justiça.

Quando uma mulher é ouvida em tribunal como vítima de crime de natureza sexual, a balança da Justiça pende sempre para o lado dos homens. Porque o sistema é patriarcal. Porque uma mulher terá sempre que provar inocência mesmo quando é ela quem acusa um réu já previamente absolvido pelas convenções machistas.

Algo tem que mudar, reconhece Tessa, dando a moral da história de Prima Facie, quando a advogada tornada vítima tem a certeza de que o jogo está perdido para uma mulher que busca reparação judicial após ter sofrido um estupro ou qualquer outro tipo de agressão sexual. E, sim, esse jogo está sempre perdido quando o réu tem dinheiro para contratar os advogados puro-sangue da raça a que um dia Tessa pertenceu.

A cenografia soturna e imponente de André Cortez acentua o papel opressor da Justiça. Tessa, que antes apequenava mulheres no tribunal para não “chegar em segundo” (eufemismo usado por ela para perder uma causa), agora sente o peso de se ver minimizada, esmagada, pelo sistema que usara com força. Mas a indignação de Tessa a engrandece aos olhos do espectador, cúmplice da dor da personagem interpretada com intensa veracidade por Débora Falabella sem qualquer ranço de melodrama ou sentimentalismo.

E é aí que Prima Facie se agiganta como dramaturgia. Ao fim de um jogo bem armado, o texto escancara as cartas marcadas de uma Justiça feita para absolver homens e condenar mulheres que, recusando o discurso intimidador da vergonha, se encorajam e ousam apontar o dedo na cara de estupradores e abusadores. Mulheres em busca de Justiça. E, sim, algo precisa mudar com urgência no sistema judiciário para que a balança não penda descaradamente para o lado dos homens mais ricos e mais canalhas.


Mauro Ferreira

Ficha Técnica

Texto: Suzie Miler
Direção: Yara de Novaes
Tradução: Alexandre Tenório
Cenário: André Cortez
Figurino: Fabio Namatame
Iluminação: Wagner Antonio
Trilha Sonora: Morris
Consultoria jurídica: Maria Luiza Gomes e Mateus Monteiro
Assistentes de direção: Ivy Souza e Renan Ferreira
Coordenação administrativa: Coarte
Assessoria de Comunicação: Pedro Neves e Lucas Viriato / Clímax Conteúdo
Produção Executiva: Catarina Milani
Direção de Produção: Edson Fieschi e Luciano Borges
Realização: Borges & Fieschi Produções e Antes do Nome

PATROCÍNIO: @ILOVEPRIO

despir-se

escrever é o ato público
mais íntimo
porque as letras tocam apenas
quando a pele se faz eu lírico
só o poeta nu 
escuta as flores


Bruna Escaleira

Verão

flamboyant desembainha sua raiva
nas flores vermelho-vivas;
agressiva ergue-se a garça
como a chama que se alteia.
albízias vão em busca de narizes,
raízes não esperam pelas águas.
desce trigo na minha líquida esperança.


Lasana Lukata

Prima Facie: espetáculo imperdível com Débora Falabella, no Shopping da Gávea - Rio

 

Azul, de Cláudia Roquette-Pinto

"É fácil saber se o envenenamento foi causado pelo cianeto" — disse o alto funcionário do Ministério da Defesa Americano, ao negar a responsabilidade pelos ataques — "com as bombas que fabricamos, os corpos ficam com os dedos azuis".

Cláudia Roquette-Pinto

The road not taken

Momento límpido,
momento túrgido
de gestos nítidos,
fatais, cirúrgicos —

decepcionei-te:
não te colhi.
Provei teu leite,
mas não bebi.

Segui em frente
covardemente.
Queimei meu crédito.

(A covardia,
em certos dias,
tem lá seu mérito.)


Paulo Henriques Britto

Um poema de Paulo D'Auria

um haicai é um golpe de katana
poema curto, um tiro
um poema longo é uma batalha
poetas são guerrilheiros cegos
suicidas anônimos pela vida
a poesia é uma guerra
travada nos escuros do dia
a poesia é uma guerra
quase
quase perdida


Paulo D'Auria

Doses

Anorexia de um cérebro gordo 
Paradoxo invertebrado
Com cheiro de bolhas vertebradas 
O caos precede o Caos
A morte precede a morte
Gritos em cortes
Pérolas do abismos surdo
prefiro ajudar com minha distância
E invisibilidade
Mas acabo visto
Dentro de órgão
Transplantado telepaticamente
Para fora de mim
Eu precedo o caos
Eu precedo a morte
Eu precedo eu
Em você


Mr. Oculus

Falas, de Edison Veoca

Ela aprendeu a dizer meu nome.
Quando o faz
um jardim de flores se instala
em meu sorriso.
Ela corre, brinca, ri.
Seu sorriso
(tão puro assim)
não é apenas um sorriso
é uma luz de amor que se acende
dentro de mim.


Edison Veoca

Bangalore

Pelas muitas ruas muitos carros muitas motos cujos canos de descarga fumavam pela gente.

Muitas buzinas muitos barulhos e quando o trânsito engasgava muitos olhos a me olhar.

A Índia é muito.


Lucas Viriato

planger

plangentes cordas frouxas
nas uniões mais loucas
distinguem-se mais de mil bocas


Anelise Freitas

Um poema de Clara de Góes

Meu corpo não cessa
de partir.
Qualquer lembrança
é motivo de cais.


Clara de Góes

meia furada, de Caio Carmacho

são trinta,
trinta e cinco
centavos

trinta e cinco
segundos

trinta, trinta
e tantos avos
desesperados

essa meia furada
sou eu
por isso amor,
não me ligue a cobrar


Caio Carmacho

Rádio Mec

o acorde que me
acordou esta manhã
era cor de verde
um toc-toc sincopado
um tico-tico pousado na copa
um fagote marfagafo
acordeando o dia
no fole das folhas serenadas


Pedro Rocha

Um poema de Yassu Noguchi

coisa mais infame
me amar desejando
que eu te ame


Yassu Noguchi

Um poema de Giovani Miguez

minhas dores pálidas
moldam meu sorriso cansado.
timidez? não, fardo


Giovani Miguez

Aliteração II

alguma luz no meu luiz
me diz
que há algo que eu não gosto
no meu augusto


Knorr 

Um poema de Lorena Martins

saliva-me 
teus desenhos
descobrem
teu corpo
na minha
língua
um céu.


Lorena Martins

Questio

O tempo
é um senhor
indefectível
e constante,
a perenemente
exigir renúncias,
demandar sacrifícios,
ordenar-nos
à sartreana 
condenação à liberdade.

Como escaparmos então,
ao senhorio,
à escravidão do tempo?

Eis aí um problema filosófico


Thássio G. Ferreira

Dissolução

Nesse momento você magoou alguém,
Outro te feriu.
Assim segue o mundo.
Em combate,
Contra-ataque,

Conte todos os meus segredos.
Mas não esqueça,
Eu também sei o seu.

Quem machucar mais
Será o vencedor,
Ou perdedor.

Há perda pior que o amor?


Monique Nix

Aqui II

Ela foi-se.
Não há sombra de nuvem
neste solo ressecado pelo tempo
nem ar de lua no meu coração
naturalmente congelado em tua boca.
A fuga precisa dos olhos
para a firmeza do firmamento
já que sou humano
e pequeno diante das estrelas.


Edison Veoca

Santa Teresa

Azul explosivo
verde lancinante
e o sol, onipresente,
halo
na cabeça da mulher escalpelada.


Cláudia Roquette-Pinto

workaholics

ás vezes um dos moveis
simplesmente estala

a pia pinga
a geladeira comunica seus
parcelados serviços

e no entanto os carros lá fora
se silenciam
dando caráter de grandeza
à vida inanimada que se gera aqui
dentro dos pequenos informes

enquanto o resto do mundo
dorme


Caio Carmacho

Um poema de Thiago de Freitas Peixoto

A operação policial
foi um sucesso
dizia o jornal mais vendido:
12 mortos e 4 feridos.


Thiago de Freitas Peixoto

Um poema de Clara de Góes

Entardece no Leblon
e os velhos se esquecem
pelos bancos nas calçadas.
Discutem os rumos da Copa
e da nação. Resolvem a vida
enquanto o tempo lança o arrastão.


Clara de Góes

São João da Varjota_PI

bem acima da sombra das árvores
em frente ao mercado municipal
o voo solitário das tardes de outubro
desliza pela vastidão do firmamento
pelos galhos secos espalhados pelos campos
alheios ao silêncio minguante dos cursos d'água


Adriano Lobão Aragão

Transplante, de Jovino Machado

se o meu coração não bastar
te dou meu riso e meu rim

se o meu coração não bastar
te dou meu fígado e o meu fim

Se o meu coração não bastar
te dou meu olho e o meu olhar

é pegar ou largar


Jovino Machado

A procura

O dia amanhece na minha solidão
Tento alcançar coisas que não vejo
Se estiver errado, procuro no tempo me encontrar
O tempo, as lembranças, são retratos que se apagam
Mas a  palavra ministra a nossa alma 
Guiada por um coração
Pulsante e enraizados por atitudes de quem procura ser feliz. 
Sou a boca da noite, e vou mastigar o mundo!


Mery Onírica

Sereiando, texto inédito de Indira Kupfer

 

Céu azul, dia lindo. Fiquei animada e logo quis me expor. Rapidamente peguei uma cadeira e coloquei no jardim, sentei e fiquei ali me nutrindo de toda aquela natureza. Quis apenas descansar, mas dormi e acordei com o adeus do sol se pondo. Senti meu corpo adormecido, sede e fome. Não conseguir fazer nada, há não ser deitar na minha cama. Ao despertar na manhã seguinte tive a intenção de levantar, entretanto, senti meus pés colados um no outro. Minha pele repuxava e a sensação de falta de água salgada era imensa. Ao olhar o meu corpo percebi um forte brilho, fechei os olhos por alguns segundos, e ao abrir novamente pude perceber que eram escamas.

Indira Kupfer

Química cerebral

Bom dia Lexotan
Bom dia Prozac
Bom dia Diazepam
Bom dia coquetel
Bom dia Amplictil
Bom dia Fenergan

Bom dia sossega-leão
Bom dia eletrochoque
Bom dia Piportil
Bom dia Lorax
Bom dia Lithium
Bom dia Haldol

Boa noite Rodrigo


Rodrigo de Souza Leão

Líquen e pedra

A pedra cala.
Sabe que no empenho
do líquen para aderir
se esconde um drama atroz.
Não está claro
se recusa essa vizinhança
ou bem a propicia
em uma imperceptível dança.


Néstor E. Rodriguez

burra, um poema de Anelise Freitas

burra feito porta
ainda lembro dela
vendo as siamesas:
— são irmãs?


Anelise Freitas

Café, um poema de Raquel Naveira

Dê-me café,
Quero escrever.

Uma xícara desse tônico
E terei forças renovadas,
Encontrarei a palavra perdida
Que caiu como folha
Da árvore da vida.

Dê-me café,
Quero escrever.

Sou aristocrata,
Poeta,
Basta o aroma
E cantarei a luta de amor e fé
Nesta página aberta.

Dê-me café,
Quero escrever.

Estímulo para meu cérebro,
Investigarei pensamentos,
Sentimentos,
Decretos divinos
E registrarei tudo
Com dedos ágeis sobre as teclas.

Dê-me café,
Quero escrever.

Um pouco mais
Dessa infusão das Arábias
E não terei mais sono,
Revelarei segredos,
Juntarei letras em estranhas galáxias
E mergulharei num outro universo.

Dê-me café,
Quero escrever
Até morrer.


Raquel Naveira 

Um poema de Thiago de Freitas Peixoto

Se a opinião
estiver na capa da VEJA
reveja!


Thiago de Freitas Peixoto

Um poema de Paulo D'Auria

re
visão
reli
gião
amem
nem precisa dizer
amém


Paulo D'Auria

Caderno de voltas

Você sabe tanto
do azul quanto eu


Otávio Campos

a figueira de Auroville — Lucas Viriato

a figueira
finca fundo
fura o solo
faz de tudo

a figueira
filtra a luz
feito fibra
flora-teto

a figueira
fica em foco
fala muda
infinita


Lucas Viriato

Sangue Português

Fiz jus
Ao meu sangue português,
Este foi meu fado:
Deixar o passado,
Arremeter-me contra o desconhecido,
Acima da minha pequenez.

Desejei tudo:
Uma nova estrela,
Uma nova sorte,
Atribuí ao fado 
O meu cansaço
De alma forte.

Estaria morto,
Absorto em mim mesmo,
Se não tivesse partido;
Velas ao vento
Entre cruzes,
viajei em busca do meu ideal,
Bem ou  mal,
Não sei quando chegará minha hora,
Minha vez,
Mas sei que fiz jus
Ao meu sangue português.


Raquel Naveira

Um poema de Flávia Muniz Cirilo

Só eu escuto a voz do meu desejo
Somente eu ouço os ecos dos sentidos
Talvez os anjos e os hiatos da noite escura.
Meu corpo estremece inteiro em segredo
Minha alma, sedenta de acolhimento, me procura.


Flávia Muniz Cirilo

Cada osso

Quando nossos corpos fundirem-se,
cada osso se desintegrará,
o gozo irá surgir aos poucos,
até que nossas almas se toquem,
meus olhos não chorarão de prazer,
meu corpo não soluçará dor,
mas reagirá forte,
a qualquer tentativa de cura.


Carlos Cardoso

Pequena orgia em Berlim

As duas dão-me o colo subalterno

No bordel de Ártemis... e enquanto escória

Engolem seu desejo, e o amor mais terno

Imitam com a sua mão finória!

Entre drinques e velhos no moderno

Bar neon do cabaré, a Deusa, em glória,

Lhes toca de um poder que é quase eterno

Não fosse a ânsia do mundo, transitória!

Mas tal vontade a persuadir perguntas

Quando se vendem é, em realidade,

De uma pela outra - e assim se vendem juntas!

Dá-lhes mil homens - com os mil se deitam,

Que ali só elas sabem a verdade,

Só elas dão ao passo que rejeitam!

Guilherme Ottoni

A todo o tempo

as coisas vêm 

a um lume frio
zumbindo corredor fora

aos tantos cinemas
desta estação balnear

ex machina
(as coisas vêm)

infalivelmente 
aos fortes torres

descosem nuvens
em franco exílio do quadro


Ismar Tirelli Neto

Acontecimento

à altura do impossível da Marginal
Tietê
lugar acessível à ponte da Casa
Verde
travessia em direção a
Marte
naquele preciso local quando abriu o
sinal
em um meio-dia de insolúvel
dia
quando enfim abriu-se o
sol
uma ocorrência sem igual: o
tempo
se casou com o 
espaço
gerando então uma
flor


Luciana Tonelli

CHEIA

NA NOITE DE LUAR
HÁ BOLA BRANCA NO CÉU
LISTRA SOBRE O MAR


Edison Veoca

Um dia

Um dia não pertencerei mais nem à sua memória. Terei partido há muito como cheguei, em silêncio, sem trem nem plataforma e, portanto, sem lágrimas; mas a lembrança de um amor pleno no peito retida, não importa o que houver, a mim continuará a pertencer, dissipando-se apenas com o solitário e derradeiro suspiro.

Francisco Caruso

"Mais quatro peças fáceis", poemas inéditos de Paulo Henriques Britto

 

I

O tempo sempre responde

a pergunta nunca feita.

Mesmo não se sabendo de onde

veio a resposta, ela é aceita,

pois que a pergunta em questão

não foi feita por ninguém.

Ignorá-la? Não é opção.

Reclamar? Como? Com quem?

II

Ser incompleto, e só, é ser.

O ser completo é só ter sido.

E mesmo assim o que se busca

é a sensação do concluído,

acreditando (por ingênua

superstição gramatical)

que o “in” de “incompleto” implica

que a completude é o natural.

III

Tudo entender, nem tudo perdoar.

Sempre se pode perdoar mais tarde,

mas entender requer velocidade

e precisão, pra derrubar do ar

a ave em pleno voo. Já o perdão

(tal como a vingança) nunca tem pressa.

A ave pousou, pôs ovos à beça

e os chocou — sim, perdoar. Por que não?

IV

Um dia ainda vou rir de tudo isso.

Mas serei eu mesmo a rir nesse dia?

O eu novo estará rindo do antigo

ou daquilo de que hoje eu não riria?



Paulo Henriques Britto

Paulo Henriques Britto, como se não bastasse tanto, agora, também acaba de ser eleito para a cadeira de número 30 da Academia Brasileira de Letras. Parabéns, querido Paulo!

Purgatório, de Gabriel Silveira

duzentas e quarenta páginas brancas erguem-se ornadas de notas

os riscos a lápis tentam se impor na imensidão dos versos

que contêm em si

todos os demônios do inferno

o lamento das almas preenche o ambiente

e o mundo treme

sob seus pés

quebram-se os versos as folhas o tempo

e a leitura

desce

ao fim da página

e não há mais inferno

só a multidão sem rosto à espera do trem.


Gabriel Silveira

Êxtase

Aprecio
o tempo
do amor
em estado de latência.
Ser perfume
antes de exalar o aroma
Aguar a boca
antes de tocar com a língua.
Permaneço em vertigem.
Entro em êxtase
ao recordar nossos olhos
contemplando-se mutuamente.


Flávia Muniz Cirilo 

O Bitcoin furado

Vi o bonde andando, embarquei

Um enredador e sua bala de prata

Me dá um que vira dez, eu paguei

Coloquei cem, fiquei sem nada


Ẹgrium Tạdrel

Resumo de vida

encontrei um telefone
tocando no meio do nada
quando atendi, desligaram

era engano

Mr. Oculus

Negócio ódio

tinha esse negócio esse ócio esse ódio
lodaça embófia empáfia
esteroides estereótipos
glúteos e crânios
carapuças carapaças
esse negócio todo
oco
mortiço globo ocular
natimorto símio
semente chocha
essa barafunda surda
esse ócio negócio esse ódio
essa turba essa surra essa burra

e eu aqui
estudando
diplomacia


Paulo D'Auria

Ventania

Iluminar a sombra
e torcer pelo sol
até que venha a chuva,

sapatear pela escuridão
com trovões e ventania,

molhar os dedos
sentir o frio e o arrepio
que é estar.


Carlos Cardoso

Eu também quero

Eu também quero
mentir bastante
eu também
gritar céu-silêncio
eu
(impossível controlar)
quero que você sirva
ao ponto cego
se entregue à fúria
não acredito
num deus que desmancha


Marilia Kubota

Diário de campo

perdemos todo dia
visitando livros antigos


Otávio Campos

El Duende

O dia lapida
o lado mais raro
da dor.

A mulher transpira
pelos poros iridescentes
dos dias.

Há dias
em que um homem
tem o tamanho de uma flor.


Rodrigo Garcia Lopes

Aportar

Meu corpo àvido
À deriva
Na rota do desejo/deseja
Embarcar em seu porto/corpo
Na turbulência das sensações
Ancorar minha excitação


Cláudio Márcio Barbosa

Cóssegas

Corro suas mãos
por minhas risadas
que não se envergonham
ao seu olhar, 
aprenderam: namorar


Jade Prata

Deusas

poucas mulheres
já me deixaram 
com o pé
atrás, na dúvida
quanto à existência
desse tal Deus
e suas obras
divinas...

você, Raissa
sem dúvida alguma
é uma delas.


Mr. Oculus

ciúme

Flecha vazia
de além-mar
pego um barco e vou te ver?
peito vazio em flor.

Papéis rasgados,
cartões-postais que escondo
                          chegou a carta?
                                       chegou meu amor?


Beatriz Bastos

Um poema de Carlos Orfeu

rubra árvore
no parque público
acena suas mãos sinuosas
aos navios de brisa

dispersa folhas como ave
na epiderme do ar

plácidas
ásperas
como cadáveres
em tons
de
outono


Carlos Orfeu

Latente

Borda do prato 
praia da ilha

Há devir
na ínsula
à deriva


Simone de Andrade Neves

aquele que nada faz

magro forte
o asceta 
na beira
do Ganges
contorce-se
é uma seta
silente
que aponta
um norte

sabe a sorte
abjeta e rasteira
que os homens
ignoram
é uma seta
silente
maior
que a morte


Lucas Viriato

Na Faixa de Gaza

Na Faixa de Gaza
o eterno estopim do ódio se acende,
Entre israelenses e palestinos!
Na Faixa de Gaza
não há tréguas, ninguém se rende,
ante o brilho dos mísseis assassinos!


J.S. Ferreira

simples

Nuvens cheias
de chuva boa,
céu negro de canções.

Vento que gira
o mundo
no sopro do desejo
de estar junto.

Colo fértil
de futuro.
Horizonte
nos braços do amor.

Jade Prata

Passagem

O braço  pranteava o que não era papável.
A boca molhada beijava o desejo.
No rumo de casa José colheu a rosa no asfalto.
Imediatamente rosto em lágrimas
braço trôpego alcançou
seu desejo insaciadamente beijado.


Lucas Guimaraens

Manhã de tijolos

do quarto escuto
abafada pelos cobertores
a sirene

rodopia
tua voz
vermelha
rouba-me as maçãs
do rosto.


Lorena Martins

Arco-íris

O Cavalo não é olavac
O Pássaro não é orassáp
E
O Menino não é oninem
Mas o menino é um olavac
E quando vira cavalo
V
ira arassáp


Wilmar Silva

no frescor da doença

tornou-se
retardado
mentol.

Mr. Oculus

Vitrais

Não ser útero do inútil
E o sacrifício

Fechar-me no templo
A tempo de restar senão muralhas
Cobrir-me de peles e véus
Acender minha luz
E refletir na reflexão do pensamento lúcido
Minha cor no cosmos


Rosália Milsztajn 

Jenipapo

Vem cá, desculpa! Vamos esquecer tudo o que aconteceu ontem à noite. Eu não entendi o que você quis dizer e você não entendeu o que eu falei. Tudo não passou de um mal-entendido. Apaga da mente e do coração. Temos vivido lindos dias juntos, não vamos deixar que uma noite estrague tudo. Hoje é um novo dia, vamos fazer dele o melhor!

Nada de ressentimentos. Senti minha cabeça girar e logo respondi: vamos! Escolhemos ir à praia das Flores. Enquanto estendia minha canga na sombra, Paulo corria para o mar. O vento estava agradável. Deitei e, olhando as folhas verdes da amendoeira, meus olhos começaram a fechar. Aos poucos fui lembrando do que tinha acontecido na noite anterior.

Estávamos felizes pelo festival de forró. Animados, paramos na primeira barraca. Eu sempre pedia o mesmo; licor de jenipapo!

— O mesmo Betina? Não quer experimentar outro?

Mais um copo de licor, dois, três...

— Oi, Paulo! — André era um amigo local de Paulo. Fomos apresentados. André nos olhava de um jeito como se quisesse perguntar algo.

Depois de algumas rodadas, por fim, o último copo de licor. Seguimos para a próxima barraca.

— Betina quer tapioca com o quê?

— Banana com coco queimado!- Percebi que Paulo teve a intenção de perguntar: coco queimado? Mas desistiu.

— Betina, você é linda. - Agradeci com um sorriso.

Vamos! Mais um licor. Lá vem! Era o trio de forró. Seguimos felizes como se estivéssemos no carnaval. Paulo era tímido e não sabia dançar, mas bastava beber que a timidez ia embora. O trio parou na praça— Agora sim! Vem dançar Betina.— Apesar de estarmos bêbados, eu conseguia perceber as pessoas apontando em nossa direção e rindo.

Despertei às gargalhadas só em lembrar da cena. Olhei para o mar e lá estava Paulo me chamando para ir para a água. Mas tudo o que eu conseguia era rir ainda mais. De cansada voltei a deitar na tentativa de lembrar do fato principal, mas tudo o que vinha em minha memória eram “flashes". Depois de algumas horas dançando fomos até o bar do coqueiro, local em que todos vão depois que acaba a festa.

— Linda, essa é a última rodada de licor, depois vamos embora. — Paulo foi ao banheiro enquanto eu o aguardava. Foi tudo tão rápido que quando percebi uma pequena confusão já se formava. Aos gritos tentei puxar Paulo. Depois de muito consegui levá-lo a uma rua menos movimentada. Tento lembrar o motivo da confusão, mas não consigo. Só lembro que nesta rua menos movimentada nós desabamos. Não sei se pelo efeito do licor ou... Choramos. Senti as gotas rolarem pelo meu corpo.

— Betina?

— Oi! Nem percebi você voltar do mar. Está me molhando!

— São gotas de água salgada. Estava sonhando acordada?


Indira Kupfer

Um poema de Nadiá Paulo Ferreira

No teu aparecer antecipado
vieste príncipe imaculado

Cadáver apodrecido vivo
tornas-te sonho ruivo
dos meus gemidos fátuos

Corpo sem face
és puro regresso
dos meus pontos cegos


Nadiá Paulo Ferreira

A costura da passagem, texto inédito de Melina Galete

Ontem retornei ao cemitério pela primeira vez desde aquele dia, há duas semanas. Planejei a lápide, escolhi a cor. Estávamos mesmo em fase de redecoração da casa. Era um dos nossos planos para janeiro. Não me esqueci das Relíquias da Morte. E uma foto bem bonita, com o que Niterói tem de melhor. E um poema, claro. E meu nome, porque sempre fui ciumenta com ela e é importante marcar o território. Sei que lá é só o corpo, é só matéria. Agora tirei a roupa, estou no banho. Olho para baixo. Vejo o bico do meu peito direito diferente do esquerdo, moldados nos três anos e meio de amamentação. Vejo a minha barriga, disforme e com estrias, e no canto esquerdo uma elevação diferente, que não parece fazer sentido. Um pé. Na trigésima nona semana, o corpo, sempre tão pequeno fora da barriga, não cabia mais ali. Ela esticou e imprimiu no meu corpo a sua pele, marcando também o território. O corpo, tão pequeno em vida e grande na barriga, agora se desfaz atrás da lápide que eu escolhi. Sei que lá é só o corpo, é só matéria. Mas é um corpo saído deste corpo, que ainda carrega a costura da passagem.

Melina Galete

Palavras sublinhadas

somos naufragos da noite

somos a palavra sublinhada

no interior de algum livro

este laço frágil

lágrima que perpassa

o tempo entre as horas

atravessa

dilacera

somos palavras precárias

petrificadas no hiato cósmico do agora

versos malditos

no caminho já perdido das insônias

entre as pedras da cidade

há um muro de carne

que impele

implode

impera

somos o discurso mudo de mãos entrelaçadas

somos o rumor poético das palavras redescobertas

somos o furor dos passos 

Salvador Passos

Pornorganicotube

filme pornô bom de se ver 
                      era a árvore junto com o oxigênio
a natureza a se lamber.


Matheus José Mineiro

Um poema de Gyzelle Góes

o meu coração

paralisa 

nas mãos 

das palavras: 

decoram 

o estrangulamento


Gyzelle Góes

Rosa desfigurada — de Beatriz Bastos

carícias matinais

quando não dizias

que me amavas 

com todos os gestos

o sorriso

abrias

pétala por pétala

eu que antes

em mim

habitava

agora

em ti

deságuo


Beatriz Bastos

O caçador, o encantador e o colecionador

O caçador é aquele que escolhe a sua presa e depois de usá-la abandona os despojos.

O encantador é aquele que pega a sua presa e a encanta com pequenos gestos de encantamento, como um bombom Sonho de Valsa, um botão de rosa, um vasinho de violeta, um cinema ou um teatro e assim por diante.

O colecionador é aquele que pega suas presas e vai agrupando-as tal como um harém e por vezes trocando-as por outras.

Agora, existe também o vice-versa. Quando isso acontece, as mulheres têm que tomar muito cuidado e, assim como os escoteiros, permanecerem sempre alertas.

Marina V. Medeiros

VALA DE INDIGENTE

Tenho em mim o desejo profundo de ao menos uma vez na vida morrer uma morte de mulher pagã. Mas não quero jogar-me de um prédio ou na frente de trem, meter a cabeça em forno, afogar-me com pedras esquecidas no bolso, nem suicidar-me com um tiro por amor a ninguém. Não tenho muito de Ana Kariênina em mim. Talvez de Ofélia eu tenha um pouco mais. De Ofélia, sim. Também serei enterrada como indigente. Quero morrer em meio às flores, num delírio controlado. Ao menos uma vez. Minha tristeza será tão feliz quando meu único dever for o de deitar-me na relva ao relento e esperar a morte. E na espera, talvez, viver o silêncio. E no silêncio, com certeza, sentir o tempo. Os insetos me atravessam sem devorar-me, pois eles sabem que eu já devoro a mim mesma. A cobra rasteja por entre minhas pernas, sem se perceber, a onça me usa de travesseiro. E meus cabelos se desprendem em tufos que são presentes para os pássaros. De pouquinho em pouquinho eles me convidam para dentro de seus ninhos. E eu entro. Tão linda é essa minha morte. Peço para que nunca termine. E rezo, pois as mulheres pagãs também rezam. E Deus me atende. Meu sangue é doce néctar para as abelhas e morcegos que me prolificam. Também em mim respira toda uma floresta. E quando seco, petrifico. Por toda extensão de minha pele, então, o verde vai consumindo. É o musgo que finge me preencher e me esconde do restante do mundo. E eu não sinto mais nem fome, nem frio, nem sede... não, sede sim. Eu bebo dessa sede. Mas não medo e não nada. É tempo de morrer e eu sei muito bem como fazer isso.


Giovanna Ramundo

Em fim

Cremado o amor inconsútil, ela jogou as
cinzas da Ponte J.K Voaram sobre o
lago com o vento seco de Brasília. À
tardinha, assentaram não se sabe onde.

O que é leve em algum lugar pousa.
O que pousa em algum momento pesa.


Noélia Ribeiro

+ um dia -

Terei o hábito de conversar com putas

Que doa-te meus humilhantes grãos de sal

Jamais fui Virgílio nem pertenceria

À Glória

Homérica solidão de tantos, os homens,

Brancos e límpidos de pecaminoses

Sem doenças além do ser, aquém d'si

Alguns de nós são os mesmos daqueles versos

Para Briseida

O espólio desfigurado das palavras

É só o que eu tenho para conversar.


Bruno Nöthlich

Problema geográfico

no microestado

da poesia carioca

canônicos e marginais duelam

no mesmo cep

fora da zona sul

penso:

somos todos apátridas


Gabriel Silveira

Gramática

Na paixão por tempos verbais, não sabia que

os indicativos me apontavam regências tão

difíceis. Mesmo traiçoeiros, o vós e os subjun-

tivos me divertiam. Adulta, tenho medo do

nós. Em caneta permanente, o futuro d o pre-

térito fez-se em mim dolorido. Quero Ganhar 

futuros de presente


Luiza Mussnich

Coração fogoso

Um bar de uma única mesa

É o meu coração

Um bordel gótico

De deusas lésbicas

Príncipes gays

E virgens taradas

Esse é o meu coração

Um copo de vinho

Um bêbado bebe sozinho

Esse é o meu coração

Seco,vertical,colorido

Um fundo preto definitivo

É o meu coração

Levado e saboroso

É o meu coração fogoso

Quem dele provar,jamais esquecerá

Sala parisiense

Com flores pequenas

Esse é o meu coração grego

Lareiras,fundas e macias

Poltronas,quadros com telas

Pintadas de verdes

É o meu coração

Renda branca na toalha 

De mesa

É o meu coração

De porcelana chinesa

Um verso sublinhado

Num livro aberto

Ao lado

É o meu coração

De janelas fechadas

Noite amanhecida

Sem versos

É o meu coração

Revelado o segredo

É o meu coração

Desvendando o pudor do mundo

Dentro de mim

Brota o sol.....

Por poucos segundos

De êxtase

Dispo-me do sofrimento

Da solidão que explode

Na escuridão

É o meu coração!


Mery Onírica

Memorial ao morto imaginário

Nublei os meus olhos

na alba da alma dispersa...

Imaginei-me morto.

O silêncio partido

de quem conheci vivo

e amei ensandecido

girou tardo e líquido

em minha inconsciência

de carrossel iluminado.

O mistério do desaparecido

terrenal

é intrigante e numinoso:

fica-se etéreo,

vulnerável,

à mercê da lembrança alheia.

Estar é não estar

horizontal na vertical

ou vertical na horizontal,

combustão passageira de sonho

na memória desfeita.


Diego Mendes Sousa

, a palavra que eu reúno em pequenas embarcações ,

,   o anonimato pode ser a pele macia de que se precisa   ,   ser um desconhecido e não ter compromisso com a fama pode ser ótimo   ,   quem está aí?   ,   perguntou o ciclope   ,   foi astúcia de Odisseu responder: ninguém   ,   salvou-lhe a pele definir-se assim   ,   eu visto o anonimato como uma pele que acaricia   ,   aproveito a pele do anonimato para isolar um ambiente interno que insiste em escapulir   ,   as escapulidas nem sempre são fáceis  de  administrar   ,   um dia o Pachá me perguntou se eu não ia publicar e eu   ,  com seriedade experimentei a ideia de não querer   ,   encontrei uma verdadeira intenção de esperar   , anonimamente arranco com firmeza   ,   apenas visto essa pele macia   ,   talvez como Odisseu eu esteja esperando o mar aberto para gritar para o ciclope meu nome   ,

Valéria Grassi


(Este é um trecho do livro Intermitências apenas, publicado pela editora Cambucá, e segue a diagramação proposta pela autora)

Homenagem a Mário Cesariny, amanhã!

 

Mate, texto de Raquel Naveira

Faz parte de nossa tradição tomar mate. Chimarrão é o mate cevado, sem açúcar, regado a água quente. Tereré é o refresco, bem gelado. De acordo com o clima, passa-se do chimarrão ao tereré.

Para tomar mate é necessário adquirir uma cuia, morena e matuta, uma bomba ou bombilha e a erva moída, fina ou grossa, nativa ou pura folha defumada.  Tudo fica semelhante a “um coração verde com uma artéria de prata”, conforme poema do gaúcho Aparício Silva Rillo.

O ideal é tomá-lo numa grande roda, sob um laranjal. Ajuda a fazer e solidificar amizades.

Se houver os serviços de alguém disposto a “carregar mate”, ótimo. “Carregar mate” significa segurar a chaleira, passar a cuia de uma mão para outra, de uma boca para outra, respeitando a vez de cada um, a animação da prosa e o ritmo dos sorvos. Levar a chaleira lá dentro para esquentar de novo no fogão, quando a água começar a esfriar, para não azedar o mate.

É bom que haja no céu um sol bem vermelho e uma poeira cor-de-tijolo envolvendo tudo.

Se for na hora do quiriri e algumas estrelas perfurarem a tarde com suas pontas de lata, a conversa será mais lenta.

Se alguém falar alguma frase, alguma palavra em guarani, como “che-kambá” ou” cunhataí”, dará mais sabor à erva.

Importante mesmo é que haja um clima de comunhão, de cachimbo da paz, tudo muito morno e quente.

Tomo mate toda tarde com meu amigo, antes do sol se pôr, antes de acendermos as luzes, no lusco fusco. Encho a cuia, derramo erva verde num canto, coloco galhos floridos de marcela. Gosto daquela cuia enfeitada de pedras vermelhas, preciosas como as daqueles anéis que a  gente comprava nos bolichos da estrada. Depois vem a água quente, escaldante, saindo da chaleira de louça verde esmaltada, vinda do Paraguai.  Meu amigo se anima, conta histórias, enquanto o mate amargo conforta seu coração. Quando meu amigo toma mate e eu tomo mate com ele, nós nos fazemos companhia. É como se um manso regato escorregasse aos nossos pés.

Melhor que mate, só a serenidade e a constância, no coração.


Raquel Naveira

(i) lógica

a teleologia 
hesitantemente
epistemologizando.

o relativismo
peremptoriamente
hermeneuticando.


Bianka de Andrade

As bonecas só falam "mamãe" — Eduardo Moraes

Depois de uma hora e quinze no busão, Danilo chegou em casa da escola. Largou a mochila em cima da mesa — o terror de Perla: “trazendo sujeira da rua para a mesa em que a gente come, meu filho” — e foi para o quarto depois de mais um simulado para o ENEM. Ele tinha ido muito mal e sabia que seria salvo apenas pela redação e pela química. A primeira, pelo tanto que gostava de ler e escrever, a segunda, por tudo que aprendeu com a mãe, que tinha estudado só para ensinar a ele. 

A pressa era tanta que nem reparou que no sofá, Perla estava prostrada, imóvel, mirando a televisão desligada.

Depois de duas horas de sono, o garoto acorda pelas 19h e a encontra na mesma posição, da qual não saíra desde às 14h. Ainda meio sonolento e sem notar os olhos vermelhos da mãe, Danilo deita em seu colo, sem dizer uma palavra. A mãe afaga seu cabelo, mas não consegue sustentar o momento carinhoso. Não chorou porque já estava seca, depois de ter ficado aos prantos desde as 4h da manhã, quando foi buscar uma água na cozinha de madrugada e olhou para as covardes palavras que, em resumo, diziam: “Não volto mais”. 

O garoto finalmente percebe a cara da mãe, e ela, só com o olhar, suplica o seu silêncio. Danilo, que voltou a aguçar a sua sensibilidade, abraça a mãe bem forte, que o afasta pelo simples fato de seu toque ser idêntico ao do progenitor que não mais voltaria a ver. O adolescente entende, mesmo sem saber o motivo, e se recolhe. Sai em busca do pai, que não terá nome nesta história, por não merecer e por ter escolhido riscar o seu nome da vida de Perla e Danilo. O garoto não o encontra, achando que seria mais um episódio de bebedeira e briga no bar da esquina. 

Mas desta vez a atitude, igualmente frouxa, tinha sido outra. Ele suspeita quando vê a sua gaveta do armário vazia, mas confirma quando abre a portinhola sob a imagem da Nossa Senhora de Fátima da sala e descobre que as suas economias não estavam mais ali. Faltava pouco para inteirar o valor da primeira visita de avião do menino e da mãe ao avô em Fortaleza. As notas e moedas, que eram os trocos de lanches e das contas pagas na lotérica, agora estavam na mão do homem que apenas o colocara no mundo.

E lembrou da história da professora, que o marido deixou com três crianças pequenas para ficar com a amante e nunca mais voltou. Do seu melhor amigo da sala, que o pai desprezava porque era gay. Da sua namorada, cujo pai pagava uma pensão miserável e um jantar por mês para calar a sua boca, enquanto os filhos do segundo casamento viajavam para Angra dos Reis e tinham um ótimo plano de saúde. E de outros colegas com pais que bebiam e sumiam ou bebiam e batiam, que traíam sem dó, pais ausentes, apesar de residentes na mesma casa.

O menino, quando olhava à sua volta, com tantos exemplos claros, inclusive o seu, notou que, nas histórias de abandono, eram as mães que ficavam. Quase sempre.

Danilo percebeu que, ainda nos tempos atuais, seguia muito fácil ser pai.

Pela primeira vez, aos 16 anos de idade, pensou no quanto dá trabalho pensar no cotidiano de uma criança, desde o momento em que acorda até quando vai dormir. E também perguntar o que chateia, buscar na escola, levar ao médico, dar carinho e tudo mais que envolve o dia a dia de uma criança. E que isso parecia ser um extra aos pais, e não a obrigação que era às mães.

Deve ser por isso que as bonecas só falam “mamãe”. 

Danilo notou que aos pais que tinha como referência, quando encheram o saco de ser pai, ou melhor, de ser o que se convencionou ser tarefa primordial da mãe, bastou inventar uma desculpa qualquer e seguir sua vida, por algum motivo banal dito com tom de prioridade máxima. O fim do amor, o início de outro, a carreira, a incompatibilidade da vida paterna com a vida escolhida ou o desejo de liberdade. Não importa: pais abandonaram ou foram embora esquecendo o pedaço de si que deixaram no mundo para outra pessoa cuidar. Outra pessoa não. Para a mãe cuidar. Perlas, Marias, Tânias, Adrianas, Simones, Júlias.

O menino, instantaneamente mais cascudo, conseguiu convencer sua mãe a tomar um banho, ligou para sua amiga do trabalho explicando a situação e a colocou para dormir.

Acabou seu dia tentando acreditar que ainda podia ser amado. Tentando não pensar que a culpa era dele. E recuperar a confiança. E colocar na cabeça que não deveria ficar tentando recuperar a atenção e o amor do pai. Já que o amor nunca existiu do lado de lá.

Antes de pegar no sono, sem chorar um minuto sequer, cravou uma profecia a si mesmo: se um dia concretizasse o sonho de ter um filho, não seria pai.

Danilo queria ser mãe.


Eduardo Moraes

O amargo do homem no bordel da colméia

ferrões são letais
mas abelhas sensuais
fazem pólen dance


Matheus José Mineiro

Lançamento do primeiro livro infantil de Paulo Henriques Britto, amanhã em Ipanema!

 

Paragens

lugares…

pra conhecer

sentir

amar

lugares…

pra felicidade

recordar

cantar

lugares…

pra inventar

chorar

esquecer

lugares…

pra abraçar

ser criança

voar

lugares…

pra navegar

jogar âncora

quando desejar


Jurema Rangel

Armandinho

Nas noites das sextas-feiras, 45 minutos depois da hora marcada, o sorriso engravatado surgia na esquina. Nem um minuto a mais ou a menos. Chegava sem pressa, sapato bicolor, chapéu de palha, um vape no canto da boca. À sua espera, a dama toda de branco, obrigada a reconhecer a única qualidade daquele homem. Armandinho era pontual nos seus atrasos!

Teresa Garbayo

Oração a dois Senhores

Ave Senhor de todos os senhores,

Ave Senhor em que a alma capitula!

Ave Senhor dos títulos, penhores,

Ave Senhor daquele que acumula!

Ave Senhor do brût de investidores,

Ave Senhor daquele que especula!

Ave Senhor da bolsa de valores,

Ave Senhor com que o ego confabula!

Ave Senhor da dívida e do aporte

Ave Senhor da ação que se reveza

Ave Senhor do herdeiro que tem sorte!

Ave Senhor que o juro não despreza

E ave Senhor que aqui no caixa-forte,

Tens o lucro e os ativos desta reza!

Guilherme Ottoni

DIA-DE-SEMANA

Salto do trem.
Estação Glória.
Agarro a bolsa com a mão direita.
Com mais força, a esquerda segura o livro.
Rua do Russel, coração mil beats:
podem me assaltar tudo
menos a literatura.


Laura Liuzzi