.Da fresta podia enxergar seus passos largos fazendo ranger a madeira do chão. De cima, avistava sua cabeça como um ponto negro mudando de direção arrastando móveis, revirando gavetas, abrindo e fechando cortinas. Um bicho enjaulado, faminto.
Ele não cansa! Não cessa de arrumar e desarrumar armários e prateleiras. O que precisa é arrumar a vida, rearrumar o que tanto bagunçou aprontando com a família, amigos e quem mais se aproximasse.
Adormeci e quando despertei do cochilo, naquele sótão empoeirado, com os olhos ainda embaçados da curta dormida, focalizei o vão no assoalho e lá estava ele nu, prostrado sobre a cama desarrumada com o quarto revirado exalando suor, num ambiente com ar viciado. Seu corpo de bruços brilhava com o suor viscoso que junto com sua baba molhava os lençóis de cambraia com fios egípcios de trama complicada. Idiota! O que ele merecia era um jornal velho para se proteger na sarjeta da rua da amargura. Sua figura inerte instiga a descer e acabar com ele, talvez com uma tesoura desferindo-lhe um golpe certeiro no coração! Sei onde fica a tesoura, na terceira gaveta à esquerda da bancada da cozinha. Alguém bate na porta e entra no quarto, volto do meu devaneio num rewind enlouquecido e antes que consiga retomar a respiração, lá de cima, do sótão, pela fresta do teto, me vejo na cena, como em um sonho assistido de fora. No quarto, na cama, sobre a colcha de chenile, enroscada nos lençóis de cambraia, eu e aquele homem nos amamos como se amam os bons. Um amor sentido, vivido, sem palavras.
Sou o anjo que veio de uma louca vigília no sótão para acalmar o coração da fera adormecida objeto do meu desejo descontrolado, estéril, maluco.
Flávia Amaral
Flávia Amaral é aluna do primeiro período de Letras-Produção Textual da PUC-Rio. Já trabalhou como roteirista na TV Globo e como produtora de artes durante 13 anos. Agora, acaba de enviar alguns textos para o jornal Plástico Bolha e escolhemos este para compartilhar com os leitores. Esperamos que gostem!
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