As pequenas flores espalhadas na relva não lhe pareciam amarelas ou rosadas, mas cor de mau ouro e escarlates
(Clarice Lispector, no conto "O Amor")
a pútrida primavera
não nasceu desesperada
abriu o floral nativo
despertou fogo nas noites
nua da ideia de medo
justamente aquilo que
não lhe faria amarela
fazia mau ouro e o rubro
o inferno escarlate
que amava-me com nojo Luisa Issa
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