Dor, pressão, dor.
E sem choro.
Inchaço, frieza e roxo
como adorno.
Primavera por um cordão virou outono.
Desesperada suavemente arrancou o abrupto
cordão característico a nativo de útero.
E as mães de natimortos, eternamente, abandono.
Enquanto a placenta anoitece com o sangue se pondo.
De todas as noites, essa costura
para sempre o sonho.
Do meu filho só ficou, justamente, os pontos. Milena Marques
Nenhum comentário:
Postar um comentário